Пикирую, хватаю парня, ухожу вправо и вверх. Второй
стреляет, стрела застревает в перепонке крыла. Мой пленник выхватывает
кинжал и тычет мне в брюхо. Щекотно, не более. Кинжал Лирин, как и
куртка. Ну, парень, думать надо головой, теперь летай сам. Так ему и
говорю. Потом разжимаю лапы, и он с криком падает в болото. С высоты
50 метров. Первый человек, которого я убил. Ни жалости, ни сожаления.
Набираю высоту и осматриваю рощу. Третьего всадника, того, который с
Лирой, не видно. Начинает неметь перепонка правого крыла. С чего бы это?
Стрела маленькая, а в перепонке нет крупных сосудов. Вдруг замечаю,
что не чувствую конца крыла. Стрела отравлена! Все правое крыло немеет,
и словно исчезает. Заваливаюсь на бок и вхожу в крутой штопор. Торопливо
кричу в рацию Сэму, что произошло. Хочу взглянуть, куда падаю, но не
могу повернуть голову. В болото или рядом?
Рядом. Страшный удар. Слышу, как хрустят кости. Во рту полно
выбитых зубов. Пытаюсь поднять голову, но не могу. Поворачиваю
правый глаз. Лучше бы этого не делал. Перепонка правого крыла
сорвана и как грязная тряпка висит на обломанном дереве. Отчетливо
вижу оперение арбалетной стрелы, застрявшей в перепонке. Хочу закрыть
глаза и тоже не могу. Все мышцы парализованы. Боль куда-то уходит.
Не чувствую ничего, только вижу и слышу. Слышу, как затихает и
останавливается главное сердце. Второе пока работает. Все как год
назад, только не больно. Ручейка под носом нет, значит точно умру.
Не от яда, так от жажды. Глупо. Почему не больно? Сломал позвоночник,
или яд действует? Какая теперь разница. Сколько мне осталось? Десять
минут? Сутки? Неделя? Если умру от яда, то не больше часа. Время
подводить итоги. Справится Сэм с моей задачей? Двенадцатилетний
мальчишка, который неделю назад научился читать по слогам. Смешно.
Черт, ну не один же он там! Завтра главный компьютер заработает.
Сэм знает, что делать, компьютер знает, как. Пусть хоть гаремы грабит,
только бы справился. Не будет он до завтра ждать. Сегодня же пойдет
Лиру спасать. Он во всех играх - оруженосец леди Тэрибл, я же видел.
Вот Лира бы справилась. Чтоб за меня отомстить. Чтоб от всех церкачей
мокрого места не осталось. Нет, не справится она. Горячая, дров наломает.
Тита надо. Тит, Лира и Сэм. Только вместе. Тит в деревне, Лира в плену,
Сэм тоже скоро или погибнет, или попадется. Значит, провал. Полный.
Что без меня компьютеры смогут сделать? Разработают месторождение,
закончат ремонт базы, и все. Где строить вторую базу, я не сказал,
значит, строить не будут. Через десять лет киберы законсервируют базу
еще на тысячу лет. И все. Если появится следующий дракон, ему придется
пробивать стальную дверь полуметровой толщины. И жить на балконе.
Не будет он жить на балконе, там холодно. Значит, тупик. Вот и второе
сердце бьется все слабее. Почему я до сих пор не умер, я же не дышу.
Может, перепонками крыльев кислород усваиваю? Да у меня же только
одна осталась. Что это хлюпает? Шаги? Точно. Кто-то идет. Тот церкач,
ведущий, хотел получить мой череп. Вот удивится, когда увидит на
месте нижний клык. Почувствую я что-нибудь, когда будут отрезать
голову, или нет?
В поле зрения появляется человек. Тот самый, который стрелял
из арбалета. Мокрый по пояс. Осторожно подходит и несколько раз
тыкает мечом в нос. Слышу, но ничего не чувствую. Даже не могу
сфокусировать на нем глаза. Но на церкача он не похож. Скорее,
оруженосец какого-то рыцаря. Машет ладонью перед левым глазом.
