Я сворачиваюсь клубочком, кладу голову на подлокотник и проваливаюсь в сон…
Просыпаюсь оттого, что мне не по-детски холодно. Остальные члены экипажа тоже открывают глаза. Уразумев, что рассвет уже все заметнее, они героически уходят на борьбу с коварной поломкой. Я же, не приходя в сознание, переодеваю шорты на камуфляж, перебираюсь на заднее сиденье и, укутавшись с головой в тонкое одеяло, продолжаю спать. Вот оно — счастье слабого пола…
Просыпаюсь от запаха кофе. Ага, Банкир вскипятил воду на газовой плитке. На мой наивный вопрос насчет чайничка он дипломатично молчит и улыбается как Мона Лиза. Оборотень не столь выдержан, и я узнаю, что если бы не этот… е… ма…. Чайник, ничего бы и не случилось. Из-за него перегорела половина предохранителей и часть проводки, хорошо хоть не весь жгут попалился. Из всего вышесказанного уясняю, что теперь-то мы снова на ходу. Вот и славно, трам-пам-пам. А чайничек надо бы кому-нибудь подарить при случае… Заклятому другу, например.
Едем дальше. Попадаем на кусок грейдера в весьма приличном, надо сказать, состоянии. Снова про себя хихикаем над Маздистом, с некоторым снисхождением подразумевая, что для иномарок даже такая дорожка серьезное испытание. Перед Вытегрой асфальт возвращается, мы лихо пролетаем через город… и попадаем на действительно кошмарный грейдер! Не знаю, какой пьянчуга его ровнял, и ровнял ли кто-нибудь вообще, но я лично чувствовала себя как белье в центрифуге. Запоздало мысленно раскаиваемся перед Маздистом: а он нас предупреждал! Скорость падает километров до тридцати в час. Для большего удобства хотелось бы еще медленнее, да только впереди еще около тысячи километров, а время-то уходит. Стеной дожди, названия деревень — сплошь Погосты, настроение ниже плинтуса. Маздист звонил — они уже в Мурманске. От обилия грустных эмоций окончательно перебираюсь на заднее сиденье — спать.
Просыпаюсь незадолго перед Медвежьегорском. Как раз проезжаем очередную деревеньку. Кривая, скособоченная, но на местном клубе висит афиша «Ночной дозор». Настроение потихоньку возвращается. Спрашиваю Оборотня, не устал ли он, с намеком на то, что запросто могу перебраться за руль. Услышанное обескураживает. У нас, видишь ли, обнаружились проблемы с тягой и сцеплением (!?). То есть газ пропадает, а сцепление работает так хитро, что вторую передачу можно включить только после третьей с переходом на первую. Поскольку Оборотню жаль и меня, и машину, вести ее будет он сам. У меня внутри сразу же возникает иезуитский вопрос — кого жалко больше, меня или Уазку, но памятуя о надвигающейся пятой годовщине нашей свадьбы, предпочитаю промолчать.
Ночуем под Сегежей на стоянке около дороги. Ставить палатку нет ни сил, ни желания. Мужчины великодушно утверждают в голос, что сегодня я могу спать сзади. Я не замечаю подвоха и довольная начинаю сооружать себе гнездо, как тут на меня надвигаются спинки передних сидений (в предыдущую ночь их даже не пытались раскинуть). Поскольку крепеж что задних, что передних сидений давно уже сломан, спинки сходятся надо мной, как дверцы ракетной шахты, и возникает непреодолимое желание стартовать куда-нибудь вверх и вырваться на свободу. Минут через десять понимаю, что у ног острый приступ клаустрофобии, кое-как вытаскиваю их и через подлокотник мстительно закидываю Оборотню на живот. Ему холодно, и во сне он принимает мои ноги за одеяло, перетягивая их себе на грудь и обнимая холодными руками. Тоже мне — нашел печку! Но дрожать вроде как перестал. Уф, теперь точно — спать.
Последний день дороги — едем по Карелии. Проезжаем поворот на Кемь. Говорят, что Петр Первый сюда провинившихся ссылал с краткой припиской «к ебЪ%ной матери». Поскольку провинившихся было много, а рука царская писать уставала, на грозное распоряжение просто ставилась аббревиатура «к.е.м.». Кемь, то есть. Даже царский гнев дальше этого места не распространялся, а мы по доброй воле и пока еще в трезвой памяти пошли дальше, чем были посланы. Удивительно.
Дороги неплохие, почти пустые, если сравнивать с Подмосковьем, зато не покидает ощущение, что люди здесь не живут. Вдоль трассы никаких деревенек и поселков, а уж автозаправок и вовсе днем с огнем не найдешь. То и дело навстречу попадались страдальцы с пустыми канистрами в руках. Нам-то легче: сзади бак на двести литров, спасибо Жене Павлову и его ребятам.
