Мое теперешнее лицо обросло короткими
и редкими светлыми волосами, оно вытянулось и огрубело, некогда
пухлые румяные щеки побледнели и запрыщавели, а в глазах
появилась взрослая уверенность. Это был уже не тот мальчик,
который переживал, что ему предстоит уйти в небытие. Мальчик,
который так боялся умереть, - умер, оставив мне на память свои
воспоминания. Да, именно "свои" воспоминания, потому что я
помню только то, что запомнил он. Это как книга мемуаров: пока
она не издана, ее можно дописать, а после издания - только
прочесть.
Надо проверить свою память... Первое что придет на ум...
Сестра Веда. Что я помню о встрече с ней? Я помню, как мы
встретились, как пошли на поле, как лежали на траве, как я
читал ей свои стихи... Но я совершенно не помню, как мы
возвращались обратно в Интернат и что сказали на прощание друг
другу! Единственная размытая картинка из серии "прощание с
Ведой" - ее губы возле моей щеки... Почему размытая? Наверное,
потому что губы были слишком близко от глаз... Но о чем мы
говорили? Или простились молча? Если бы я вспомнил об этом
раньше, то помнил бы и сейчас, а теперь не вспомню никогда.
Целый эпизод моей... "моей" жизни безвозвратно утерян.
Ну что ж, смерть мальчика - не моя смерть. Он - это он,
я - это я. Он умер, я жив. Жаль мне его? Нет, не жаль. Его
смерть фигуральна. Где труп? Был бы труп - стало бы жалко.
Жил-был мальчик, бегал, резвился, румяный такой, а теперь лежит
бледный и без движения на ковейере, уходящем в печь, - тогда
жалко. А так - нет.
Я присмотрелся к своему отображению, и мне показалось, что
оно чему-то радуется. В душе я страдал, а из зеркала на меня
глядела наглая развратная рожа. "Ты садист и пидор!" - сказал
я ему. Он только ухмыльнулся мне в ответ. Я плюнул в его
самодовольную харю - он высунул длинный острый язык и
медленно, сладострастно слизал стекающие по стеклу слюни...
5. Девятая заповедь
Я оглядывался по сторонам, и мне вспоминалась детская
страшилка: "по черной-пречерной дороге ехала черная-черная
машина с черными-черными людьми..." Дорога на самом деле была
черной от пепла, как и вся тундра в округе, и за мотоциклом
низко стелился длинный черный шлейф. Только теперь я оценил
практичность черной униформы: если присмотреться, то станет
заметно, что она не "черная-пречерная", а с серым оттенком, и
пепел на ней почти не виден и хорошо с нее отряхивается.
Мы въехали в черный-черный город, на черных-черных улицах
которого тесно лепились один к другому одноэтажные
черные-черные дома, своей формой действительно напоминавшие
бараки. Перед нами медленно полз черный-черный бульдозер. Игор
резко вырулил на встречную полосу, обгоняя его, и тут же
метнулся обратно: нам навстречу лоб в лоб несся черный
самосвал. Спинным мозгом я ощутил быстро надвигающиеся на нас
несколько тонн железа. Под яростные гудки бульдозера и
самосвала наш мотоцикл впритирку протиснулся между ними - с
моей стороны раздался скрежет и посыпались искры. Игор
взволнованно обернулся и, чуть отъехав, затормозил. Проезжающий
мимо бульдозерист густо осыпал нас отборным матом, отчетливо
слышным даже через лязг гусениц. Лина шутя закрыла Игору руками
уши.
- Ты жив? - спросил меня Игор.
- Все в порядке, - ответил я.
- А что ему будет, он же вечный! - рассмеялась Лина.
Игор слез и подошел к коляске рассмотреть царапину.
- Я попрошу своего механика - он все замажет и закрасит
в лучшем виде, - пообещал он.
- Да, а вот мотоцикл - не вечный! - еще больше
развеселилась Лина.
Мотоцикл - черт с ним, а вот если бы нам настал конец,
было бы обидно. Как ни прискорбно, вечные люди тоже в некоторых
случаях смертны. И если бы нас перехал самосвал... Хотя, это
был бы красивый конец для моей повести: трое старых друзей,
связанных в прошлом запутанными отношениями, встречаются после
четырнадцати лет разлуки, радуются встрече и легко умирают
случайной смертью, чтобы вместе отправиться на небеса. Я, может
быть, успел бы надиктовать на записыватель мыслей эффектную
концовку: "Истекая кровью, с перебитыми ногами, Вальт из
последних сил подполз к умирающим Лине и Игору, взял их
судорожно дрожащие руки и соединил в своей руке. Все трое
умерли в одну и ту же секунду..." Но это, конечно, при том
условии, что самосвал не проехал бы по моей голове.
