Но силы оставляли Авраама. К вершине ему не дойти, да и руки ослабели для столь ответственного поступка. Ну, что же, все произойдет именно здесь, на склоне, или никогда уже не свершится. Явившемуся Ангелу он не поверил. Нельзя менять решений, нельзя искать обратное. Бог не может искушать. В противном случае он не был он Богом. Не напрасно ведь Он выбрал его? Говорил, убеждал... Признался бы, что испытывал, обменивал? Тогда другое дело. Но Бог молчал.
Старик подозвал сына, протянул посудину с жиром и велел облить им лежащий на земле хворост. Ничего не подозревающий Исаак отдал отцу повод со смиренной овцой, повернулся к веткам и стал усиленно их ворошить и обливать. В это время Авраам вытащил огромный нож и сделал шаг к сыну. Лезвие брызнуло в лицо сотнями осколков, ослепляя глаза и выжигая морщины на лбу. У старика дрогнула рука, нож выскользнул, стукнулся о землю, взлетел как стрела и упал на хворост рядом с Исааком.
И тут произошло необъяснимое. От яркой стали лезвия, словно как от упавшей звезды, хворост вспыхнул в одно мгновение. Языки пламени, поднимаясь вверх, не затрагивали Исаака, а с гулом и треском надвигались на старика. Из недр полыхающего костра выпрыгнул огненный лев. Он мотал головой, громко рычал и бил ногой пятившуюся овцу. Искры из кровавой гривы разбрызгивались во все стороны, будто капли воды после купания. Ручейки огня обволакивали Авраама и катились вниз по тропе. Но он не чувствовал боли. Жар, прикосновение, запах горелой кожи ощущал, но боли не было.
Лев раскрывал пасть, рычал, показывал острые клыки и вдруг прыгнул на старика всей своей огнедышащей массой, прошел сквозь него и с разбега врезался в скалу. Грянул взрыв. Гора, приняв удар, несколько раз вздрогнула, пошатнулась, но устояла.
Холод объял Авраама, Живой. Ни царапины, ни ожога... Скала роняла куски копоти, будто зализывала раны. Чудо!..
Старик оглянулся. Сын, как ни в чем не бывало, сидел на корточках и поливал хворост жиром. "Воистину - или я сошел с ума, или мне действительно не суждено исполнить волю Властителя" - подумал он и окликнул:
- Проклятье. 0пять овца убежала. Пойдем, сынок, домой. Мамка, наверное, нас давно заждалась?
- А как же костер?
- Оставь его. Пусть другие поджигают. Пусть другим, преданным и послушным, он послужит. А у нас с тобой ость другие дела.
Старик прожил ещё два года на этой грешной земле. Он больше не возвращался к своей сумасшедшей идее, и Бог к нему не являлся. А сыновья, Исмаил и Исаак, вопреки его неудачам и, говорят, по воле Всевышнего, стали у истоков двух разных, двух великих, но и безумных по своей жестокости, народов.
КОЛОВ
Звонок в дверь оборвал привычный звуковой ряд спящей квартиры. Обычно отдыхающая в это время, она издавала только полуденные шорохи прихожей, далекий шум летящей по трубам воды и царапанье по паркету собаки наверху. Хозяин крепко спал, раскинув ноги и сжимая на груди дирижерскую палочку. Он, как всегда, долго работал и заснул только под утро.
За дверью все настойчивей просились войти и, устав нажимать кнопку, уже стучали.
- Кого ещё несет в такую рань? - недовольно прокряхтел хозяин, перебирая ногами под тахтой в поисках штиблет. Его редкие торчащие во все стороны волосы, будто наэлектризованные, поднимали вместе с головой пух и перья из прохудившейся подушки. Пошарив под одеялом и не найдя брюк, он плюнул и поднялся. Дверь разрывалась, вот-вот и соскочит с петель.
- Ну, я вам сейчас покажу, как тревожить интеллигенцию, - заорал Георгий и бросился в прихожую, прихватив по пути массивный камертон. - На всю жизнь запомните свой поход к гению!
Он занес высоко над замком руку с камертоном, другой одним движением выдернул цепочку и открыл дверь. Перед его взором стоял громадный милиционер в надвинутой на лоб фуражке и расстегнутом у ворота кителе. Он в упор смотрел в глаза Георгия, поправлял ремень и тяжело дышал. Кулак Георгия разжался, камертон со звоном упал на порог и переметнулся на сторону милиционера.
- Нехорошо, гражданин Свиридов, представителя власти заставляете ждать. Я ваш участковый, - пробасил он. - Жалуются на вас.
- Ради бога, не так громко, - простонал Георгий, нервно ежась и потирая дрожащие плечи. - Голова трещит.
- Еще бы. Всю ночь бренчите, людям спать не даете. Ну-ка пройдемте.
- Я не бренчу, я сочиняю, - вспылил хозяин, но тут же сник и отступил, давая участковому войти. - Понимаете, я должен спешить, я уже не успеваю...
- Хватит ваньку валять. Не успевает он, - перебил верзила. Трудящимся нужно отдыхать, а не слушать ваше бренчанье. Репетируйте днем.
- Они сами, шкуры, стучат в подъезде, гремят лифтом, сигнализацию не выключают, грохочут мусорными баками. Отвлекают, - в ответ пропищал Георгий, распрямляя дирижерскую палочку, и добавил в сердцах, - Для музыки не существует КЗОТа, её нельзя посадить во временные рамки.
- Вы мне перестаньте здесь, - прогромыхал представитель власти, расстегивая китель и незаметно показывая кобуру. Его фуражка совсем сползла к переносице, и ему приходилось высоко задирать мясистый нос, чтоб разглядеть носителя этого писклявого голоса. - На вас жалуются священнослужители, гражданин. Бузу, понимаешь, устроили в издательстве "Музыка".
- Ничего я не устраивал.
- Вы мне перестаньте здесь. Сигнал поступил. Они принесли священные книги, а вы устроили дебош, обозвали их последними словами и выгнали взашей, как шелудивых псов. Они служители церкви, а вы кто?
- Ах, вот почему ко мне заявилась наша славная милиция, - прошептал Георгий и, глядя снизу вверх, вдруг смело завизжал: - Этих попов нужно гнать поганой метлой ото всюду. Они, как пауки, расползаются везде, плетут сети, затуманивают мозги, искажают молитвами настоящую мелодию, не дают продыху современным композиторам. Разве это музыка?
- Вы мне перестаньте здесь, - ничуть не смутившись смелости подозреваемого, бабахнул участковый. - Вы оскорбили священнослужителей, а за это нужно отвечать. Вы - хулиган, милейший, а не композитор.
В этот момент милиционер наклонил голову, и его фуражка вдруг упала, ударив Георгия по лицу. Тот покраснел, будто от пощечины, опустил глаза и заплакал.
Верзила отпрянул от неожиданности, стал вытирать платком налысо обритый череп и, подобрев, промолвил:
- Вот вам квитанция, заплатите штраф, и больше не хулиганьте.
Нет, Георгий Свиридов вовсе был не хулиганом. Он композитор. Правда, не такой известный, как его тезка-однофамилец, но все же в музыкальных кругах на слуху и произведения, исполняемые его детищем квартетом "Квартал", узнаются сразу. В эту ночь он решил писать только сюиты, и одна родилась в страшных муках.
Неповторимостью и смелостью таланта он многого добился, но вот эта мнимая принадлежность к клану классика не давала покоя.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21