..
Раз Дэйви его довел,
Он занялся ломкой гитар.
Разгромлен, разбит, убит,
Но снова кручу колки.
Сестра на столе сидит
И молча скалит клыки...
Мой папа дожил до седин,
Но верит: настанет срок,
Когда возьмет его сын
Резиновый молоток.
Он не менеджер, не слесарь,
Не торговец и не кесарь,
Не банкир, не проститутка
(Извините, это шутка),
Не политик, не танцор
И не кинорежиссер,
Он не фермер, не сенатор,
Не зануда-литератор,
Не стукач, не звездолетчик,
Не шпион, не переводчик,
Не садист, не журналист,
Не системный программист,
Не военный, не дурак,
Не секретчик, не маньяк,
Он не клавишник, не соло,
Не директор средней школы,
Не водила, не судья...
Он - мой папа, а не я!
МОЙ ПАПА - НЕВРОПАТОЛОГ!
Dave Johnson для
"Мистер блюз и К"
Елена Перцуленко
* * *
Вот и окончился сказочный вечер,
Гаснут на древних подсвечниках блики,
Воском прозрачным оплавились свечи,
Медные трубы, да хрупкие скрипки.
Музыка скрылась с улыбкой усталой,
Дамы прекрасные кольца снимают,
По потемневшему бальному залу
Лунные блики да тени играют.
Принц не найдет башмачок хрустальный -
Он разбился ночью морозной,
Снова принцесса золушкой стала,
Так что в любви признаваться поздно.
Близкое утро часы отсчитали,
Звезды на небе гаснут, как свечи...
Счастливы были, несчастливы стали...
Вот и окончился сказочный вечер.
Елена Перцуленко
* * *
А на Вернадского ветрено, ветрено,
А на Вернадского яблочно,
Яблоки, яблоки на каждой ветке
Поводят боками яркими.
Цирк стоит, на себя не похожий,
Задумчив до шумного вечера,
Но несутся проезжие, спешат прохожие,
Словно дивиться нечему.
На город осенний глядят невлюбленно,
В заботы укутали головы...
Яблоки, осень, город огромный -
Не слишком ли это много мне?
Светофоры, станьте, как яблоки, красными,
Остановите движение,
Чтобы видели все, как прекрасно
Осени самосожжение.
Осень, милая, зачем же так яростно?..
Но кончено, измерено, взвешено...
Завтра на Вернадского не будет яблочно -
Слишком уж сегодня ветрено.
Елена Перцуленко
* * *
Мой милый маленький ангел,
Сошедший со старой фрески,
Со взглядом восторженно-странным,
Наивный, жестокий и дерзкий,
Мой самый любимый на свете,
Мое наказание свыше...
Ты же легче, чем ветер,
Давай погуляем по крышам,
Увидим лиловое небо,
Небо, знакомое с детства
Над городом, где ты родился
В день сотворения света.
С самого кончика крыши
Ты спрыгнешь в людское море,
Прямо в толпу одиноких,
О чем-то кричащих - молча...
Скроешься и не скажешь,
Где отыскать его снова,
Твой маленький дом двухэтажный
На окраине моря людского.
Елена Перцуленко
* * *
А травы останавливают время,
Как раньше останавливали кровь.
Вы видите огромные деревья
И прелый лист, и свежесть облаков.
Все это настоящим раньше было,
Когда весна лишь начинала жизнь,
А нынче у травы иссякли силы -
Будь счастлив, а потом катись...
Но счастием былым не жить нам ныне -
Там заперто, и брошен в воду ключ...
На умершей траве ласкает иней
Слабеющей рукою солнца луч.
Елена Перцуленко
* * *
У дороги старый дом,
Возле дома - юный сад,
В нем деревья шелестят и дарят яблоки.
У дороги юный сад.
Быстро годы пролетят,
И забудет сад, как ты был маленьким.
У дороги старый дом...
