Название книги: Та вода из тучи, что отражает в канавах небо, самый синий его кусочек
--------------------------------
«...Та вода из тучи, что отражает в канавах небо, самый синий его кусочек…»
Salvatore Quasimodo
Один мой приятель, я бы сказал даже друг, друг детства, с которым мы до сих пор довольно часто видимся, как-то во время нашей очередной встречи сказал мне: «Писать романы и прочую чушь может при желании любой человек, которого научили в школе писать и читать. Была бы мысль в голове, а изложить ее на бумаге таланта особого не нужно. Если б у меня нашлось время и желание, я бы написал много книг». Я, конечно, с ним не согласился. Отчасти не согласился. Писать и читать нас учили. Думать заставляли. Спору нет! Но, чтоб каждый, кто учился в школе, сел и написал книгу, которую будут читать?! Можно, конечно, что-то написать, на заборах тоже пишут. С этим спорить трудно. Пишут книги сегодня многие и много и даже очень, но читают вовсе не все и не все! Сколько печатается новой литературы! Сколько остается непрочитанных книг, которые забываются, не успев появиться! Посмотришь, кругом одни писатели и писательницы! Громко заявляют, что над чем-то работают в своих кабинетах, - творят! А пойдешь в магазин – купить нечего! Нет книги, которую хочешь прочитать, поставить на полку, а потом через какое-то время взять ее и опять прочитать, которую можешь дать почитать другу, а потом поговорить о ней. Поэтому я все же считаю, что должен присутствовать в писательском труде еще и какой-то элемент, при наличии которого, простая писанина превратится в книгу, которую будут читать сегодня, завтра, послезавтра.
Я, наверное, никогда не задумался бы над писательством, если не череда событий, которые приключились со мной совсем недавно. Эти события меня не просто поразили, они ошеломили и изменили меня. Я повзрослел, или даже больше, - я поумнел. После всего того, чему я стал свидетелем меня, во-первых, распирает желание поделиться увиденным и пережитым, а во-вторых, таким способом я упорядочиваю свои мысли и немного успокаиваюсь.
Сколько раз я собирался сесть и описать то, что произошло. Хотел сказать недавно, но рука не смогла напечатать неправду. С этого момента я клянусь писать только правду, ничего кроме правды! Поэтому ниже пишу: произошло довольно давно. Хотя кто может сказать, что такое давно? Давно ли родился твой ребенок, который вчера пошел в школу? Давно ли человек, отсидевший год в СИЗО, не был дома? Давно ли Он не видел свою любимую, если они расстались три дня назад? Можно еще и еще задавать такого рода вопросы и не получать на них однозначного ответа. Поэтому вернее будет написать, что это произошло шесть месяцев назад. Вот, и сразу же стало конкретно и сухо, по-деловому и неромантично. Здорово. Правда, излагая только правду и ничего кроме правды, есть вероятность скатиться к сухим сводкам или рапорту по команде и потерять последних читателей, которые только-только начали читать этот бред. А если не писать правды, то можно потерять доверие этих же читателей. Вот и лавируй, как можешь! Что ж буду стараться. Стараться писать просто, чтоб легко читалось, правдиво, чтоб читалось с пользой и с интересом. Но я не писатель, не мастер слова, поэтому заранее прошу прощение за мой стиль изложения, стиль непрофессионала, и даже не любителя. Быть может, кое-где меня тяжело будет понять, кое-где буду допускать неточности. Если, вдруг что-то покажется смешным, корявым или даже неграмотным в моем изложении, то вспомните, что я простой обыватель, который по воле случая столкнулся с событиями, не укладывающимися в его голове. Эти события, и только они подтолкнули меня к несвойственному для меня занятию.
Всегда тяжело начинать читать, еще тяжелее начинать писать. Долго думал, как подвести вас к тем событиям, о которых хочу рассказать. Думал. Думал.
Может начать с содержимого почтового конверта, который появился у меня вчера и который в данную минуту лежит перед глазами!? Конверт я получил в своем почтовом отделении, - это заказное письмо с уведомлением. Красивый с чудесными марками, проштампованный не нашими печатями, пакет из современного материала. Он из Италии, а конкретно из полицейского департамента Неаполя. Когда я его вскрыл, то внутри оказалось два документа. Один – письмо на мое имя от следователя signor Massimo Centuri, в котором он информирует о результатах расследования уголовного дела, возбужденного по факту убийства signora Bellini. Как часто бывает у нас, так случилось и в Италии, дело оказалось сложным и практически не раскрываемым. Висяк. Второй документ представляет собой копию завещания на имущество находящееся в одном заграничном городе, которое отныне может принадлежать мне, если я вступлю в наследство. Вот я и стал богаче! Горько! Больно. И было бы смешно, если б не было так грустно.
