Светка отволакивала ее в сортир, на том дело и кончалось. А мне как-то даже в голову не приходило заглянуть в свеженький номер. И не то чтобы я забывал, а просто выключилось у меня что-то в башке, отрезало напрочь. Словом, приключилась со мной стопроцентная амнезия. Как бы не было никогда такой газетенки, и все тут.
А тут вдруг прозрение нашло. Вспомнил я все — и Санта-Клауса, и подарочек его новогодний, будь он неладен, и все вытекающие из него последствия. И появился у меня к «МК» нездоровый мартовский интерес. Стал я поутру заглядывать в газетку, все больше в хронику происшествий, в рубрику «Срочно в номер!». Что-то меня там притягивало, а что именно — и сам не пойму. Словно нашептывал мне кто-то: гляди в оба и жди сюрпризов.
Дождался, леший его забодай.
А приключилось это в самый что ни на есть день восьмое марта. И дернул меня черт с утра пораньше спуститься к почтовому ящику! Вынул я, значит, свеженький «МК» и потопал до хаты. Светка, ясное дело, еще дрыхла — день-то ведь как-никак женский! Я же пристроился на диване и, позевывая, принялся лениво листать газетное чтиво. Поначалу вроде бы ничего достойного внимания в глаза не бросилось, однако вскоре, как обычно, я добрался до хроники происшествий — и тут… Словно обухом по голове меня шибануло. Впиваюсь зенками в газетные строки. Так и есть! Мой шанс, мужики, мой!
Короткая заметка гласила: «Сегодня, около двенадцати часов дня, в Северо-Восточном округе г. Москвы, на пересечении улиц Лескова и Коненкова, проезжавшей автомашиной „Волга“ был сбит столичный житель, назвавшийся Иваном Помидоровым. Вызванная на место происшествия бригада „Скорой помощи“ доставила пострадавшего в ближайшую больницу».
Ваня, друг! Ты-то мне и нужен! В лепешку расшибусь, а не дам этой паршивой «волжанке» тебя переехать! Около полудня, значит? Нормально, времени уйма. Успею. Не боись, Помидорыч, вытащу я тебя из под колес этого придурка-лихача, не дам сгинуть за здорово живешь. Жить до ста лет будешь, это уж как пить дать. Вот только шмотки соберу — и айда на доброе дело. Лишь бы Светка не проснулась.
Светка не проснулась. Тихонько, стараясь не громыхать, выскользнул я из квартиры, — и прямиком на пересечение Лескова и Коненкова. Только где вот это пересечение, сразу-то я не въехал. Пришлось малость покуролесить по Москве, народ поспрашивать, справочки кое-какие навести. А когда доперло до меня, что пилить мне надобно аж на другой конец столицы, стал меня колотун пробирать: а вдруг не успею? Однако на попятную идти негоже: там человек, можно сказать, навстречу своей судьбе чешет, вот-вот на мостовой разляжется, прямиком «волжанке» под колеса, а я тут «быть или не быть» решаю, словно принц датский какой-нибудь. Шуганул я народец-то, чтоб под ногами не мельтешил, и ломонулся в родной московский метрополитен. До места допилил без проблем. Нашел-таки это дурацкое пересечение, за пятнадцать минут до часа «Х». Успел, значит.
Огляделся. Да, думаю, под колеса здесь угодить можно очень даже запросто, и пикнуть не успеешь, как бифштекс из тебя сделают, с кровью и всеми твоими потрохами. Улочки здесь хоть и неширокие, зато шибко оживленные: шпарят по ним авто, как оголтелые, под шестьдесят, а то и под все восемьдесят.
Стал я приглядываться к прохожим, мысленно вычисляя, кто из них моим Помидорычем оказаться может. А краем глаза на часы поглядываю: скоро ли двенадцать стукнет?
Гляжу — ковыляет через мостовую какой-то дедок столетний, клюкой своей в асфальт упирается, того и гляди, коньки отбросит. Ну чем, думаю, не Помидоров? Таким только под колеса-то и ложиться.
Подскакиваю я к дедуле и кричу ему в самое ухо:
— Помидоров?
Он со страху шарахнулся в сторону — и вылупился на меня, как баран на новые ворота.
— Нет, помидоров не надо. Не хочу помидоров, — капризно заявляет дедок — и прямиком на ту сторону улицы. Ретиво так поскакал, вприпрыжку, будто козел горный. Потом зыркнул на меня искоса, словно на психа какого-нибудь, клюшкой своей погрозил и дальше поковылял.
Разобрала меня досада. Плюнул я на проезжую часть и принялся высматривать очередную жертву. А тут как раз откуда ни возьмись мужичек выныривает. Ногами кренделя выписывает, лыка ни в какую не вяжет, весь набычился, напузырился — и вот себе чешет, как танк, через дорогу. Хотел было я его тормознуть — вдруг это и есть мой Помидорыч? — а он как ни в чем не бывало, зигзагами, зигзагами, уже на тот берег выруливает. Нет, думаю, не тот.
