Я на окружной дороге. Воздух вокруг испорчен чем-то, что возвышается через дорогу от меня, и кишит в моем сознании шлагбаумами и КПП, дымом и жестью, грязным ангаром и лозунгом в глубине территории, простую истину о труде и совести превращающим в афоризм. Перехожу через мост. Городок как на ладони. Мой путь лежит мимо.
"Волга". В ней двое.
- Повезете?
- Деньги дашь?
- Нет, конечно.
Усмехаются. Прощайте.
Жестов я уже совсем не стесняюсь. И отмашки водителей понимаю быстро. Ну да, ты свернешь, счастливо тебе... А ты? Ну, поехали, поехали! Ах, тоже свернешь... Но ведь еще не сейчас? Нет? Не хочешь везти? Как хочешь...
Вот добрый на вид водитель. Огорченно поводит рукой - посмотри, мол. Автомобиль забит детишками. Ничего, в следующий раз. Прощаюсь с ним глазами.
А такие шутки меня раздражают. Из кабины грузовика показали мне идущего пешком человечка. И тебе того желаю, родной.
Откуда ни возьмись - седой велосипедист. На багажнике - тюк. На раме что-то намотано. Местный добряк. Задумавшись, смотрит, как я подхожу.
- Добрый день! Я в С*** правильно иду?
Голубые, как в предчувствии скорого моря, глаза смеются.
- Правильно-то правильно. Далеко тебе идти.
- Сколько?
- Да с полсотни километров.
- Не беда. Может, подбросите?
Тепло расстались. Теперь танцую под дождем, зная, что мне повезет. Когда-нибудь всем повезет.
Человек, доставивший меня в С***, был водитель с молокозавода. Я загромоздил ему кабину гитарой и рюкзаком. Я потом видел такие же цистерны с надписью "Молоко" в центре С***, они разъезжают по утрам и звонят в колокольчик. В небе оттепель и тихо, как в деревне. Я рад, что они есть.
"Тихим, уютным городком" С*** проштамповать нельзя. Он по-своему довольно оживленный. Шумит транспорт. Отчаянно рулят троллейбусы. Этим коровам трудно рессорить на рельефе, который похож на игру "море волнуется, раз..." Репродуктор, динамик, вывешенный на киоске; к нему так привыкли, что хочется сказать "взошел динамик, репродуктор светит, но не греет". Мне, человеку с севера, странно привыкнуть к масштабу времени здесь. Тепло. Это дико и непристойно для января - тепло. Но темнеет рано, по-зимнему. Ощущения те же, что в июле, в десять вечера. И людей непривычно мало, и какие-то они тихие. А на часах всего четыре-ноль-восемь.
Я смотрю отсюда на Великодержавную Федерацию как из нагретого террариума в простуженную комнату. В комнате чужой, равнодушный человек. Он, может быть, дожидается хозяев. Он чем-то раздосадован. Вял; будет неприятный разговор. Кстати, он способен на подлость, я боюсь, что он сунет руку в террариум.
Гадина в террариуме все равно не сможет укусить большого человека. Ее было бы любопытно прижать, дернуть за хвост, положить на нее камень (как, интересно, она совладает с камнем). Гадина создана для развлечения, она жрет на халяву, мы меняем ей воду, стало быть, вольны распоряжаться ей как хотим. К тому же, она не думает. Таких, как она, полно; если сдохнет, то можно принести другую.
Почему-то простых людей государство постоянно вынуждает оправдываться. Можно сказать, это основной закон системы, ее машинная смазка. Презумпция виновности тут и там - не человек, а заискивающая маска. Я вспомнил этакое словечко. Люди! Когда вы ходили в школу, вы кочевряжились? А к завучу за это водили? Попадало? Так вот, на языке системы (а его полюбили нынешние минотавры) кочевряжиться означает не втягивать голову в плечи.
- Документы!
Я уже не вздрагиваю.
Вообще-то, минотавры хищники. Их кормят ноги. Они вразвалку идут себе, милостиво не трогая большинство прохожих. Если минотавр ощущает, как много он значит в жизни прохожего, то он может быть благородным. Тогда дичь ему заменяют флюиды собственного самосозерцания. Но если человек стал минотавром, он должен быть хищником, и иногда пробовать свежее мясцо. Чуя наживу, минотавр хватается обычно за ваши документы. Впрочем, удобнее, если их нет. Тогда минотавр норовит взять сразу за горло.
- С какой целью приехали?
- Туризм.
- Где остановились?
- У друзей.
- Наркотики, оружие есть?
- Нет...
Боже, спаси нас от елейной тоски.
Юг! Грязно и тепло. Я покидаю Окраину. Теперь я снова в Великодержавии. Минотавры тут родные, жирные. Их физиономии обещают мне соблюдение конституционного строя. Кто его строит?
Только не я. Я все-таки бездельник, хоть и писатель. Вот, начал хулиганскую повесть про минотавров на выдуманной войне. Придумал пару диалогов и даже записал, пока отдыхал от автостопа в придорожном кафе. Но они мне быстро надоели, и я убил их точными выстрелами. И почувствовал огромное облегчение!
Чего вам всем надо от меня, минотавры? Я кажусь вам жертвой? Я ваша жертва? Пропустите меня по моей дороге, не загораживайте путь! Я не уважаю вас, не лезьте в поле моего зрения.
А в моем зрении все больше городов. Новых, девственных. Это мы, девочки, сейчас поправим. Я пришел и ищу, где ночевать!
В руках у меня записная книжка с адресами. Я иду на ближайшую улицу и звоню в дверь:
- Здравствуйте! Я Илья. Вписка тут?
Интеллигентнейшего вида женщина пускает меня в прихожую. В прихожей похаживают шикарные коты. В комнатах играет телевизор.
- Извините, Илья, однако моего сына, который, как вы выразились, "вписывает" своих друзей на ночь, к сожалению, нет дома. Он уехал в неизвестном направлении с очаровательной девушкой. А я не могу вас "вписать", потому что мы с вами незнакомы. Зато я могу помочь вам еще несколькими адресами в этом городе.
Я прихожу в продуктовый павильон. Здешний минотавр косится на меня, на тяжелый рюкзак. Я знаю, у вас у всех фиксация на рюкзаки. Там ведь бомба! Она взорвет вас!
- Можно позвонить?
Милейшая продавщица протягивает мне телефон. Улыбается гостю города, этакому пыльному голодному чуду:
- Молодой человек! Все, кто автостопом приезжает в наш город, идут звонить в мой павильон. Поэтому я не сделаю вам исключения и разрешу воспользоваться этим телефоном... Хотя это и запрещено... - задумчиво прибавляет она.
Однако, телефон не приносит мне счастья. Везде длинные гудки! Неужели, все уехали с очаровательными спутницами или спутниками в неизвестном направлении?
Я иду на странную маленькую улицу на окраине города - последний адрес! Боже, это праздник! Там действительно праздник. День рождения одного из хозяев, пиво рекой, эльфийские песни, очкастые неформалы курят и улыбаются мне:
- Ты кто? Собакин? Вот радость-то!
Наутро с сожалением и грустью покидаю этот город. Впереди опять пустынные километры. И сразу:
- Документы... Куда едете... С какой целью...
"Это ты, Власюга, - думал я про начальника минотавров, пухлого косноязычного капитана. - Это ты там остался мертвый, а те, кого вы хотели убить, кто мешал вам, ушли невредимые. Не получилось у вас, минотавры!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35