Но чтобы начинать с письма надо рассказать все с самого сначала! Поэтому я решил начинать с того… что мне сниться вот уже много ночей… сниться… снится?!
* * *
Очередной, какой по счету, уже не знаю, аэропорт. Суета. Шум взлетающих и приземляющихся лайнеров. Гул огромной толпы, снующих в разные стороны пассажиров. Множество электронных табло, то и дело обновляющих свою информацию. Чемоданы, сумки, тележки. Женский голос откуда-то с неба, говорящий на двух языках, один из которых мне знаком, а другой я учил в школе, но он так и остался для меня иностранным.
Девушка. Она стоит у стойки прямо передо мной. Симпатичная. Стройная. Она одета с шиком, каким обладают только итальянки и русские. На нее жадно смотрят мужчины. Я спокойно смотрю на нее. Девушка притягивает к себе взгляды, но только не мои. Я ее знаю. Мы вместе уже довольно долго. Мы не друзья, мы не любовники. Просто вместе путешествуем. Мы вместе, но не спим. Спала она с другим. Его уже нет, нет с нами. Это огромная трагедия для нее. Это большая потеря для меня. Но мы остались и жизнь продолжается!
Она протягивает в окошко стойки с надписью «passaporte controle»* (паспортный контроль) свой темно красный паспорт. Минута, другая. Красную книжицу изучают, вносят ее данные в компьютер. Ожидание. Томительное, нетерпеливое, нервное. Ну, скоро? Что там у вас? Компьютер завис что ли? Надо было идти к другой стойке, там быстрее. Макаронники! Нервный, нетерпеливый взгляд назад, на меня и на очередь. Переминающиеся от того же нетерпения с одной ноги на другую, стоящие за мной пассажиры. « Mi scusi, signora! Uno minuto! Per favore, bisogna aspettare!»**(извините, синьера! Одну минуту! Пожалуйста, надо подождать) – слышно, как звучат безразличием вежливые слова девушки за компьютером. Просьба подойти следующего из очереди. Еще минута, другая, третья. Ну, скоро?! Сколько можно ждать?! Как грибы после дождя вырастают из-под земли мужчина и женщина в темной форме с широкими лампасами на брюках, белыми ремнями и с огромными горящими факелами на фуражках.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72
--------------------------------
«...Та вода из тучи, что отражает в канавах небо, самый синий его кусочек…»
Salvatore Quasimodo
Один мой приятель, я бы сказал даже друг, друг детства, с которым мы до сих пор довольно часто видимся, как-то во время нашей очередной встречи сказал мне: «Писать романы и прочую чушь может при желании любой человек, которого научили в школе писать и читать. Была бы мысль в голове, а изложить ее на бумаге таланта особого не нужно. Если б у меня нашлось время и желание, я бы написал много книг». Я, конечно, с ним не согласился. Отчасти не согласился. Писать и читать нас учили. Думать заставляли. Спору нет! Но, чтоб каждый, кто учился в школе, сел и написал книгу, которую будут читать?! Можно, конечно, что-то написать, на заборах тоже пишут. С этим спорить трудно. Пишут книги сегодня многие и много и даже очень, но читают вовсе не все и не все! Сколько печатается новой литературы! Сколько остается непрочитанных книг, которые забываются, не успев появиться! Посмотришь, кругом одни писатели и писательницы! Громко заявляют, что над чем-то работают в своих кабинетах, - творят! А пойдешь в магазин – купить нечего! Нет книги, которую хочешь прочитать, поставить на полку, а потом через какое-то время взять ее и опять прочитать, которую можешь дать почитать другу, а потом поговорить о ней. Поэтому я все же считаю, что должен присутствовать в писательском труде еще и какой-то элемент, при наличии которого, простая писанина превратится в книгу, которую будут читать сегодня, завтра, послезавтра.
Я, наверное, никогда не задумался бы над писательством, если не череда событий, которые приключились со мной совсем недавно. Эти события меня не просто поразили, они ошеломили и изменили меня. Я повзрослел, или даже больше, - я поумнел. После всего того, чему я стал свидетелем меня, во-первых, распирает желание поделиться увиденным и пережитым, а во-вторых, таким способом я упорядочиваю свои мысли и немного успокаиваюсь.
