И тут я села в постели, вся напряглась - и чуть не
взвыла в голос, чуть не бросилась в мамину спальню, разбудить
ее, укусить, чтобы проснулась. Только потому, что мне
подумалось... Сказать - и то непросто. Только потому, что мне
подумалось: я ведь хоть сейчас могу поехать в Будапешт, приди
мне в голову такая блажь. Или в Кочабамбу, или в Кетцальтенанго
(мне пришлось заглянуть назад, пролистать несколько страниц,
чтобы найти эти названия). Нет, они не годятся, с тем же
успехом я могла бы написать: "Трес-Арройос, Кобе, Флорида -
четырехсотый километр. Остается только Будапешт, потому что там
холод, там меня бьют и оскорбляют. Там (это мне приснилось,
всего лишь сон, но как к месту, как вписывается в мою
бессонницу) есть некто по имени Род [9] - или Эрод, или Родо,
- и он бьет меня, и я люблю его, не знаю, люблю ли, но
позволяю, чтобы он бил меня, и так изо дня в день, значит,
наверняка люблю.
Позже
Все неправда. Род мне приснился, а может, придумался на
основе какого-то сновидения, уже отыгранного и банального.
Никакого Рода нет, меня там мучат, это да, но не знаю кто -
мужчина, озлобленная мать, одиночество.
Отправиться на поиски себя самой. Сказать Луису Марии:
"Давай поженимся, и ты отвезешь меня в Будапешт, мне нужно на
мост, где снег и кто-то, кого знаю и не знаю". Но тут же думаю:
а если я и вправду там? (Потому что когда об этом всего только
думаешь, есть одно тайное преимущество - не хочется верить до
конца. А если я и вправду там?) Что ж, если я там... Но только
в помешательстве, только лишь... Хорош медовый месяц.
28 января
Мне пришла на ум любопытная вещь. Вот уже три дня, как мне
нет вестей от дальней. Может быть, сейчас ее не бьют или ей
удалось раздобыть пальто. Послать бы ей телеграмму, пару
чулок... Мне пришла на ум любопытная вещь. Вот я приезжаю в
этот ужасный город, дело к вечеру, небо зеленоватое,
водянистое, небо к вечеру никогда таким не бывает, если не
подкрасить его с помощью воображения. С той стороны, где
Добрина Стана, на проспекте Скорда [10], кони в сосульках,
каменнолицые полицейские, пышущие жаром ковриги хлеба, пряди
ветра, от которых окна глядят как-то надменно. Фланировать по
Добрине, как истая туристка, с планом Будапешта в кармане моего
синего английского костюма (я в одном костюме, при таком-то
холоде, шубку оставила в Бурглосе [11]), и вот площадь - у
самой реки, она почти нависла над рекой, а на реке грохот от
льдин и баркасов, иногда промелькнет зимородок, он по тамошнему
называется збуная тхено [12], а то и хуже.
За площадью и будет тот мост, предположила я. Когда мне
так подумалось, продолжать прогулку расхотелось. В тот вечер в
Одеоне был концерт Эльзы Пьяджо де Тарелли; я оделась неохотно,
подозревая, что меня ожидает бессонная ночь. Эти ночные мысли,
такие ночные... Как знать, не загублю ли себя. Придумываешь
слова в мысленных странствиях, в какой-то миг вспоминаешь:
Добрина Стана, збуная тхено, Бурглос. Но как называется
площадь, не знаю, чувство такое, будто я и впрямь оказалась на
какой-то будапештской площади и заблудилась, потому что не
знаю, как она называется: площадь всегда как-то называется.
Иду, мама. Успеем вовремя к твоему Баху и твоему Брамсу.
Путь такой простой. Ни площади, ни Бурглоса. Здесь мы с тобою,
там Эльза Пьяджо. Как грустно, что все оборвалось, я уже знала,
что оказалась на площади (хотя еще как сказать, это ведь только
в мыслях, всего ничего). А за площадью начинается тот мост.
Ночью
Начинается, тянется. В промежутке между окончанием
концерта и первым номером на бис я нашла все названия и дорогу.
