Сосредоточился и минут пять сидел, сжимая виски руками. Потом выключил терминал и, бормоча «...соответствующими простым числам...» вытянул блокнот из заднего кармана. Сверился с номерами пропавших дискет, зло плюнул и стал вскрывать пакет, доставшийся ему от Жан-Поля. Он все еще торопливо читал набитый на тонкой бумаге текст, когда по пустым корпусам, по очерченному их периметром гулкому колодцу внутреннего двора загремели выстрелы.
* * *
Необходимость затолкнуть доклад Джей-Пи в тайник отняла у него еще несколько минут, и он вывалился под редкий предутренний снежок как раз к финальным кадрам: Небольшой одинокий дизельный локомотив с разгону вышиб стальные створки ворот ангара-депо и уверенно попер по пересекавшим внутреннее пространство Периметра рельсам узкоколейки прямо на сутуло громоздящиеся перед ним черные наружные ворота. За полсекунды до того, как он ударил в них, сзади к нему на корпус чертом сиганула серая, смазанная утренним сумраком фигура – Фрэнк.
Проломив вторую преграду, локомотив с глухим грохотом канул за пределы Грамэри. Повисшие наискосок створки ворот проводили его вороньим зловещим карканьем-скрежетом.
А потом через двор к вышибленному выходу ангара потопали еще две увешанные оружием предутренние тени. Их Майкл успел догнать.
* * *
– Я же просил тебя, Миша, не шататься по коридорам, – холодно заметил Поляновски, когда они, дружно налегая на непослушный металл, стали выталкивать из ангара, срочно поставленную на полотно мотодрезину.
– Что у них там приключилось, однако, черт возьми? – несколько обозленно, но достаточно по существу перебил его Майкл. – За кем мне гнаться-то? Они, что – за одно, или как?
– Тревогу поднял Фрэнк, – просветил его Марк. – Но с большим опозданием. Пако его каким-то образом вырубил... Приемом что ли... Химии, ведь, мы при нем ни какой не оставили... И запер. Связал и запер. Фрэнк, правда, выкрутился, не будь дурак, но за это время парень запустил дизель... И еще, кажется, пошарил в архиве...
– Почему дизель-то, черт возьми? – недоуменно выкрикнул Майкл, силясь перекрыть тарахтение со второй попытки запущенного движка.
– Весь Периметр перекрыт сигнализацией. И пешком никуда далеко не уйдешь... Ты, вроде, должен быть в курсе, Миша... А если бы этот черт успел поломать дрезину... – Поляновски нервно дернул серой щекой. – Вот что, Миша: идешь один. Нам здесь не следует оставлять друг друга, как говориться, без глазу...
Двусмысленная получилась фраза, но не до тонкостей семантического анализа было им.
– Так вот, имей ввиду. Во-первых: узкоколейка минирована. Как и все здесь в округе. Если у Пако не было... поддержки С ТОЙ СТОРОНЫ, то с острова он не уйдет. Думаю, с Фрэнком они уже сцепились, но если тот не остановил его вовремя, обоим может выйти крышка. И сам будь осторожен, если хочешь вернуться... Ты же, ведь, хочешь... ты собираешься вернуться сюда, Миша? Это – во-вторых...
Опять двусмысленные слова. И такие, над которыми Майкл призадумался, хотя и речи быть не могло о том, чтобы хоть немного подать виду.
– Собираюсь, – коротко ответил он, пристраиваясь на отменно неудобном сидении и снимая с предохранителя карабин. – Держитесь здесь...
– Ладно, как-никак вдвоем остаемся... – отозвался Марк.
Глухой грохот уже с минуту, как разносился над их головами.
Внутри корпусов невидимым молотом гвоздили по стали.
Да нет, не вдвоем... – подумал Майкл.
Перекошенные, выломанные ворота надвигались на него. А за ними вставал мглистый, первыми снегами тронутый лес.
* * *
Ночь не ушла из леса. И казалось – не ржавые рельсы стонут под вихляющей на круто заложенных поворотах, набравшей лишние обороты дрезиной, а угрюмые стада динозавров подвывают в цепенеющих, глухих чащобах. И еще какой-то скрежет и лязг накладывались на этот потусторонний хор, приплывая неведомо откуда.
Потом Майкл увидел, откуда. Сначала это был неуверенный, рваный столб дыма где-то впереди по курсу (это заставило его начать сбрасывать скорость), а потом, когда дрезина выскочила на прогалину перед мостом, он увидел это – окутанного дымом и истекающего коптящим мазутом, железного зверя, сброшенного взрывом с полотна на чистую, узкую отмель там, в полутора десятках метров внизу. Он все еще издыхал – изуродованный, горящий локомотив. Грохотал, захлебывался скрежетом движок, лязгали металлические сочленения, и сумрачная гладь реки и в дымке утопающий лес – всяк на свой лад – вторили этой музыке Дьявола. Майкл успел погасить скорость. Остановился.
Держа карабин наготове, он начал спускаться по насыпи, потом по крутому склону берега. Примерно на середине пути он увидел их обоих: Фрэнк, неловко карачась – рукав его рубахи был пропитан кровью – пытался наложить самодельный жгут на ногу Пако. Точнее, на то, что осталось от ноги. Впрочем, это, судя по всему, было совершенно бесполезным занятием – грудная клетка у того была безнадежна смята, исковеркана.
Он молча стал помогать Фрэнку. Кивнул на его наскоро перехваченную повязкой руку.
– Здорово приложился, а?
– Это он меня. Перед тем как... Ч-черт! Все бесполезно...
Мутный от боли глаз открылся и глянул на них с какой-то, даже, жалостью. Клокочущий хрип, пополам с розовой пеной выходивший из губ Пвко, вдруг сложился в слова.
– Вы, наверное, все это всерьез, ребята...
– Спокойно, – сказал Майкл, в открытую доставая спецпояс, а из него – шприц. – Сейчас будет не так больно...
– Верно, ломаете голову – на кого я тут карячился... На русских или... или еще на какую-нибудь... мафию... Смешно. Фрэнк... там – в подкладке, в куртке... Да...
Глаз закрылся. Рот Пако оскалился в судорожной улыбке. Черты его лица на глазах заострялись...
Фрэнк рванул пропитанную кровью подкладку. Пошарил и извлек на свет божий пластиковый пакет, а из него, стараясь не измазать в крови, что-то похожее на небольшой бумажник.
– Боже, пресвятой, – сказал он, передавая это Майклу. – Знаешь, на кого он работал? На Вашингтон пост...
Майкл понял, что чувствует, наверное, полицейский, застреливший по ошибке не взломщика, а ряженого Санта-Клауса. Хотя, ведь, и не стрелял он ни в кого...
– Все, – сказал он, пряча на место так и не пригодившийся шприц. Машинально проверил зрачок умершего, достал микрокамеру и сделал несколько снимков.
Фрэнк поднялся, взял из травы карабин, котомку. Они посмотрели друг другу в глаза.
– Тебе надо возвращаться, Майкл? – помолчав, спросил Фрэнк.
– Надо, – ответил Майкл.
– Там будет очень плохо... Но тебе видней, – Фрэнк помолчал еще немного. – А мне здесь быть не надо. ЭТО НЕ МОЯ ИГРА... Я пошел – прощай.
– Ты уверен, что выйдешь отсюда? – осведомился Майкл. – Здесь много сюрпризов. Всюду. Сам видишь, – он кивнул на умирающий локомотив. – Да и поранило тебя.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25