Мы скачем по желтым листьям, мы почти летим, и город, чужой, каменный, размывается встречным ветром, становится серой полосой, города нет, нет прохожих, нет листьев и осени... И лета не было никогда... Было, да кончилось! И меня нет... Я исчез вместе с городом, вместе с летом, которое кончилось... И не надо. Пусть ничего не будет, и меня пусть не будет, я не хочу!
Но кто-то молча несется рядом, кто-то держится за руку, я пытаюсь вырваться, а он не пускает...
Это он, Митька. Это мой младший брат бежит рядом, задыхается, но не отстает ни на шаг, опровергая всеобщее отсутствие... Пусть худо, пусть лето кончилось, пусть нет никого и ничего - он, наперекор всему, рядом и крепко держится за руку...
Я останавливаюсь. Митька стоит рядом и дышит тяжело, а мир потихоньку возвращается в свои пределы.
Вот улица. Вот дома. Вот люди. Их много. Они идут по улице. Под ногами у них - листья. Это лето кончилось...
Ничего. От этого не умирают, я читал. И я не умру, видно. Буду жить дальше...
Все идут, идут, спешат куда-то по своим делам.
- Пошли, - говорю я.
У меня ведь тоже есть свое дело.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11