Кажется что смахнув пыль, смахнешь и
эти бессмысленные бетонные муравейники за окном, вмести с суетливо
копошащимися в них существами, и мир мгновенно сузится до пределов одной
комнаты. А так, есть иллюзия не ограниченного пространства, свободы воли и
выбора. Иллюзия, что иллюзорность бытия это лишь очередная иллюзия, а
жизнь, на самом деле, и банальней и проще. Да вот же она, за окном. Сотни
маленьких средств, суетясь, стремятся оправдаться сотнями маленьких целей:
целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."
"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще... акселератка. Как они... эти... то ли
пыль, то ли пудра, то ли пена. А может сливки? Нет, сливки бывают у
общества, - те что сливают. Вроде сливянки. А может все таки пенки? Тьфу,
черт! Ах, да! Вспомнил!!! Панки! На прошлой неделе эта панка такой фортель
выкинула, - даже Маргариту слеза прошибла... Нет, лучше не звонить.
Маргарита сама достанет, если ей понадоблюсь. Из-под земли достанет! А
так, хоть пару дней поживу спокойно... в неведении." - Владимир Федорович
вновь покосился на рукопись, судорожно сглотнул и отвернулся.
"Господи, и дома от них покоя нет. Эти дураки англичане, тоже еще
выдумали: мой дом, мол моя крепость! Хотя, впрочем, может у них дома не
такие?"
Рукопись притягивала взор, и чтобы на нее не смотреть, Владимир
Федорович отправился на кухню. Долго и мучительно рылся в полупустом
холодильнике и, наконец выудив оттуда два яйца, решил приготовить себе
ужин. Но объединенный процесс, приготовления и уничтожения, как ужина, так
и его последствий, занял до обидного мало времени. А рукопись упорно
ждала... Неотвратимая как могила. И Владимир Федорович понял, что ему от
нее не уйти.
"...почему меня постоянно преследует ощущение театральности текущих
событий, будто нелепый карнавал выплеснулся на улицы из болезненных
тайников усталого мозга безумного режиссер. Масса бесполезных статистов
выстроились в две шеренги вдоль дороги, по которой, меня гонит случайно
доставшаяся роль в неизвестно чьем бенефисе. И быть может, это даже не я
иду по дороге, а эти самые статисты создают иллюзию движения,
целеустремленно маршируя в противоположном направлении. И быть может, это
как раз я - статист, случайно затесавшийся на чужую премьеру, а уходящие в
противоположную сторону шеренги, это как раз те, кто ясно различает цели,
соизмеряя с ними наличествующие средства. А может... А может? А может?! Но
хочет ли? Где тот рубеж, который надо перешагнуть, чтобы осознать
пройденный путь? Осознать себя? Или он тоже иллюзия? А на самом деле, это
лишь поворот кругом, лицом к пройденному пути, по дороге, которая Ниоткуда
и ведет в Никуда. Вопросы... Ответы, которые порождают новые вопросы, на
которые ответы часто столь просты, что, наверняка, - ложны. Но может
других и не существует? Может на ложные вопросы и должны быть только
ложные ответы. Тогда почему же я так хочу проломить эту декорацию и
узнать, что делается там за кулисами? А может я обыкновенная взбесившаяся
марионетка, как ошалевший от внезапной весны цепной пес, рвущаяся на волю.
Но смогу ли я оборвав нить, существовать автономно, не отомстит ли мне
таинственный кукловод, не востребует ли плату за обретенную
самостоятельность, самосознание? Плату, - превышающую кредитоспособность
моего разума. Так может лучше не пытаться вырваться из уготованных судьбой
декораций и честно отыграть свою роль до конца?"
Марк вздрогнул и выронил листок из рук. Листок плавно скользнул и тут
же затерялся среди своих, вольготно разметавшихся по всей квартире,
собратьев. Телефон в прихожей, словно невинно оскорбленная лоточница, на
весь мир визгливо объявлял о свое несогласии с существующим положением
вещей. Марк осторожно снял трубку и услышал возбужденный голос Корнелия
Шуберта, более известного в широких массах под псевдонимом - Зануда:
- Марк, ты знаешь, а он - помер?!
- Это конечно печально, но во-первых - здравствуй, а во-вторых, кто
помер-то?
- Ну этот - классик. Представляешь? На прошлой неделе мы с ним вмести
пили пиво, я твою рукопись ему отдал, для ознакомления, а он взял да
помер. Представляешь? А мы пиво пили... на прошлой неделе...
- Пиво хоть свежее было?
- Да вроде свежее... Ты что, думаешь он от пива... того? Вроде
свежее...
- Ты извини, ко мне тут, кажется, пришли, - поспешно выпалил Марк, -
я тебе позже перезвоню! - и не дожидаясь ответа положил трубку на рычаг.
Потом долго стоял прислонившись лбом к прохладному дверному косяку,
отрешенно наблюдая за слегка копошащимися, от тянущего по ногам сквозняка,
страницами рукописи.