Что останется потом,
Когда все деревья листья сбросили
И - на донышко пруда,
Там, где темная вода,
И утонет без следа
Золотая монетка осени.
Белым-белым станет сад,
И под розовый закат
Тихо-тихо зазвенят
Провода от холода.
Из-под смерзшихся ресниц
Ты в саду увидишь птиц -
Снегирей, ворон, синиц,
Только ты не встретишь голубя.
Возле старого жилья
Отогреешь воробья
Как слабеющий костер - дыханием.
А на камешки рябин
Светит солнечный рубин,
Ну а ты совсем один...
Этот дом - твое воспоминание.
У дороги новый дом,
Возле дома - старый сад,
В нем деревья шелестят
И дарят яблоки.
У дороги - юный сад...
Быстро годы пролетят
И забудешь ты, как дом был маленьким.
Елена Перцуленко
* * *
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому -
Старому, малому, грешным и праведным.
Барбара разбирала яблоки,
За дверью молились и плакали,
Ночь упала на город,
Туманом укрыла развалины,
Было так темно и так холодно,
Страшно уйти, тяжело остаться...
Ночь, укрой их ласковым пологом,
Тех, кто в закрытые двери стучатся.
Никто не откроет - все уже умерли
Пепел остыл, миновало столетье...
Пусть и пришельцы в городе мумий
Вкусят белого яблока смерти.
Ветер - звереныш без матери,
Плачет, царапает стекла...
Пустим погреться?
Пусть он утешится,
Дай ему яблоко, Барбара,
Будет ему вместо сердца.
Чем не игрушка зверенышу?
Возьмет и забудет,
Что одинок и покинут,
Горечь скитаений и бронзовый звон колокольцев,
Холод и гулкое эхо домов опустевших.
Барбара разбирала яблоки,
Брала их бережно,
Говорила им что-то, негромко и ласково.
Барбара разбирала яблоки,
Под кожицей нежной
Пряталось тайное солнце
и билась живая влага.
Небо сияло высоко, яснее ясного,
Мальчик лукавый срывал виноградные гроздья.
Город готовился к празднику...
Почему это сказка?
Почему нас не ждут у ворот чудесного города?
Почему не сбываются сны,
Где приют долгожданный,
Где мой ласковый дом,
И кто меня встретит у двери,-
Расскажи мне об этом, Барбара-чужестранка,
Расскажи что угодно,
Я глупенький, я поверю.
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому -
Старому, малому, грешным и праведным.
Барбара разбирала яблоки,
Осталось последнее,
Давнее, дивное, тайное,
Заветное, как сердце, как дыхание,
Обласканное, бережно хранимое...
Пора отдать. Полюбоваться на прощание..
Кому достанется последнее, любимое?
Люди в черном,
Без улыбок, с одной бесконечной нежностью,
Пришли научить не бояться смерти.
Смерти не будет,
Просто сердце не сможет биться,
У мужа лицо посереет, заплачет дочка.
Время излечит, придется смириться...
Но яблоко, яблоко...
Золото его и ласку,
Способность согреть
И вкус бесконечно щедрой осени -
Кому же?
Дочери, как чудесную сказку,
Мужу - как память,
Мальчику синеокому - как город,
Чтобы без крови и крика,
Скупщику - как прощение,
Огнеголовому страннику -
В подарок любимой женщине...
Кому же?
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому...
Погребально храмы заплакали...
Елена Перцуленко
СТРАНА ПРЕДПОСЛЕДНЕГО ЛЕТА
На свете есть вещи получше любви без ответа,
На свете есть вести получше печальных вестей.
На маленький праздник в Стране Предпоследнего Лета
Сегодня король молодой собирает гостей.
В зеленом саду, где, как ветви, сплетутся мотивы,
Где будет легко на руках у друзей умереть,
Ждет зверь синеокий, увенчанный и молчаливый,
Чтоб нас провести и заветную дверь отпереть.
