Вдруг мы тоже вспомним что-нибудь? Нельзя такой шанс упустить!
– Нет, – говорю. – Нет – и точка. Мы ж на отпуск деньги копили. Ты ж сама говорила – на острова, на острова, к океану мечтаю…
– Говорила, – соглашается Лизонька. – Но не самоцель, есть вещи поважнее. Может, я окажусь в прошлой жизни из семьи миллионеров? Что ж они, живые родичи, свою родную душу не свозят к океану?
Это, признаться, мне уже совсем не понравилось. Мало ли, кто ее там захочет к океану свезти… А как же я?
– Солнышко, – говорю, – дело ведь опасное! Неужели тебе приятно знать, как умерла в прошлой жизни?
– Так все мы от чего-то умерли. Что ж такого?
– А то, – говорю, – что это может на судьбу повлиять. Помнишь, как итальянский студент на машине разбился, когда узнал, что прошлая жизнь окончилась аварией?
– Какой еще студент?
– Я тебе ссылку когда-то кидал на статью. Журнал «Таймстрим» акцию объявил – «Возвращение журналиста». У них был известный обозреватель, погиб в расцвете сил. А когда выяснилось, что его душа в итальянском студенте возродилась, студента пригласили снова в Штаты работать. Коттедж ему прежний выкупили, обстановку воссоздали… А он по дороге в аэропорт – бац – и опять разбился насмерть… Тебе такое совпадение странным не кажется?
– Кажется, – говорит Лизонька, и по ее тону непонятно, всерьез она или издевается.
– А все потому, – говорю, – что над ним рок висел. Нервничал, пока вел машину.
– Он что, на собственной машине в аэропорт ехал? – поднимает бровь Лизонька.
– Да не знаю я, на чем он ехал! Дело-то не в этом! Он бессознательно искал такой же смерти, как и в прошлой жизни! Ждал бессознательно! И дождался!
– Бессознательно, – говорит Лизонька. – Бессознательно – это подозрительно. А чем он в прошлой жизни занимался, журналист?
– Да что ты пристала? – начинаю я накаляться. – Говорю же, знаменитый был человек. Политический обозреватель. Расследования вел. Статьи писал интересные. За последнюю его вообще посмертно наградили. Орденом.
– Как называется?
– Типа «Орден золотого пера». Или льва?
– Статья, – говорит Лизонька, – как называется? За которую наградили?
– Да я помню, что ли?! Вот пристала! Про гвозди что-то. И про доски.
– Про гвозди и доски?
– То ли «Три гвоздя из гробовой доски Кеннеди», то ли…
Закончить я не успел. Она вдруг как заржет! По волосам меня потрепала, в щеку чмокнула, словно я дурачок какой-то, и вышла из комнаты кофе варить, я даже ничего и ответить не успел. Все-таки Лизка бывает иногда совершенно невыносимой. Но люблю я ее – больше жизни!
– Нет! – говорю, и кулаком по столу – бац. – Не будем мы деньги тратить на кармическую дурь! Я сказал – и точка!
– Как скажешь, солнышко, – откликается Лизонька из кухни, – как скажешь.
Процедура оказалась проще, чем мы думали, хотя заняла весь день. Лизонька дома работает, а мне – отгул брать, заявление писать. Пришлось причину указывать. Провожали меня всем офисом, желали удачи. Затем всю неделю спрашивали, нет ли результатов. А результаты раньше чем через неделю и не бывают – там же пока обработают, пока вычислят даты рождения и смерти, пока по международным базам пробьют, кто в эти даты рождался. Бывает, ничего и не находят. Но деньги не возвращают – там в договоре отдельный пункт на этот счет. В общем, неделю эту я провел как на иголках.
– Что ты так трясешься? – удивляется Лизонька.
– Мало ли что окажется, – ворчу я.
– Интересно, интересно! – говорит Лизонька и глазками блестит. – Скрываешь от меня что-то, поди?
– Да ну тебя… – обижаюсь я. – Сроду я от тебя ничего не скрывал, сама знаешь. Просто мало ли что окажется?
– Интересно, интересно, – говорит Лизонька, а сама под одеялом на меня заползает и руки на грудь кладет. – Расскажи-ка мне, чего ты боишься?
– Да ничего я не боюсь!
– Боишься! – говорит Лизонька. – Я же вижу!
– Ну… Вдруг окажется, что…
– Что?
– Не скажу.
– Давай, давай, – говорит Лизонька и по щеке меня треплет. – Выкладывай.
– Ну… Что я… Что я женщиной был, например, в прошлой жизни… Часто ведь такое бывает.
И смотрю на нее. А она как захохочет! Глазки блестят в темноте, и язык мне показывает.
– С каких пор, – говорит, – тебе женщины так неприятны стали?
– Тьфу ты, – говорю, – совсем с ума сошла? Я ж не об этом! Просто вдруг окажется, что у меня женская душа была… Да хватит смеяться уже!
– А какая разница? Ну, женская. А в позапрошлой жизни – может, снова мужская. Мне вот без разницы.
