* * *
Федор Иванович Хромой в своих кругах слыл человеком надежным. Одно время даже держал общаг — был главным казначеем. Отдел отошел без скандалов и хвостов. Поэтому его появление никого не раздражало и не напрягало. Со своей вечной клюкой, внутри которой был спрятан двадцатипятисантиметровый обоюдоострый клинок, он обошел несколько явочных мест и за рюмкой коньяку получил некоторые скудные сведения о Лимоне. Мужик крутой. Ни с кем в контакт не вступает. Работает в одиночку. Удачлив. Хотели однажды загнать на разборку.
Долго преследовали по Варшавскому шоссе, почти до Подольска. Стреляли. В ответ он бросил гранату, и машину преследователей разнесло вдребезги. После этого оставили в покое. А нынче многие паханы хотели бы иметь с ним дело. Капиталы свои держит на Западе, наезжать на него не имеет смысла. Не отдает ни цента. К тому же никому не мешает. Бомбит по очень крупным верхам, наверняка имеет надежное прикрытие в министерстве безопасности. Говорят, из бывших военных.
Воевал где-то в Африке. Хромой наматывал на ус информацию. Успокоился только тогда, когда достал ксерокопию анкеты, заполненной рукой Лимона, и четыре его фотографии из личного дела. Это хранилось в архиве Министерства обороны. Там пришлось раскошелиться. Теперь анкетные данные Лимона — в миру Владимира Борисовича Тарасова, из Саратова, 1957 года рождения — перекочевали в карман Хромого. Федор Иванович серьезно обмозговывал предложение Юрика. Эка, куда махнул мелкий сводники прощелыга! Такого удачливого рэкетира сдать ментам.
Годами выработанное правило — большой карась на мелкий крючок попадается — на сей раз могло сработать против Лимона. Федор Иванович не мог устоять перед желанием встрять в эту игру. Спинным мозгом чувствовал, что лучше гулять дома по балкону, а голова не хотела с этим мириться. В ней уже крутились варианты.
Первым делом следовало познакомиться с самой девкой и отцом придушенной. Повод Для визита подсказал Юрик при второй встрече с Хромым. Квартира принадлежала покойной. Значит, сейчас они проживают на птичьих правах…
* * *
Первый раз за последние дни меня будит звонок в дверь. Кого несет в такую рань? За окном, как обычно, — серо-тошно. Звонок издевательски продолжает звонить. Почему Пат не открывает? Ушел или пьяный? Какую хренотень он вчера нес. Мерзкий звонок! Мне бы лежать, зажав уши, а я иду открывать.
Любопытно. На ходу набрасываю Наташкин халатик. В кармане все еще лежит ее записная книжка. В ней телефон убийцы. Открываю дверь. На пороге подозрительный старик. Опирается на палку.
— Чего надо?
— Ты, девуля-красуля, и нужна. Говорит вкрадчиво, хотя по физиономии на добренького не похож.
— Я вас не знаю.
— Поговорим — узнаешь. Вопрос деликатный, квартирный…
Прикол! Подкашиваются ноги. Из ЖЭКа! Быстро объявились. Что делать? Хамить ему — мне же во вред. Когда-то же это должно было произойти.
Пытаюсь губами скорчить нечто вроде улыбочки.
— Заходите. Я сейчас, — сама бегу в комнату к Пату. Он спит в кресле-качалке. Нет, не спит. Глаза открыты.
— Пат, там из ЖЭКа пришли. Поговори с ними, ты же отец.
Не отвечает. Умер? Дышит, значит — притворяется.
— Вставай, Пат, — трясу его за плечо. Оказывается, он совершенно пьяный. Шевелит губами. Вместо слов одни пузыри. Придется выкручиваться самой.
Старик по-хозяйски расселся на диване. Хорошо, что убрала Наташкину постель.
— Слушаю вас.
