«Жигуль» нагло висит «на хвосте». Въезжаю в поселок городского типа, являющийся здесь местным районным центром, мчусь к автовокзалу, от него, свернув влево, метров через двадцать упираюсь в гостиницу.
Оставив своих в машине, иду узнать насчет свободных мест. «Девятка» проехала к маленькой привокзальной площади и там остановилась. Я так быстро шмыгнул в дверь гостиницы, что преследователи в «девятке» вряд ли успели меня идентифицировать. Свободных мест в гостинице полно. Выхожу на улицу и, проскочив вдоль стены, ныряю в кусты акации. Выпрыгиваю далеко от «уазика», быстро иду вперед и, найдя переулок, сворачиваю направо. Через пару минут оказываюсь возле поликлиники, разместившейся в большом бревенчатом здании. В просветах между деревьями вижу здание автовокзала. В это время суток автобусы уже не ходят, народа на площади нет. Начало двенадцатого ночи, пора спать, но я все-таки решаюсь потревожить покой людей, сидящих в «девятке», которую водитель поставил в тени высокого кустарника. Свет уличных фонарей сюда не доходит, а слабая лампочка над закрытым входом в кассу автовокзала освещает практически только саму себя да еще вьющихся вокруг нее комаров.
Незаметно подойти к «девятке» через площадь не получится. Подкрасться через кусты с другой стороны — тоже. Вариант не из лучших: те, кто сидит в машине, не могут не услышать треск раздвигаемых веток.
Стекла в «девятке» тонированы, и не разглядеть, сколько людей в салоне. Ладно, рискнем.
Продираюсь через кусты, громко матерясь и качаясь из стороны в сторону. Пересекаю площадь.
Походкой ужравшегося вдрызг алканавта подвалиливаю к «жигулям» и ногой пинаю дверь:
— Г-ген-ка!! Вы-л-л-ла-зь!
Дверь открывается, но только с другой стороны, и наружу выбирается парнишка с фигурой штангиста.
— Слышь ты, козел, а ну свали на хер отсюда!! — рычит он на меня.
— Эт-то я ко-зел, ик?! — удивленно смотрю на него, как бы не в силах сфокусировать на нем пьяный взгляд. — Ты, че, па-ад-дла, баз-заришь?
Щелкает замок двери с моей стороны. Делаю шаг назад. Теперь открывается задняя дверь, и из «девятки» вылезает второй боевик, еще здоровее, чем первый. Успеваю заметить, что всего их четверо. Даже при открытых дверцах свет в салоне они не включают, то есть действуют вполне грамотно.
— Ты что, плохо понял, урод? — шипит второй.
За поясом у него торчит массивная рукоять многозарядного пистолета, поэтому он чувствует себя хозяином в этой стране — от Москвы до самых до окраин. Сейчас я докажу ему, что он несколько самонадеян. Парень даже не понял, что произошло. Его пистолет уже в моей руке. Пока он растерянно хлопает глазами и ушами, я уже нахожусь в салоне. Выстрел в спину переднего сиденья, еще один — в голову сидевшего рядом с водителем. Крепыш, который выбрался из машины первым, мгновенно уяснив ситуацию, резко пускается наутек. Боевик, у которого я позаимствовал пистолет, все еще не может прийти в себя от изумления.
Стреляю навскидку — выстрел в ночной тишине поселка гремит, как раскат грома. Отбежавший довольно далеко крепыш спотыкается и, выгнув спину, заваливается боком в кусты.
— Быстро вперед! — приказываю оставшемуся в живых, кивнув в сторону УАЗа.
Через пару минут мы уже выезжаем из поселка.
Боевик в «браслетах» лежит в салоне мордой вниз.
Дорога до перевала идет вдоль железнодорожного полотна. Миновав по пути переезд, неподалеку замечаю на возвышении своеобразный памятник неосторожному водителю: искореженная при столкновении с поездом машина непонятной марки, выставленная в назидание всем, кто ездит в этих местах.
Дорога петляет по невысоким холмам. У подножия одного из них, возле реки, замечаю маленькую деревушку.
Останавливаю «уазик». К дороге вплотную подступает тайга. Вытаскиваю пленника из машины. Судя по всему, он смирился со своей участью. Приказываю ему присесть возле заднего колеса машины. Парень выполняет приказ.
— Кто послал? — задаю банальный вопрос.
Он усмехается и сплевывает.
— Дай закурить!
— Обойдешься. Кто послал? — повторяю еще раз.
Его «стечкин» у меня в руке, но с предохранителя я пистолет не снимаю. Катя и историк затаились в машине, ожидая, чем закончится наш разговор.
— Все равно вам никуда не деться, придурки, — любезно сообщает парень, меряя меня презрительным взглядом.
Мой палец на спусковом крючке, но я нахожу в себе силы думать о другом.
— Лучше расскажи по-хорошему, без посторонней помощи, — советую ему хмуро.
— Вы не понимаете, идиоты, с кем связались… — говорит он спокойно. — Все ваши дерьмовые «корочки», которыми вы можете прикрыть себя в столице, здесь не прокатят. Один хер вас возьмут и вывернут наизнанку.
— Не думаю, что у них это получится, — отвечаю спокойно.
— Тут все поставлены на уши. Хочешь поглядеть, с кем ты, козел, разговариваешь? — усмехается он.
— Конечно, хочу, — говорю я, времени? прощая ему «козла».
Парень изгибается, пытаясь залезть в задний карман джинсов. Рывком переворачиваю его мордой вниз и достаю запаянное в целофан удостоверение. Открыв корочку, читаю: «Старший лейтенант Федеральной службы безопасности г. Кемерово». Далее ФИО и прочее. Удостоверение подлинное. Прячу его в карман.
— Нам нужен от Сперанского, — фээсбэшник кивает на салон УАЗа, — точный расклад по картам. Нам пока не удалось установить последнюю искомую точку. Сперанский должен передать нам все имеющиеся у него сведения. Это золото вас не должно касаться. Сейчас вы поедете со мной и до выяснения всех обстоятельств дела будете находиться у нас…
— Неужели в самом деле? — искренне изумляюсь я его наглости.
В другой ситуации его взгляд означал бы для меня приговор…
— Не юродствуй, — цедит он сквозь зубы. — Ты что, совсем идиот? Не понимаешь, какая мы сила?
Как тут не понять. Удивительно все же, что этому молокососу так много известно о цели операции, в которой он принимает участие. Но если рассуждать логически, то почему бы и нет? Он хоть и пешка, но пешки тоже бывают разные.
Дальше происходит нечто незапланированное. Нет, я чувствовал, что этот парень не промах и способен на неожиданные поступки, я даже ждал их от него, но он оказался на редкость проворным. Фээсбэшник резко бросается мне в ноги, сбивает с ног, и пока я лечу спиной в канаву, стараясь сгруппироваться и упасть грамотно, он стремглав кидается в другую сторону и исчезает за бугром. Когда я подбегаю к противоположному краю дороги, беглеца уже не видно и не слышно. За бугром, в низине, топорщатся высокие заросли дикой малины, а дальше темнеет сплошная стена леса.
Возвращаюсь к машине. Катя вышла на шум на дорогу и за ней выбирается историк.
— Что случилось? — спрашивает Афанасий Сергеевич. Катя выжидательно смотрит на меня.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64