- Бессонница, старик, тугие паруса!.. И, Бог мой, какая только чертовщина не
лезет в голову, когда у человека отшибло сон по прихоти судьбы. Прошлым
летом, когда я писал декорации, там один парень приезжал... научный такой
парень, с проблесками гениальности. Он не спит, я не сплю. А какое-нибудь
дерьмо, вроде Чимкелова, спит, между прочим, безо всяких снотворных, часов
по восемь, а захочет - по десять! Так вот мы с этим парнем, он тогда
Пушкиным занимался и я ему, как художник, был до зарезу необходим, ты же
знаешь рисунки Пушкина... так вот мы с этим парнем восстановили все
пушкинские строки, пропущенные во всех собраниях сочинений.
- Как восстановили?! В каких собраниях сочинений?
- В обыкновенных. Мы их сочинили, старик! Представь себе! Сочинили, исходя
из того, что Пушкин написал до этих строк и после.
- Какое варварство! Варварство!... Варварство...- задыхался от гнева отец.
- Да что ты так кипятишься? Работу, между прочим, приняли на ура. И
напечатают. Когда времена будут получше. Ты какой-то, Боткин,
закомплексованный и живешь не в данном конкретном времени, а в идеальном и
вечном, где все единственно и неповторимо. Я бы даже назвал это болезнью
Боткина! - и он хохотнул, страшно довольный своим каламбуром.- Ведь мы
реставрируем старых мастеров - и ничего, весь мир смотрит, и сам черт не
разберет, где кто приложился! Умеючи, и Пушкина реставрировать можно. Не
всем, конечно. Но некоторым. Все можно, умеючи! Я бы, например, будь на то
моя воля, все бы чумные кладбища раскопал. Уму непостижимо, сколько там
золотых и алмазных фондов зарыто! Ведь тогда люди все лучшее с собой брали в
могилу. Сами перед смертью надевали на себя все самое драгоценное: браслеты,
перстни, серьги, гривны, диадемы, золотые плащи, туфли, цепи, нарукавники,
набрюшники! Под мышку - золотой кувшин, пять кило весом, молитвенник в
золоте, в серебре с брильянтами, изумрудами, сапфирами! Под голову - золотую
подушечку ручного плетения! А ткани! А утварь! И все это лежит там веками, в
полной целости и сохранности - потому как боятся копнуть. А чего бояться?
Чего? Чумы? Так есть ведь противочумные костюмы! И можно воздух в
окрестностях опылять какой-нибудь прививкой, чтобы население не пострадало.
Все можно, умеючи! - Трифон хлебнул хладного чаю и прибойно выпустил воздух
из легких.
Алеше вдруг показалось, что дыхание Трифона источает смрад бубонной чумы. Но
что ужасней всего, подумал Алеша, так это то, что одно с другим связано...
не вполне научно, но связано... Одной идеи разграбить чумные кладбища -
вполне достаточно, чтобы вспыхнула вдруг чума, микроб которой живет вечно
даже в могиле, облитой едкой известью, испепеляющей кости.
- Тебе, Трифон, в детстве какие прививки делали? - услышал Алеша глухой
шепот отца.
- Какие всем. От кори, от коклюша, от дифтерита. От оспы первым делом. А
что?
- Тебе еще сделали прививку от страха Божьего, от мук совести, можно
сказать... На этот счет у тебя зверский иммунитет.
- Да уж! - хихикнул Трифон.- Нет как нет у меня болезни Боткина! Это я
здорово про тебя скаламбурил - в самую бубочку! Болезнь Боткина, ха-ха,
хо-хо!
Алеша тихонько вернулся в саклю. Маленький Гриша весь утонул в раскладушке,
но спал вверх лицом, на котором играл удивительный свет, то ли лунный, то ли
звездный, то ли еще более дальний и сильный.
- Я, пожалуй, сейчас поеду. Спать мне совсем не хочется. Сахар еще остался,
на дорогу как раз хватит. Куплю в крайнем случае,- шепотом думал Алеша.- А
маму Грише никто не заменит, он еще маленький, маму во сне зовет... а мама
тоже где-то поблизости не спит, глаза таращит... Я, пожалуй, сейчас поеду.
Алеша вынул брата из раскладушки и перенес на свою кровать, - чтобы спать
ему было просторнее. Сонный Гриша обнял Алешу за шею и засопел ему в ухо.
Младший брат - это чудесно, подумал Алеша, это здорово, когда младший брат
так беспомощно тебя обнимает во сне и сопит тебе в ухо! А всякое там... со
временем тоже уладится. И притом с таким замечательным братом я сумею всегда
сговориться, мы будем друг другу писать, и потом он приедет ко мне. Он же
будет все время расти и все понимать, у него и сейчас уже есть характер и
воля: "Человек! Мы же - братья!" - вспомнил Алеша, улыбнулся и подошел на
цыпочках к печке, там он видел днем карандаш и ломтик картонки. Вот они!
Улыбаясь, Алеша нацарапал карандашом на картонке несколько слов и положил
это на видное место - не под подушку Грише, а рядом, на простыне, чтобы он,
проснувшись, сразу нашел послание брата.
Теперь Алеша хотел оставить записку отцу. Без этого он никак уехать отсюда
не мог. Но бумаги больше нигде не нашлось. Зато нашлась коробка с розовыми
мелками. Алеша взял оттуда один розовый стержень и, сойдя бесшумно с
крыльца, написал на дощатом столе: "Дорогой папа! С болезнью Боткина жить
можно. Я поехал. Алеша".
Он отвязал лошадь и спустился с ней по тропе с другой стороны, чем приехал.
Какая удача, что кто-то когда-то протоптал этот путь с противоположного
склона! Теперь Алеша тихо-тихонечко объехал скалу и глянул вверх - на
прощание. Там, в скале, наверху, была голубая сакля с верандой, побеленная
известью с синькой. За одной голубой стеной спал Гриша, очень младший и
очень родной брат, мама которого где-то поблизости таращит глаза и не спит.
За другой голубой стеной курил и работал очень старший и очень родной отец,
художник Сергей Боткин, который детям своим передал по наследству
удивительную болезнь, можно сказать, душевную.
Алеша распрямился и полетел. На востоке уже золотилось прозрачное небо,
расцветая воздушными облаками. Облака на глазах превращались в самую разную
живность: вот прошел кудрявый баранчик, стал баранчик кудрявой собачкой,
собачка - кудрявой кошкой, кошка - кудрявой курицей, курица стала бабочкой,
бабочка - дальше некуда... вишней.
Вишневое солнце вышло из моря.
Всаднику было на вид лет тринадцать-четырнадцать. Краснокожий, с узким
скуластым лицом, был он похож на индейца. Тугая повязка вокруг головы
сдерживала длинную черную гущу над бронзовым лбом. Во всем его облике
наблюдалось достоинство души, мыслящей самостоятельно и привыкшей изъявлять
свою волю. На миг он крепко закрыл глаза, ослепленные ранним солнцем. И
увидел такое же солнце в собственном существе. Это солнце вращалось,
разгораясь в космическом мраке телесной Алешиной жизни. Он хотел удержать
это солнце навеки в недрах одушевленного тела, - чтоб, как сердце,
пульсировал в ритме Вселенной этот огненный мускул неба.
Но, разгораясь, Алешино солнце уменьшалось, сжималось и, наконец,
превратилось в блестящую синюю звездочку, которая скрылась в незримых
звездных глубинах, однажды родясь в глубинах Алешиной жизни, ослепленной
утренним солнцем Крыма.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16