Вынимай скорей, заждались…»
– Вот вам, парни, и Корюжный, которого вы потеряли, – пробормотал он. Обогнул трупы, взялся брезгливо за рукав, потянул. Верхний покойник скатился на землю, разбросав ноги. Обозначились еще двое.
Одеты в защитное. Здравствуйте, девочки… Что бы это значило? Он всмотрелся. Кончили вояк жестоко, но крови не было. Убийца действовал профессионально, с огоньком – наносил безукоризненные удары, временно выбивающие из реалий, а потом руками, будто кошмарными средневековыми гарротами, детищем добрых монахов, сжимал шею и душил: у всех покойников на горле синие пятна, глаза вытаращены, а выраженьица – ну как бы хотят чего-то спеть.
Возраст – лет тридцать – тридцать пять. Один похож на корейца, другой на кавказца («дарагой, ну ты и атмачыл…»), третий – на нашего брата, кота Матроскина. Вот он – Корюжный, пропащая душа. Морда широченная, брови лохматые, челюсть – уступом. Такого вырубить – нужно силу иметь охрененную.
Однако вырубили.
Туманов озадаченно потер макушку. Либо убийца крутой ниндзя, либо те сами согласились. Иного как-то не выходило. Чудны твои дела, господи.
Еще раз обошел вокруг могильника. Залез под кусты. Оружия не обнаружил. Подсумки на поясах убитых хранили две пачки печенья «Чайное», тюбик с дэтой и колоду обсусоленных карт. Кобура Корюжного и того не хранила. Помявшись, он стал обшаривать карманы. Ничего. Две зажигалки, пачка «Мальборо», несколько леденцов бийской кондитерской фабрики – никакая не находка. Вот кабы не бросил он курить в прошлом квартале – тогда, конечно, приятно. Хотя, впрочем…
Он выудил сигарету, прикурил, затянулся во все легкие. Кашлянул, но не грубо. Табачок-то благородный.
– Эй, – обернулся. – Ты там?
– Там, – пискнула с обрыва Динка.
– Поди-к сюда.
– Не-е… Хренушки тебе. Я боюсь покойников…
– А чего нас бояться? Мы не блохастые, – съехидничал он утробным баритоном, да так не в строку, что самому стало противно. – А-а, и черт с тобой, – махнул рукой и бормоча под нос: «Уж ты прости меня, погибшее, но доброе созданье…», принялся расстегивать на мертвеце обмундирование.
«Полет Икара» продолжился через четверть часа. Но на грунтовку они не пошли. После мучительных буридановых раздумий Туманов пришел к выводу, что в темноте да в таком несерьезном виде соваться на дорогу – радость не из особых. Во-первых, никакой псих не посадит их к себе в машину, во-вторых, машины уже не ходят, в-третьих, изучить обстановку касательно дороги и ее обочин он должен при дневном свете и желательно в добром здравии. С Динкой можно и не совещаться. Ей вообще все было по фене. Она плелась далеко в обозе, разгрызая вторую пачку печенья, и если о чем-то размышляла, то уж никак не о планировании затяжных детских игр типа «Зарница», а скорее о том, что сегодняшний ужин уж она точно врагу не отдаст.
Он свернул налево и узким ручьем вывел Динку к небольшой гряде, уступом отторгающейся от Кунгурского кряжа. Когда-то по этим холмам, на которых росли симпатичные пихточки, он носился с гранатометом кошмарного действия «АГС-17», отрабатывая в составе взвода азы тактической подготовки «в условиях горно-лесистой местности». Места родны-ы-ые… До тошноты. Но как приятно вспомнить.
Он нашел в темноте, практически на ощупь, подходящую расщелинку. Подсадил Динку на камни, отыскал ручей, падающий со скалы. Тянуть было нечего, он приступил к задуманному. Встал на колени и стал замачивать в воде оба комплекта униформы – штаны и куртки.
– Что это ты делаешь? – прошептала Динка, садясь рядом на корточки.
– Приостанавливаю наши с тобой похороны, – ворчливо отзвался он. – Мы должны слиться с местностью, понимаешь? Выражаясь по-пехотному, адекватно одеться.
– Постой. Но ведь какая-то мразь носила… Покойники. Фу, я не надену. Ты спятил.
– Я тебе не надену. Помоги лучше, я же не прачка.
Он погрузил пальцы в бегущую воду, стал выгребать песок с галькой. Динка, изрыгая тихие проклятья, пристроилась рядом.
На стирку ушло минут двадцать. Основательно взмокшие, они разложили униформу на камнях, а потом долго сидели, обсыхая, таращась на ядовито-желтую луну, висящую над неподвижным лесом.
Он посмотрел на часы:
– Полночь. Полнолуние. Пошли-ка спать, пока нас с тобой безумие не обуяло.
– Пошли, – отозвалась она слабым эхом.
Он натолкал в расщелину травы, разложил со всем старанием. Как постелишь, так и поспишь. Потом уступил даме дорогу.
– Спать будем обнявшись, – заявил безапелляционно, вползая последним.
– Ага, умерьте аппетиты, уважаемый, – фыркнула Динка.
– Ладно, – сказал он. – Но только когда замерзнешь, ко мне не приходи.
Она сама к нему прильнула, обняла за ребра.
– Давай без глупых вольностей, я прошу тебя как товарища, договорились? Сил нету впадать в блуд, ну никаких… Мы с тобой усталые, грязные, это так противно. Да и есть больно хочется.
– Любовь и голод правят миром, – робко заметил он. – Ты съела две пачки печенья. А кто-то из присутствующих – ни одной. Между прочим.
Она стыдливо промолчала. Он потянулся к ней, залез губами в стоптанные волосы, стал зловеще дышать в макушку. Она отодвинулась.