Потом обходит меня кругом. Пытается приподнять морду за верхний
клык. Клык с чмокающим звуком выворачивается из челюсти и остается
у него в руке. Не чувствую никакой боли. Человек удивленно смотрит
на зуб, потом вытирает об траву и прячет в мешок. Стаскивает с
дерева перепонку, расстилает на траве, извлекает стрелу и сворачивает,
как одеяло. Потом достает меч и идет ко мне. Когда отходит, вижу
что укладывает в мешок мои уши. Уходит. На глаза медленно течет
густая, коричневая кровь. Ничего не вижу. В ушах появляется звон.
Пришла пора сказать всем: "Прощайте". Как меня зовут? Как же
меня зовут?
Прихожу в себя от боли. Темнота и боль. Волнами. В такт
дыханию. Я дышу! Зачем? Так было хорошо. Теперь буду умирать от
жажды. Долго-долго. Вечность. Так уже было, но там был ручей.
Почему мне не везет? Почему тот гад не отрубил мне голову? Надо
что-то делать. Не могу терпеть такую муку. Надо решить логическую
задачу. Какую? Только что знал. Дурак, ясно же, как сделать, чтобы
было не больно. Хоть бы минутную передышку. Я бы придумал. Не могу
думать. Знаю! Надо умереть. Как? Не могу. Тогда надо вырубиться. От
боли. Это могу. Только, чтоб с первого раза. На второй духа не хватит.
И-и-и раз!
Резко пытаюсь вскочить, и тут же проваливаюсь в бездонный черный
колодец...
Перед глазами цветные пятна. Дышу. Больно, но терпимо. Хочется
пить. Пока просто хочется. Потом будет очень хотеться, потом невыносимо
хотеться, потом будет все равно. Все уже было. Давно, год назад.
Целую жизнь назад. Почему же я не умер? Потому что упал на дерево
и сорвал перепонку вместе со стрелой. А того яда, который уже проник
в организм, не хватило. Я на островке на болоте. Тут только четыре
дерева на пятьсот метров вокруг, я помню. Надо же, как не повезло.
Теперь буду умирать от жажды всю жизнь. До воды двадцать метров в
любую сторону, а я умру. Надежд создателей не оправдал. Не знаю, какие
у них были надежды, но не оправдал. Лиру не спас. Заработал всеобщую
ненависть в деревне. Лючии спину сломал. Смерть неудачника. Скорей бы.
Попробую гипноз. Я устал. Я очень устал. Я хочу спать. Я засыпаю...
Теперь очень хочется пить. Долго моргаю, чтобы очистить глаза
от засохшей крови. Очистил. Утро. Нет, вечер. Какая разница. Спать.
Я устал. Я очень устал...
Пить. Если вытянуть крыло вперед, то когда пойдет дождь, вода
по перепонке будет стекать в рот. Какое крыло? На левом я лежу, на
правом нет перепонки. Жаль, такая идея пропала. Какая разница, дождя
все равно нет.
Р О Ж Д Е Н Н Ы Й П О Л З А Т Ь
Вода на языке? Дождь? Нет. Значит, показалось. Спать...
Опять? Открываю глаза. Вечер. Темнеет. Моя пасть открыта и
подперта двумя колышками, чтобы не закрывалась. Рядом с мордой лежат
кучкой выбитые и обломанные зубы. Подходит человек, голый по пояс,
и выжимает мне в рот какую-то тряпку. Тит! Тит Болтун! Отчаянно
хлопаю глазами, чтобы привлечь внимание. Он смотрит на меня,
шевелит губами. Ничего не слышу. Оглох. Тит задает какой-то вопрос,
смотрит на меня, потом осторожно вынимает колышки из моей пасти.
Шевелю языком, сглатываю воду. Получилось. Попробую говорить.
- Оглох... Воды... Ведром...