Проходит минут двадцать. Я, как идиот, скачу по перекрестку, создаю криминогенную обстановку, к прохожим пристаю со своими дурацкими вопросами, искренне желая уберечь их от катастрофы, за руки их хватаю, в рожи заглядываю — а Ивана Помидорова все нет как нет. Как сквозь землю, сволочь, провалился. Нет, думаю, так дело не пойдет, надо менять тактику. Занял я позицию в самом центре перекрестка и принялся глотку драть:
— Мужики!! — ору, — кто тут из вас Иван Помидоров?.. Эй, Помидорыч! Отзовись, мать твою! Слышишь, хуже будет! Хорош в кошки-мышки играть! Мне не до шуток.
Ежели, думаю, объявится, то наверняка откликнется. Вот тут-то я его и сцапаю!
А тут вдруг тормозит возле меня ментовская машина. До сих пор не въеду, откуда она на мою голову свалилась. Вот, думаю, влип так влип! По самые уши.
Из окошка ментовозки высовывается толстомордый тип, в погонах сержанта, и авторитетно, по-отечески, заявляет:
— Шел бы ты, мужик, до дому. А то ведь и в каталажку загреметь не долго. У нас это запросто. Не порть людям праздник — на то мы есть. Усвоил?
Поник я душой и поковылял восвояси. Разобрала меня тоска-печаль. Что же это, думаю, такое? Я бросаю все свои дела, пилю на другой конец города, спасать неведомого мне Ивана Помидорова, а им, оказывается, здесь и не пахнет! Соврала, выходит, газетка-то? Прокололся, получается, Санта-Клаус занзибарский? Вот и верь после этого людям!
Глянул на часы — аж полпервого уже! Все, мужики, баста, пора и до хаты. Не сложилось у меня спасти Помидорыча. Несостыковочка вышла.
И не заметил я, что топаю-то по мостовой, по самой что ни на есть середке. Шпарю себе, вглубь себя глядючи, матерюсь с досады, по сторонам, ясное дело, не гляжу. И вдруг… Шарахнуло меня что-то, да так шарахнуло, что в глазах потемнело от боли, а потом швырнуло куда-то в сторону. Шлепнулся я в снежное месиво, изрядно подтаившее по случаю международного женского дня, — и лежу. Лень какая-то нашла на меня: не хочу вставать — и все тут. Потом малость оклемался, чайником по сторонам вертеть начал, любопытства ради. Гляжу: «волжанка» белая поперек улицы стоит, метрах в пяти от меня. Нехорошо как-то стоит, неправильно. А тут и народец какой-то сбегаться начал, все больше к моей персоне лежачей. Шум, гам, тарарам, «Человека сшибло!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28
А тут вдруг прозрение нашло. Вспомнил я все — и Санта-Клауса, и подарочек его новогодний, будь он неладен, и все вытекающие из него последствия. И появился у меня к «МК» нездоровый мартовский интерес. Стал я поутру заглядывать в газетку, все больше в хронику происшествий, в рубрику «Срочно в номер!». Что-то меня там притягивало, а что именно — и сам не пойму. Словно нашептывал мне кто-то: гляди в оба и жди сюрпризов.
Дождался, леший его забодай.
А приключилось это в самый что ни на есть день восьмое марта. И дернул меня черт с утра пораньше спуститься к почтовому ящику! Вынул я, значит, свеженький «МК» и потопал до хаты. Светка, ясное дело, еще дрыхла — день-то ведь как-никак женский! Я же пристроился на диване и, позевывая, принялся лениво листать газетное чтиво. Поначалу вроде бы ничего достойного внимания в глаза не бросилось, однако вскоре, как обычно, я добрался до хроники происшествий — и тут… Словно обухом по голове меня шибануло. Впиваюсь зенками в газетные строки. Так и есть! Мой шанс, мужики, мой!
Короткая заметка гласила: «Сегодня, около двенадцати часов дня, в Северо-Восточном округе г. Москвы, на пересечении улиц Лескова и Коненкова, проезжавшей автомашиной „Волга“ был сбит столичный житель, назвавшийся Иваном Помидоровым. Вызванная на место происшествия бригада „Скорой помощи“ доставила пострадавшего в ближайшую больницу».
Ваня, друг! Ты-то мне и нужен! В лепешку расшибусь, а не дам этой паршивой «волжанке» тебя переехать! Около полудня, значит? Нормально, времени уйма. Успею. Не боись, Помидорыч, вытащу я тебя из под колес этого придурка-лихача, не дам сгинуть за здорово живешь. Жить до ста лет будешь, это уж как пить дать. Вот только шмотки соберу — и айда на доброе дело. Лишь бы Светка не проснулась.