– Позапрошлую выяснять еще не научились, – ворчу я. – Не знаю, как тебе, а мне будет неприятно себя женщиной чувствовать в прошлом. Ну не смейся, пожалуйста!!!
– Вот дурилка, – говорит Лиза уже спокойно. – Ну какая ты женщина? У тебя даже комплексы обычные, мужские. У вас, парней, всегда так – что угодно случись, руки-ноги оторви, а страх один: только бы мужиком остаться, не геем и не бабой! Ты на себя посмотри. Конь двухметровый. Нос орлиный. Силища… Дай-ка руку! Руку, говорю, дай, не вырывайся! Напряги бицепс! Вот. Смотри, какая мышца – обе мои ладони не обхватят. Красавец. Бык породистый. А живот… Ну-ка напряг живот быстро! Где наши кубики? Ну-ка покажем кубики… Во-о-от наши кубики…
– Восемь лет атлетикой занимался, – говорю с гордостью.
– Знаю, милый, знаю. Ну а здесь что у нас такое? – говорит Лизонька. – Это что, я спрашиваю? Тихо, тихо, лежи! Лежать, сказала, укушу! Расслабься. Кто у нас тут женщиной боится оказаться с такой штукой? А?
Как всегда, в обеденный перерыв я позвонил Лизоньке.
– Привет, – говорю, – солнышко. Как дела?
– Приезжай вечером, не задерживайся, – отвечает Лиза. – Поговорим.
И у меня прямо сердце упало.
– Что случилось?!
– Нормально все. Приедешь – расскажу.
А я ведь слышу – голос странный. У меня на такие вещи интуиция.
– Лизонька! – говорю. – Скажи мне, что случилось! Или я сейчас все брошу и примчусь!
– Тихо, тихо. Просто съездила я за нашими результатами…
– Ну?! И?!
– Тебе, солнце, про кого больше интересно? Про меня или про себя?
Мне стало стыдно за свой эгоизм.
– Про тебя, конечно… – говорю.
– Ну так слушай, – отвечает Лизонька. – Покойная обитель моей скромной души звалась Долли Чикен. Мисс Долли Чикен. Англичанка. Муж мой сэр Самюэль Чикен был фермером. Жили небогато. Обожала его.
– Ну и пожалуйста, – говорю. – И пожалуйста… Ну и иди к своему Самюэлю…
– Господи! – фыркает Лизонька. – Самюэль умер давным-давно, раньше меня. Я нарыла в интернете его портрет – обхохочешься, ревнивец Отелло…
– Не знаю, – говорю, смутившись. – Извини. Просто не ожидал, что у тебя муж какой-то…
– Давай я тебя тоже ревновать буду?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93
– Нет, – говорю. – Нет – и точка. Мы ж на отпуск деньги копили. Ты ж сама говорила – на острова, на острова, к океану мечтаю…
– Говорила, – соглашается Лизонька. – Но не самоцель, есть вещи поважнее. Может, я окажусь в прошлой жизни из семьи миллионеров? Что ж они, живые родичи, свою родную душу не свозят к океану?
Это, признаться, мне уже совсем не понравилось. Мало ли, кто ее там захочет к океану свезти… А как же я?
– Солнышко, – говорю, – дело ведь опасное! Неужели тебе приятно знать, как умерла в прошлой жизни?
– Так все мы от чего-то умерли. Что ж такого?
– А то, – говорю, – что это может на судьбу повлиять. Помнишь, как итальянский студент на машине разбился, когда узнал, что прошлая жизнь окончилась аварией?
– Какой еще студент?
– Я тебе ссылку когда-то кидал на статью. Журнал «Таймстрим» акцию объявил – «Возвращение журналиста». У них был известный обозреватель, погиб в расцвете сил. А когда выяснилось, что его душа в итальянском студенте возродилась, студента пригласили снова в Штаты работать. Коттедж ему прежний выкупили, обстановку воссоздали… А он по дороге в аэропорт – бац – и опять разбился насмерть… Тебе такое совпадение странным не кажется?
– Кажется, – говорит Лизонька, и по ее тону непонятно, всерьез она или издевается.
– А все потому, – говорю, – что над ним рок висел. Нервничал, пока вел машину.
– Он что, на собственной машине в аэропорт ехал? – поднимает бровь Лизонька.
– Да не знаю я, на чем он ехал! Дело-то не в этом! Он бессознательно искал такой же смерти, как и в прошлой жизни! Ждал бессознательно! И дождался!
– Бессознательно, – говорит Лизонька. – Бессознательно – это подозрительно. А чем он в прошлой жизни занимался, журналист?
– Да что ты пристала? – начинаю я накаляться. – Говорю же, знаменитый был человек. Политический обозреватель. Расследования вел. Статьи писал интересные. За последнюю его вообще посмертно наградили. Орденом.
– Как называется?
– Типа «Орден золотого пера». Или льва?
– Статья, – говорит Лизонька, – как называется? За которую наградили?
– Да я помню, что ли?! Вот пристала! Про гвозди что-то. И про доски.
– Про гвозди и доски?
