Моя
собеседница теперь толковала о желании... Она мне впервые умно доказала,
что же такое счастье, когда мужчина настоящий и твое желание, как
встречные поезда, пойдут рядом, а потом остановятся и соединятся... А С.
потом сказал, что моя собеседница умеет соединять поезда. Это искусство.
Без даты.
Я поняла, что любовь мужчины и женщины - это, с моей стороны, - все
отдать ему, чем я жила до него, мечтая о чем-то сверх необъяснимом, но
вдруг понятым, когда поезда идут рядом, а потом соединяются. Я не
понимала, что это все без нас рождается. Хочешь ты этого или не хочешь. И
мораль "не смей распускать себя" - ханжество. Все остережения - обман.
Жизнь не такая и длинная. Просто до этого можно проспать, думаешь, что все
живут так, как заведено. А в самом деле, есть в этом отношении счастливые,
а есть - "так и не повезло"... А чаще - никому ты не нужна... В доме рядом
в неуюте живут три женщины - мать, которую бросил муж, и две дочери. Одна
больная - слоновая болезнь, что ли... А другая... Мне сосед говорил:
страсти - бездна. "Она кусалась!" И что? К ней придти нельзя: мать и эта
слоновая болезнь. Бросилась учиться: техникум, институт, а потом -
психбольница... Нет, я так не хочу. "Открываю краны!"
Без даты.
Я, обожая, удивляюсь. Пусть у него другой мир, пусть мы разные.
Шевелюра седеющих волос. Пусть. Но хорошо! И хорошо, что первый сон! Он
развивает любовь по своему сценарию, и я иду за ним, и мне прекрасно...
Хочу ли я еще кого-либо? Не скажу. Но, наверное, хочу. Страстно хочу... Он
сделал из меня Женщину! Разве это плохо? Мать скрипит на меня. Но она,
по-моему, так и осталась фригидкой. Навек".
8.08.90 года.
Нет, нет! Нет же! Радостное изумление! Как в детстве. Идешь, и вдруг
солнце выходит. Он неповторим. Выдумщик. Идешь после этого - и иней, и лес
темный вдали, и небо синее, и все вокруг поет, и птицы поют в небе, и как
трава после инея отходит - будто это все в тебе, и остается только
радоваться... Может ли он быть еще и еще другим? Может. Он - когда много и
хорошо. Это так волнует... Понимает ли меня в этом? Беспокоится ли о моем
хорошем самочувствии после этого и новом желании? И кто он мне? Просто
партнер? Развратитель?.."
Нет, дневника Ирины Светлана Григорьевна не читала. Подозревает ли
она кого-нибудь в убийстве, если, как утверждает, сын ее не убивал? Не
подозревает?
- Три года... Неужели никто не понимает, что значат эти три года? -
сказала она под конец допроса, устало поправляя прическу.
9. НОЧНЫЕ ЗВОНКИ
В половине четвертого ночи я вздрогнул от телефонного звонка. Давно
собираюсь прикрутить что-то там внутри, чтобы так вот оглушительно не
звонило... Вы знаете, я сразу догадался, кто звонит.
- Алло, - это был ее голос, - вы меня слышите? Я вас поздравляю! Он -
убит.
- Соболев? - воскликнул я. Сон как рукой сняло.
- Откуда вы догадались? - тихо опешила она.
- Ну говорите, он? Соболев?
- Да. Причем убит самым жестоким образом. - Ее голос был ровным, ни
капельки волнения. - Представляете, ни у Гомера, ни у Фукидита, ни у
Ксенофонта, ни у Плутарха, ни у Тита Ливия, ни у Апулея таких убийств не
описывается. Может возьметесь вы?
- Слушайте, вы же циничны. Человека убили... Самым жестоким образом.
И никто иной, как вы, кричали: не пишите!
- Да, его тоже опустили туда же, в клоаку... Но все-таки, как вы
догадались, что это Соболев? - Тот же ровный голос.
- Боже, а говорите: вам подвластно все! Вы разве не читали дневник
убитой?
- Светланы или Ирины?
И она почему-то бросила трубку. Я ее чем-то разозлил.
Вновь она позвонила ровно через час. Я уже собирался в дорогу. Я
хотел все это видеть. Зачем? Из простого любопытства? Или специально
поглядеть на Соболева (этого С. в дневнике Ирины). Кто убил его? Должны же
эти люди - полковник, подполковник, старший лейтенант - поймать, наконец,
убийцу.
- Вы слышите меня? В этот раз не догадаетесь. Кого убили у нас
теперь?
Я зло ответил:
- Убили старушку. Бедную старушку.
- Гениально! - воскликнули в ответ. - Это действительно так!.. Но
откуда у вас эти сведения? Вам уже позвонили?
- Никто мне не звонил.
- Тогда, ради Бога, скажите, как вы догадались?
- А вы скажите мне, кто вы? И почему вы тогда держали и меня, и себя
в темноте? И как вам удалось сделать это в солнечный светлый день?
- Неправда. Тогда было пасмурно.
- Вы не здешняя? Залетная?