Да, кстати, а найдут ли в случае моей внезапной смерти
вшитый под скальп записыватель? Надо на всякий случай носить
бумажную записку в кармане, мол, будьте добры, поищите в двух
сантиметрах над левым ухом. Нет, что ни говори, а ЗМ -
гениальная приставка для мозга. Мозгу свойственно стирать
информацию, которая долгое время не вызывается из памяти, а
если она и сохраняется, то зачастую - в сильно искаженном
виде. В ЗМ - все надежно, как в банке. Ничто не пропадет. К
тому же, всегда можно подключиться к компьютеру и обменяться с
ним информацией, распечатать свои мысли и т.д.
ЗМ - идеальный инструмент для написания книг. Что видишь,
о том и пишешь, только заменяешь на ходу имена и прочие
формальности, которые могут кому-то не понравиться. Так что
могу поручиться за правдивость событий по сути. По форме,
разумеется, все глубоко законспирировано, иначе мне придется
худо. Мой начальник - не "Главный инспектор", но не менее
суров. А "доктор Морт" - пусть не Морт и не доктор, но мне все
равно его нужно найти, черт бы его побрал! И если я говорю про
некоего странноватого "Каальтена" - лишь для того, чтобы не
обидеть чувства верующих. Тут вообще надо быть начеку, а то
напишешь про какого-нибудь "великомученика", которого утопили в
"параше", - тут же найдутся смертельно обиженные люди, которые
были его соседями по нарам. Поэтому я и выбрал Кальтенбруннера:
вроде бы ему никто на самом деле не поклоняется. Но если
кого-то раздражает этот образ, замените его сами на своего
любимого кумира. Или такой момент: один мой знакомый, с которым
я поделился своими мыслями, выразил недоумение, при чем тут
немцы? "Разумеется, по сути моей истории - ни при чем, -
ответил я ему, - им просто не повезло, что прототип Каальтена
был одним из их лидеров, а то, что действующие лица моей
повести используют немецкие слова, не говорит о том, что они
немцы. Для них немецкий язык - как для нас латынь". Равным
образом, если кого-то раздражает тундра, замените ее на
пустыню, степь, сьерру или пампу. Бараки поменяйте на
небоскребы, если они вам больше по душе, фабрики смерти - на
крематории, а ЗМ - на PC ("пи-си") или электронный "ноутбук",
но только не ищите прямых аналогий:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46
и редкими светлыми волосами, оно вытянулось и огрубело, некогда
пухлые румяные щеки побледнели и запрыщавели, а в глазах
появилась взрослая уверенность. Это был уже не тот мальчик,
который переживал, что ему предстоит уйти в небытие. Мальчик,
который так боялся умереть, - умер, оставив мне на память свои
воспоминания. Да, именно "свои" воспоминания, потому что я
помню только то, что запомнил он. Это как книга мемуаров: пока
она не издана, ее можно дописать, а после издания - только
прочесть.
Надо проверить свою память... Первое что придет на ум...
Сестра Веда. Что я помню о встрече с ней? Я помню, как мы
встретились, как пошли на поле, как лежали на траве, как я
читал ей свои стихи... Но я совершенно не помню, как мы
возвращались обратно в Интернат и что сказали на прощание друг
другу! Единственная размытая картинка из серии "прощание с
Ведой" - ее губы возле моей щеки... Почему размытая? Наверное,
потому что губы были слишком близко от глаз... Но о чем мы
говорили? Или простились молча? Если бы я вспомнил об этом
раньше, то помнил бы и сейчас, а теперь не вспомню никогда.
Целый эпизод моей... "моей" жизни безвозвратно утерян.
Ну что ж, смерть мальчика - не моя смерть. Он - это он,
я - это я. Он умер, я жив. Жаль мне его? Нет, не жаль. Его
смерть фигуральна. Где труп? Был бы труп - стало бы жалко.
Жил-был мальчик, бегал, резвился, румяный такой, а теперь лежит
бледный и без движения на ковейере, уходящем в печь, - тогда
жалко. А так - нет.
Я присмотрелся к своему отображению, и мне показалось, что
оно чему-то радуется. В душе я страдал, а из зеркала на меня
глядела наглая развратная рожа. "Ты садист и пидор!" - сказал
я ему. Он только ухмыльнулся мне в ответ. Я плюнул в его
самодовольную харю - он высунул длинный острый язык и
медленно, сладострастно слизал стекающие по стеклу слюни...
5. Девятая заповедь
Я оглядывался по сторонам, и мне вспоминалась детская
страшилка: "по черной-пречерной дороге ехала черная-черная
машина с черными-черными людьми..." Дорога на самом деле была
черной от пепла, как и вся тундра в округе, и за мотоциклом
низко стелился длинный черный шлейф. Только теперь я оценил
практичность черной униформы: если присмотреться, то станет
заметно, что она не "черная-пречерная", а с серым оттенком, и
пепел на ней почти не виден и хорошо с нее отряхивается.
