..
Бородин испытующе посмотрел на Шатилова.
- Ну, ну... Желаю поскорее выбраться из сиреневого тумана.
- Может, все это и чепуха какая-нибудь.
- Ты госбезопасность, тебе виднее... Так я пошел?
- Не обижайся.
- Обижаются гимназистки. Пока... Звони.
- Вот ещё что, Андрей, - сказал Шатилов, когда Бородин уже перешагнул порог. - О Марине... О том, что она здесь...
- Понял, понял никому. Могила.
Отсалютовав сигаретой, Бородин исчез. В прихожей хлопнула дверь.
Шатилов развернул кресло к письменному столу. С минуту он сидел, сцепив руки на затылке и тупо глядя на выключенный компьютерный монитор, потом встал и направился в спальню. Марина лежала на спине и ровно дышала с закрытыми глазами. Над правой бровью белела полоска пластыря. В тазике у кровати, в розовой воде плавали пустые ампулы с отломленными головками, окровавленные тампоны, ещё какие-то использованные медицинские причиндалы. Платье девушки валялось в углу - Бородин закутал её в любимый шатиловский плед. Вид скомканного платья напомнил Шатилову о том, что и его одежда мокра и грязна. Он подхватил тазик, поплелся в ванную. Медленно раздеваясь, он ощутил тяжесть в кармане куртки. Пистолет.
В магазине "Дженнингса" оставалось два патрона, но едва ли из него стреляли недавно - возможно, только двумя и зарядили. Шатилов положил пистолет на полку возле зеркала, влез под душ и с наслаждением зафыркал.
После душа он облачился в халат, отнес "Дженнингс" в кабинет и возвратился в спальню. Удобно устроившись в кресле у изголовья кровати, он смотрел на спокойное лицо Марины - просто сидел и смотрел, не пытаясь размышлять о ней и тем более выстраивать какие-либо гипотезы. Годы службы в КГБ научили его железному правилу: не делать никаких предположений при недостатке информации... Интересно, нашли уже потерпевший аварию БМВ? Там могли сохраниться отпечатки пальцев Шатилова... Хотя ливень, вероятно, их смыл, но в таких случаях никогда не знаешь наверняка.
Номер автомобиля Шатилов, разумеется, запомнил, но в инспекции дорожного движения у него знакомых нет... Вот напрасно он не обыскал трупы. Если не документы, то записные книжки могли бы обнаружиться, да и мало ли что другое.
Юрий Дмитриевич поймал себя на том, что рассуждает таким образом, словно ему поручено расследование инцидента на шоссе. Но он изначально не собирался ничего расследовать - найдя машину, хотел звонить в милицию... Не собирается и сейчас. Что бы ни рассказала ему девушка, он ни в какую борьбу за справедливость ввязываться не станет. Хватит, все, довольно было этой борьбы в жизни. Помочь - да, поможет в меру сил, если потребуется. Но не более того.
Марина зашевелилась и что-то прошептала во сне. Шатилов наклонился к ней, поправил плед. Девушка вздрогнула, заморгала спросонья.
- А, это вы... - узнав Шатилова, она успокоилась. - Я все ещё у вас? А где доктор?
- Доктор ушел. Вы у меня, все в порядке... Спите, вам надо спать. Еще лекарство действует.
- Я не хочу спать, - Марина рывком приподнялась на подушке. - Вернее, хочу, но не могу. Как вас зовут?
- Юрий Дмитриевич.
- Я Марина Стрельникова... А вы часом не журналист? - добавила она не то с надеждой, не то с опаской.
- Часом нет. - Шатилов улыбнулся, подкладывая под голову Марины вторую подушку, чтобы ей не приходилось напрягать мышцы в полусидячем положении. Я обыкновенный гражданин, руковожу небольшой фирмой.
- А, вот как... - протянула Марина, и снова Шатилов не разобрался в её интонации. Разочарование или облегчение? - Юрий Дмитриевич, я хочу рассказать вам...
- Нужно ли сейчас, Марина? Потом расскажете, отдыхайте...
- Нет, - девушка тряхнула головой и сморщилась от боли. - Сейчас. Мне страшно, я ровно ничего не понимаю... Юрий Дмитриевич, я меньше всего хочу впутывать вас в свои проблемы, даже совета никакого не жду. Я отлежусь и уйду... Придумаю что-нибудь... Но выговориться я должна, понимаете?!
Последние слова прозвучали как мольба об исповеди, и Шатилов не стал больше противоречить, а вместо того предложил заварить крепкого сладкого чаю.
- Спасибо, нет, - отказалась Марина. - Лучше дайте мне сигарету...
Шатилов с сомнением поднял брови, но просьбу выполнил. Марина нервно затянулась несколько раз подряд.
- Голова кружится, - пожаловалась она, щелкнув ногтем по сигарете над поднесенной Шатиловым пепельницей. - Юрий Дмитриевич, вам ни о чем не говорит моя фамилия?
- Стрельникова? Гм... Не припоминаю. А я должен вас знать?