Странно, себя слышу, его нет.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63
стреляет, стрела застревает в перепонке крыла. Мой пленник выхватывает
кинжал и тычет мне в брюхо. Щекотно, не более. Кинжал Лирин, как и
куртка. Ну, парень, думать надо головой, теперь летай сам. Так ему и
говорю. Потом разжимаю лапы, и он с криком падает в болото. С высоты
50 метров. Первый человек, которого я убил. Ни жалости, ни сожаления.
Набираю высоту и осматриваю рощу. Третьего всадника, того, который с
Лирой, не видно. Начинает неметь перепонка правого крыла. С чего бы это?
Стрела маленькая, а в перепонке нет крупных сосудов. Вдруг замечаю,
что не чувствую конца крыла. Стрела отравлена! Все правое крыло немеет,
и словно исчезает. Заваливаюсь на бок и вхожу в крутой штопор. Торопливо
кричу в рацию Сэму, что произошло. Хочу взглянуть, куда падаю, но не
могу повернуть голову. В болото или рядом?
Рядом. Страшный удар. Слышу, как хрустят кости. Во рту полно
выбитых зубов. Пытаюсь поднять голову, но не могу. Поворачиваю
правый глаз. Лучше бы этого не делал. Перепонка правого крыла
сорвана и как грязная тряпка висит на обломанном дереве. Отчетливо
вижу оперение арбалетной стрелы, застрявшей в перепонке. Хочу закрыть
глаза и тоже не могу. Все мышцы парализованы. Боль куда-то уходит.
Не чувствую ничего, только вижу и слышу. Слышу, как затихает и
останавливается главное сердце. Второе пока работает. Все как год
назад, только не больно. Ручейка под носом нет, значит точно умру.
Не от яда, так от жажды. Глупо. Почему не больно? Сломал позвоночник,
или яд действует? Какая теперь разница. Сколько мне осталось? Десять
минут? Сутки? Неделя? Если умру от яда, то не больше часа. Время
подводить итоги. Справится Сэм с моей задачей? Двенадцатилетний
мальчишка, который неделю назад научился читать по слогам. Смешно.
Черт, ну не один же он там! Завтра главный компьютер заработает.
Сэм знает, что делать, компьютер знает, как. Пусть хоть гаремы грабит,
только бы справился. Не будет он до завтра ждать. Сегодня же пойдет
Лиру спасать. Он во всех играх - оруженосец леди Тэрибл, я же видел.
Вот Лира бы справилась. Чтоб за меня отомстить. Чтоб от всех церкачей
мокрого места не осталось. Нет, не справится она. Горячая, дров наломает.
Тита надо. Тит, Лира и Сэм. Только вместе. Тит в деревне, Лира в плену,
Сэм тоже скоро или погибнет, или попадется. Значит, провал. Полный.
Что без меня компьютеры смогут сделать? Разработают месторождение,
закончат ремонт базы, и все. Где строить вторую базу, я не сказал,
значит, строить не будут. Через десять лет киберы законсервируют базу
еще на тысячу лет. И все. Если появится следующий дракон, ему придется
пробивать стальную дверь полуметровой толщины. И жить на балконе.
Не будет он жить на балконе, там холодно. Значит, тупик. Вот и второе
сердце бьется все слабее. Почему я до сих пор не умер, я же не дышу.
Может, перепонками крыльев кислород усваиваю? Да у меня же только
одна осталась. Что это хлюпает? Шаги? Точно. Кто-то идет. Тот церкач,
ведущий, хотел получить мой череп. Вот удивится, когда увидит на
месте нижний клык. Почувствую я что-нибудь, когда будут отрезать
голову, или нет?
В поле зрения появляется человек. Тот самый, который стрелял
из арбалета. Мокрый по пояс. Осторожно подходит и несколько раз
тыкает мечом в нос. Слышу, но ничего не чувствую. Даже не могу
сфокусировать на нем глаза. Но на церкача он не похож. Скорее,
оруженосец какого-то рыцаря. Машет ладонью перед левым глазом.
