— Что писать?
— Что это ты ударил милиционера. «Это я ударил милиционера», — написал Зубанов.
— Э нет, так не пойдет, — скривился майор и скомкал бумажку. — Давай по полной форме: кто, когда, при каких обстоятельствах, по каким мотивам. Со всеми подробностями.
— Тогда вначале в туалет. И еще опохмелиться! Иначе не вспомню.
Майор внимательно посмотрел на заключенного.
— Ты или дурак, или, наоборот, очень умный.
— Тогда лучше дурак. С дурака взятки гладки.
— Напишешь — позовешь, — сказал майор, бросил на пол раскрытую папку и ручку и ушел.
«Все-таки им зачем-то нужны эти показания, раз они так прессингуют, — подумал Зубанов. — Неужели они действительно хотят меня упечь?»
А раз хотят — значит, упекут. Состав преступления — налицо. Телесные повреждения — на лице. Наверняка найдутся свидетели, подтверждающие официальную версию. И свидетели морального разложения подсудимого на почве беспробудного пьянства. То есть, выходит, я сам себя переиграл. Что они и учли в своих разработках. И выходит, из вольного алкоголика я превращусь в подневольного зека. Со всеми вытекающими последствиями.
Зубанов встал и снова заколотил в дверь.
— Ну, чего тебе опять?
— Скажите майору, что, если меня не отведут в туалет, я перестану давать всякие показания и объявлю голодовку.
— А если отведем?
— Тогда я подумаю.
— Ладно, отведите, а потом сразу ко мне в кабинет, — услышал узник голос майора.
Надзиратель захлопнул кормушку. И открыл дверь.
— Выходи.
Надзиратель был не один. Надзирателей было трое.
— Пошли.
«А „руки за спину“ где?» — мельком удивился заключенный. И пошел по коридору.
— Направо. Еще направо… Туалет был необычный. В смысле обычный. С кабинками. И унитазами.
— Забирайся, — скомандовал провожатый.
— Вы что, так и будете… стоять? — спросил Зубанов.
— А что? Ты не баба, чтобы нас стесняться.
— Ну и черт с вами.
Зубанов спустил штаны и сел. Он сел и подумал, что это очень бескультурная тюрьма. Потому что человеку не дают даже по такому сугубо личному делу уединиться. И в то же время очень культурная. Потому что есть где уединиться.
Он отсидел положенное время и потянулся к бумаге. Бумага висела на вбитом в стену гвозде.
Зубанов внимательно посмотрел на гвоздь и все понял. В том числе то, что не понимал еще минуту назад.
В туалетах камер предварительного заключения не бывает бумаг, висящих на гвоздях. Потому что не бывает гвоздей. И значит, этот гвоздь торчит не в стене камеры предварительного заключения. И значит, эта камера предварительного заключения находится не в отделении милиции. И значит, эти милиционеры — не милиционеры.
И значит, он зря или, наоборот, не зря все это время гробил печень жуткими количествами алкоголесодержащей продукции.
А самое главное, он понял, что ему подарили шанс…
Зубанов захватил пальцами бумагу. Вместе со шляпкой гвоздя. И сильно потянул на себя. Гвоздь был вбит неглубоко и уже расшатан и потому поддался. Он завел бумагу за спину и уронил гвоздь в штаны.
— Все?
— Все.
— Ну тогда пошли.
Зубанов и его провожатые прошли по коридору. Но не в камеру. В следственный кабинет.
— Ну что, облегчил… жизнь? Теперь давай облегчим участь. Будешь писать?
— Буду.
Майор пододвинул бумагу и ручку.
«Я, Зубанов Григорий Степанович…» — написал полковник и огляделся по сторонам.
Кабинет был маленький. С зарешеченным окном. С сигнализацией на стекле. С единственным столом и двумя стульями. И с сейфом. Это очень важно, что с сейфом.
— Давай, давай. Пиши, — поторопил майор, посматривая в окно.
— А опохмелиться дашь?
— Дам. После того, как напишешь. Зубанов снова наклонился над бумагой. И стал писать. Писал он очень долго, чтобы максимально утомить внимание следователя. Часто останавливался, задумывался, перечеркивал написанное и просил новый листок.
Майор ему не мешал. Он сидел, навалившись спиной на стену, и курил. Майор знал, что подследственному, который решился на добровольные признания, лучше под руку не соваться, чтобы каким-нибудь неосторожным словом или действием не сбить с пути истинного. Майор курил и искоса поглядывал на множащиеся листы.
— Все, — сказал подследственный и отбросил ручку.
Майор быстро выпрямился, наклонился через стол, потянулся к стопке бумаг.
— А роспись?
— Где? — спросил подследственный.
— Вот здесь, на последнем листе.
— В каком месте?
— Вот здесь, — показал пальцем майор. Зубанов протянул руку к указанному месту и вдруг резко схватил следователя за запястье. И крутнул руку за спину. Майор был в очень неудачной позе — согнувшись дугой, животом и грудью над столом, и потому ничего не мог сделать. У него не было места для маневра.
Майора подвела жадность. Он слишком жаждал получить эту последнюю роспись. И в борьбе за нее пренебрег простейшим правилом безопасности.
— И что дальше? — хрипло спросил майор, распластанный лицом по столешне. — Дальше-то что?
— Дальше ты мне расскажешь, как отсюда выйти.
— Не дождешься! — сказал майор.
— Дождусь, — пообещал Зубанов и уткнул в шею майору гвоздь. Как раз на уровне сонной артерии. — Закричишь — убью. Мне терять нечего. Я спившийся алкоголик и нападающий на постовых милиционеров хулиган. Мне хоть так, хоть так сидеть.
— Так — лежать. За убийство милиционера — вышка!
— А ты уверен, что ты милиционер, а не самозванец? — спросил Зубанов, обшаривая карманы майора. — Что-то я не вижу твоего удостоверения.
— Дурак. Тебя же все равно вычислят.
— Где выход на улицу?
— Да пошел ты!
— Где выход на улицу?!
Зубанов сильнее нажал гвоздем. И почувствовал, как острие вспарывает кожу. Майор дернулся.
— Еще десяток миллиметров, и из тебя фонтаном брызнет кровь. Как из взрезанной свиньи.
Зубанов знал, что делал Людям не так страшна смерть, как ее форма. То есть то, как и чем его убивают. Смерть от ржавого туалетного гвоздя была очень противной смертью. И очень непрестижной смертью. Против направленного в лицо пистолета майор, наверное, мог бы выстоять. Но против гвоздя, на котором висела туалетная бумага и который вот-вот мог медленно войти в шейную артерию…
— По коридору налево. Там дверь с кодовым замком.
— Шифр? Какой шифр?
Зубанов вдавил гвоздь еще сильнее, и по полированной поверхности стола поползла тонкая струйка крови.
— М-м! Двести четырнадцать!
— Что за дверью?
— Коридор. В конце дежурка. С нарядом.
— А наружная дверь?
— Налево от дежурки! Но они все равно тебя не выпустят! Они будут стрелять!
— Одного не выпустят. А с тобой — почему бы нет?
— Я не пойду!
— Пойдешь. Тебе уже терять нечего. Потому что твоя служба закончена. Тебе начальство этой промашки не простит. Чуть больше, чуть меньше — это уже не суть важно. Итог один.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97