– То ли «Три гвоздя из гробовой доски Кеннеди», то ли…
Закончить я не успел. Она вдруг как заржет! По волосам меня потрепала, в щеку чмокнула, словно я дурачок какой-то, и вышла из комнаты кофе варить, я даже ничего и ответить не успел. Все-таки Лизка бывает иногда совершенно невыносимой. Но люблю я ее – больше жизни!
– Нет! – говорю, и кулаком по столу – бац. – Не будем мы деньги тратить на кармическую дурь! Я сказал – и точка!
– Как скажешь, солнышко, – откликается Лизонька из кухни, – как скажешь.
Процедура оказалась проще, чем мы думали, хотя заняла весь день. Лизонька дома работает, а мне – отгул брать, заявление писать. Пришлось причину указывать. Провожали меня всем офисом, желали удачи. Затем всю неделю спрашивали, нет ли результатов. А результаты раньше чем через неделю и не бывают – там же пока обработают, пока вычислят даты рождения и смерти, пока по международным базам пробьют, кто в эти даты рождался. Бывает, ничего и не находят. Но деньги не возвращают – там в договоре отдельный пункт на этот счет. В общем, неделю эту я провел как на иголках.
– Что ты так трясешься? – удивляется Лизонька.
– Мало ли что окажется, – ворчу я.
– Интересно, интересно! – говорит Лизонька и глазками блестит. – Скрываешь от меня что-то, поди?
– Да ну тебя… – обижаюсь я. – Сроду я от тебя ничего не скрывал, сама знаешь. Просто мало ли что окажется?
– Интересно, интересно, – говорит Лизонька, а сама под одеялом на меня заползает и руки на грудь кладет. – Расскажи-ка мне, чего ты боишься?
– Да ничего я не боюсь!
– Боишься! – говорит Лизонька. – Я же вижу!
– Ну… Вдруг окажется, что…
– Что?
– Не скажу.
– Давай, давай, – говорит Лизонька и по щеке меня треплет. – Выкладывай.
– Ну… Что я… Что я женщиной был, например, в прошлой жизни… Часто ведь такое бывает.
И смотрю на нее. А она как захохочет! Глазки блестят в темноте, и язык мне показывает.
– С каких пор, – говорит, – тебе женщины так неприятны стали?
– Тьфу ты, – говорю, – совсем с ума сошла? Я ж не об этом! Просто вдруг окажется, что у меня женская душа была… Да хватит смеяться уже!
– А какая разница? Ну, женская. А в позапрошлой жизни – может, снова мужская. Мне вот без разницы.
– Позапрошлую выяснять еще не научились, – ворчу я. – Не знаю, как тебе, а мне будет неприятно себя женщиной чувствовать в прошлом. Ну не смейся, пожалуйста!!!
– Вот дурилка, – говорит Лиза уже спокойно. – Ну какая ты женщина? У тебя даже комплексы обычные, мужские. У вас, парней, всегда так – что угодно случись, руки-ноги оторви, а страх один: только бы мужиком остаться, не геем и не бабой! Ты на себя посмотри. Конь двухметровый. Нос орлиный. Силища… Дай-ка руку! Руку, говорю, дай, не вырывайся! Напряги бицепс! Вот. Смотри, какая мышца – обе мои ладони не обхватят. Красавец. Бык породистый. А живот… Ну-ка напряг живот быстро! Где наши кубики? Ну-ка покажем кубики… Во-о-от наши кубики…
– Восемь лет атлетикой занимался, – говорю с гордостью.
– Знаю, милый, знаю. Ну а здесь что у нас такое? – говорит Лизонька. – Это что, я спрашиваю? Тихо, тихо, лежи! Лежать, сказала, укушу! Расслабься. Кто у нас тут женщиной боится оказаться с такой штукой? А?
Как всегда, в обеденный перерыв я позвонил Лизоньке.
– Привет, – говорю, – солнышко. Как дела?
– Приезжай вечером, не задерживайся, – отвечает Лиза. – Поговорим.
И у меня прямо сердце упало.
– Что случилось?!
– Нормально все. Приедешь – расскажу.
А я ведь слышу – голос странный. У меня на такие вещи интуиция.
– Лизонька! – говорю. – Скажи мне, что случилось! Или я сейчас все брошу и примчусь!
– Тихо, тихо. Просто съездила я за нашими результатами…
– Ну?! И?!
– Тебе, солнце, про кого больше интересно? Про меня или про себя?
Мне стало стыдно за свой эгоизм.
– Про тебя, конечно… – говорю.
– Ну так слушай, – отвечает Лизонька. – Покойная обитель моей скромной души звалась Долли Чикен. Мисс Долли Чикен. Англичанка. Муж мой сэр Самюэль Чикен был фермером. Жили небогато. Обожала его.
– Ну и пожалуйста, – говорю. – И пожалуйста… Ну и иди к своему Самюэлю…
– Господи! – фыркает Лизонька. – Самюэль умер давным-давно, раньше меня. Я нарыла в интернете его портрет – обхохочешься, ревнивец Отелло…
– Не знаю, – говорю, смутившись. – Извини. Просто не ожидал, что у тебя муж какой-то…
– Давай я тебя тоже ревновать буду?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93