Площадь Владас, Рыночный мост [13]. По площади Владас я дошла
до начала моста, не очень спешила, временами мне хотелось
задержаться возле какого-то дома, или возле витрины, или возле
кого-нибудь из тепло укутанных детей, возле одного из фонтанов
при статуях рослых героев в заиндевелых пелеринах, их зовут
Тадео Аланко и Владислав Нерой [14], они любители токайского и
цимбалисты. Я смотрела, как кланяется Эльза Пьяджо в промежутке
меж двумя шопеновскими опусами, бедняжка; и со своего кресла в
партере перешагивала прямо на площадь, туда, где между
толстенными колоннами берет начало мост. Но об этом я уже
думала, осторожно - такое же занятие, как придумывать
анаграмму: Кора Оливе - королева и... либо воображать, что
мама сейчас в гостях у Суаресов, а не рядом со мною. Не впасть
бы в безвкусицу: все это касается меня одной, всего лишь моя
воля, моя королевская воля. Королевская, поскольку Кора Оливе
- ну ладно. Только бы не началось другое, только бы
чувствовать, что ей холодно, что ее мучат. Просто у меня такая
прихоть, даю ей волю, потому что мне так нравится, потому что
хочу выяснить, куда ведет мост, чтобы знать, если Луис Мария
отвезет меня в Будапешт, если мы поженимся и я попрошу его
повезти меня в Будапешт. Тогда мне проще будет отправиться на
поиски этого моста, отправиться на поиски себя самой - и
встретиться с собою, как вот сейчас, когда я уже дошла до
середины моста под выкрики и аплодисменты, под Альбениса! - и
снова аплодисменты, и "Полонез", словно все это имеет смысл,
когда я иду сквозь метель, комки снега каменно-тверды, и ветер
подгоняет меня сзади, руки, шершавые, словно махровое
полотенце, обхватив мою талию, выталкивают меня на середину
моста.
(В настоящем времени проще описывать. На самом деле это
происходило в восемь, когда Эльза Пьяджо исполняла на бис уже
третью вещь, не то Хулиана Агирре, не то Карлоса Густавино
[15], что-то с пташками и лужайками). Но я научилась обходиться
с понятием времени по-свойски, без особой почтительности. Помню
как-то раз мне подумалось: "Там меня бьют, там снег забивается
мне в туфли, и я узнаю обо всем этом в тот миг, когда все это
со мной случается, в то же самое время. Но почему в то же самое
время? Может быть, узнаю с запозданием, может быть, ничего еще
не случилось. Может быть, ее муки начнутся через четырнадцать
лет, а может быть, от нее остались лишь крест да номер могилы
на кладбище Святой Урсулы. И мне казалось, это прекрасно, это
возможно - вот идиотка! Потому что, как ни крути, а в конце
концов окажешься в том же самом времени. Если бы сейчас она и
вправду ступила на мост, знаю, я почувствовала бы все отсюда и
сию же минуту. Помню, я остановилась, стала глядеть на реку,
вода была как скисший майонез, билась об устои невероятно
яростно, грохочуще, с оттяжкой. (Так мне думалось.) И был смысл
в том, чтобы свеситься над парапетом, слушать во все уши, как
там, внизу, трещит лед.
1 2 3 4
взвыла в голос, чуть не бросилась в мамину спальню, разбудить
ее, укусить, чтобы проснулась. Только потому, что мне
подумалось... Сказать - и то непросто. Только потому, что мне
подумалось: я ведь хоть сейчас могу поехать в Будапешт, приди
мне в голову такая блажь. Или в Кочабамбу, или в Кетцальтенанго
(мне пришлось заглянуть назад, пролистать несколько страниц,
чтобы найти эти названия). Нет, они не годятся, с тем же
успехом я могла бы написать: "Трес-Арройос, Кобе, Флорида -
четырехсотый километр. Остается только Будапешт, потому что там
холод, там меня бьют и оскорбляют. Там (это мне приснилось,
всего лишь сон, но как к месту, как вписывается в мою
бессонницу) есть некто по имени Род [9] - или Эрод, или Родо,
- и он бьет меня, и я люблю его, не знаю, люблю ли, но
позволяю, чтобы он бил меня, и так изо дня в день, значит,
наверняка люблю.
Позже
Все неправда. Род мне приснился, а может, придумался на
основе какого-то сновидения, уже отыгранного и банального.
Никакого Рода нет, меня там мучат, это да, но не знаю кто -
мужчина, озлобленная мать, одиночество.
Отправиться на поиски себя самой. Сказать Луису Марии:
"Давай поженимся, и ты отвезешь меня в Будапешт, мне нужно на
мост, где снег и кто-то, кого знаю и не знаю". Но тут же думаю:
а если я и вправду там? (Потому что когда об этом всего только
думаешь, есть одно тайное преимущество - не хочется верить до
конца. А если я и вправду там?) Что ж, если я там... Но только
в помешательстве, только лишь... Хорош медовый месяц.
28 января
Мне пришла на ум любопытная вещь. Вот уже три дня, как мне
нет вестей от дальней. Может быть, сейчас ее не бьют или ей
удалось раздобыть пальто. Послать бы ей телеграмму, пару
чулок... Мне пришла на ум любопытная вещь. Вот я приезжаю в
этот ужасный город, дело к вечеру, небо зеленоватое,
водянистое, небо к вечеру никогда таким не бывает, если не
подкрасить его с помощью воображения. С той стороны, где
Добрина Стана, на проспекте Скорда [10], кони в сосульках,
каменнолицые полицейские, пышущие жаром ковриги хлеба, пряди
ветра, от которых окна глядят как-то надменно. Фланировать по
Добрине, как истая туристка, с планом Будапешта в кармане моего
синего английского костюма (я в одном костюме, при таком-то
холоде, шубку оставила в Бурглосе [11]), и вот площадь - у
самой реки, она почти нависла над рекой, а на реке грохот от
льдин и баркасов, иногда промелькнет зимородок, он по тамошнему
называется збуная тхено [12], а то и хуже.