1 2 3 4 5 6 7 8 9
Раз Дэйви его довел,
Он занялся ломкой гитар.
Разгромлен, разбит, убит,
Но снова кручу колки.
Сестра на столе сидит
И молча скалит клыки...
Мой папа дожил до седин,
Но верит: настанет срок,
Когда возьмет его сын
Резиновый молоток.
Он не менеджер, не слесарь,
Не торговец и не кесарь,
Не банкир, не проститутка
(Извините, это шутка),
Не политик, не танцор
И не кинорежиссер,
Он не фермер, не сенатор,
Не зануда-литератор,
Не стукач, не звездолетчик,
Не шпион, не переводчик,
Не садист, не журналист,
Не системный программист,
Не военный, не дурак,
Не секретчик, не маньяк,
Он не клавишник, не соло,
Не директор средней школы,
Не водила, не судья...
Он - мой папа, а не я!
МОЙ ПАПА - НЕВРОПАТОЛОГ!
Dave Johnson для
"Мистер блюз и К"
Елена Перцуленко
* * *
Вот и окончился сказочный вечер,
Гаснут на древних подсвечниках блики,
Воском прозрачным оплавились свечи,
Медные трубы, да хрупкие скрипки.
Музыка скрылась с улыбкой усталой,
Дамы прекрасные кольца снимают,
По потемневшему бальному залу
Лунные блики да тени играют.
Принц не найдет башмачок хрустальный -
Он разбился ночью морозной,
Снова принцесса золушкой стала,
Так что в любви признаваться поздно.
Близкое утро часы отсчитали,
Звезды на небе гаснут, как свечи...
Счастливы были, несчастливы стали...
Вот и окончился сказочный вечер.
Елена Перцуленко
* * *
А на Вернадского ветрено, ветрено,
А на Вернадского яблочно,
Яблоки, яблоки на каждой ветке
Поводят боками яркими.
Цирк стоит, на себя не похожий,
Задумчив до шумного вечера,
Но несутся проезжие, спешат прохожие,
Словно дивиться нечему.
На город осенний глядят невлюбленно,
В заботы укутали головы...
Яблоки, осень, город огромный -
Не слишком ли это много мне?
Светофоры, станьте, как яблоки, красными,
Остановите движение,
Чтобы видели все, как прекрасно
Осени самосожжение.
Осень, милая, зачем же так яростно?..
Но кончено, измерено, взвешено...
Завтра на Вернадского не будет яблочно -
Слишком уж сегодня ветрено.
Елена Перцуленко
* * *
Мой милый маленький ангел,
Сошедший со старой фрески,
Со взглядом восторженно-странным,
Наивный, жестокий и дерзкий,
Мой самый любимый на свете,
Мое наказание свыше...
Ты же легче, чем ветер,
Давай погуляем по крышам,
Увидим лиловое небо,
Небо, знакомое с детства
Над городом, где ты родился
В день сотворения света.
С самого кончика крыши
Ты спрыгнешь в людское море,
Прямо в толпу одиноких,
О чем-то кричащих - молча...
Скроешься и не скажешь,
Где отыскать его снова,
Твой маленький дом двухэтажный
На окраине моря людского.
Елена Перцуленко
* * *
А травы останавливают время,
Как раньше останавливали кровь.
Вы видите огромные деревья
И прелый лист, и свежесть облаков.
Все это настоящим раньше было,
Когда весна лишь начинала жизнь,
А нынче у травы иссякли силы -
Будь счастлив, а потом катись...
Но счастием былым не жить нам ныне -
Там заперто, и брошен в воду ключ...
На умершей траве ласкает иней
Слабеющей рукою солнца луч.
Елена Перцуленко
* * *
У дороги старый дом,
Возле дома - юный сад,
В нем деревья шелестят и дарят яблоки.
У дороги юный сад.
Быстро годы пролетят,
И забудет сад, как ты был маленьким.
У дороги старый дом...
