ТВОРЧЕСТВО

ПОЗНАНИЕ

А  Б  В  Г  Д  Е  Ж  З  И  Й  К  Л  М  Н  О  П  Р  С  Т  У  Ф  Х  Ц  Ч  Ш  Щ  Э  Ю  Я  AZ

 

Я с немым восторгом глядел на Вещего садовника: он даже не повернул головы в мою сторону. Это ж надо так намертво сохранять самообладание!
– Вила Жумерица – ко мне, – глухо кашлянул старик в кресле.
Голос как голос – человеческий. Хриплый, как у чахоточного. Я шмыгнул носом под мокрым респиратором.
Сухо треснула зеленая молния над водой, и из шуршащего облака разорванной тьмы выделилось худое продолговатое тело штурмовой банши – с мерзким воркованием она распахнула, снижаясь и тормозя, драные серые крылья, покрытые пепельным налетом седой шерсти – цепляя когтями задних лап буйную поросль жирных побегов, пропахала в искристом любексе борозду и остановилась у самого кресла хозяина: жестко дыша и покачиваясь на кривых лапах. Мне стало не по себе: старушка была под два метра ростом. И вооружена не арбалетами, а… кривыми томагавками!
– Там, в воде – незваный гость, – не меняя позы, прохрипел Вещий Траян. – Растерзать.
Я вздрогнул. Не меня ли?
Так и есть. Банши медленно повернула плоское лицо. Желтые латунные глазки, мерцавшие из-под низкого черепа, изъеденного чревоточиной морщин, разглядели в полумраке мой бочонок. Тупой взгляд вилы немедля приобрел осмысленность. В нем даже мелькнула эмоция. Какая? Как вам сказать…
Плотоядно скрипнули гнилые зубы, сухо хрустнули старческие колени – как злобная самка саранчи, бабка выпрыгнула из травы, на лету распахивая шумные дырчатые крылья. Томагавки попарно блеснули в лапах – эх, сейчас бы модернизированный китайский маузер образца 1999 года с винтовочным патроном, подумал я…
Нет, не просто подумал. Я еще и пробормотал этот бред – насчет маузера. Врач-психолог поймет меня: герой слишком много тешился в «Whorecraft». В этой забавной игре есть одно правило: «Дракона бери на живца, а банши – на винтовочный патрон». Почему именно маузер? Объясняю: из 11-миллиметрового ствола (калибр 45) весьма хорошо тюкать дюжих красноармейцев в моей собственной гамесе «Чапаев и Мутота». Выдумывая для этой игры наиболее брутальные виды оружия, я изобрел и фантастический «Маузер», предназначенный специально для грядущих гражданских войн XXI века. Я сделал его самым мощным – и не напрасно.
Когда ребристая сталь рукояти прохладно затвердела в ладони, я почти не удивился. Не успел. Бабка была уже на подлете: серое лицо в индейском макияже перекошено, верхняя губа закушена гипертрофированной нижней челюстью. Томагавки взмыли над моей головой… я спустил курок с непередаваемым наслаждением.
Йес. В душе тихо рокотнули литавры. Только теперь началась забава. Винтовочная полуоболочечная пуля со стальным сердечником легко пробила толстую дубовую доску бочонка, вылетела наружу, недоброжелательно прожужжала в воздухе и со всей дури хлопнула бабушке между глаз. Бабушка еще растерянно помаргивала, а крышка черепа, медленно вертясь, уже отлетала назад в траву. Напрочь лишенная башни, недобрая банши пронеслась в воздухе еще метров десять – вильнула вбок, аккуратно сложила крылышки и камнем рухнула в густую траву. Подергалась для порядку и принялась таять.