— Меня зовут Иван Христофорович, — соврал Федор Иванович на всякий случай. — Квартира эта на сегодняшний день является свободной. Мне предложили ее купить. Такие пироги, девуля-красуля. Тебя Ольгой кличут?
Спрашивает и при этом слащаво улыбается.
— Ну… — что дальше говорить, и сама не знаю.
— Тогда давай осмотрим квартиру, — напирает старый хрен. Прется прямо в мою комнату. Неудобно, там постель разбросана, и вообще непорядок.
Ходит со своей клюкой, все осматривает. Зачем-то стучит кулаком по стенам.
Лучше бы себе по голове. Ко всему, уселся прямо на простыни. Наглец! Но не успеваю заорать на него, как он прищурился и поманил пальцем. Неужто приставать начнет? Лучше с квартиры съеду, чем с ним. Но покорно подсаживаюсь.
— Ходят слухи, что у тебя богатый дружок имеется, — шепчет он мне.
Пожимаю плечами.
— Не отнекивайся. Мне известно. Если меня сведешь с ним, квартиркой и в дальнейшем пользоваться будешь… — подмигивает и хлопает по моей вылезшей из-под халата коленке.
Старый хрен! Убей, не понимаю, кого он мне приписывает.
— Вы… Как вас?
— Иван Христофорович.
— Да-да. Вы меня с кем-то пугаете. Мы живем скромно. Пат, ну, отец значит, дочку похоронил. Квартира ее, поэтому он здесь по праву.
— Ошибаешься, девуля-красуля. Он не прописан. Завещания не имеется. Жилплощадь не приватизирована. Получается, оба вы временные. А про дружка можешь признаться. Я к нему интерес имею.
Вот пристал. О ком спрашивает? Богатый… Наверняка видел меня с Вадимом Борисовичем… Тогда понятно.
— Какие у вас дела к Вадиму Борисовичу?
— Не Вадим, а Владимир Борисович.
Достал, старый хрен. Я всю ночь с этим Вадимом трахалась, а он мне рассказывает, как его зовут! Стараюсь Держаться не нагло. Повторяю:
— Его зовут Вадим Борисович.
Старик отрицательно машет головой. Потом вдруг соглашается:
— Может быть… А какой он из себя?
Нехотя описываю:
— Высокий, полный, детское лицо. В очках. Руки волосатые. Золотой перстень.
— Нет, нет, не он! — старый хрен совсем обалдел. Машет перед моим носом дурацкой палкой. — Я тебе о другом говорю.
— Другого не знаю.
— Знаешь. С кем познакомилась после того, как тебя… словом, без обоюдного согласия…
Я вся впадаю в дрожь. Неужели Валерий меня выследил? Ах ты, гад!
Вскакиваю:
— Значит, вы знакомы с этим подонком?
— Каким?
— Валерием.
— Кто он?
— Клиент Юрика!
Старик шумно выдыхает воздух:
— Я о спасителе твоем говорю.
— А… о Борисе… — успокаиваюсь я.
— Да не Борис его зовут. Всех своих дружков перепутала, — снова начинает заводиться старый хрен.
— А я говорю — Борис. Он меня к Юрику возил. Его Юрик перепугал до смерти. Смылся на раз. Насчет богатства что-то незаметно. «Жигули» дрянные и сам не по фирме. Впрочем, я не знаю. Не дружок он мне вовсе. Подвез пару раз и, слава Богу, исчез. Желательно навсегда.
Старик не на шутку расстраивается. Забывает про собственный шепот, принимается меня отчитывать:
— Дура полная! Такие тузы раз в жизни выпадают. Найди его и полюби. А как все у вас сладится, дай мне знать. Вот открыточка с обратным адресом, бросишь в ящик.
Тычет мне открытку с днем рождения.
— Почему вы решили, что он богатый? — спрашиваю больше по инерции, чем из интереса.
— Эх, девуля-красуля, поверь пожилому человеку. Найди и полюби. Но о деньгах и богатстве не спрашивай.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62