Что останется потом,
Когда все деревья листья сбросили
И - на донышко пруда,
Там, где темная вода,
И утонет без следа
Золотая монетка осени.
Белым-белым станет сад,
И под розовый закат
Тихо-тихо зазвенят
Провода от холода.
Из-под смерзшихся ресниц
Ты в саду увидишь птиц -
Снегирей, ворон, синиц,
Только ты не встретишь голубя.
Возле старого жилья
Отогреешь воробья
Как слабеющий костер - дыханием.
А на камешки рябин
Светит солнечный рубин,
Ну а ты совсем один...
Этот дом - твое воспоминание.
У дороги новый дом,
Возле дома - старый сад,
В нем деревья шелестят
И дарят яблоки.
У дороги - юный сад...
Быстро годы пролетят
И забудешь ты, как дом был маленьким.
Елена Перцуленко
* * *
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому -
Старому, малому, грешным и праведным.
Барбара разбирала яблоки,
За дверью молились и плакали,
Ночь упала на город,
Туманом укрыла развалины,
Было так темно и так холодно,
Страшно уйти, тяжело остаться...
Ночь, укрой их ласковым пологом,
Тех, кто в закрытые двери стучатся.
Никто не откроет - все уже умерли
Пепел остыл, миновало столетье...
Пусть и пришельцы в городе мумий
Вкусят белого яблока смерти.
Ветер - звереныш без матери,
Плачет, царапает стекла...
Пустим погреться?
Пусть он утешится,
Дай ему яблоко, Барбара,
Будет ему вместо сердца.
Чем не игрушка зверенышу?
Возьмет и забудет,
Что одинок и покинут,
Горечь скитаений и бронзовый звон колокольцев,
Холод и гулкое эхо домов опустевших.
Барбара разбирала яблоки,
Брала их бережно,
Говорила им что-то, негромко и ласково.
Барбара разбирала яблоки,
Под кожицей нежной
Пряталось тайное солнце
и билась живая влага.
Небо сияло высоко, яснее ясного,
Мальчик лукавый срывал виноградные гроздья.
Город готовился к празднику...
Почему это сказка?
Почему нас не ждут у ворот чудесного города?
Почему не сбываются сны,
Где приют долгожданный,
Где мой ласковый дом,
И кто меня встретит у двери,-
Расскажи мне об этом, Барбара-чужестранка,
Расскажи что угодно,
Я глупенький, я поверю.
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому -
Старому, малому, грешным и праведным.
Барбара разбирала яблоки,
Осталось последнее,
Давнее, дивное, тайное,
Заветное, как сердце, как дыхание,
Обласканное, бережно хранимое...
Пора отдать. Полюбоваться на прощание..
Кому достанется последнее, любимое?
Люди в черном,
Без улыбок, с одной бесконечной нежностью,
Пришли научить не бояться смерти.
Смерти не будет,
Просто сердце не сможет биться,
У мужа лицо посереет, заплачет дочка.
Время излечит, придется смириться...
Но яблоко, яблоко...
Золото его и ласку,
Способность согреть
И вкус бесконечно щедрой осени -
Кому же?
Дочери, как чудесную сказку,
Мужу - как память,
Мальчику синеокому - как город,
Чтобы без крови и крика,
Скупщику - как прощение,
Огнеголовому страннику -
В подарок любимой женщине...
Кому же?
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому...
Погребально храмы заплакали...
Елена Перцуленко
СТРАНА ПРЕДПОСЛЕДНЕГО ЛЕТА
На свете есть вещи получше любви без ответа,
На свете есть вести получше печальных вестей.
На маленький праздник в Стране Предпоследнего Лета
Сегодня король молодой собирает гостей.
В зеленом саду, где, как ветви, сплетутся мотивы,
Где будет легко на руках у друзей умереть,
Ждет зверь синеокий, увенчанный и молчаливый,
Чтоб нас провести и заветную дверь отпереть.
1 2 3 4 5 6 7 8 9