- Не меня. Возможно, вы слышали о моем отце. Профессор Стрельников, знаменитый историк, член-корреспондент Академии Наук. Он часто выступал в газетах, по телевидению. Его книги издавались огромными тиражами и на прилавках не залеживались...
- Извините, Марина, - Шатилов сделал жест сожаления. - Моя жизнь очень далека от таких вещей.
- Да, конечно... Но теперь вы знаете. Отец... Он умер от инфаркта месяц назад. Я осталась совсем одна, ведь мамы давно нет... Так вот, незадолго до смерти отец принес домой старинную рукописную книгу. Немецкую, шестнадцатого века. Это была именно рукопись в переплете, а не печатная книга. Отец очень много работал с ней. Залезал в какие-то научные сайты ИНТЕРНЕТа, составлял схемы, графики, заказывал громадные количества литературы по самым разным эпохам и странам, сутками проживал в архивах... Понятно, я извелась от любопытства. Спрашивала, но отец отказывался говорить об этой работе, только становился все мрачнее и ... Как сказать... Озадаченнее, что ли, словно столкнулся с чем-то превосходящим его разумение. Однажды мне все-таки удалось разговорить его. Он... Нет, он ничего не утверждал наверняка, ученые его уровня за сенсациями не гоняются, и пока все не будет перепроверено сотни раз... Но то, что я услышала, меня просто ошеломило.
Марина замолчала, глядя в потолок. Столбик пепла с забытой сигареты упал на плед. Шатилов смахнул его и решился напомнить о себе.
- И что же вы услышали?
Посмотрев на Шатилова так, будто видит его впервые, девушка медленно произнесла:
- Вы не сочтете меня сумасшедшей или ... Лгуньей?
- Постараюсь.
- Ладно... Тому, кто говорит "А", приходится сказать и "Б"... Слушайте...
Рассказ Марины об исследованиях профессора Стрельникова, вернее, о той их части, о какой историк счел нужным поведать дочери, длился минут десять. Когда она закончила, Шатилов признался себе, что её опасения быть принятой за сумасшедшую или фантазерку не совсем безосновательны...
- У вас такой взгляд... - сказала Марина. - Вот так я смотрела на отца, когда он мне все это выложил. Юрий Дмитриевич, я всего лишь передала вам его слова. Я не могу ни подтвердить их, ни опровергнуть. Но только вскоре после того разговора отец умер, и начался весь этот кашмар... После похорон пришли какие-то незнакомые люди, представились институтскими коллегами отца.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102
Бородин испытующе посмотрел на Шатилова.
- Ну, ну... Желаю поскорее выбраться из сиреневого тумана.
- Может, все это и чепуха какая-нибудь.
- Ты госбезопасность, тебе виднее... Так я пошел?
- Не обижайся.
- Обижаются гимназистки. Пока... Звони.
- Вот ещё что, Андрей, - сказал Шатилов, когда Бородин уже перешагнул порог. - О Марине... О том, что она здесь...
- Понял, понял никому. Могила.
Отсалютовав сигаретой, Бородин исчез. В прихожей хлопнула дверь.
Шатилов развернул кресло к письменному столу. С минуту он сидел, сцепив руки на затылке и тупо глядя на выключенный компьютерный монитор, потом встал и направился в спальню. Марина лежала на спине и ровно дышала с закрытыми глазами. Над правой бровью белела полоска пластыря. В тазике у кровати, в розовой воде плавали пустые ампулы с отломленными головками, окровавленные тампоны, ещё какие-то использованные медицинские причиндалы. Платье девушки валялось в углу - Бородин закутал её в любимый шатиловский плед. Вид скомканного платья напомнил Шатилову о том, что и его одежда мокра и грязна. Он подхватил тазик, поплелся в ванную. Медленно раздеваясь, он ощутил тяжесть в кармане куртки. Пистолет.
В магазине "Дженнингса" оставалось два патрона, но едва ли из него стреляли недавно - возможно, только двумя и зарядили. Шатилов положил пистолет на полку возле зеркала, влез под душ и с наслаждением зафыркал.
После душа он облачился в халат, отнес "Дженнингс" в кабинет и возвратился в спальню. Удобно устроившись в кресле у изголовья кровати, он смотрел на спокойное лицо Марины - просто сидел и смотрел, не пытаясь размышлять о ней и тем более выстраивать какие-либо гипотезы. Годы службы в КГБ научили его железному правилу: не делать никаких предположений при недостатке информации... Интересно, нашли уже потерпевший аварию БМВ? Там могли сохраниться отпечатки пальцев Шатилова... Хотя ливень, вероятно, их смыл, но в таких случаях никогда не знаешь наверняка.
Номер автомобиля Шатилов, разумеется, запомнил, но в инспекции дорожного движения у него знакомых нет... Вот напрасно он не обыскал трупы. Если не документы, то записные книжки могли бы обнаружиться, да и мало ли что другое.