- Ха-ха-ха! - Ее звонкий переливистый смех стал похож на звон
колокольчиков. Такие колокольчики рыбаки подвешивают к спиннингам, и звон
этот при клеве изумителен. - Вы шутите? Кто это вам на меня наговорил?
- Вы сами. Каждым своим поступком вы вселяете в меня что-то
потустороннее... Все-таки, почему бы вам тогда не показать себя?
- Вот что, вы это бросьте! Можно чуточку пошутить и - хватит... Я -
другая. Я должна быть. Как и вы. Все по законам природы... Я не знаю,
какая я, если говорить откровенно. Видимо, вы заметили... То я хочу, чтобы
вы шли и посмотрели убитую, то не хочу, чтобы вы писали об этом
убийстве...
- То вытравливаете каким-то зельем мою писанину, то мелькаете, как
тень, в коридоре...
- Да, да... Я осторожна. Я боюсь всего теперь. Я была так откровенна
и доверчива... И, видите, чуть не вылетела с работы. Спасибо, что вы через
свою газету позаботились о моем восстановлении. Сейчас старая женщина не
трогает меня...
- Зачем вы взялись за такую работу? Видите, чем кончилось ваше
вмешательство? Вы вроде присутствовали, сидели рядом, когда я писал в
прошлый раз об убийстве Светланы...
- Я видела костер, в котором нашли ее палец с обручальным кольцом, -
прошелестело в трубке. - Я не хочу так умереть!
- Но вы, надеюсь, не пойдете в чужой лес с чужими мужчинами. Да еще
на подпитьи...
- Я боюсь ходить днем, правда.
- Вы такая красивая?
- У меня красивые глаза.
- Чем вы облили мою рукопись?
- Послушайте, - вдруг простонала она, - я уже не могу тут одна что-то
сделать. Пожалуйста, приезжайте.
Я и без нее спешил на место убийств. Я действительно чувствовал, что
вслед за Ириной умрет не своей смертью ее бабка, а потом убьют С. -
Соболева. Я ошибся - его убили раньше.
Прилетев на самолете ранним утром, я поспешил на кладбище. Могилу
Соболева нашел легко. Кладбище было не таким уж большим. Могила - свежая,
с венками, с уже привядшими, как-то теперь некрасиво выглядевшими цветами
на этих венках.
...Я вспомнил час, когда подполковник Струев разрешил мне поглядеть
(уже по знакомству) допрос Соболева. Накануне кто-то слышал его разговор с
бабкой убитой. Соболев интересовался (конечно, вроде шутя, сколько же
отдадут приданного за Ириной, если он бросит жену и станет волочиться за
ней?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31
собеседница теперь толковала о желании... Она мне впервые умно доказала,
что же такое счастье, когда мужчина настоящий и твое желание, как
встречные поезда, пойдут рядом, а потом остановятся и соединятся... А С.
потом сказал, что моя собеседница умеет соединять поезда. Это искусство.
Без даты.
Я поняла, что любовь мужчины и женщины - это, с моей стороны, - все
отдать ему, чем я жила до него, мечтая о чем-то сверх необъяснимом, но
вдруг понятым, когда поезда идут рядом, а потом соединяются. Я не
понимала, что это все без нас рождается. Хочешь ты этого или не хочешь. И
мораль "не смей распускать себя" - ханжество. Все остережения - обман.
Жизнь не такая и длинная. Просто до этого можно проспать, думаешь, что все
живут так, как заведено. А в самом деле, есть в этом отношении счастливые,
а есть - "так и не повезло"... А чаще - никому ты не нужна... В доме рядом
в неуюте живут три женщины - мать, которую бросил муж, и две дочери. Одна
больная - слоновая болезнь, что ли... А другая... Мне сосед говорил:
страсти - бездна. "Она кусалась!" И что? К ней придти нельзя: мать и эта
слоновая болезнь. Бросилась учиться: техникум, институт, а потом -
психбольница... Нет, я так не хочу. "Открываю краны!"
Без даты.
Я, обожая, удивляюсь. Пусть у него другой мир, пусть мы разные.
Шевелюра седеющих волос. Пусть. Но хорошо! И хорошо, что первый сон! Он
развивает любовь по своему сценарию, и я иду за ним, и мне прекрасно...
Хочу ли я еще кого-либо? Не скажу. Но, наверное, хочу. Страстно хочу... Он
сделал из меня Женщину! Разве это плохо? Мать скрипит на меня. Но она,
по-моему, так и осталась фригидкой. Навек".
8.08.90 года.
Нет, нет! Нет же! Радостное изумление! Как в детстве. Идешь, и вдруг
солнце выходит. Он неповторим. Выдумщик. Идешь после этого - и иней, и лес
темный вдали, и небо синее, и все вокруг поет, и птицы поют в небе, и как
трава после инея отходит - будто это все в тебе, и остается только
радоваться... Может ли он быть еще и еще другим? Может. Он - когда много и
хорошо. Это так волнует... Понимает ли меня в этом? Беспокоится ли о моем
хорошем самочувствии после этого и новом желании? И кто он мне? Просто
партнер? Развратитель?.."
