Белкина вошла во вкус. Делать ей что-либо самой не требовалось, она была лишь сторонним наблюдателем, ну, в крайнем случае, участницей. Муму делал работу – ту, за которую платили ей.
– Киевский так Киевский. Почему-то вся мразь собирается именно на вокзалах, словно это отстойники какие-то, – рассуждала Белкина, уже сидя в машине. Она курила длинную черную сигарету и поэтому немного смахивала на валютную проститутку, которая катит на точку вместе с сутенером. Но слишком дешевой смотрелась машина для такой парочки.
До Киевского добрались быстро. Теперь следовало наведаться в подземный переход. Герой афганской войны оказался человеком приметным и шумным. О том, что он на рабочем месте, Дорогин и Белкина поняли уже на первых ступеньках, даже не увидев инвалидной коляски. Они услышали хорошо поставленный бас, который перекрывал шум толпы:
– Вот, отец, смотри, мое удостоверение, боевой орден…
– А где же сам орден? – послышался писклявый голос ветерана Великой Отечественной.
– Как где – пропил, – без тени смущения ответил афганец.
– Боевую награду?
– Не продал, а пропил, отец. Замачивали, в стакан положил и вместе с водкой проглотил.
– По-моему, это наш клиент, – сказал Муму. Белкина согласно кивнула.
В переходе находились и другие попрошайки, бомжи, но по сравнению с героем они выглядели бледно, люди не обращали на них внимания. Возле же инвалидной коляски столпилось человек пятнадцать.
Белкина рванулась было прорваться поближе, но Дорогин остановил ее:
– Давай присмотримся.
– Ясно.
Варвара тут же поняла, что Дорогин прав. Нужно присмотреться к человеку, понять слабости, наклонности, и тогда он станет более покладист, если станешь говорить с ним на близком и понятном ему языке.
Участник Великой Отечественной отвалил, так ничего и не дав участнику афганской войны.
– Мои-то ордена до сих пор со мной.
– Какие у тебя ордена? Одни юбилейные, – вдогонку басил “афганец”. – Небось при кухне или штабе отсиживался, а настоящие герои… Уж я-то, дед, знаю. Они или без рук без ног, или в сырой земле свой покой нашли.
По выражению лица участника Великой Отечественной стало ясно: афганец попал в точку, но признать это старик не мог.
– Эх ты, пьянь, позоришь Советскую армию!
– Вали, вали отсюда, дед!
Публика, как ни странно, заняла сторону афганца, " и после этой фразы мелочь посыпалась в донельзя засаленную, грязную ушанку, на которой поблескивала кокарда с красной звездой. “Афганец” времени зря не терял, ощупал взглядом людей, выбирая очередную жертву. Его расчет был прост: затеять легкий скандал или спор, тогда люди собираются вокруг. А если есть слушатели или зрители, значит, с ними придут и деньги.
"Афганец” выгреб из шапки содержимое, оставив лишь пару пятирублевых монет, засыпал купюры за пазуху и взглядом мгновенно зацепил женщину лет тридцати пяти, явно провинциалку, с тяжелой хозяйственной сумкой.
– Красавица, – воскликнул он, – я бы тебе сумку поднес, да видишь, ноги в Кандагаре потерял. В окружение мы попали, “духи” нас гранатами забросали. У меня гангрена началась…
– Вы мне?
– Тебе. Ты одна тут красавица.
Женщина засмущалась, заморгала, но не могла себя заставить двинуться дальше, из вежливости нужно было дослушать исповедь афганца до конца.
– Я бы мог твоим мужем стать, я же сильный мужчина.
Женщина застопорила проход, и быстро начала собираться толпа. “Афганец” стал говорить еще громче и прочувствованнее:
– Я бы стал твоим мужем, ты была бы моей женой, мы с тобой танцевали бы… – и он похлопал рукой по сиденью, затем крутанул колеса, совершив несколько головокружительных па, опять похлопал ладонью по сиденью. – Кто знает, как судьба сложилась бы, не будь войны проклятой… В тебе сколько росту, красавица?
– Метр семьдесят, – растерялась провинциалка. – А что?
– Мы были бы хорошей парой. У меня рост метр восемьдесят четыре.., был.., с ногами… – грустно добавил он с мастерской театральной паузой, голос у него дрогнул. – А сейчас, видишь, – желваки заходили у него на щеках, и зрителям показалось, что сейчас из голубых бесхитростных глаз брызнут чистые горячие слезы.
Но “афганец” сдержал себя, он лишь рукавом прикрыл глаза. Расплакиваться в десятый раз за день было “в лом”, особенно с “бодуна”.
Женщина уже лезла в кошелек.
– Мне не на пропой, красавица, мне на протезы деньги нужны. Только немцы такие делают. Куплю протезы, вот тогда мы с тобой и станцуем.
Женщина бросила в шапку двадцать рублей. Еще несколько бумажек легло в грязное нутро ушанки, сыпанулась мелочь, и публика начала рассасываться.
Женщина с тяжелой сумкой заспешила прочь. Лицо у нее было грустное, слова “афганца” тронули ее до глубины души. Но и двадцатки было жалко, как-никак почти что доллар.
"Афганец” проделал ту же операцию с содержимым ушанки, затем погладил живот, где шуршали и позвякивали деньги, на губах мелькнула улыбка. Он лихо сунул в рот сигарету и заметил Дорогина.
– Эй, браток, – поманил он Сергея, – огонька, может, дашь?
– Варвара, есть зажигалка?
Варвара подала Сергею модную дамскую зажигалку. Сергей поднес огонек к дорогой сигарете. “Афганец” затянулся, катнул колеса, отъезжая к стене.
– Что ты на меня так смотришь? Вроде мы с тобой не знакомы, не служили вместе. А дорогие сигареты мне добрые люди подарили, сам-то я “Приму” или “Беломор” курю.
– Слушай, ты Абебу давно видел? – глядя прямо в глаза, спросил Дорогин. “Афганец” насторожился.
– Какого Абебу?
– Который Пушкин.
– А, Пушкина! Как же, как же, на прошлой неделе видел. Меня по Тверской катили, видел, стоит себе на постаменте, голуби на голове пасутся.
– Я не про памятник у тебя спрашиваю, а про эфиопа Абебу.
– На кой хрен, браток, он тебе нужен? – “афганец” нервничал, и это было заметно, но пока в руках себя инвалид сдерживал. – Люди, люди, – вдруг закричал он густым басом и рванул на груди рубашку, но несильно – так, чтобы не высыпались деньги. Рубашка была крепкая, вместо пуговиц заклепки. – Люди, люди, посмотрите на меня, перед вами герой, о котором забыла родина! Вспомните хоть вы, хоть частичку своей доброты пожертвуйте мне на пропитание!
На такой громогласный возглас люди начали оборачиваться, но никто не подошел. “Афганец” снова уставился на Сергея.
– Мужик, отвали, работать мешаешь!
– У меня дело. Сколько твое время стоит?
– Ты что, хочешь дать денег герою бесчеловечного конфликта?
– Я подумаю. Может, и дам, если, конечно, ты скажешь, где эфиоп.
– Эфиоп его мать знает, – шепотом произнес “афганец” и громко завопил:
– Вот так страна обращается с героями. А я за Россию кровь проливал, две ноги потерял, восемь операций и полная ампутация. По частям отрезали, пятьдесят осколков в ногах застряло и в груди… Смотрите, смотрите!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86