За площадью и будет тот мост, предположила я. Когда мне
так подумалось, продолжать прогулку расхотелось. В тот вечер в
Одеоне был концерт Эльзы Пьяджо де Тарелли; я оделась неохотно,
подозревая, что меня ожидает бессонная ночь. Эти ночные мысли,
такие ночные... Как знать, не загублю ли себя. Придумываешь
слова в мысленных странствиях, в какой-то миг вспоминаешь:
Добрина Стана, збуная тхено, Бурглос. Но как называется
площадь, не знаю, чувство такое, будто я и впрямь оказалась на
какой-то будапештской площади и заблудилась, потому что не
знаю, как она называется: площадь всегда как-то называется.
Иду, мама. Успеем вовремя к твоему Баху и твоему Брамсу.
Путь такой простой. Ни площади, ни Бурглоса. Здесь мы с тобою,
там Эльза Пьяджо. Как грустно, что все оборвалось, я уже знала,
что оказалась на площади (хотя еще как сказать, это ведь только
в мыслях, всего ничего). А за площадью начинается тот мост.
Ночью
Начинается, тянется. В промежутке между окончанием
концерта и первым номером на бис я нашла все названия и дорогу.
Площадь Владас, Рыночный мост [13]. По площади Владас я дошла
до начала моста, не очень спешила, временами мне хотелось
задержаться возле какого-то дома, или возле витрины, или возле
кого-нибудь из тепло укутанных детей, возле одного из фонтанов
при статуях рослых героев в заиндевелых пелеринах, их зовут
Тадео Аланко и Владислав Нерой [14], они любители токайского и
цимбалисты. Я смотрела, как кланяется Эльза Пьяджо в промежутке
меж двумя шопеновскими опусами, бедняжка; и со своего кресла в
партере перешагивала прямо на площадь, туда, где между
толстенными колоннами берет начало мост. Но об этом я уже
думала, осторожно - такое же занятие, как придумывать
анаграмму: Кора Оливе - королева и... либо воображать, что
мама сейчас в гостях у Суаресов, а не рядом со мною. Не впасть
бы в безвкусицу: все это касается меня одной, всего лишь моя
воля, моя королевская воля. Королевская, поскольку Кора Оливе
- ну ладно. Только бы не началось другое, только бы
чувствовать, что ей холодно, что ее мучат. Просто у меня такая
прихоть, даю ей волю, потому что мне так нравится, потому что
хочу выяснить, куда ведет мост, чтобы знать, если Луис Мария
отвезет меня в Будапешт, если мы поженимся и я попрошу его
повезти меня в Будапешт. Тогда мне проще будет отправиться на
поиски этого моста, отправиться на поиски себя самой - и
встретиться с собою, как вот сейчас, когда я уже дошла до
середины моста под выкрики и аплодисменты, под Альбениса! - и
снова аплодисменты, и "Полонез", словно все это имеет смысл,
когда я иду сквозь метель, комки снега каменно-тверды, и ветер
подгоняет меня сзади, руки, шершавые, словно махровое
полотенце, обхватив мою талию, выталкивают меня на середину
моста.
(В настоящем времени проще описывать. На самом деле это
происходило в восемь, когда Эльза Пьяджо исполняла на бис уже
третью вещь, не то Хулиана Агирре, не то Карлоса Густавино
[15], что-то с пташками и лужайками). Но я научилась обходиться
с понятием времени по-свойски, без особой почтительности. Помню
как-то раз мне подумалось: "Там меня бьют, там снег забивается
мне в туфли, и я узнаю обо всем этом в тот миг, когда все это
со мной случается, в то же самое время. Но почему в то же самое
время? Может быть, узнаю с запозданием, может быть, ничего еще
не случилось. Может быть, ее муки начнутся через четырнадцать
лет, а может быть, от нее остались лишь крест да номер могилы
на кладбище Святой Урсулы. И мне казалось, это прекрасно, это
возможно - вот идиотка! Потому что, как ни крути, а в конце
концов окажешься в том же самом времени. Если бы сейчас она и
вправду ступила на мост, знаю, я почувствовала бы все отсюда и
сию же минуту. Помню, я остановилась, стала глядеть на реку,
вода была как скисший майонез, билась об устои невероятно
яростно, грохочуще, с оттяжкой. (Так мне думалось.) И был смысл
в том, чтобы свеситься над парапетом, слушать во все уши, как
там, внизу, трещит лед.
1 2 3 4