Светка не проснулась. Тихонько, стараясь не громыхать, выскользнул я из квартиры, — и прямиком на пересечение Лескова и Коненкова. Только где вот это пересечение, сразу-то я не въехал. Пришлось малость покуролесить по Москве, народ поспрашивать, справочки кое-какие навести. А когда доперло до меня, что пилить мне надобно аж на другой конец столицы, стал меня колотун пробирать: а вдруг не успею? Однако на попятную идти негоже: там человек, можно сказать, навстречу своей судьбе чешет, вот-вот на мостовой разляжется, прямиком «волжанке» под колеса, а я тут «быть или не быть» решаю, словно принц датский какой-нибудь. Шуганул я народец-то, чтоб под ногами не мельтешил, и ломонулся в родной московский метрополитен. До места допилил без проблем. Нашел-таки это дурацкое пересечение, за пятнадцать минут до часа «Х». Успел, значит.
Огляделся. Да, думаю, под колеса здесь угодить можно очень даже запросто, и пикнуть не успеешь, как бифштекс из тебя сделают, с кровью и всеми твоими потрохами. Улочки здесь хоть и неширокие, зато шибко оживленные: шпарят по ним авто, как оголтелые, под шестьдесят, а то и под все восемьдесят.
Стал я приглядываться к прохожим, мысленно вычисляя, кто из них моим Помидорычем оказаться может. А краем глаза на часы поглядываю: скоро ли двенадцать стукнет?
Гляжу — ковыляет через мостовую какой-то дедок столетний, клюкой своей в асфальт упирается, того и гляди, коньки отбросит. Ну чем, думаю, не Помидоров? Таким только под колеса-то и ложиться.
Подскакиваю я к дедуле и кричу ему в самое ухо:
— Помидоров?
Он со страху шарахнулся в сторону — и вылупился на меня, как баран на новые ворота.
— Нет, помидоров не надо. Не хочу помидоров, — капризно заявляет дедок — и прямиком на ту сторону улицы. Ретиво так поскакал, вприпрыжку, будто козел горный. Потом зыркнул на меня искоса, словно на психа какого-нибудь, клюшкой своей погрозил и дальше поковылял.
Разобрала меня досада. Плюнул я на проезжую часть и принялся высматривать очередную жертву. А тут как раз откуда ни возьмись мужичек выныривает. Ногами кренделя выписывает, лыка ни в какую не вяжет, весь набычился, напузырился — и вот себе чешет, как танк, через дорогу. Хотел было я его тормознуть — вдруг это и есть мой Помидорыч? — а он как ни в чем не бывало, зигзагами, зигзагами, уже на тот берег выруливает. Нет, думаю, не тот.
Проходит минут двадцать. Я, как идиот, скачу по перекрестку, создаю криминогенную обстановку, к прохожим пристаю со своими дурацкими вопросами, искренне желая уберечь их от катастрофы, за руки их хватаю, в рожи заглядываю — а Ивана Помидорова все нет как нет. Как сквозь землю, сволочь, провалился. Нет, думаю, так дело не пойдет, надо менять тактику. Занял я позицию в самом центре перекрестка и принялся глотку драть:
— Мужики!! — ору, — кто тут из вас Иван Помидоров?.. Эй, Помидорыч! Отзовись, мать твою! Слышишь, хуже будет! Хорош в кошки-мышки играть! Мне не до шуток.
Ежели, думаю, объявится, то наверняка откликнется. Вот тут-то я его и сцапаю!
А тут вдруг тормозит возле меня ментовская машина. До сих пор не въеду, откуда она на мою голову свалилась. Вот, думаю, влип так влип! По самые уши.
Из окошка ментовозки высовывается толстомордый тип, в погонах сержанта, и авторитетно, по-отечески, заявляет:
— Шел бы ты, мужик, до дому. А то ведь и в каталажку загреметь не долго. У нас это запросто. Не порть людям праздник — на то мы есть. Усвоил?
Поник я душой и поковылял восвояси. Разобрала меня тоска-печаль. Что же это, думаю, такое? Я бросаю все свои дела, пилю на другой конец города, спасать неведомого мне Ивана Помидорова, а им, оказывается, здесь и не пахнет! Соврала, выходит, газетка-то? Прокололся, получается, Санта-Клаус занзибарский? Вот и верь после этого людям!
Глянул на часы — аж полпервого уже! Все, мужики, баста, пора и до хаты. Не сложилось у меня спасти Помидорыча. Несостыковочка вышла.
И не заметил я, что топаю-то по мостовой, по самой что ни на есть середке. Шпарю себе, вглубь себя глядючи, матерюсь с досады, по сторонам, ясное дело, не гляжу. И вдруг… Шарахнуло меня что-то, да так шарахнуло, что в глазах потемнело от боли, а потом швырнуло куда-то в сторону. Шлепнулся я в снежное месиво, изрядно подтаившее по случаю международного женского дня, — и лежу. Лень какая-то нашла на меня: не хочу вставать — и все тут. Потом малость оклемался, чайником по сторонам вертеть начал, любопытства ради. Гляжу: «волжанка» белая поперек улицы стоит, метрах в пяти от меня. Нехорошо как-то стоит, неправильно. А тут и народец какой-то сбегаться начал, все больше к моей персоне лежачей. Шум, гам, тарарам, «Человека сшибло!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28