Поэтому я нисколько не сомневался, что от книг в этом "Слоне" осталась
лишь одна жалобная книга, а на всем остальном пространстве властвует еда -
сыры, колбасы, шанина, сосиски, отбивные, мозговые косточки, молоко, кефир,
йогурты, катыки, мадзони, сулугуни и прочие кетчупы, так обожаемые одинокими
мужчинами и собаками.
Нет, конечно, - как писателя и читателя меня такое положение дел не
устраивало, я бы предпочел книги, но в наше время, когда все книжные
прилавки завалены произведениями некого К. Малхонски, трудно обвинять
простое жующее население в их выборе. Вот ведь и я шатаюсь по всему городу
никак не в поисках "Анны Карениной" или "Der Processe". Мне ведь горячее
молоко подавай с колбаской! И нечего при этом тыкать грязным пальцем в нос
невинного Мармелада - кушать даже писатели хотят.
Я толкнул звякнувшую колокольчиком дверь, предупреждавшую хозяев о
приходе покупателя, и шагнул в тепло и свет книжного развала. С первого
взгляда было ясно - Мармеладу здесь не светит - такое количество книг
последний раз я видел только у себя, когда из-за компьютерной ошибки был
погублен весь тираж "Великого Каа" и разгневанный Спика Эдит разгрузил все
коробки в моей квартире, не удосужившись даже разложить их в штабеля. Только
чудо спасло меня от литературной смерти, когда я, ничего не подозревая,
открыл входную дверь и книжный Нил подхватил меня и понес вниз по лестнице с
четвертого этажа Палладин Холла, бурля и вовлекая в свой могучий поток
других ничего не подозревавших и, главное, ни в чем не виноватых соседей,
собак и, даже, одну лошадь (правда - качалку).
Мы долго стояли и озирались на пороге. Проницательный Мармелад быстро
прочуял, что пищей иной, помимо духовной, здесь и не пахнет и, горестно
тявкнув, снова залез запазуху. Я же был очарован.
Само по себе помещение было невелико - метров семь на десять. Сразу
справа от входной двери стояла касса с пустующим креслом и сиявшим огоньком
магнитного детектора. Рядом с ней, на небольшом столике щедрой рукой были
навалены поздравительные и просто праздничные открытки - начиная от подделок
под бумажную старину по умопомрачительным ценам и кончая пластографами с
объемной мультипликацией и запахом.
Все остальное место занимали Их Высочества Книги. Стеллажи, ломящиеся
под грузом человеческой мудрости и глупости, таланта и графоманства, вкуса и
безвкусицы, целомудрия и порока, добра и зла, радости и горя, простирались
вдоль стен, перегораживали все помещение стройными рядами и вздымались на
неимоверную высоту, пронизывая потолок и прорастая до второго этажа, куда
вела узенькая лестница с железными перилами. Впрочем места им все-равно не
хватало - аккуратными, запаянными в пластик штабелями они выплескивались на
пол и разбивались о подножие плетеного кресла у самой кассы.
У того, кто обитал в этом сумасшедшем книжном доме, в этом кадре из
страшного сна неграмотного школяра, нога не поднималась, все-таки, ходить по
книгам и поэтому везде были предусмотрительно оставлены небольшие островки
чистого пола, куда можно было при большом желании втиснуть ногу и, осторожно
ощупывая палкой болотную топь, передвигаться от стеллажа к стеллажу, выбирая
по пути понравившиеся книги на тему - "как выжить в бумажных джунглях".
С первой попытки мне не удалось выяснить пристрастия этого Плюшкина от
литературы - настолько поражало это изобилие в наш век компьютерной
грамотности. В стремлении охватить, впитать, понять, прочесть это царство
книжного Мидаса, взор перескакивал с книги на книгу, с полки на полку, со
стеллажа на стеллаж. Авторы, названия, обложки, упаковки, титулы и
шмуцтитулы сливались всеми своими цветами и на выходе, подтверждая курс
школьной оптики, выдавали белую пустоту.
"Спокойно, Мармелад, спокойно", поглаживая собаку и нервно теребя ее за
уши, что он терпеливо сносил, успокаивал я себя и восстанавливал резкость в
глазах. Я поднял ближайший ко мне фолиант, покоившийся на горке дешевых
брошюрок из серии "Библиотечка солдата и моряка", упакованный в розовый
целлофан с магнитными защипами и скромным оформлением в стиле Пауля Клее.
Это оказались "Диалоги" Платона с комментариями Неймана, оригинальным
греческим текстом и переводом Флоренского.
И тут, наконец, слепое белое пятно в моем мозгу рассыпалось на
разноцветную мозаику и я ощутил, что у меня текут слюнки. Здесь была
философия, поэзия, фантастика, модернизм, Серебряный век, век золотой,
теология, популяристика, постпанк, эротика, графика, миньон, сказки и, даже,
неуклюжие тома мобилистов с изящными и непонятными двигающимися
конструкциями, сопровождающими такой же изящной и непонятный текст. Здесь
были полные Платон, Аристотель, Ориген, Иоанн Златоуст, Плотин, Кафка,
Маркузе, Гете, Толстой, Смирнов, Стругов, Лем, Стругацкие, Стокер, Ойкен,
Шумптер, Маккей, Достоевский, Дали, Чюрленис, Руссо, Бромберг, Артур
Неистовый, Чехов, Миллер, Битов и другие.
Попадались на глаза разрозненные тома "Новообретенной Александрийской
библиотеки", Хайнлайна, Петрова, Рау, Хо Ши Мина, Шемякина, Лао-Цзы,
Мережковского, Меерова, Петрянова, Музиля, Фасмера, Данте, Желязны,
Ларионовой, Бальмонта, Ван Гога, Перрюшона, Моруа, Дюма, Тагора, Лесина,
Ростиславцева, Витицкого, Андерсена и Андерсона. Валялись памфлеты
Юховицкого, Милля, запрещенного Шилькгрубера, дяди Гебба, Попова, Хейзинга и
Абалкина. Громоздились альбомы Шагала, Пикассо, Левитана, Да Винчи, Рафаэля,
Сомова, Брака, Явленского, Хогарта, Редона, Шишкина, Айвазовского, Липелица,
Уорхола, Орпена, Панини, Льюиса.
Здесь столпились писатели со всего света - России, Англии, Америки,
Лихтенштейна, Морокко, Атлантиды, Дюрсо, Украины, Литвы, Аргентины, Зеленого
мыса, Австралии, Гавайев, Перу, Явы, Японии, Испании, Шотландии, Пасхи,
Швеции. Бывшие знакомые и враги, мужчины и женщины, таланты и поклонники,
любители выпить и любители перекусить, ученые и безработные, любящие книги и
книги только пишущие, шутники и мистификаторы, знаменитости и анонимы, хиппи
и ястребы, художники и подельщики, титаны и склочники, аристократы и
люмпены, доктора, сумасшедшие, военные, политики, веселые, лысые, бородатые,
анархисты, повара, химики вместе с экономистами.
Это был книжный рай.
О девяноста из ста писателей девяносто девять процентов людей в обед
сто лет как уже забыли (в том числе и я, но благо передо мной маячили
обложки их книг), об остальных десяти оставшийся процент еще мог,
неимоверным умственным напряжением, выглядевшим странно на гладкой голове,
предназначенной для пития пива и просмотра телевизора, что-то припомнить,
правда, для их оправдания необходимо сказать, очень важное в биографии
писателя - "Дюма?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80