Ну, к примеру… Есть же целое движение, чтобы священников в армию не брать. Я против! Как так не брать?! В первую очередь! Негоже, я считаю, божьему человеку от испытаний бежать! Наоборот, в первых рядах должен быть. Иначе как же? Кто он такой иначе, как смеет к людям слова обращать? Ведь каждый православный должен следовать своим пастырям духовным. Церковь опорой должна быть для Родины. А не гнилыми мостками через болото…
Он помолчал немного, а потом вдруг спросил:
– Я смешно, наверное, говорю?
– Почему смешно? – удивился Сергей.
– Ну, Долг, Родина… Вам, молодым, это непонятно, может быть? Другие ориентиры в жизни?
– Какие?
– Шут его знает, деньги, может быть, задница, прости господи, своя, – он улыбнулся. – Или не своя…
– По-разному бывает… – ответил Сергей. – По-разному.
Они замолчали.
– Федор! – перекрывая своим голосом разговоры и шум, сказал Петр Фадеевич. – Хватит мальчишке голову забивать! Давай-ка… Ну, знаешь, как люблю…
– Ладно, ладно, – проворчал отец Федор. Налил себе стакан самогона, лихо выпил, отдышался, а затем хлопнул донышком о стол. – Сейчас…
Он вдохнул поглубже и низким, раскатистым голосом завел:
Черный ворон, черный ворон…
Остальные подхватили чуть тише:
Что ты вьешься надо мной?
Ты добычи не добьешься,
Черный ворон, я не твой…
За столом стало тихо, прекратились разговоры.
Только низкий, громкий голос отца Федора вел:
Полетай ты, черный ворон,
К нам в далекий дом родной…
Мужская песня. Настоящая.
70.
…Теперь священник шагал позади всех, оглядываясь и прислушиваясь, серьезный и сосредоточенный. И не было в нем ничего от вчерашнего весельчака. Словно оставил он эту одежду дома, взяв вместо нее тяжелое ружье да полностью заполненный патронташ…
Снег под лыжами хрустел коротко и солидно. На третий час хода Сергей обратил внимание, что уже не замечает мороза. Через каждый час Петр Фадеевич командовал привал. И на пятнадцать минут тайга переставала двигаться, уходя куда-то за спину. Непривычный к такому долгому ходу Сергей вымотался уже в самом начале и теперь шел на автомате. В какой-то момент ему показалось, что это не он идет, а окружающий их лес движется. В голову отчего-то пришел Льюис Кэрролл, хотя у его Алисы все было наоборот. Там девочка и королева бежали, а пейзаж оставался недвижим. Но в мозгу застряло это нелепое сравнение…
Несмотря на то что ног Сергей уже не чувствовал, а спина, казалось, разламывается, он не утратил способности удивляться. Деревьям, высоким, огромным, отодвигающим небо далеко-далеко, снегу, такому пушистому, яркому, каким он никогда не бывает в городе, бесконечным звериным следам – вот параллельно тропе пробежали маленькие копытца, вот какой-то мелкий грызун что-то волок в свою норку под сосной, а вот кто-то крупный, следы, словно у собаки… Так это же…
Сергей посмотрел на Михалыча, который шел рядом.
Тот кивнул.
– Волки шли.
– Волки?
– Да, наверное, трое. – Михалыч проводил взглядом цепочку следов, уходящих в сторону от тропы. – Только они так могут, след в след…
А еще Сергей удивлялся людям. Которые жили здесь, в такой невероятной дали от всякой цивилизации, от вещей и понятий, которые некогда казались такими важными, а теперь совершенно ненужными, лишними.
– А кто это там, за Петром идет? – вполголоса поинтересовался Сергей у Михалыча. – А то вчера вроде пили, а я никого не знаю.
– В голове-то не шумит?
– Нет. Даже странно. А я навеселе был, основательно.
– Вот то-то… – непонятно сказал Михалыч. – Травы, они… В общем, хороший самогон. А за Петром идет Саша-тихоня.
– Это хорошо, что тихоня… – пробормотал Сергей, глядя в спину Александру. Тот не многим уступал по телосложению Петру Фадеевичу. Был широк, толст, но не жиром. Мышцы да широкая кость. Небогатая курчавая бородка и удивительно голубые, почти синие глаза.
– Это точно. Удивительный человек. Здоровущий! Как-то раз коня на шею взвалил и нес. На спор. Если бы я своими глазами не увидел, то и не поверил бы. Жена у него зато тростинка тростинкой. И заботливая. Ты бы видел, как заботливо она ему воротник поправляет… На цыпочки становится, а он внаклонку и басит, да ладно, мол, Люда, не померзну, чай… Смешно. Силищи немереной человек.
– А тот, что справа?
– А это Димка Кожемяка. Он в соседнем доме живет, от Фадеевича. Бобылем. Я сколько его помню, все без бабы. Не сложилось у него как-то.
Сергей присмотрелся к Кожемяке, тот был безбород, с черными, коротко стриженными волосами. Глаза… странные это были глаза. Будто полынья ледком подернулась. Мертвая вода.