И наконец-то Мурманская область! Даже солнце выглянуло, будто нас встречает. На радостях паркуемся и устраиваем грандиозный перекус. Я собираю ягоды на десерт, Банкир разводит кипятком сублиматы, Оборотень профилактически шарит под капотом. Результаты профилактики не то чтобы удручают, но наводят на размышления. Жидкость в гидроусилителе ушла, дистиллят в аккумуляторе тоже испарился в неведомом направлении. Хорошо вовремя заметили. Хотя и странно: буквально позавчера и то, и другое проверялось и доливалось.
В Мончегорской гостинице «Север» встречаемся с Богданом и знакомимся с Воронежцами (Игорь, Володя, Света, Лена, Алина), попутно вспоминая фильм «Хочу в тюрьму» и знаменитую фразу из него «Москва-Воронеж хрен догонишь». Шура и Коля все еще в Мурманске любуются местными достопримечательностями. Впрочем, старт назначен на одиннадцать утра, так что пока у всех есть время насладиться в последний раз горячей ванной и приемом пищи почти домашнего приготовления.
Утро. Пытаемся завестись. Упс. Сразу же появляется местный житель на четверке и предлагает помощь. Прикурили, завелись. Оборотень замечает, что за добровольным помощником по асфальту тянется характерный масляный след. Народ лезет под брюхо Жигулям. Пробит поддон. Жаль. Особенно то, что мы хорошему человеку помочь ничем не можем.
Знакомимся с организаторами Костей и Наташей, а также с журналисткой Аленой. Игорь из Воронежа осваивает арендованный Уазик. Я натягиваю новые веткоотбойники из репшнура и верчу по сторонам головой, пытаясь определить, из-за какого угла появятся остальные «участники соревнований». Подъезжают Шура и Коля. Рассказывают, что они делали сегодня утром. Мы лежим вповал. Только эти безбашенные ребята могли обойти пограничный кордон, выйти на берег Ледовитого океана, попутно осваивая местные болота и лебедясь за камни, поскольку деревьев в той местности не предусмотрено, а потом смиренно спуститься с гор к пограничному посту и попроситься обратно. Типа, дяденьки, выпустите нас отсюда, мы больше не будем. Выпустили. Мы горды и рады за них.
Заправляемся. Шок — это по-нашему. Нас, конечно, предупреждали, что цены на бензин здесь запредельные. То есть беспредельные. Но ездить на девяносто восьмом… По крайней мере, в Москве он стоит столько же, сколько на Севере семьдесят шестой.
1 2 3 4 5 6 7
Просыпаюсь оттого, что мне не по-детски холодно. Остальные члены экипажа тоже открывают глаза. Уразумев, что рассвет уже все заметнее, они героически уходят на борьбу с коварной поломкой. Я же, не приходя в сознание, переодеваю шорты на камуфляж, перебираюсь на заднее сиденье и, укутавшись с головой в тонкое одеяло, продолжаю спать. Вот оно — счастье слабого пола…
Просыпаюсь от запаха кофе. Ага, Банкир вскипятил воду на газовой плитке. На мой наивный вопрос насчет чайничка он дипломатично молчит и улыбается как Мона Лиза. Оборотень не столь выдержан, и я узнаю, что если бы не этот… е… ма…. Чайник, ничего бы и не случилось. Из-за него перегорела половина предохранителей и часть проводки, хорошо хоть не весь жгут попалился. Из всего вышесказанного уясняю, что теперь-то мы снова на ходу. Вот и славно, трам-пам-пам. А чайничек надо бы кому-нибудь подарить при случае… Заклятому другу, например.
Едем дальше. Попадаем на кусок грейдера в весьма приличном, надо сказать, состоянии. Снова про себя хихикаем над Маздистом, с некоторым снисхождением подразумевая, что для иномарок даже такая дорожка серьезное испытание. Перед Вытегрой асфальт возвращается, мы лихо пролетаем через город… и попадаем на действительно кошмарный грейдер! Не знаю, какой пьянчуга его ровнял, и ровнял ли кто-нибудь вообще, но я лично чувствовала себя как белье в центрифуге. Запоздало мысленно раскаиваемся перед Маздистом: а он нас предупреждал! Скорость падает километров до тридцати в час. Для большего удобства хотелось бы еще медленнее, да только впереди еще около тысячи километров, а время-то уходит. Стеной дожди, названия деревень — сплошь Погосты, настроение ниже плинтуса. Маздист звонил — они уже в Мурманске. От обилия грустных эмоций окончательно перебираюсь на заднее сиденье — спать.