Мы въехали в черный-черный город, на черных-черных улицах
которого тесно лепились один к другому одноэтажные
черные-черные дома, своей формой действительно напоминавшие
бараки. Перед нами медленно полз черный-черный бульдозер. Игор
резко вырулил на встречную полосу, обгоняя его, и тут же
метнулся обратно: нам навстречу лоб в лоб несся черный
самосвал. Спинным мозгом я ощутил быстро надвигающиеся на нас
несколько тонн железа. Под яростные гудки бульдозера и
самосвала наш мотоцикл впритирку протиснулся между ними - с
моей стороны раздался скрежет и посыпались искры. Игор
взволнованно обернулся и, чуть отъехав, затормозил. Проезжающий
мимо бульдозерист густо осыпал нас отборным матом, отчетливо
слышным даже через лязг гусениц. Лина шутя закрыла Игору руками
уши.
- Ты жив? - спросил меня Игор.
- Все в порядке, - ответил я.
- А что ему будет, он же вечный! - рассмеялась Лина.
Игор слез и подошел к коляске рассмотреть царапину.
- Я попрошу своего механика - он все замажет и закрасит
в лучшем виде, - пообещал он.
- Да, а вот мотоцикл - не вечный! - еще больше
развеселилась Лина.
Мотоцикл - черт с ним, а вот если бы нам настал конец,
было бы обидно. Как ни прискорбно, вечные люди тоже в некоторых
случаях смертны. И если бы нас перехал самосвал... Хотя, это
был бы красивый конец для моей повести: трое старых друзей,
связанных в прошлом запутанными отношениями, встречаются после
четырнадцати лет разлуки, радуются встрече и легко умирают
случайной смертью, чтобы вместе отправиться на небеса. Я, может
быть, успел бы надиктовать на записыватель мыслей эффектную
концовку: "Истекая кровью, с перебитыми ногами, Вальт из
последних сил подполз к умирающим Лине и Игору, взял их
судорожно дрожащие руки и соединил в своей руке. Все трое
умерли в одну и ту же секунду..." Но это, конечно, при том
условии, что самосвал не проехал бы по моей голове.
Да, кстати, а найдут ли в случае моей внезапной смерти
вшитый под скальп записыватель? Надо на всякий случай носить
бумажную записку в кармане, мол, будьте добры, поищите в двух
сантиметрах над левым ухом. Нет, что ни говори, а ЗМ -
гениальная приставка для мозга. Мозгу свойственно стирать
информацию, которая долгое время не вызывается из памяти, а
если она и сохраняется, то зачастую - в сильно искаженном
виде. В ЗМ - все надежно, как в банке. Ничто не пропадет. К
тому же, всегда можно подключиться к компьютеру и обменяться с
ним информацией, распечатать свои мысли и т.д.
ЗМ - идеальный инструмент для написания книг. Что видишь,
о том и пишешь, только заменяешь на ходу имена и прочие
формальности, которые могут кому-то не понравиться. Так что
могу поручиться за правдивость событий по сути. По форме,
разумеется, все глубоко законспирировано, иначе мне придется
худо. Мой начальник - не "Главный инспектор", но не менее
суров. А "доктор Морт" - пусть не Морт и не доктор, но мне все
равно его нужно найти, черт бы его побрал! И если я говорю про
некоего странноватого "Каальтена" - лишь для того, чтобы не
обидеть чувства верующих. Тут вообще надо быть начеку, а то
напишешь про какого-нибудь "великомученика", которого утопили в
"параше", - тут же найдутся смертельно обиженные люди, которые
были его соседями по нарам. Поэтому я и выбрал Кальтенбруннера:
вроде бы ему никто на самом деле не поклоняется. Но если
кого-то раздражает этот образ, замените его сами на своего
любимого кумира. Или такой момент: один мой знакомый, с которым
я поделился своими мыслями, выразил недоумение, при чем тут
немцы? "Разумеется, по сути моей истории - ни при чем, -
ответил я ему, - им просто не повезло, что прототип Каальтена
был одним из их лидеров, а то, что действующие лица моей
повести используют немецкие слова, не говорит о том, что они
немцы. Для них немецкий язык - как для нас латынь". Равным
образом, если кого-то раздражает тундра, замените ее на
пустыню, степь, сьерру или пампу. Бараки поменяйте на
небоскребы, если они вам больше по душе, фабрики смерти - на
крематории, а ЗМ - на PC ("пи-си") или электронный "ноутбук",
но только не ищите прямых аналогий:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46