Сколько раз я собирался сесть и описать то, что произошло. Хотел сказать недавно, но рука не смогла напечатать неправду. С этого момента я клянусь писать только правду, ничего кроме правды! Поэтому ниже пишу: произошло довольно давно. Хотя кто может сказать, что такое давно? Давно ли родился твой ребенок, который вчера пошел в школу? Давно ли человек, отсидевший год в СИЗО, не был дома? Давно ли Он не видел свою любимую, если они расстались три дня назад? Можно еще и еще задавать такого рода вопросы и не получать на них однозначного ответа. Поэтому вернее будет написать, что это произошло шесть месяцев назад. Вот, и сразу же стало конкретно и сухо, по-деловому и неромантично. Здорово. Правда, излагая только правду и ничего кроме правды, есть вероятность скатиться к сухим сводкам или рапорту по команде и потерять последних читателей, которые только-только начали читать этот бред. А если не писать правды, то можно потерять доверие этих же читателей. Вот и лавируй, как можешь! Что ж буду стараться. Стараться писать просто, чтоб легко читалось, правдиво, чтоб читалось с пользой и с интересом. Но я не писатель, не мастер слова, поэтому заранее прошу прощение за мой стиль изложения, стиль непрофессионала, и даже не любителя. Быть может, кое-где меня тяжело будет понять, кое-где буду допускать неточности. Если, вдруг что-то покажется смешным, корявым или даже неграмотным в моем изложении, то вспомните, что я простой обыватель, который по воле случая столкнулся с событиями, не укладывающимися в его голове. Эти события, и только они подтолкнули меня к несвойственному для меня занятию.
Всегда тяжело начинать читать, еще тяжелее начинать писать. Долго думал, как подвести вас к тем событиям, о которых хочу рассказать. Думал. Думал.
Может начать с содержимого почтового конверта, который появился у меня вчера и который в данную минуту лежит перед глазами!? Конверт я получил в своем почтовом отделении, - это заказное письмо с уведомлением. Красивый с чудесными марками, проштампованный не нашими печатями, пакет из современного материала. Он из Италии, а конкретно из полицейского департамента Неаполя. Когда я его вскрыл, то внутри оказалось два документа. Один – письмо на мое имя от следователя signor Massimo Centuri, в котором он информирует о результатах расследования уголовного дела, возбужденного по факту убийства signora Bellini. Как часто бывает у нас, так случилось и в Италии, дело оказалось сложным и практически не раскрываемым. Висяк. Второй документ представляет собой копию завещания на имущество находящееся в одном заграничном городе, которое отныне может принадлежать мне, если я вступлю в наследство. Вот я и стал богаче! Горько! Больно. И было бы смешно, если б не было так грустно.
Но чтобы начинать с письма надо рассказать все с самого сначала! Поэтому я решил начинать с того… что мне сниться вот уже много ночей… сниться… снится?!
* * *
Очередной, какой по счету, уже не знаю, аэропорт. Суета. Шум взлетающих и приземляющихся лайнеров. Гул огромной толпы, снующих в разные стороны пассажиров. Множество электронных табло, то и дело обновляющих свою информацию. Чемоданы, сумки, тележки. Женский голос откуда-то с неба, говорящий на двух языках, один из которых мне знаком, а другой я учил в школе, но он так и остался для меня иностранным.
Девушка. Она стоит у стойки прямо передо мной. Симпатичная. Стройная. Она одета с шиком, каким обладают только итальянки и русские. На нее жадно смотрят мужчины. Я спокойно смотрю на нее. Девушка притягивает к себе взгляды, но только не мои. Я ее знаю. Мы вместе уже довольно долго. Мы не друзья, мы не любовники. Просто вместе путешествуем. Мы вместе, но не спим. Спала она с другим. Его уже нет, нет с нами. Это огромная трагедия для нее. Это большая потеря для меня. Но мы остались и жизнь продолжается!
Она протягивает в окошко стойки с надписью «passaporte controle»* (паспортный контроль) свой темно красный паспорт. Минута, другая. Красную книжицу изучают, вносят ее данные в компьютер. Ожидание. Томительное, нетерпеливое, нервное. Ну, скоро? Что там у вас? Компьютер завис что ли? Надо было идти к другой стойке, там быстрее. Макаронники! Нервный, нетерпеливый взгляд назад, на меня и на очередь. Переминающиеся от того же нетерпения с одной ноги на другую, стоящие за мной пассажиры. « Mi scusi, signora! Uno minuto! Per favore, bisogna aspettare!»**(извините, синьера! Одну минуту! Пожалуйста, надо подождать) – слышно, как звучат безразличием вежливые слова девушки за компьютером. Просьба подойти следующего из очереди. Еще минута, другая, третья. Ну, скоро?! Сколько можно ждать?! Как грибы после дождя вырастают из-под земли мужчина и женщина в темной форме с широкими лампасами на брюках, белыми ремнями и с огромными горящими факелами на фуражках.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72