– Хорошо, а дальше?…
– Дальше, тот, что по левую руку, Егорка Малашкин. Он молодой самый тут, ну, кроме тебя, наверное. Тридцатник. Он рыбак хороший. В позапрошлом году вытащил сома. Тут запруда есть… – Михалыч замялся. – Если выживем, то покажу.
– Так серьезно?
– А ты еще не догадался? Я уже раз сто пожалел, что сразу не сдался властям. Ну, срок бы дали, и черт с ним… Не надо было меня, дурака, слушать. Это привычка гэрэушная, выпутываться до последнего. Я привык один работать, а тут… В общем, ты меня прости, Сережа, если что. И запомни, если… в общем… отдашь им диски. И хер с ними…
Речь эта получилась скомканной, неискренней какой-то.
– Ты чего, Михалыч? С лавки ночью упал? – поинтересовался Сергей. – Поздняк теперь диски отдавать. Теперь только или пан, или пропал. Или мы их, или они нас. Третьего не дано. Так что если помирать, то всем кагалом. Это ты переутомился чего-то…
– Да, – тихо сказал Михалыч. – Наверное.
– Удивительное дело. Я ведь раньше таким не был. Мне жить хотелось, чтобы всего много. Деньги, бабки, игрушки всякие, цацки электронные. Я ведь всю эту бодягу закрутил потому, что денег жалко стало и труда, конечно, но в первую очередь – денег. Это потом уже стало ясно, что во мне все переменилось. Я когда этого Карасика все-таки встретил, когда сидели мы в том ресторане злополучном, ведь не знал, чего делать, не потому, что убивать его было жаль или еще что-то. Я не соображал, чего же мне от него надо. Деньги чтоб вернул? А потом что? Вроде как-то мелко получается… Сижу и думаю, а чего же теперь? Вот отдаст он мне бабки… Елки-палки, когда Карасик в бутылку полез, я поначалу растерялся, а потом, представляешь, обрадовался. На какой-то очень краткий миг, пока шобла эта из «Батута» не набежала. Обрадовался! Тому, что дело продолжается. Тому, что есть куда идти дальше… А то вроде бы раз – и кончилось. Зато знаю теперь, что самое сложное в мести.
– Что же?
– Закончить ее. Увидеть, понять, что вот сейчас, в этот момент, после этого действия, она кончается. Переходит в разряд дел свершенных. Это, оказывается, очень трудно.
Михалыч неопределенно хмыкнул.
– Ладно, кто там у нас дальше?
– Дальше, – Михалыч кивнул на бородатого, черноволосого с глубокими карими глазами мужика, исключительно сурового вида, – Миша Самойлов.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100
Он помолчал немного, а потом вдруг спросил:
– Я смешно, наверное, говорю?
– Почему смешно? – удивился Сергей.
– Ну, Долг, Родина… Вам, молодым, это непонятно, может быть? Другие ориентиры в жизни?
– Какие?
– Шут его знает, деньги, может быть, задница, прости господи, своя, – он улыбнулся. – Или не своя…
– По-разному бывает… – ответил Сергей. – По-разному.
Они замолчали.
– Федор! – перекрывая своим голосом разговоры и шум, сказал Петр Фадеевич. – Хватит мальчишке голову забивать! Давай-ка… Ну, знаешь, как люблю…
– Ладно, ладно, – проворчал отец Федор. Налил себе стакан самогона, лихо выпил, отдышался, а затем хлопнул донышком о стол. – Сейчас…
Он вдохнул поглубже и низким, раскатистым голосом завел:
Черный ворон, черный ворон…
Остальные подхватили чуть тише:
Что ты вьешься надо мной?
Ты добычи не добьешься,
Черный ворон, я не твой…
За столом стало тихо, прекратились разговоры.
Только низкий, громкий голос отца Федора вел:
Полетай ты, черный ворон,
К нам в далекий дом родной…
Мужская песня. Настоящая.
70.
…Теперь священник шагал позади всех, оглядываясь и прислушиваясь, серьезный и сосредоточенный. И не было в нем ничего от вчерашнего весельчака. Словно оставил он эту одежду дома, взяв вместо нее тяжелое ружье да полностью заполненный патронташ…
Снег под лыжами хрустел коротко и солидно. На третий час хода Сергей обратил внимание, что уже не замечает мороза. Через каждый час Петр Фадеевич командовал привал. И на пятнадцать минут тайга переставала двигаться, уходя куда-то за спину. Непривычный к такому долгому ходу Сергей вымотался уже в самом начале и теперь шел на автомате. В какой-то момент ему показалось, что это не он идет, а окружающий их лес движется. В голову отчего-то пришел Льюис Кэрролл, хотя у его Алисы все было наоборот. Там девочка и королева бежали, а пейзаж оставался недвижим. Но в мозгу застряло это нелепое сравнение…
Несмотря на то что ног Сергей уже не чувствовал, а спина, казалось, разламывается, он не утратил способности удивляться. Деревьям, высоким, огромным, отодвигающим небо далеко-далеко, снегу, такому пушистому, яркому, каким он никогда не бывает в городе, бесконечным звериным следам – вот параллельно тропе пробежали маленькие копытца, вот какой-то мелкий грызун что-то волок в свою норку под сосной, а вот кто-то крупный, следы, словно у собаки… Так это же…
Сергей посмотрел на Михалыча, который шел рядом.
