»
Но не в трендах копаться ему хотелось.
Так, что дальше. Железные новости, анекдоты (пошлые/не), кроссворд, анкета из сайта знакомств. Опять! На экране реют цветастые баннеры с рекламой порносайтов и предлагающие заработать миллион долларов за десять минут. Все знакомо, все вызывает дикую скуку. Новости – короткие, зато емкие.
Дальше. Заботливо скопированный виртуальным знакомым, которого Александр никогда не видел, неприличный стишок про очередного одиозного заокеанского зверька – наследника тамагочей-покемонов-телепузиков. Придуманные для детей таковые звери неминуемо становились культовыми персонажами среди сетевой общественности.
Посмеялся над стишком, скопировал и отослал еще десятку других. Посмеялся сам – посмеяй других.
Письмо счастья. Прямо так и озаглавлено. Саня даже читать не стал – прибил. Чтобы не было искушения скопировать двадцать раз и разослать.
С тихим звонком на комп брякнулось два музыкальных файла, недокаченных вчера. Один в директорию musik, а второй соответственно в trash.
За окном вроде пошел дождь. Или ему показалось?
Синхронизировалась страница с историей «плимутов», неудачно прибитая вчера. Бодро грузились картинки. Связь сегодня хорошая. Черный как ночь модем ласково жмурит красные глаза, проглатывая и выталкивая информацию. И хорошо на душе.
Каждый раз, когда Александр Ткачев заходил в сеть у него появлялось чувство, что он вернулся домой.
Прыг-скок из одного окна в другой, свернуть-развернуть, на миг мелькнула картинка на десктопе – марсианский пейзаж, пустыня Ксанди, реальный снимок вояджера тридцатилетней давности. Посередине мертвой желто-оранжевой равнины незыблемо стоит Волга ГАЗ-21н и далекое солнце заставляет ее отбрасывать длинную черную тень. Монтаж, конечно, зато как реально.
Обычное дневное утро перед монитором. Все так просто и знакомо.
Александр чуть улыбнулся. Он вспомнил, как первый раз вошел в интернет. Да, действительно вызовет улыбку у любого мало-мальски искушенного сетевого серфера.
Глубокая ночь, местный сервер в режиме демо-входа, выпадение через каждый десять минут. Возвращение с извинениями и снова-снова-снова. Там еще был с десяток таких же одуревших от прилива новых ощущений.
У Ткачева была склонность подбирать меткие выражения. Ту ночь, давно сгинувшую в мутном потомке наслаивающейся друг на друга информации, он называл не иначе как «первая брачная ночь с Интернет».
И самое забавное, что это было чистой правдой. Брачная ночь закончилась и за ней последовал семейный быт без отрыва друг от друга. Неизвестно как сеть, а Александр Ткачев, восемнадцати лет от роду без нее жить не мог.
Ну что, легкий утренний моцион подходит к концу. Стоит оставить бездушные скопища информации и переходить непосредственно к живому общению. Ведь что может заменить живое общение?
Живой разговор по чату?
Александр загрузил Irc и mirc – двух братьев близнецов, запрыгал по каналам, выискивая интересные темы для разговоров. Скучно. Народу, как обычно поутру немного – подходить начнут ближе к вечеру.
Тогда на чат. Есть тут один интересный. Александр отыскал его в окошке эксплорера и властным щелчком заставил того проявиться на мониторе.
Час и вправду был нестандартный. Хотя бы тем, что он был смешанный и царил здесь полный интернетоционал пополам с разнузданной анархией. Сюда забредали как русскоязычные пользователи, так и англо, францо, финско и прочие всякоязычные сетевики. Говорили друг с другом, и с соседями через улицу, и с другими странами и потенциальными противниками. В результате в чате мельтешила разноцветная буквенная каша, ломаные фразы на чужих языках и красноречивые картинки, так, что уже через три минуты пользования сего сетевого ресурса начинало казаться, что ты попал на начальный этап строительства нью-вавилонской башни.
Ввиду такой эклектичной человеческой смеси особого смысла в разговорах тоже не было.
Говорить было не особенно интересно. Интересней было слушать – вернее, ввиду полной виртуальности процесса – смотреть.
Особой психоделичностью отличались разговоры о вечном – то есть о погоде. Когда скромный студент из Владивостока, общаясь с одиозной девицей из Калифорнии замечал, что, мол, у нас тут холодно, так что изморозь на окнах, та в ответ ему расписывала ужасы ночного сна при тридцати градусов жары.
И теплело в чате. Создавалась особая, своя атмосфера, присущая только ему. Может, потому и собиралось тут столько народу.
Нет нужды говорить, что на одного пишущего приходилось с десяток читающих, которые только изредка вставляли страдающие двумя-тремя слоями смысла фразы.
Александр вошел в окошко пароля, просмотрел список присутствующих в данный момент.