Просыпаюсь незадолго перед Медвежьегорском. Как раз проезжаем очередную деревеньку. Кривая, скособоченная, но на местном клубе висит афиша «Ночной дозор». Настроение потихоньку возвращается. Спрашиваю Оборотня, не устал ли он, с намеком на то, что запросто могу перебраться за руль. Услышанное обескураживает. У нас, видишь ли, обнаружились проблемы с тягой и сцеплением (!?). То есть газ пропадает, а сцепление работает так хитро, что вторую передачу можно включить только после третьей с переходом на первую. Поскольку Оборотню жаль и меня, и машину, вести ее будет он сам. У меня внутри сразу же возникает иезуитский вопрос — кого жалко больше, меня или Уазку, но памятуя о надвигающейся пятой годовщине нашей свадьбы, предпочитаю промолчать.
Ночуем под Сегежей на стоянке около дороги. Ставить палатку нет ни сил, ни желания. Мужчины великодушно утверждают в голос, что сегодня я могу спать сзади. Я не замечаю подвоха и довольная начинаю сооружать себе гнездо, как тут на меня надвигаются спинки передних сидений (в предыдущую ночь их даже не пытались раскинуть). Поскольку крепеж что задних, что передних сидений давно уже сломан, спинки сходятся надо мной, как дверцы ракетной шахты, и возникает непреодолимое желание стартовать куда-нибудь вверх и вырваться на свободу. Минут через десять понимаю, что у ног острый приступ клаустрофобии, кое-как вытаскиваю их и через подлокотник мстительно закидываю Оборотню на живот. Ему холодно, и во сне он принимает мои ноги за одеяло, перетягивая их себе на грудь и обнимая холодными руками. Тоже мне — нашел печку! Но дрожать вроде как перестал. Уф, теперь точно — спать.
Последний день дороги — едем по Карелии. Проезжаем поворот на Кемь. Говорят, что Петр Первый сюда провинившихся ссылал с краткой припиской «к ебЪ%ной матери». Поскольку провинившихся было много, а рука царская писать уставала, на грозное распоряжение просто ставилась аббревиатура «к.е.м.». Кемь, то есть. Даже царский гнев дальше этого места не распространялся, а мы по доброй воле и пока еще в трезвой памяти пошли дальше, чем были посланы. Удивительно.
Дороги неплохие, почти пустые, если сравнивать с Подмосковьем, зато не покидает ощущение, что люди здесь не живут. Вдоль трассы никаких деревенек и поселков, а уж автозаправок и вовсе днем с огнем не найдешь. То и дело навстречу попадались страдальцы с пустыми канистрами в руках. Нам-то легче: сзади бак на двести литров, спасибо Жене Павлову и его ребятам.
И наконец-то Мурманская область! Даже солнце выглянуло, будто нас встречает. На радостях паркуемся и устраиваем грандиозный перекус. Я собираю ягоды на десерт, Банкир разводит кипятком сублиматы, Оборотень профилактически шарит под капотом. Результаты профилактики не то чтобы удручают, но наводят на размышления. Жидкость в гидроусилителе ушла, дистиллят в аккумуляторе тоже испарился в неведомом направлении. Хорошо вовремя заметили. Хотя и странно: буквально позавчера и то, и другое проверялось и доливалось.
В Мончегорской гостинице «Север» встречаемся с Богданом и знакомимся с Воронежцами (Игорь, Володя, Света, Лена, Алина), попутно вспоминая фильм «Хочу в тюрьму» и знаменитую фразу из него «Москва-Воронеж хрен догонишь». Шура и Коля все еще в Мурманске любуются местными достопримечательностями. Впрочем, старт назначен на одиннадцать утра, так что пока у всех есть время насладиться в последний раз горячей ванной и приемом пищи почти домашнего приготовления.
Утро. Пытаемся завестись. Упс. Сразу же появляется местный житель на четверке и предлагает помощь. Прикурили, завелись. Оборотень замечает, что за добровольным помощником по асфальту тянется характерный масляный след. Народ лезет под брюхо Жигулям. Пробит поддон. Жаль. Особенно то, что мы хорошему человеку помочь ничем не можем.
Знакомимся с организаторами Костей и Наташей, а также с журналисткой Аленой. Игорь из Воронежа осваивает арендованный Уазик. Я натягиваю новые веткоотбойники из репшнура и верчу по сторонам головой, пытаясь определить, из-за какого угла появятся остальные «участники соревнований». Подъезжают Шура и Коля. Рассказывают, что они делали сегодня утром. Мы лежим вповал. Только эти безбашенные ребята могли обойти пограничный кордон, выйти на берег Ледовитого океана, попутно осваивая местные болота и лебедясь за камни, поскольку деревьев в той местности не предусмотрено, а потом смиренно спуститься с гор к пограничному посту и попроситься обратно. Типа, дяденьки, выпустите нас отсюда, мы больше не будем. Выпустили. Мы горды и рады за них.
Заправляемся. Шок — это по-нашему. Нас, конечно, предупреждали, что цены на бензин здесь запредельные. То есть беспредельные. Но ездить на девяносто восьмом… По крайней мере, в Москве он стоит столько же, сколько на Севере семьдесят шестой.
1 2 3 4 5 6 7