"Пощады, пощады"! Но четвероногих в плен не брали - с грохотом выстрелов оборвались жизни ищущих спасения мохнатых беглецов. Позднее Владимир Белый, один из участников отстрела (имеющий ружье и состоящий в охотническом товариществе) опорожняя на пару со своим соседом Семеновым бутылку "Пьяной лавочки", жаловался: -Как вспомню, так дрожь берет! Ружье на них наведешь, а эти хвостатые так на тебя смотрят, и у них, ей-Богу, слезы из глаз катятся? Где ты видел, чтобы собаки плакали? Семенов выразил свое авторитетное мнение в том смысле, что собаки плакать не могут - нет у них слезных желез. -Дак и я знаю что нет, а они в три ручья! И на них таких ружье наводить и в кровь... Не поверишь, мне эти псы иногда по ночам снятся. И запах, ну, на следующее утро, когда их сжигали. Шашлыки с тех вообще не ем. -Это зря, - сказал Семенов - отличная закуска. Охотники запрудили весь город, то и дело Мартиков напарывался на группы стрелков, и те видя крупную мохнатую тварь тут же открывали огонь. Спасаясь о них, он бежал все дальше и дальше, все сильнее забирая к востоку. Была мысль прорваться к речке и схорониться там в прибрежных зарослях, но он ее тут же отмел как явно неудачную. Заросли эти были любимым пребывания дворовых собак. И в этом он был прав - этой же ночью заросли сожгли, обильно окропив бензином и запалив с одного конца. Не прошло и пятнадцати минут, как с противоположного края зарослей выскочила задыхающаяся собачья стая голов в пятнадцать, и попыталась штурмом прорваться на Верхнемоложскую. Их было так много, что попытка штурма почти увенчалась успехом и трое были серьезно покусаны. Одного из них вдобавок ранил собственный потерявший голову напарник, целившийся в кидающихся на людей псов. Можно было пересечь "черепашку" и найти убежище в Нижнем городе, где не было этих открытых всем ветрам строгих и прямых проспектов. Но на черепашке стоял патруль, выглядящий на этом бревенчатом, словно взятом из сказок, мостике подобно многоногому, ощетинившемуся сотней шипов и клыков, дракону. Глаза фонари шарили по мутной воде и ловили случайные цели на берегу. Тут же лежало трое собак издырявленные до состояния "решето" - патрулю явно было скучно. Из-за реки доносилась отдаленная канонада и ветер приносил запах горелого пороха. Мартиков развернулся и побежал обратно, по малой Верхнемоложской. На трех лапах бежалось медленно и он стиснув челюсти опустил четвертую и ступал на нее, вздрагивая от резких уколов боли. Стрельба слегка отдалилась, здесь по улице охотники уже прошли, оставив за собой стрелянные, остро пахнущие гарью гильзы и расстрелянных животных, некоторые из которых были еще живы, лежали на боку и дышали все реже и реже. На перекрестке со Статной улицей Мартиков вдруг столкнулся с еще живыми собаками. Замер, уставившись на них. Двое, крупные, серые псы. Они тоже замерли, напряженно глядя на Мартикова. Зубы не скалили, и оборотень вдруг понял, что это вовсе не собаки. Это волки и они чувствовали собрата в Павле Константиновиче. -"Но нет!" - подумал он - "Не теперь. Раньше я мог быть вам, собратом. А теперь я человек!" -Челвек! - рявкнул он. Волки вздрогнули и припустили вверх по улице, а Мартиков следом, памятуя о том, что если животные выжили на этой улице, то значит у них есть своя ухоронка. Но тут он ошибся, на все том же перекрестке Школьной со Стачникова он нарвался на патруль. К счастью сначала они увидали волков и стали стрелять по ним. Животные заметались, а потом кинулись в один из дворов. Позади тоже начали стрелять, на этот раз уже в самого Павла Константиновича. Передние помедлили, кто то крикнул: -Вон еще один, здоровый! Сам того не зная, Павел Мартиков спас волков от верной гибели. Именно изза него охотники помедлили при входе во двор и дали сердобольной бабке время, чтобы спасти зверей. Задыхаясь, на подкашивающихся лапах полуволк кинулся в противоположный двор, где не мешкая заскочил в один из темных подъездов. Четверо стрелков осторожно вошли на прилегающую к подъезду площадку. Фонари цепко шарили вокруг, высвечивали отдельные предметы с потусторонней ясностью, как на фотовспышке. -Где он? - спросил один из загонщиков. - Двор глухой. -В подъезд не мог заскочить? -Не, это ж собаки... Стой, там и вправду кто-то есть. Луч света поднялся от земли и уставился в темное ободранное нутро подъезда, что в этом освещении выглядело на редкость непривлекательно. Унылое матерное граффити на стенах казалось древнеперсидскими фресками, а сам коридор на удивление зловещей гробницей. В глубине, где затаился Мартиков свет не проникал. Охотник осторожно подошел к дверям подъезда, подумав, крикнул: -Эй, тут кто есть? Мартиков напрягся и придя во временно согласие с губами и языком, с усилием выдавил: -Я... -А, черт! Да это бомж какой-то! - донеслось снизу. - Лыка не вяжет. Снаружи закричали в том смысле, что раз так, то пора выходить из двора и заниматься насущными делами, благо еще много по городу бегает мохнатыхблохастых, не отстрелянных. Ушли. До самого утра Павел Константинович Мартиков просидел там где нашел спасение - на лестничной клетке. С первыми лучам зари, дверь площадкой выше открылась и из нее появилась древняя сморщенная бабка с неизменными оцинкованными ведрами - как и многие в городе собралась спозаранку за водой. Увидев полуволка глухо вскрикнула, но Мартиков тут же осадил ее, глухо рыкнув: -Иди... куда шла.
Бабка проворно поковыляла вниз по ступеням и лишь на втором этаже начала монолог о том, до какой степени может довести алкоголь и аморальный образ жизни. Павел Константинович в сием спиче именовался не иначе как "дегенерат". Вниз он не пошел, а направился по обыкновению вверх, так что восход он встречал уже на крыше. Впору было впасть в черную тоску, выть в преддверии утраты личности, ведь задание он провалил. Но Мартиков почему-то не грустил, да и вообще почти не думал о серой зверовидной половинке, что ждет не дождется чтобы вернуться назад. Вспоминался давешний журналист. "Ты тоже", так он сказал? Что тоже? Тоже превращаешься или то же знаешь как спастись? Спасение, спасение - как белоснежный круг, для тонущего в океане непонятного и непознанного. -Он что-то знает, - сказал Мартиков солнцу. От этой мысли, отпечатавшейся в сознании подобно тяжелому серому камню вели две дороги: можно было довершить начатое и все-таки умертвить журналиста, и может быть тогда типы из черной иномарки пощадят нерасторопного слугу и спустят с него звериное проклятие. Второй путь, куда менее кровавый: опять же найти журналист и... расспросить. -"В конечном итоге ведь никто не мешает убить его после, если выясниться, что знаний при том нет никаких". Но он совсем не учел того, что журналист может быть не один.
4.
-Смотри!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167