Потом обходит меня кругом. Пытается приподнять морду за верхний
клык. Клык с чмокающим звуком выворачивается из челюсти и остается
у него в руке. Не чувствую никакой боли. Человек удивленно смотрит
на зуб, потом вытирает об траву и прячет в мешок. Стаскивает с
дерева перепонку, расстилает на траве, извлекает стрелу и сворачивает,
как одеяло. Потом достает меч и идет ко мне. Когда отходит, вижу
что укладывает в мешок мои уши. Уходит. На глаза медленно течет
густая, коричневая кровь. Ничего не вижу. В ушах появляется звон.
Пришла пора сказать всем: "Прощайте". Как меня зовут? Как же
меня зовут?
Прихожу в себя от боли. Темнота и боль. Волнами. В такт
дыханию. Я дышу! Зачем? Так было хорошо. Теперь буду умирать от
жажды. Долго-долго. Вечность. Так уже было, но там был ручей.
Почему мне не везет? Почему тот гад не отрубил мне голову? Надо
что-то делать. Не могу терпеть такую муку. Надо решить логическую
задачу. Какую? Только что знал. Дурак, ясно же, как сделать, чтобы
было не больно. Хоть бы минутную передышку. Я бы придумал. Не могу
думать. Знаю! Надо умереть. Как? Не могу. Тогда надо вырубиться. От
боли. Это могу. Только, чтоб с первого раза. На второй духа не хватит.
И-и-и раз!
Резко пытаюсь вскочить, и тут же проваливаюсь в бездонный черный
колодец...
Перед глазами цветные пятна. Дышу. Больно, но терпимо. Хочется
пить. Пока просто хочется. Потом будет очень хотеться, потом невыносимо
хотеться, потом будет все равно. Все уже было. Давно, год назад.
Целую жизнь назад. Почему же я не умер? Потому что упал на дерево
и сорвал перепонку вместе со стрелой. А того яда, который уже проник
в организм, не хватило. Я на островке на болоте. Тут только четыре
дерева на пятьсот метров вокруг, я помню. Надо же, как не повезло.
Теперь буду умирать от жажды всю жизнь. До воды двадцать метров в
любую сторону, а я умру. Надежд создателей не оправдал. Не знаю, какие
у них были надежды, но не оправдал. Лиру не спас. Заработал всеобщую
ненависть в деревне. Лючии спину сломал. Смерть неудачника. Скорей бы.
Попробую гипноз. Я устал. Я очень устал. Я хочу спать. Я засыпаю...
Теперь очень хочется пить. Долго моргаю, чтобы очистить глаза
от засохшей крови. Очистил. Утро. Нет, вечер. Какая разница. Спать.
Я устал. Я очень устал...
Пить. Если вытянуть крыло вперед, то когда пойдет дождь, вода
по перепонке будет стекать в рот. Какое крыло? На левом я лежу, на
правом нет перепонки. Жаль, такая идея пропала. Какая разница, дождя
все равно нет.
Р О Ж Д Е Н Н Ы Й П О Л З А Т Ь
Вода на языке? Дождь? Нет. Значит, показалось. Спать...
Опять? Открываю глаза. Вечер. Темнеет. Моя пасть открыта и
подперта двумя колышками, чтобы не закрывалась. Рядом с мордой лежат
кучкой выбитые и обломанные зубы. Подходит человек, голый по пояс,
и выжимает мне в рот какую-то тряпку. Тит! Тит Болтун! Отчаянно
хлопаю глазами, чтобы привлечь внимание. Он смотрит на меня,
шевелит губами. Ничего не слышу. Оглох. Тит задает какой-то вопрос,
смотрит на меня, потом осторожно вынимает колышки из моей пасти.
Шевелю языком, сглатываю воду. Получилось. Попробую говорить.
- Оглох... Воды... Ведром...
Странно, себя слышу, его нет.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63