Длинное пальто, барашковый воротник, руководящий "пирожок" на затылке. Таким, наверно, он появился на свет и сразу принялся за сортировку писем, телеграмм и другую общественно полезную деятельность. - Во сколько вы ушли от Шабашникова? - Часов в пять. Мягко и деликатно я стараюсь получить от Анданова ответ на вопрос, который не хочу задавать "в лоб". Анданов оказывается гораздо более понятливым, чем я ожидал. Он облегчает мою задачу. - В тот же вечер я выехал из Колодина. Жена почувствовала себя хуже, и я решил поместить ее в областную клинику. Здешние врачи, увы... Впрочем, вам это неинтересно. Очевидно, молодой человек, вы хотите установить алиби всех, кто был у Шабашникова? Что ж, пожалуйста. Как бы ни раздражал меня этот холодный тон, я начинаю чувствовать нечто вроде благодарности к этому спокойному, сдержанному человеку. С ним не надо финтить. - Назвать поезд? - Да. - Я выехал со станции Коробьяниково в десять тридцать. Вагон шесть. Мягкий. Там были двое проводников-мужчин. Он говорит уверенно и спокойно. - Когда вы уходили, Шабашников был трезв? - Да. - Много вы оставили задатку за щенка? - Шесть рублей. - Зря вы это сделали: Шабашников тут же напился. - Я должен был заплатить. Но, к сожалению, расходование суммы от меня не зависело. Комната у Анданова большая и сумрачная. Тюлеч вые накидки на тумбочках, герань и- "слезки" на окне, ракушечные шкатулки - здесь ощутимо недавнее присутствие хозяйки, домовитой и рачительной. Квитанции и жировки аккуратно подколоты на гвоздик. В доме, должно быть, знают цену деньгам. Расписание поездов в рамочке: белый реактивный самолет над красным электровозом. "Почтмейстер" и дома как на работе. - Надеюсь, содержание нашего разговора... - Я знаю порядок, - перебивает меня Анданов. Скатываюсь по лестнице-ксилофону под дикий вопль ступенек. Интересно, что у него на обед? Мне представляется длиннолицый унылый человек, сосущий сухарь над стаканом бледного чая. - Не похищены ли у вашего мужа вместе с деньгами какие-либо драгоценности, дорогие вещи? - Вещи? Женщина в черном шерстяном платке и черном платье смотрит на меня, стараясь сквозь ворох собственных мыслей добраться до смысла вопроса. Вся наша суета так далека от нее, так ничтожна. Если бы мы приходили до. Не после, а до. Дочь Осеева сидит чуть поодаль. Похожа на мать, такое же строгое красивое лицо, брови вразлет. - Драгоценности? Если бы убийца унес с собой хоть что-нибудь еще, кроме денег, мы получили бы в руки нить. Вещи оставляют заметный след. - Разве что янтарные запонки, - говорит дочь. Она смотрит на меня неподвижными глазами. Зачем все это? Для меня запонки - это запонки. Вещественное доказательство. Для них - ощутимое прикосновение к прошлому. Может быть, день рождения, торжественный вечер, свечи в праздничном пироге. Горе заслоняет им весь мир. А тут еще я со своими вопросами. Но я не могу ждать. Я смотрю в опись, составленную при осмотре дома Осеева. Вот - "запонки янтарные, одна пара". На месте. - Ваш муж никогда не делился с вами своими опасениями?.. Может быть, вражда, сложные отношения с кем-либо? - Нет. Он ладил с людьми. - Но вы уже несколько месяцев не видели его. - Он регулярно писал. Дочь приезжала. Все было хорошо. - Вы гостили в Колодине, - обращаюсь я к дочери. - Кому ваш отец без опасений мог открыть дверь ночью? - Трудно сказать. Отец еще не обзавелся друзьями. Разве что Шабашникову. У меня еще много вопросов, но Осеевы держатся из последних сил. Если бы мы приходили до... - Я только об одном попрошу, - говорит мать. - Верните мне дневник мужа. Он дорог как память. - Дневник? Мне не надо заглядывать в опись: дневник никак не мог пройти мимо глаз. - Вы уверены, что ваш муж вел дневник в последние дни? - У него это вошло в привычку. Он много ездил по стройкам, много видел. Хотел составить "маленькую летопись". - Да, у отца был дневник, - подтверждает дочь. - Толстая тетрадь, он сам сшивал листы. Мне становится как-то зябко. Словно дорожка, по которой я шел, вдруг оборвалась и оттуда, из темноты, из провала, веет холодом. Если дневник похищен преступником, значит подтверждается опасение шефа: деньги только маскировка, ложный след! Но... дневник мог быть утерян Осеевым, сожжен. А что, если в дневнике лежали деньги и убийца прихватил его впопыхах? Десятки вопросов вспыхивают один за другим, как цифры на электронном табло. - Ваш отец участвовал в строительстве некоторых предприятий, имеющих оборонное значение... Могли быть в его дневнике какие-либо данные об этих стройках, цифры, расчеты? - Не думаю, - отвечает дочь. - Скорее всего это были записи личного характера. Я смотрю, как Осеевы садятся в машину. Милицейский шофер предупредительно распахивает дверцу фургончика перед двумя женщинами, одетыми в черное. - Дневник скорее всего мог понадобиться человеку, который уже сталкивался с Осеевым, - говорит Комаровский. Он расхаживает по кабинету, долговязый, как цапля, и размахивает руками. - А Шабашников уже двадцать лет безвыездно живет в Колодине. Никаких связей с Осеевым в прошлом. - А "наши охотники"? - Анданов за последние годы жил в Рассолье, Рубахине, Карске. Обращаю внимание: он в отличие от Осеева не искал строек, а бежал от них. Рассолье, Рубахино и Карск - ныне города индустриальные. Кстати, Осеев там никогда не работал. Жарков несколько раз бывал в Нижнеручьинске и Слюсарке, где жил инженер. Но что тут удивительного? Жарков в недавнем прошлом цирковой артист, гастролер. - Но мы еще ничего не знаем о незнакомце. - Да! Звонили из областного управления, - спохватывается Комаровский. Помилуйко намерен прилететь. Заменит Комолова. Помилуйко. Как бы неуверенно ни чувствовал я себя, оставшись без Комолова, мне бы не хотелось, чтобы Помилуйко заменил шефа, Помилуйко любит работать в одиночку, превращая остальных сотрудников в простых "подсобников". Он слишком напорист, этот майор, и к тому же у него постоянные нелады с Комоловым. - Паща, это ваше первое самостоятельное дело, по крайней мере до приезда Помилуйко. Не волнуйтесь, все будет в порядке, Комаровский наклоняется надо мной, такой добрый, усталый и домашний, что милицейский китель, который топорщится на его костлявых плечах, кажется реквизитом, позаимствованным в местном народном театре. И я впервые думаю, что он почти вдвое старше меня. Он уже был "дядей Степой-милиционером", когда я только пошел в первый класс. "Первое дело"? Нет... Но, кажется, это первое по-настоящему сложное дело. Если мне не удастся найти подтверждение версии о преступнике, похитившем нож и сапоги у старика... Тогда останется один подозреваемый, Шабашников. Выходит, его репутация и судьба в моих руках. - Вы не волнуйтесь, Паша... А вот пообедать вам надо бы! - Как-нибудь доедем, - уверяет меня шофер. Ему лет девятнадцать, и он большой оптимист.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21