На ближайшем листке было написано:
"...конечно, проще всего не раздумывая идти напролом, потакая
низменным животным страстям, сокрушая все на своем пути, сея Разрушение
Неверие Страх и Смерть. Но ни чем не лучше и путь бессмысленного
оголтелого созидания, возведения хрустальных куполов, предназначенных
скрыть - растерянность, непонимание, беспомощность и бессилие. Эти
бессмысленные хрустальные замки, на поверку, чаще всего оказываются из
картона или в лучшем случае из фанеры.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12
эти бессмысленные бетонные муравейники за окном, вмести с суетливо
копошащимися в них существами, и мир мгновенно сузится до пределов одной
комнаты. А так, есть иллюзия не ограниченного пространства, свободы воли и
выбора. Иллюзия, что иллюзорность бытия это лишь очередная иллюзия, а
жизнь, на самом деле, и банальней и проще. Да вот же она, за окном. Сотни
маленьких средств, суетясь, стремятся оправдаться сотнями маленьких целей:
целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."
"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще... акселератка. Как они... эти... то ли
пыль, то ли пудра, то ли пена. А может сливки? Нет, сливки бывают у
общества, - те что сливают. Вроде сливянки. А может все таки пенки? Тьфу,
черт! Ах, да! Вспомнил!!! Панки! На прошлой неделе эта панка такой фортель
выкинула, - даже Маргариту слеза прошибла... Нет, лучше не звонить.
Маргарита сама достанет, если ей понадоблюсь. Из-под земли достанет! А
так, хоть пару дней поживу спокойно... в неведении." - Владимир Федорович
вновь покосился на рукопись, судорожно сглотнул и отвернулся.
"Господи, и дома от них покоя нет. Эти дураки англичане, тоже еще
выдумали: мой дом, мол моя крепость! Хотя, впрочем, может у них дома не
такие?"
Рукопись притягивала взор, и чтобы на нее не смотреть, Владимир
Федорович отправился на кухню. Долго и мучительно рылся в полупустом
холодильнике и, наконец выудив оттуда два яйца, решил приготовить себе
ужин. Но объединенный процесс, приготовления и уничтожения, как ужина, так
и его последствий, занял до обидного мало времени. А рукопись упорно
ждала... Неотвратимая как могила. И Владимир Федорович понял, что ему от
нее не уйти.
"...почему меня постоянно преследует ощущение театральности текущих
событий, будто нелепый карнавал выплеснулся на улицы из болезненных
тайников усталого мозга безумного режиссер. Масса бесполезных статистов
выстроились в две шеренги вдоль дороги, по которой, меня гонит случайно
доставшаяся роль в неизвестно чьем бенефисе. И быть может, это даже не я
иду по дороге, а эти самые статисты создают иллюзию движения,
целеустремленно маршируя в противоположном направлении. И быть может, это
как раз я - статист, случайно затесавшийся на чужую премьеру, а уходящие в
противоположную сторону шеренги, это как раз те, кто ясно различает цели,
соизмеряя с ними наличествующие средства. А может... А может? А может?! Но
хочет ли? Где тот рубеж, который надо перешагнуть, чтобы осознать
пройденный путь? Осознать себя? Или он тоже иллюзия? А на самом деле, это
лишь поворот кругом, лицом к пройденному пути, по дороге, которая Ниоткуда
и ведет в Никуда. Вопросы... Ответы, которые порождают новые вопросы, на
которые ответы часто столь просты, что, наверняка, - ложны. Но может
других и не существует? Может на ложные вопросы и должны быть только
ложные ответы. Тогда почему же я так хочу проломить эту декорацию и
узнать, что делается там за кулисами? А может я обыкновенная взбесившаяся
марионетка, как ошалевший от внезапной весны цепной пес, рвущаяся на волю.
Но смогу ли я оборвав нить, существовать автономно, не отомстит ли мне
таинственный кукловод, не востребует ли плату за обретенную
самостоятельность, самосознание? Плату, - превышающую кредитоспособность
моего разума. Так может лучше не пытаться вырваться из уготованных судьбой
декораций и честно отыграть свою роль до конца?"
Марк вздрогнул и выронил листок из рук. Листок плавно скользнул и тут
же затерялся среди своих, вольготно разметавшихся по всей квартире,
собратьев. Телефон в прихожей, словно невинно оскорбленная лоточница, на
весь мир визгливо объявлял о свое несогласии с существующим положением
вещей. Марк осторожно снял трубку и услышал возбужденный голос Корнелия
Шуберта, более известного в широких массах под псевдонимом - Зануда:
- Марк, ты знаешь, а он - помер?!
- Это конечно печально, но во-первых - здравствуй, а во-вторых, кто
помер-то?
- Ну этот - классик. Представляешь? На прошлой неделе мы с ним вмести
пили пиво, я твою рукопись ему отдал, для ознакомления, а он взял да
помер. Представляешь? А мы пиво пили... на прошлой неделе...
- Пиво хоть свежее было?
- Да вроде свежее... Ты что, думаешь он от пива... того? Вроде
свежее...
- Ты извини, ко мне тут, кажется, пришли, - поспешно выпалил Марк, -
я тебе позже перезвоню! - и не дожидаясь ответа положил трубку на рычаг.
Потом долго стоял прислонившись лбом к прохладному дверному косяку,
отрешенно наблюдая за слегка копошащимися, от тянущего по ногам сквозняка,
страницами рукописи.
На ближайшем листке было написано:
"...конечно, проще всего не раздумывая идти напролом, потакая
низменным животным страстям, сокрушая все на своем пути, сея Разрушение
Неверие Страх и Смерть. Но ни чем не лучше и путь бессмысленного
оголтелого созидания, возведения хрустальных куполов, предназначенных
скрыть - растерянность, непонимание, беспомощность и бессилие. Эти
бессмысленные хрустальные замки, на поверку, чаще всего оказываются из
картона или в лучшем случае из фанеры.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12