Юрий Дмитриевич поймал себя на том, что рассуждает таким образом, словно ему поручено расследование инцидента на шоссе. Но он изначально не собирался ничего расследовать - найдя машину, хотел звонить в милицию... Не собирается и сейчас. Что бы ни рассказала ему девушка, он ни в какую борьбу за справедливость ввязываться не станет. Хватит, все, довольно было этой борьбы в жизни. Помочь - да, поможет в меру сил, если потребуется. Но не более того.
Марина зашевелилась и что-то прошептала во сне. Шатилов наклонился к ней, поправил плед. Девушка вздрогнула, заморгала спросонья.
- А, это вы... - узнав Шатилова, она успокоилась. - Я все ещё у вас? А где доктор?
- Доктор ушел. Вы у меня, все в порядке... Спите, вам надо спать. Еще лекарство действует.
- Я не хочу спать, - Марина рывком приподнялась на подушке. - Вернее, хочу, но не могу. Как вас зовут?
- Юрий Дмитриевич.
- Я Марина Стрельникова... А вы часом не журналист? - добавила она не то с надеждой, не то с опаской.
- Часом нет. - Шатилов улыбнулся, подкладывая под голову Марины вторую подушку, чтобы ей не приходилось напрягать мышцы в полусидячем положении. Я обыкновенный гражданин, руковожу небольшой фирмой.
- А, вот как... - протянула Марина, и снова Шатилов не разобрался в её интонации. Разочарование или облегчение? - Юрий Дмитриевич, я хочу рассказать вам...
- Нужно ли сейчас, Марина? Потом расскажете, отдыхайте...
- Нет, - девушка тряхнула головой и сморщилась от боли. - Сейчас. Мне страшно, я ровно ничего не понимаю... Юрий Дмитриевич, я меньше всего хочу впутывать вас в свои проблемы, даже совета никакого не жду. Я отлежусь и уйду... Придумаю что-нибудь... Но выговориться я должна, понимаете?!
Последние слова прозвучали как мольба об исповеди, и Шатилов не стал больше противоречить, а вместо того предложил заварить крепкого сладкого чаю.
- Спасибо, нет, - отказалась Марина. - Лучше дайте мне сигарету...
Шатилов с сомнением поднял брови, но просьбу выполнил. Марина нервно затянулась несколько раз подряд.
- Голова кружится, - пожаловалась она, щелкнув ногтем по сигарете над поднесенной Шатиловым пепельницей. - Юрий Дмитриевич, вам ни о чем не говорит моя фамилия?
- Стрельникова? Гм... Не припоминаю. А я должен вас знать?
- Не меня. Возможно, вы слышали о моем отце. Профессор Стрельников, знаменитый историк, член-корреспондент Академии Наук. Он часто выступал в газетах, по телевидению. Его книги издавались огромными тиражами и на прилавках не залеживались...
- Извините, Марина, - Шатилов сделал жест сожаления. - Моя жизнь очень далека от таких вещей.
- Да, конечно... Но теперь вы знаете. Отец... Он умер от инфаркта месяц назад. Я осталась совсем одна, ведь мамы давно нет... Так вот, незадолго до смерти отец принес домой старинную рукописную книгу. Немецкую, шестнадцатого века. Это была именно рукопись в переплете, а не печатная книга. Отец очень много работал с ней. Залезал в какие-то научные сайты ИНТЕРНЕТа, составлял схемы, графики, заказывал громадные количества литературы по самым разным эпохам и странам, сутками проживал в архивах... Понятно, я извелась от любопытства. Спрашивала, но отец отказывался говорить об этой работе, только становился все мрачнее и ... Как сказать... Озадаченнее, что ли, словно столкнулся с чем-то превосходящим его разумение. Однажды мне все-таки удалось разговорить его. Он... Нет, он ничего не утверждал наверняка, ученые его уровня за сенсациями не гоняются, и пока все не будет перепроверено сотни раз... Но то, что я услышала, меня просто ошеломило.
Марина замолчала, глядя в потолок. Столбик пепла с забытой сигареты упал на плед. Шатилов смахнул его и решился напомнить о себе.
- И что же вы услышали?
Посмотрев на Шатилова так, будто видит его впервые, девушка медленно произнесла:
- Вы не сочтете меня сумасшедшей или ... Лгуньей?
- Постараюсь.
- Ладно... Тому, кто говорит "А", приходится сказать и "Б"... Слушайте...
Рассказ Марины об исследованиях профессора Стрельникова, вернее, о той их части, о какой историк счел нужным поведать дочери, длился минут десять. Когда она закончила, Шатилов признался себе, что её опасения быть принятой за сумасшедшую или фантазерку не совсем безосновательны...
- У вас такой взгляд... - сказала Марина. - Вот так я смотрела на отца, когда он мне все это выложил. Юрий Дмитриевич, я всего лишь передала вам его слова. Я не могу ни подтвердить их, ни опровергнуть. Но только вскоре после того разговора отец умер, и начался весь этот кашмар... После похорон пришли какие-то незнакомые люди, представились институтскими коллегами отца.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102