Не густо. И народ весь знакомый. Здесь у нас Death claw – переигравший в фолаут, Zvogozavr – одиознейшая личность из-за моря – этого регулярно выкидывают из чата за развратно-похабные действия. Recket – пионер откуда-то из-под Воронежа, Black beauty – стареющая тетка из Милуоки, что прикидывается семнадцатилетней школьницей и, наконец, Wulfar – наивный Толкиенист. Они все настолько не совпадают характерами, что говорить не о чем. Разве, что только о погоде.
Вздохнув, сетевик пропечатал в окошке очередной свой никнейм. Сегодня он будет Паромщик. Перевозчик душ человеческих.
С очередным щелчком мыши он ввалился в чат, сходу улавливая нить разговора.
«А, грят, снег пойдет…» – вещал Рекет, обращаясь к Вульфару, – «У вас там как?»
«Дождик… Прошлый раз на тусовку собрались, так помокли все…»
«And its true that u in your dark forest…» – это ему же.
«With horrible monsters…» – добавлял Цворгозавр, украшая свою фразу немереным количеством желтушных смайликов.
«Not so dark» – отвечал Вульфар с солидной задержкой.
«Не, ну вы че все по не нашему-то?» – снова Рекет.
И все вместе:
«Привет Паромщик» – на двух языках.
Как обычно. Разговору много, а вот смысла?
Стоп. А тут ведь еще кто-то есть. Сидит и молчит. Читает. Fawn.
Фавн. О, как! Зверь хтонический. И на каком же языке ты общаешься?
«Привет Фавн» – напечатал Александр.
«Hi Paromschik!»
Значит с Запада. Если, конечно не притворяется. И такое бывает. А Фавн уже между тем строчит послание. Заинтересовался что ли? Ну-ка, припомним английский.
«Ты любишь Кэрролла?» – спросил Фавн.
«Читал». – Ответил Александр с некоторым удивлением. Тема была какая-то чересчур умная для сего сетевого ресурса.
«А Доджсона?»
«Не знаю такого», – честно ответил Ткачев и получил в ответ щедрую россыпь смайликов.
И кстати, Фавн в англоязычном варианте это он или она? Спросить, что ли?
«Фавн, ты он или она?»
«Догадайся!»
– «А я уже догадался», – подумал Саня, – «Игривые такие интонации, женские».
«Разве Фавны бывают женщинами?»
«Как и все звери».
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164
Но не в трендах копаться ему хотелось.
Так, что дальше. Железные новости, анекдоты (пошлые/не), кроссворд, анкета из сайта знакомств. Опять! На экране реют цветастые баннеры с рекламой порносайтов и предлагающие заработать миллион долларов за десять минут. Все знакомо, все вызывает дикую скуку. Новости – короткие, зато емкие.
Дальше. Заботливо скопированный виртуальным знакомым, которого Александр никогда не видел, неприличный стишок про очередного одиозного заокеанского зверька – наследника тамагочей-покемонов-телепузиков. Придуманные для детей таковые звери неминуемо становились культовыми персонажами среди сетевой общественности.
Посмеялся над стишком, скопировал и отослал еще десятку других. Посмеялся сам – посмеяй других.
Письмо счастья. Прямо так и озаглавлено. Саня даже читать не стал – прибил. Чтобы не было искушения скопировать двадцать раз и разослать.
С тихим звонком на комп брякнулось два музыкальных файла, недокаченных вчера. Один в директорию musik, а второй соответственно в trash.
За окном вроде пошел дождь. Или ему показалось?
Синхронизировалась страница с историей «плимутов», неудачно прибитая вчера. Бодро грузились картинки. Связь сегодня хорошая. Черный как ночь модем ласково жмурит красные глаза, проглатывая и выталкивая информацию. И хорошо на душе.
Каждый раз, когда Александр Ткачев заходил в сеть у него появлялось чувство, что он вернулся домой.
Прыг-скок из одного окна в другой, свернуть-развернуть, на миг мелькнула картинка на десктопе – марсианский пейзаж, пустыня Ксанди, реальный снимок вояджера тридцатилетней давности. Посередине мертвой желто-оранжевой равнины незыблемо стоит Волга ГАЗ-21н и далекое солнце заставляет ее отбрасывать длинную черную тень. Монтаж, конечно, зато как реально.
Обычное дневное утро перед монитором. Все так просто и знакомо.
Александр чуть улыбнулся. Он вспомнил, как первый раз вошел в интернет. Да, действительно вызовет улыбку у любого мало-мальски искушенного сетевого серфера.
Глубокая ночь, местный сервер в режиме демо-входа, выпадение через каждый десять минут. Возвращение с извинениями и снова-снова-снова. Там еще был с десяток таких же одуревших от прилива новых ощущений.
