– Верно, много. Но все – наше. Общее. Твое и мое… – и вдруг смилостивилась, пошла на уступку: – Хочешь, я опять Давиду позвоню, скажу, чтоб ничего не делал?
– Позвони, Настасьюшка, прошу тебя. Мне так спокойнее.
И Алексей Иванович почувствовал себя победителем.
Но вот вам парадоксы человеческой психики: Настасья Петровна тоже чувствовала себя победительницей. В самом деле, какая разница: видный, заметный, гениальный, талантливый? Все это – слова. А дело-то давным-давно сделано.
– Выходит, зря путешествовал? – ехидно спросил черт, когда Алексей Иванович, отсмотрев программу «Время», поднялся к себе и привычно умостился в кресле у письменного ветерана-работяги.
– Не зря, – не согласился Алексей Иванович, закуривая тайную вечернюю сигарету и пуская дым прямо в чертячью рожу. Но тот и не поморщился: дым для него – одна приятность. – Спасибо тебе, черт.
– За что? – черт искренне удивился. – Просил вернуть молодость, жаждал остаться на той полянке, а все ж воротился? Как-то не по-фаустовски получается…
– Прожитого не исправишь. А спасибо – за вновь пережитое.
– Как не исправишь? Ты же хотел разрушить музей…
– Поздно, черт. Силы не те, воля не та. Да и музей уже – не только мой.
– Значит, все будет по-прежнему: большой человек, повелитель бумаги?..
– Не трать зря иронию: я себе цену знаю. Сам утверждал: ты – это я. И наоборот.
– Вроде как больная совесть писателя?
– Больная, черт. Ты же вернул мне лишь те мгновения, которые и вспоминать-то больно.
– А приход Настасьи?
– Разве что это… Так она и сейчас со мной.
– Ну а не оставил бы ты ее у себя, ушла бы она тогда?
– Ничего бы не изменилось, черт. Она – это тоже я, только писать не умеет.
– Выходит, будем доживать?
– Много ли осталось?
– Верно, немного, – со вздохом согласился черт. – Только холодно у тебя в музее, – поежился, передернул плечами.
– Хочешь, я лампочку посильнее вверну? – заботливо спросил Алексей Иванович.
– Не надо. Дай-ка мне сигаретку, подымлю с тобой, – щелкнул пальцами – между ними возник синий огонек. Черт прикурил, затянулся, пустил дым кольцами. – А ничего табачок, приятный… Так что у нас там с погодой?
– Сам знаешь: циклон. Область низкого давления, обложные дожди, температура – шестнадцать по Цельсию.
– Совсем в этом году лета нет.
– И не говори! Одно расстройство…
Сигаретный дым плавал по комнате, внизу шептал телевизор, ветер раскачивал деревья в саду, космическая станция «Салют» совершала очередной виток вокруг дождливой планеты, где-то в созвездии Кита готовилась вспыхнуть сверхновая, свет от которой, если верить астрономам, дойдет до нас еще очень-очень не скоро.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19