И вдруг он кажется угадал истину. Но из-за Мари-Лор объясниться было
никак нельзя.
- Подожди меня здесь. Я пойду посмотрю, нельзя ли попасть туда через
окно.
Он обошел дом по садику, дождь и ветер слепили глаза. Кулаком
постучал в закрытый ставень.
- Филипп!... Я один... Слышишь, Филипп?
Из-за грозы ничего не было слышно, и ему пришлось приникнуть ухом к
мокрому дереву.
- Филипп! Ответь!... Я понимаю... Филипп... Это из-за женщины, да?
Он был уверен, что Филипп открыл окно, что он слушает за ставнем.
- Все можно уладить.
Наконец, послышался голос Мерибеля, совсем близко, почти над ухом.
- Я хочу покончить со всем. Я больше не могу.
- Да говорю же, все можно уладить.
- Нет.
- Мы достанем деньги.
- Нет.
Этого он никогда не забудет. Однако, эти картины теперь почти не
трогали его. Это были только картины. Он стоял под грушей, в ветках
которой свистел ветер; ведро, подвешенное на веревке у колодца, билось о
дерево. Абсурдный диалог продолжался. Внезапно он был прерван сильным
ударом.
- Убирайся! - завопил Мерибель. - Если ты не отойдешь от двери, я
буду стрелять.
Он обращался к Мари-Лор. Дура! Это из-за нее случилось непоправимое.
Он бегом кинулся назад. Мари-Лор маленьким топориком, которым обычно
кололи дрова для камина, рубила дверь на уровне замка.
- Отдай!
Она не хотела его отдавать. Он вырвал его у нее из рук.
- Я вас предупреждал!...
Это был голос Мерибеля, искаженный страхом, злобой, паникой. И
раздался выстрел, так близко, так сильно, что они оглохли на мгновение, не
понимая, выстрелил ли Мерибель в них или в себя. Кусок штукатурки
отвалился от потолка. Запахло порохом. А потом Мари-Лор закричала. Тогда
он схватил топор и стал бить, бить, то одной рукой, то другой, в косяк,
который в конце концов раскололся. Еще несколько ударов. Он взял топор в
другую руку, просунул руку в дыру, нащупал ключ. Дверь открылась и он
увидел тело. Нет! Сначала он увидел кровь.
- Не входи! - крикнул он Мари-Лор.
Повсюду была кровь. Заряд дроби выстрелом в упор разнес вдребезги
череп Мерибеля. По крайней мере, ему так показалось, потому что он сразу
же отвел глаза, почувствовал во рту привкус тошноты, будто сейчас упадет в
обморок. Однако, он прошел дальше в комнату, сделав крюк, чтобы обойти
лужу. Дышать было нечем. Воздуха, скорее воздуха! Но он вспомнил, что не
должен ни до чего дотрагиваться. Мерибель оставил окно открытым, но Севру
нельзя касаться ставня, брать листок бумаги на столе... Он должен оставить
ружье там, где оно упало... И зря он прошел рядом с трупом, рискуя
оставить повсюду в доме кровавые следы.
Здесь был провал. Заплакал ли он? Или просто потерял сознание? Он
припомнил, как Мари-Лор вытирала ему лицо мокрой салфеткой. Он сидел в
кресле, у камина в гостиной... Он вспомнил первые слова: "Меня обвинят во
всем!" Почему в тот момент ему пришла идея в свою очередь исчезнуть? Даже
не идея. Импульс! Внезапная инициатива руки, потянувшейся к ружью. Мысль
тут была не при чем. Он не думал. Он весь был лишь усталость, отчаяние.
Ему необходимо было это ружье, как больному снотворное. Но он не стал
бороться, когда Мари-Лор оттянула его. Все было как в тумане. Слышался
звонкий свист ветра, треск молнии и стенания Мари-Лор; но бедная Мари-Лор
никогда ничего не значила. Если б кто-нибудь сказал Севру: "Она оплакивает
мужа!" - он бы, без сомнения, спросил: "Какого мужа?" Потому что в этот
момент Мерибель был чужаком, незнакомцем, вдруг нашедшим здесь свою
смерть, чтоб уничтожить двадцать лет усилий, сомнений, дум, расчетов,
успехов. Он убил себя. Это его дело. Но он одновременно убил их всех!
Может быть, именно так Севр подошел к тому, чтобы сказать самому себе: "Я
тоже больше не существую". Он начал думать: "Севр", как будто перестал
быть самим собой. И это раздвоение в результате чрезмерного отчаяния
странно вернуло ему немного хладнокровия. Каким-то образом, это его больше
не касалось. С какого времени он больше не был тем Севром, что работал по
12 часов в сутки, никогда не ходил в театр и даже домой носил рабочие
бумаги на воскресенье? Итак, этот Севр потерпел крах, стал банкротом. Ему
остается только исчезнуть.
Но не умереть! Это было бы слишком легко. Больше не существовать.
"Понимаешь, Севра больше нет." Мари-Лор испуганно смотрела на него. "С
Севром покончено... Его не существует! Смотри! Вот, он Севр!" И он указал
на окровавленное тело. Это была еще только мрачная шутка, ужасно
ироническая, хуже чем нервный припадок. Но он внезапно застопорился на
этой безумной мысли. На Мерибеле все еще был охотничий костюм. Тот же
рост. Тот же костюм. Лица больше нет. Подмена уже совершилась. И раз это
Мерибель - негодяй, значит беглец - Мерибель. Такой как Севр убивает себя,
когда обесчещен. Это будет понятно всем. Это и есть справедливость,
порядок; больше того, именно это должно было произойти. Мерибель в
последний раз спутал карты. Необходимо срочно придать видимости самый
подходящий оттенок.
И чем больше умоляла Мари-Лор, тем больше он упрямился, из какой-то
ложно понятной гордости, с горькой яростью. Если бы рядом не было
свидетеля, что бы он сделал?... Может, просто вызвал бы полицию?
Невозможно честно ответить на этот вопрос. Теперь ему пришлось признать,
что что-то, в его отчаянии, было... как бы это сказать?... условным,
надуманным, как если бы он долгие годы ждал этого момента. Доказательство:
все выстроилось сразу же; деталь за деталью сплетались в единую цепь...
Все сошлось; выдумка была настолько абсурдной, что становилась выигрышной!
Резиденция! Квартира-образец! Да, это единственный выход. Но выход
истинный. Добраться до ближайшей границы? Об этом речи быть не может.
Прежде всего, в таком виде: охотничий костюм сразу его выдаст. Однако,
став самоубийцей, он же мог поменять одежду. Полиция должна была найти в
домике чеpный костюм, в котором он пpиехал. По той же пpичине, он не мог
воспользоваться и своей Pено 404. Да и на машине Мерибеля не уедешь, он
никогда не садился за ее руль: малейшая авария, и он погиб... Мари-Лор
сидела напротив него. Она качала головой, но остановить его была не в
состоянии. Он взял старт. Слова действовали на него как наркотик. Чем
дальше он разворачивал свою мысль, тем больше сам верил в нее. Он отметал
несоответствия, даже те, о которых сестра и подумать не могла: "Я не могу
вернуться к себе, в Ла Боль; понимаешь почему?... Мариа услышит. Она чутко
спит. Обязательно встанет предложить мне чашку липового отвара.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37