У Ткачева была склонность подбирать меткие выражения. Ту ночь, давно сгинувшую в мутном потомке наслаивающейся друг на друга информации, он называл не иначе как «первая брачная ночь с Интернет».
И самое забавное, что это было чистой правдой. Брачная ночь закончилась и за ней последовал семейный быт без отрыва друг от друга. Неизвестно как сеть, а Александр Ткачев, восемнадцати лет от роду без нее жить не мог.
Ну что, легкий утренний моцион подходит к концу. Стоит оставить бездушные скопища информации и переходить непосредственно к живому общению. Ведь что может заменить живое общение?
Живой разговор по чату?
Александр загрузил Irc и mirc – двух братьев близнецов, запрыгал по каналам, выискивая интересные темы для разговоров. Скучно. Народу, как обычно поутру немного – подходить начнут ближе к вечеру.
Тогда на чат. Есть тут один интересный. Александр отыскал его в окошке эксплорера и властным щелчком заставил того проявиться на мониторе.
Час и вправду был нестандартный. Хотя бы тем, что он был смешанный и царил здесь полный интернетоционал пополам с разнузданной анархией. Сюда забредали как русскоязычные пользователи, так и англо, францо, финско и прочие всякоязычные сетевики. Говорили друг с другом, и с соседями через улицу, и с другими странами и потенциальными противниками. В результате в чате мельтешила разноцветная буквенная каша, ломаные фразы на чужих языках и красноречивые картинки, так, что уже через три минуты пользования сего сетевого ресурса начинало казаться, что ты попал на начальный этап строительства нью-вавилонской башни.
Ввиду такой эклектичной человеческой смеси особого смысла в разговорах тоже не было.
Говорить было не особенно интересно. Интересней было слушать – вернее, ввиду полной виртуальности процесса – смотреть.
Особой психоделичностью отличались разговоры о вечном – то есть о погоде. Когда скромный студент из Владивостока, общаясь с одиозной девицей из Калифорнии замечал, что, мол, у нас тут холодно, так что изморозь на окнах, та в ответ ему расписывала ужасы ночного сна при тридцати градусов жары.
И теплело в чате. Создавалась особая, своя атмосфера, присущая только ему. Может, потому и собиралось тут столько народу.
Нет нужды говорить, что на одного пишущего приходилось с десяток читающих, которые только изредка вставляли страдающие двумя-тремя слоями смысла фразы.
Александр вошел в окошко пароля, просмотрел список присутствующих в данный момент.
Не густо. И народ весь знакомый. Здесь у нас Death claw – переигравший в фолаут, Zvogozavr – одиознейшая личность из-за моря – этого регулярно выкидывают из чата за развратно-похабные действия. Recket – пионер откуда-то из-под Воронежа, Black beauty – стареющая тетка из Милуоки, что прикидывается семнадцатилетней школьницей и, наконец, Wulfar – наивный Толкиенист. Они все настолько не совпадают характерами, что говорить не о чем. Разве, что только о погоде.
Вздохнув, сетевик пропечатал в окошке очередной свой никнейм. Сегодня он будет Паромщик. Перевозчик душ человеческих.
С очередным щелчком мыши он ввалился в чат, сходу улавливая нить разговора.
«А, грят, снег пойдет…» – вещал Рекет, обращаясь к Вульфару, – «У вас там как?»
«Дождик… Прошлый раз на тусовку собрались, так помокли все…»
«And its true that u in your dark forest…» – это ему же.
«With horrible monsters…» – добавлял Цворгозавр, украшая свою фразу немереным количеством желтушных смайликов.
«Not so dark» – отвечал Вульфар с солидной задержкой.
«Не, ну вы че все по не нашему-то?» – снова Рекет.
И все вместе:
«Привет Паромщик» – на двух языках.
Как обычно. Разговору много, а вот смысла?
Стоп. А тут ведь еще кто-то есть. Сидит и молчит. Читает. Fawn.
Фавн. О, как! Зверь хтонический. И на каком же языке ты общаешься?
«Привет Фавн» – напечатал Александр.
«Hi Paromschik!»
Значит с Запада. Если, конечно не притворяется. И такое бывает. А Фавн уже между тем строчит послание. Заинтересовался что ли? Ну-ка, припомним английский.
«Ты любишь Кэрролла?» – спросил Фавн.
«Читал». – Ответил Александр с некоторым удивлением. Тема была какая-то чересчур умная для сего сетевого ресурса.
«А Доджсона?»
«Не знаю такого», – честно ответил Ткачев и получил в ответ щедрую россыпь смайликов.
И кстати, Фавн в англоязычном варианте это он или она? Спросить, что ли?
«Фавн, ты он или она?»
«Догадайся!»
– «А я уже догадался», – подумал Саня, – «Игривые такие интонации, женские».
«Разве Фавны бывают женщинами?»
«Как и все звери».
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164