Вскоре у борта остался только один старик... В плаще... С капюшоном... 'Монах?!!!'- Изумлению моему не было предела. Почему-то мне захотелось убежать. Спрятаться в кубрике. Закрыться. И никого не впускать. Я не успел этого сделать. Меня остановил спокойный голос монаха: - Пожалуй, так будет проще для него... Он оказался слишком слаб для пути, который сам выбрал... А жаль... Они так хорошо смотрелись вдвоём... И мне так хотелось посмотреть на их детей...- Тихо проговорил он.- Что ж - и мне будет урок. Ещё один. Ещё одна ступень понимания...- Вздохнул старик. - Вам хотелось посмотреть на их детей...- Задумчиво глядя на него и понемногу смелея, повторил я.- А не почему бы не завести собственных? - В своё время я это сделал... Вздохнул старик. Да только это не принесло мне счастья... - Почему? - Не знаю... Видимо, я совершил тяжкий грех, убив любовь... - Убив любовь? Что это значит? - Я влюблялся в детстве неоднократно...- Пожевав губами, задумчиво произнёс старец.- И всякий раз неизбежно испытывал разочарования, убедившись в 'приземлённых' чувствах и понятиях 'объекта любви'... И, тем не менее - спустя некоторое время, опять восторженно влюблялся... Казалось, судьба хотела отучить меня восторгаться, отучить влюбляться, отучить любить... Наконец я встретил девушку... которая была чиста, как снег зимой... В своих помыслах, взглядах, принципах... она была чище, выше меня... А я впервые вдруг чётко осознал, что она для меня просто недосягаема... В частности, после того, что ей обо мне наговорили... И тогда я испугался. Я отказался от любви. Я убил её в себе, уничтожил - не дав родиться. Я просто понял, что, дав ей окрепнуть, я навсегда стану её рабом. Я потеряю рассудок. Но - я не смогу сделать эту девушку счастливой - в сравнении с ней, с красотой её души, теперь уже мои взгляды и помыслы казались мне приземлёнными... И я оставил её. Я написал ей письмо признание в любви. В прошедшем времени. Я подарил ей свои лучшие, самые дорогие мне книги о Любви... И я просил её не вспоминать об этом никогда. 'Прости, но... для меня ты слишком неземная...' - эта фраза была ключевой в том письме... Я понимал, что она для меня недосягаема и пытался убить в себе любовь к ней... Иногда мне казалось, что мне это удалось... А порой... Я до сих пор сомневаюсь в этом... - И... чем это кончилось? - А это не кончилось...- Вздохнул старик.- Потом я встретил свою будущую жену. Мне казалось, что я любил её... Я всю жизнь боялся, что она меня бросит. Я уговаривал её рожать детей - втайне надеясь, что дети заставят её оставаться со мной... Глупец... Зачем мне это было надо? Дети выросли и я понял, что я чужой среди них. Чужой в своей семье. Я никому не был там интересен, никому не был нужен. Они презирали меня - не знаю, за что. Забывая о том, что едят мой хлеб... я же не смел и заикнуться об этом... Жена не работала ни одного дня с момента рождения первого ребёнка - но относилась ко мне примерно так же: как к неизбежному злу, сопровождавшему поток поступающих денег. И - в глубине души презирала меня... За что? Я не знаю... Я встречал женщин, которым я нравился - а они нравились мне... и я радовался, когда они находили, наконец, свою вторую половину... Я радовался за них - несмотря на то, что при этом мы с ними всегда расставались... Многих из них я потом забыл - как тех, в ком разочаровывался в юношестве, так и тех, за кого радовался в зрелые годы... Но ту, любовь к которой я сознательно убил - я не могу забыть до сих пор... И - почему-то уверен, что она страдает... Что её душа также не смогла найти покоя в этой жизни... И всё чаще я задумываюсь: как знать может, это презрение ко мне и было платой за то убийство? Убийство любви... Это презрение заставило меня покинуть свой дом, как только выросли дети, как только они почти перестали нуждаться в моих деньгах. Я бросил всё, ибо не мог уже больше этого выносить, и отправился странствовать... В пути я многое познал, многому научился. Я всегда был один. Нельзя сказать, что я был обременён нехваткой средств - моя предшествующая деятельность позволяла мне теперь жить лишь на проценты, набегавшие на моих счетах... Перебираясь на новое место, я мог купить себе жильё и осесть там на время, затем - продать и отправиться дальше... Собственно, так я обычно и делал. Встретив Алёну, я поселил её у себя ибо она напоминала мне ту, единственную... Когда же она нашла свою любовь - я снова, как и прежде, кинулся, как мальчишка, 'помогать' ей, хотя давно уже был отягощён знаниями и убелён сединами... Хотя никто меня об этом и не просил... В результате я, по сути, убил её - живую копию моей юношеской мечты... Которая до сих пор, быть может, живёт где-то, проклиная мою глупость... А я получил очередной урок в этой жизни...- И монах замолчал, медленно перебирая чётки. - Скажите...- Осмелился спросить я,- а почему всё закончилось именно так? Ведь покровительство Раффы... Должно было защищать их от всех внешних воздействий? - А оно и защищало... От всего, что было сильнее их... от всего, чему они не могли противостоять... От случайных ударов судьбы - от Хаоса... - Так в чём же дело? - Если бы он слушал меня чуть более внимательно,- спокойно заметил старик,- то знал бы, что никто, кроме него самого, не может оградить человека от происков Диа... - А... кто такой этот Диа?- Заинтересовался я. - Искуситель.- Немного пожевав губами, ответил старик.- Он может сделать с человеком всё, что угодно; но - лишь играя на его пороках - совращая, искушая... Проделкам Диа подвластны сластолюбцы, чревоугодники, себялюбцы, сребролюбцы... и прочая погрязшая в пороках братия... Человеку, который может быть выше своих слабостей; тому, кто служит любой - лишь бы только чистой да высокой - цели - Диа не может толком навредить. - Почему? - Не имеет возможности. Не умеет. Не вправе.- Ухмыльнулся старик.- Таковы правила игры. Он умеет только искушать. Тех, кто поддаётся на искушения. - Так, значит, цыганка... - Конечно...- Вздохнул монах.- Он просто раздавил этого мальчика... Который, к сожалению, так и не вырос... И, что обидно - так ничего и не понял... Ну, ладно - мне пора...- Вздохнув, засобирался старик.- Мне ещё предстоит осознать... преподанный мне... урок...- И он неторопливо пошёл прочь, снова слишком быстро исчезнув за горизонтом...
C' Anrie Bertien, 1998-1999, All rights reserved.
По всем вопросам издания и/или соблюдения авторских прав обращайтесь, pls, по e-mail: Anrie.Bertien@usa.net, Anrie.Bertien@ukraine.com, Credo@mail.ru.
Примечания:
1. Данный текст соответствует первой редакции. 2. Все описанные в данном тексте события являются авторским вымыслом. Всякое возможное сходство с реальными лицами и/или событиями является случайным и непреднамеренным, никакой ответственности за это автор не несёт. 3. Автор не принимает на себя никакой ответственности за несовместимость формата текста с Вашими редакторами, принтерами и проч., и проч.. 4. Вы можете свободно копировать данный текст, распечатывать его содержимое любым способом, переплетать распечатанный текст или выбрасывать его в корзину для мусора;
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19