Тот кивнул.
– Волки шли.
– Волки?
– Да, наверное, трое. – Михалыч проводил взглядом цепочку следов, уходящих в сторону от тропы. – Только они так могут, след в след…
А еще Сергей удивлялся людям. Которые жили здесь, в такой невероятной дали от всякой цивилизации, от вещей и понятий, которые некогда казались такими важными, а теперь совершенно ненужными, лишними.
– А кто это там, за Петром идет? – вполголоса поинтересовался Сергей у Михалыча. – А то вчера вроде пили, а я никого не знаю.
– В голове-то не шумит?
– Нет. Даже странно. А я навеселе был, основательно.
– Вот то-то… – непонятно сказал Михалыч. – Травы, они… В общем, хороший самогон. А за Петром идет Саша-тихоня.
– Это хорошо, что тихоня… – пробормотал Сергей, глядя в спину Александру. Тот не многим уступал по телосложению Петру Фадеевичу. Был широк, толст, но не жиром. Мышцы да широкая кость. Небогатая курчавая бородка и удивительно голубые, почти синие глаза.
– Это точно. Удивительный человек. Здоровущий! Как-то раз коня на шею взвалил и нес. На спор. Если бы я своими глазами не увидел, то и не поверил бы. Жена у него зато тростинка тростинкой. И заботливая. Ты бы видел, как заботливо она ему воротник поправляет… На цыпочки становится, а он внаклонку и басит, да ладно, мол, Люда, не померзну, чай… Смешно. Силищи немереной человек.
– А тот, что справа?
– А это Димка Кожемяка. Он в соседнем доме живет, от Фадеевича. Бобылем. Я сколько его помню, все без бабы. Не сложилось у него как-то.
Сергей присмотрелся к Кожемяке, тот был безбород, с черными, коротко стриженными волосами. Глаза… странные это были глаза. Будто полынья ледком подернулась. Мертвая вода.
– Хорошо, а дальше?…
– Дальше, тот, что по левую руку, Егорка Малашкин. Он молодой самый тут, ну, кроме тебя, наверное. Тридцатник. Он рыбак хороший. В позапрошлом году вытащил сома. Тут запруда есть… – Михалыч замялся. – Если выживем, то покажу.
– Так серьезно?
– А ты еще не догадался? Я уже раз сто пожалел, что сразу не сдался властям. Ну, срок бы дали, и черт с ним… Не надо было меня, дурака, слушать. Это привычка гэрэушная, выпутываться до последнего. Я привык один работать, а тут… В общем, ты меня прости, Сережа, если что. И запомни, если… в общем… отдашь им диски. И хер с ними…
Речь эта получилась скомканной, неискренней какой-то.
– Ты чего, Михалыч? С лавки ночью упал? – поинтересовался Сергей. – Поздняк теперь диски отдавать. Теперь только или пан, или пропал. Или мы их, или они нас. Третьего не дано. Так что если помирать, то всем кагалом. Это ты переутомился чего-то…
– Да, – тихо сказал Михалыч. – Наверное.
– Удивительное дело. Я ведь раньше таким не был. Мне жить хотелось, чтобы всего много. Деньги, бабки, игрушки всякие, цацки электронные. Я ведь всю эту бодягу закрутил потому, что денег жалко стало и труда, конечно, но в первую очередь – денег. Это потом уже стало ясно, что во мне все переменилось. Я когда этого Карасика все-таки встретил, когда сидели мы в том ресторане злополучном, ведь не знал, чего делать, не потому, что убивать его было жаль или еще что-то. Я не соображал, чего же мне от него надо. Деньги чтоб вернул? А потом что? Вроде как-то мелко получается… Сижу и думаю, а чего же теперь? Вот отдаст он мне бабки… Елки-палки, когда Карасик в бутылку полез, я поначалу растерялся, а потом, представляешь, обрадовался. На какой-то очень краткий миг, пока шобла эта из «Батута» не набежала. Обрадовался! Тому, что дело продолжается. Тому, что есть куда идти дальше… А то вроде бы раз – и кончилось. Зато знаю теперь, что самое сложное в мести.
– Что же?
– Закончить ее. Увидеть, понять, что вот сейчас, в этот момент, после этого действия, она кончается. Переходит в разряд дел свершенных. Это, оказывается, очень трудно.
Михалыч неопределенно хмыкнул.
– Ладно, кто там у нас дальше?
– Дальше, – Михалыч кивнул на бородатого, черноволосого с глубокими карими глазами мужика, исключительно сурового вида, – Миша Самойлов.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100