Я поспешно вытащил горячую гильзу, застрявшую в промежности. И только потом заметил, что один из томагавков все-таки зарылся в почву всего-то в полуметре от моей бочки. Вон – кривая рукоять торчит из любекса. Уф. «Порою важно просто иметь маузер», – осознал я, наблюдая, как легкий дымок сизой струйкой изящно поднимается от аккуратной дырочки в бочонке. Пушка была зело длинноствольная – чудом помещалась внутри бочки (я держал ее меж стиснутых лодыжек – напоминаю, что сидел в бочке, подогнув колени). Интересно, откуда она взялась? И еще вопрос: как насчет запаса патронов?
– Кто ты? – прошелестел красноватый полумрак голосом Вещего Траяна.
– Я – великий Штефан Тешило, – честно прогундосил я из-под респиратора. И тихо приказал коварным шепотом: – Полный магазин патронов. Серебряные пули дум-дум с выгравированным заклинанием против подземных демонов.
В пистолете послушно захрустело. Патронник наполнялся тяжелым серебром.
– Отвечай, кто ты? – снова захрипел Траян. – Если демон ты – рассыпься в злые клочья тишины. Коли маг – сгори на месте в буйном пламени страстей. Если гордый джинн – утихни, спрячься в недра глубины!
– Джин это, джин можжевеловый! – огрызнулся я в темноту, чувствуя, как закипает от геройской наглости датчик морального духа. – Штефан Хоттабыч из бутыли. Точнее – из бочки. Сейчас выберусь на свободу, и каждый из вас сможет загадать желание. Последнее. В смысле предсмертное.
– Я не буду разничтожать тебя, джинн-самоубийца, – властно рокотнул голос. – Я… усыплю тебя. На четыреста лет.
Пуфф! Очень красивое облачко зеленого дыма расцвело невдалеке и, зрелищно клубясь, быстро поплыло над цветами в моем направлении. Наверное, это было снотворное снадобье навроде sleeping-gas или сон-травы. Должно быть, тошнотворный запах.
Я так и не узнал. Клубы газа накрыли меня – на голову и плечи посыпался какой-то рыхлый порошок, похожий на ведьмину перхоть. Признаюсь, глаза и правда слегка отяжелели и начали чесаться. Но – в целом спать не хотелось. Траянова магия явно не действовала… Почему бы? Неужели у меня иммунитет? Возможно – я и впрямь великий маг? Или… все дело в респираторе?
– Дешевые фокусы, дядя, – сказал я. – Твоя сон-трава бодрит, как аромат чилийского кофе.
– Вила Лунь, ко мне. Вила Марцоля, ко мне. Вила Мергоря, ко мне , – поспешно забормотал яйцеголовый колдун в кресле-качалке.
Я понял: надо действовать быстро и жестоко.
– Десантный катер на воздушной подушке. Шестеро озлобленных коммандос на борту. Они в прекрасной форме, гладко выбриты и только что позавтракали тройной порцией мультивитаминного шпината. Подчиняются только моим приказам. На каждого по триста патронов плюс литровая бутылка «Катти Сарк»…
Я замер на миг, прислушиваясь к шуму двигателей за спиной – катер приближался. И тут же услышал бормотание Траяна:
– Вила Винерья – ко мне, – не унимался колдун. – Вила Субода, ко мне. Вила Думинега…
– Двоих снайперов – на дальний конец острова, – перебил я (из травы немедля донеслось приглушенное щелканье затворов). Троих дипломированных австралийских аквалангистов сюда, ко мне. У аквалангистов электрические ружья, дальнобойные гарпуны, набор сюрекенов…
Я улыбнулся, наблюдая скользкую черную голову аквалангиста, вынырнувшую из воды рядом с бочонком. Череп в мокром неопреновом капюшоне лоснился, как у морского котика. Сквозь мутно-желтое стекло маски горели преданные австралийские глаза. Аквалангисты – это хорошо.
– Но это еще не все, – улыбнулся я. – Три дельтапланериста вверху, под потолком пещеры. Славные парни из ОСОАВИАХИМ. Вооружены автоматами ППШ.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148