- Ее здесь нет.
- Как нет?! - подпрыгнул Олег. - Александр Денисович, а вы уверены, что она именно там лежала? Не могли вы её куда-то в другое место...
- Не мог, юноша! - сердито перебил Бортянский. - Я немолод, но с памятью у меня все в порядке.
- Простите, - пробормотал Олег. - Значит... Ее похитили?
- Не представляю, кому понадобилось похищать рассекреченные документы, которые вдобавок собирались уничтожить, - пожал плечами Александр Денисович.
- Но ведь рассекречивали одни, а похитить могли совсем другие, заметил Мальцев.
- Помилуйте... Забраться сюда, подбирать ключ... Или... Кто-то из посетителей? Но зачем, зачем? Прежде чем попасть ко мне, эти папки ходили в кругах историков... Если кого-то так уж интересовала "Сторожка", он мог заполучить эти документы менее драматичным способом... Правда, бумаги в той папке касались не только "Сторожки". Было кое-что о событиях, предшествующих аресту Берия, о политической ситуации в стране, о кремлевских интригах... Но уверяю вас, абсолютно ничего такого, о чем бы уже не писали десятки раз, по свидетельствам очевидцев, по другим архивам! Не понимаю...
Дальнейшая беседа состояла в основном из сетований Бортянского, разбавленных сочувственными репликами Олега. Тщетно попытавшись вытянуть из Александра Денисовича более объемную информацию о содержимом пропавшей папки, Мальцев откланялся.
По пути домой он сопоставил две вещи. То, что уцелевшие сведения о 'Сторожке" существовали себе тихонько, не привлекая ничьего внимания... Пока ими не заинтересовался он, Мальцев. И то, что теперь они испаряются, и возможно, не только из домашнего музея Бортянского. Не он ли, Олег Мальцев, поднял эту волну? Или он придает своей персоне преувеличенное значение?
Едва Олег успел разуться в прихожей, зазвонил телефон. Мальцев снял трубку.
- Алло.
- Добрый вечер. Олег. - приветствовал его незнакомый голос. - Рад наконец вас слышать. Я звонил, но вы отсутствовали. Вероятно, навещали ваших друзей, Илларионова и Бортянского?
- Кто это? - грубо бросил Олег, маскируя замешательство.
- Тоже друг, желающий вам добра.
Мальцев ощутил легкий укол ледяной иголочки страха. Было что-то пугающее, парализующее волю в этом вежливом вкрадчивом голосе.
- Что вам нужно?
- Нужно, чтобы вы прекратили возню вокруг "Сторожки"... Поверьте, я забочусь о вашей безопасности.
- Вы же украли документы у Бортянского. - Мальцев прятал испуг за показной резкостью. - Дело сделано, разве нет?
- Да, конечно, - охотно согласился невидимый собеседник. - В том, что касается Бортянского. Но история, видите ли, довольно масштабна. Мы не можем тратить время на вычисление всех сохранившихся бумаг и свидетелей. И вам, и нам будет спокойнее, если вы попросту перестанете мутить воду.
- А если я откажусь?
- Поступите глупо.
Эти слова прозвучали с такой интонацией, с какой обычно заканчивают разговор. Прежде чем неизвестный абонент успел отключиться, Олег торопливо выпалил:
- Вам известна судьба Кудрявцевой и Сретенского?
Ответ последовал не сразу.
- Допустим, что да.
- То, что с ними случилось... Это связано со "Сторожкой"?
- Нет... Не впрямую. И вы не приблизитесь к разгадке, если будете рыться в архивах НКВД. Вашу проблему это не решит, а нам может помешать. Так что подумайте... До свидания.
В трубке раздались короткие гудки.
8.
Стивену Бренту очень хотелось спать. Еще больше ему хотелось выпить, но ни того, ни другого он не мог себе позволить.
Цветная подмигивающая схема на экране компьютерного монитора впечатывалась в мозг Брента, как типографское клише. Он давно бы выучил её наизусть, если бы Конуэй не вносил ежеминутных поправок, манипулируя мышью на столе.
- Еще раз, Стив, - сказал Конуэй и поднес к губам чашку с горячим кофе. - Стираем секторы с первого по восьмой, увеличиваем девятый, оставляем в резерве десятый и одиннадцатый.
Мышь ткнулась вправо и влево в пределах коврика, схема преобразилась, словно рождественская реклама на фасаде супермаркета.
- Дэвид Хилл, - прокомментировал Конуэй, глядя на экран, - Крис Корриган и Уильям Тейлор. Анализ предварительных данных свидетельствует, что кто-то из этих троих мог передать противнику...
- Гипотетическому противнику, - устало поправил Брент, которому до смерти надоел педантизм Конуэя.
- Гипотетическому противнику, - повторил Конуэй как ни в чем ни бывало, - информацию о "Скай Скрутинайзере", и любой из них имел практическую возможность воздействовать на спутник - путем внесения изменений в микромолекулярную структуру управляющих процессоров, либо внедрения с помощью сообщников вирусоподобных программ...
- Очень хорошо, Джим, - протянул Брент страдальчески. - И кого из троих ты определяешь мне в подопечные?
- Наибольшее подозрение вызывает, конечно, Тейлор, особенно эта его поездка в Гаррисберг, о которой толком ничего не известно... Но под него и без тебя копают. Так что выбирай из двоих.
- Выбираю Хилла, работы меньше... Только не верю я в их виновность, Джим. Кто угодно, но не они.
- Почему?
- Да потому, что не вижу мотивов, - Брент опустил ноги со стола и взял сигарету. - С какой стати кому-то из них продаваться иностранным разведкам или ещё какой-то нечистой силе? Биографии всех троих безупречны, зацепить их не на чем... Деньги, просто деньги? Но они обеспечены, если не сказать богаты. Ты бы стал рисковать головой ради лишнего нуля после единички, который в принципе тебе ни к чему?
- Я - нет, - Конуэй покачал головой. - Но есть личности, которые...
- Есть, есть... Только те личности банки грабят, а не работают на правительство США. Разве ты не изучал их психологические портреты?
- Изучал... Но факты, Стив! Они упрямее психологии. Я согласен с тобой, деньги, шантаж - в нашем случае маловероятно. Тут должна быть очень сильная мотивация, очень. Вот какая?.. Может, диверсант никому и не продался, а действовал по неким личным причинам?
- А тебе не приходило в голову, - Брент иронично прищурился, - Что все же никакой диверсии не было, и хваленый "Скрутинайзер" грохнулся сам собой? Такое случается, Джим. Вспомни "Челленджер".
- Я приму эту версию к сведению, - Конуэй скупо улыбнулся, - Но после того, как на мой стол лягут доклады, неопровержимо доказывающие невиновность всех троих.
- Убедил! - Брент шутовски поднял руки вверх. - Теперь сделай милость, убирайся, а? Я не спал двое суток.
- И надеюсь, больше двух часов спать и не будешь, - напутствовал Конуэй на прощание.
Проводив начальника группы "Д" Агенства Национальной Безопасности, Брент прошаркал обратно в кабинет, выключил осточертевший компьютер, налил свежего кофе. В последние сорок восемь часов он действительно спал только урывками, но избавиться от Конуэя стремился отнюдь не поэтому. Стивену Бренту (или Игорю Борисовичу Дубровину, как его звали когда-то в России) необходимо было остаться одному и подумать.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102