— Да, да! Конечно, Влад. Делай, что считаешь нужным.
Кивнув ему, иду к дверям на улицу.
— Я ведь сразу понял, что ты нам нужен… — говорит мне вдогонку Полынский.
Не оборачиваясь, поднимаю руку в знак того, что все слышу, и выхожу на крыльцо. Котельная расположена на удалении от особняка, за коттеджами. По тропинке, пробитой в снегу, иду туда. С собой у меня только «кипарис». Зараза, забыл найти в доме свои пистолеты. Проникаю в котельную не очень и таясь. Интуиция подсказывает, что здесь все в порядке. Так и есть. На грязном топчане, зарывшись в какие-то удивительно мерзкого вида тряпки, спит вдрабадан пьяный его величество — оператор котельной. Так их теперь называют. Интересно, если бы в объявлениях писали: требуется оператор метлы, понятно было бы, что имеется в виду дворник? В общем, кочегар пьян, в помещении тяжелый храп и вонь винных паров. На сколоченном из неструганых досок столе стоят пустые бутылки, вскрытая банка рыбных консервов, валяются ломти зачерствевшего хлеба. Подхожу, убеждаясь, что кочегар действительно спит: об этом свидетельствуют его пульс и спокойные глазные яблоки под закрытыми веками. Похоже, и те, в масках, увидев, в каком состоянии пребывает работяга, не стали его трогать. Алкашам частенько везет. Прохожу к котлам. Два дэкавээровских котла с мазутными форсунками на небольшой объем. Киповская аппаратура новенькая, четко работает в автоматическом режиме. Смотрю на манометры экономайзера и отваливаю из котельной. Здесь все в ажуре, если, конечно, не считать в жопу пьяного кочегара.
Возвращаюсь к особняку. Парни вытаскивают из дома жмуриков, уложив их в скатерти. Уборка помещения идет полным ходом. Закуриваю у крыльца и жду, когда появятся на дороге машины с подкреплением. Седой, конечно, мужик умный, и все такое, но по большому счету все же болван. Это ж надо было так облажаться при возвращении! Должна быть постоянная связь с временной базой, пароль на случай неприятностей и тому подобное. Даже сейчас ни у кого нет раций. Их просто не взяли. Только у Седого и Полынского два радиотелефона. Нет, тут надо многое менять. С такими проколами я быстренько вместе с шефами переселюсь отсюда на тот свет, а мне пока и дышать, и ходить не трудно, да и не надоело…
От ворот к дому быстро приближаются фары. Отхожу и, сняв «кипарис» с предохранителя, прячусь за «мерседес». К парадному подъезду подлетают семь машин. Все наши «бээмвухи». Первым выскакивает из машины, чуть ли не на ходу, конечно же, Лев. Он увешан железом, в руках у него такой же, как и у меня, автомат. Он замечает меня и летит навстречу. Обнимаемся, как однополчане. Да, в общем-то, все так и есть — воюем потихоньку.
— Слава Богу, живой! — говорит Лев радостно, отстраняясь и осматривая меня с головы до ног. — Не ранен? — спрашивает озабоченно.
— Ты же знаешь, в меня попасть можно только случайно и то с моего разрешения, — смеюсь я.
Лева улыбается и хлопает меня по плечу.
— Вопросов нет, братишка! — смеется он и говорит уже серьезно: — Ну давай, Влад, командуй!
Парни, высыпавшие из машин, ждут моих приказаний.
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
На залитом солнцем аэродроме нас с Левой уже встречают. Два мрачных типа в тропической форме рейнджеров и темных очках вылезают из армейского открытого джипа и идут к трапу небольшого реактивного самолета, доставившего нас на маленький аэродром в Испании, в области Мурсия, километрах в шестидесяти от ближайшего отсюда городка с названием Вальдепеньяс. Здесь, недалеко от истока Хавалона, являющегося притоком крупной, но несудоходной реки Гвадиана, расположена база, на которую нас сейчас отвезут. У мрачных типов, видимо, имеются фотографии, потому что они, ни слова не говоря, подхватывают наши чемоданчики с небогатым дорожным скарбом и уходят к машине, не оглядываясь. Подразумевается, что мы должны идти за ними. Мы и идем. Рейс самолета из Барселоны был частным, заказанным кем-то для нас. Здесь придется общаться с народом на английском. Знать о том, что мы русские, местным парням совершенно не обязательно.
Дорога занимает минут тридцать. Пыльные проселочные дороги, ухабы и колдобины. Местность в этой засушливой области Испании полупустынная, лесов практически нет. На довольно обширной территории вокруг базы растет мелкий местный кустарник гарига, а дальше, метрах в двухстах, виднеются вечнозеленые кроны маквиса. Жара капитальная, но климат тут сухой, и поэтому переносится вся эта банная канитель немного легче, нежели у нас в Питере. На базе мы будем дожидаться остальных из нашей будущей группы, они добираются сюда все разными путями.
Лагерь, огороженный сигнальной проволокой и высоким сетчатым забором, выглядит совсем как туристический городок, если бы не полувоенная форма его обитателей. Кто тут ошивается, нам неизвестно, нас на этот счет не информировали, и вопросов мы не задаем. Впрочем, и нас никто ни о чем пока не спрашивает.
Палатки не похожи на армейские шатры, они разноцветные, с тамбурами, а некоторые даже с чем-то вроде веранды. В центре этого городка, состоящего приблизительно из трехсот палаток, устроен плац со спортивными снарядами и полосой препятствий.
Джип останавливается у большой белой палатки с крытым тамбуром. Нас приглашают внутрь. Лева с интересом осматривается, мне же здесь не очень интересно. Наш приезд остался, по всей видимости, не замеченным старожилами, или тут всем плевать, кто и откуда приезжает. Во всяком случае, любопытных не собралось. Заходим в палатку. Обстановка внутри проста и рациональна. В просторном помещении находятся два человека в таком же тропическом гибриде военной формы, но без знаков отличия, поэтому выглядят эти двое почти гражданскими. Один из них, с короткой стрижкой, седоватый, худощавый и жилистый, не поднимаясь со своего места, показывает смуглой от загара рукой на раскладные стульчики, стоящие перед низким круглым столом, мол, садитесь. На столе — фрукты, дымящиеся сигары в пепельницах и банки с пивом перед каждым из мужчин. Второй незнакомец, с мощным подбородком и крепкой фигурой атлета, развалился на стуле, — ноги, обутые в десантные высокие ботинки, он положил на стол. Поигрывая мышцами оголенного бронзового торса, он щерится на нас из-под надвинутого на глаза белого шерифского «стетсона». Ковбой хренов. Садимся на предложенные стульчики. Жилистый машет рукой, и мрачные типы, сопровождавшие нас, выходят из палатки. Мы закуриваем свои сигареты и ждем. В палатке повисает напряженная тишина. Я дымлю, полуприкрыв глаза, и мне по фигу, что местные корчат из себя крутых парней, знающих себе цену. Цену себе я знаю не хуже. Лева, не долго думая, тоже кладет ноги на стол. Ему, как и мне, глубоко плевать на местную крутизну.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69