Нет, дневника Ирины Светлана Григорьевна не читала. Подозревает ли
она кого-нибудь в убийстве, если, как утверждает, сын ее не убивал? Не
подозревает?
- Три года... Неужели никто не понимает, что значат эти три года? -
сказала она под конец допроса, устало поправляя прическу.
9. НОЧНЫЕ ЗВОНКИ
В половине четвертого ночи я вздрогнул от телефонного звонка. Давно
собираюсь прикрутить что-то там внутри, чтобы так вот оглушительно не
звонило... Вы знаете, я сразу догадался, кто звонит.
- Алло, - это был ее голос, - вы меня слышите? Я вас поздравляю! Он -
убит.
- Соболев? - воскликнул я. Сон как рукой сняло.
- Откуда вы догадались? - тихо опешила она.
- Ну говорите, он? Соболев?
- Да. Причем убит самым жестоким образом. - Ее голос был ровным, ни
капельки волнения. - Представляете, ни у Гомера, ни у Фукидита, ни у
Ксенофонта, ни у Плутарха, ни у Тита Ливия, ни у Апулея таких убийств не
описывается. Может возьметесь вы?
- Слушайте, вы же циничны. Человека убили... Самым жестоким образом.
И никто иной, как вы, кричали: не пишите!
- Да, его тоже опустили туда же, в клоаку... Но все-таки, как вы
догадались, что это Соболев? - Тот же ровный голос.
- Боже, а говорите: вам подвластно все! Вы разве не читали дневник
убитой?
- Светланы или Ирины?
И она почему-то бросила трубку. Я ее чем-то разозлил.
Вновь она позвонила ровно через час. Я уже собирался в дорогу. Я
хотел все это видеть. Зачем? Из простого любопытства? Или специально
поглядеть на Соболева (этого С. в дневнике Ирины). Кто убил его? Должны же
эти люди - полковник, подполковник, старший лейтенант - поймать, наконец,
убийцу.
- Вы слышите меня? В этот раз не догадаетесь. Кого убили у нас
теперь?
Я зло ответил:
- Убили старушку. Бедную старушку.
- Гениально! - воскликнули в ответ. - Это действительно так!.. Но
откуда у вас эти сведения? Вам уже позвонили?
- Никто мне не звонил.
- Тогда, ради Бога, скажите, как вы догадались?
- А вы скажите мне, кто вы? И почему вы тогда держали и меня, и себя
в темноте? И как вам удалось сделать это в солнечный светлый день?
- Неправда. Тогда было пасмурно.
- Вы не здешняя? Залетная?
- Ха-ха-ха! - Ее звонкий переливистый смех стал похож на звон
колокольчиков. Такие колокольчики рыбаки подвешивают к спиннингам, и звон
этот при клеве изумителен. - Вы шутите? Кто это вам на меня наговорил?
- Вы сами. Каждым своим поступком вы вселяете в меня что-то
потустороннее... Все-таки, почему бы вам тогда не показать себя?
- Вот что, вы это бросьте! Можно чуточку пошутить и - хватит... Я -
другая. Я должна быть. Как и вы. Все по законам природы... Я не знаю,
какая я, если говорить откровенно. Видимо, вы заметили... То я хочу, чтобы
вы шли и посмотрели убитую, то не хочу, чтобы вы писали об этом
убийстве...
- То вытравливаете каким-то зельем мою писанину, то мелькаете, как
тень, в коридоре...
- Да, да... Я осторожна. Я боюсь всего теперь. Я была так откровенна
и доверчива... И, видите, чуть не вылетела с работы. Спасибо, что вы через
свою газету позаботились о моем восстановлении. Сейчас старая женщина не
трогает меня...
- Зачем вы взялись за такую работу? Видите, чем кончилось ваше
вмешательство? Вы вроде присутствовали, сидели рядом, когда я писал в
прошлый раз об убийстве Светланы...
- Я видела костер, в котором нашли ее палец с обручальным кольцом, -
прошелестело в трубке. - Я не хочу так умереть!
- Но вы, надеюсь, не пойдете в чужой лес с чужими мужчинами. Да еще
на подпитьи...
- Я боюсь ходить днем, правда.
- Вы такая красивая?
- У меня красивые глаза.
- Чем вы облили мою рукопись?
- Послушайте, - вдруг простонала она, - я уже не могу тут одна что-то
сделать. Пожалуйста, приезжайте.
Я и без нее спешил на место убийств. Я действительно чувствовал, что
вслед за Ириной умрет не своей смертью ее бабка, а потом убьют С. -
Соболева. Я ошибся - его убили раньше.
Прилетев на самолете ранним утром, я поспешил на кладбище. Могилу
Соболева нашел легко. Кладбище было не таким уж большим. Могила - свежая,
с венками, с уже привядшими, как-то теперь некрасиво выглядевшими цветами
на этих венках.
...Я вспомнил час, когда подполковник Струев разрешил мне поглядеть
(уже по знакомству) допрос Соболева. Накануне кто-то слышал его разговор с
бабкой убитой. Соболев интересовался (конечно, вроде шутя, сколько же
отдадут приданного за Ириной, если он бросит жену и станет волочиться за
ней?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31