– Осторожно, окрашено же… – Он невольно рассмеялся.
– Печенье – это не еда, – совершенно верно заметила она. – Это даже хуже, чем питаться манной небесной. Вот кабы нам грибную пиццу… Да зубами впиться…
– И севрюжинки с хреном, – подлил он масла. – И фрикасе с «баргузином». И заливное из цитрусовых под соусом из бузины.
– А компот? – вспомнила она.
– Непременно, – заверил он. – Без компота решительный пробел. Компот – в студию… Слушай, а ты взаправду книжки пишешь?
Она задумалась.
– Ну пишу. Иногда. Бумагу порчу.
– Про что?
– Про что?.. – На сей раз она задумалась надолго. – Да про разное. Про то, про это. Всякое бывает. Писатель пописывает, читатель почитывает. Как у всех. А что?
– Да ничего. Я бы почитал. Наверное, трудно книжки писать… Какой-нибудь бред пишешь?
– Не без этого, – улыбнулась она без обиды. – Не читай. Только время потеряешь. Исписалась я. В аккурат перед поездкой искала свежую тему для новой книги… И знаешь, у меня на днях созрело такое мнение, что я ее наконец-то нашла…
Он крякнул:
– Лучше бы ты ее не нашла.
Динка долго хранила молчание. Он думал, что она подыскивает колкий ответ, потому не торопил. Но когда надоело ждать, слегка потряс ее, на что она ответила чем-то квелым и невнятным. Уснула, подумал он с обидой. А он уж хотел расстараться, вывернуться наизнанку, рассказать ей про себя, про свои неурядицы, достижения. Хотя какие у него, к черту, достижения?.. Нет у него достижений, одни неурядицы…
Он тоже уснул.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83
– Вот вам, парни, и Корюжный, которого вы потеряли, – пробормотал он. Обогнул трупы, взялся брезгливо за рукав, потянул. Верхний покойник скатился на землю, разбросав ноги. Обозначились еще двое.
Одеты в защитное. Здравствуйте, девочки… Что бы это значило? Он всмотрелся. Кончили вояк жестоко, но крови не было. Убийца действовал профессионально, с огоньком – наносил безукоризненные удары, временно выбивающие из реалий, а потом руками, будто кошмарными средневековыми гарротами, детищем добрых монахов, сжимал шею и душил: у всех покойников на горле синие пятна, глаза вытаращены, а выраженьица – ну как бы хотят чего-то спеть.
Возраст – лет тридцать – тридцать пять. Один похож на корейца, другой на кавказца («дарагой, ну ты и атмачыл…»), третий – на нашего брата, кота Матроскина. Вот он – Корюжный, пропащая душа. Морда широченная, брови лохматые, челюсть – уступом. Такого вырубить – нужно силу иметь охрененную.
Однако вырубили.
Туманов озадаченно потер макушку. Либо убийца крутой ниндзя, либо те сами согласились. Иного как-то не выходило. Чудны твои дела, господи.
Еще раз обошел вокруг могильника. Залез под кусты. Оружия не обнаружил. Подсумки на поясах убитых хранили две пачки печенья «Чайное», тюбик с дэтой и колоду обсусоленных карт. Кобура Корюжного и того не хранила. Помявшись, он стал обшаривать карманы. Ничего. Две зажигалки, пачка «Мальборо», несколько леденцов бийской кондитерской фабрики – никакая не находка. Вот кабы не бросил он курить в прошлом квартале – тогда, конечно, приятно. Хотя, впрочем…
Он выудил сигарету, прикурил, затянулся во все легкие. Кашлянул, но не грубо. Табачок-то благородный.
– Эй, – обернулся. – Ты там?
– Там, – пискнула с обрыва Динка.
– Поди-к сюда.
– Не-е… Хренушки тебе. Я боюсь покойников…
– А чего нас бояться? Мы не блохастые, – съехидничал он утробным баритоном, да так не в строку, что самому стало противно. – А-а, и черт с тобой, – махнул рукой и бормоча под нос: «Уж ты прости меня, погибшее, но доброе созданье…», принялся расстегивать на мертвеце обмундирование.
«Полет Икара» продолжился через четверть часа. Но на грунтовку они не пошли. После мучительных буридановых раздумий Туманов пришел к выводу, что в темноте да в таком несерьезном виде соваться на дорогу – радость не из особых. Во-первых, никакой псих не посадит их к себе в машину, во-вторых, машины уже не ходят, в-третьих, изучить обстановку касательно дороги и ее обочин он должен при дневном свете и желательно в добром здравии. С Динкой можно и не совещаться. Ей вообще все было по фене. Она плелась далеко в обозе, разгрызая вторую пачку печенья, и если о чем-то размышляла, то уж никак не о планировании затяжных детских игр типа «Зарница», а скорее о том, что сегодняшний ужин уж она точно врагу не отдаст.
Он свернул налево и узким ручьем вывел Динку к небольшой гряде, уступом отторгающейся от Кунгурского кряжа. Когда-то по этим холмам, на которых росли симпатичные пихточки, он носился с гранатометом кошмарного действия «АГС-17», отрабатывая в составе взвода азы тактической подготовки «в условиях горно-лесистой местности». Места родны-ы-ые… До тошноты. Но как приятно вспомнить.
Он нашел в темноте, практически на ощупь, подходящую расщелинку. Подсадил Динку на камни, отыскал ручей, падающий со скалы. Тянуть было нечего, он приступил к задуманному. Встал на колени и стал замачивать в воде оба комплекта униформы – штаны и куртки.
– Что это ты делаешь? – прошептала Динка, садясь рядом на корточки.
– Приостанавливаю наши с тобой похороны, – ворчливо отзвался он. – Мы должны слиться с местностью, понимаешь? Выражаясь по-пехотному, адекватно одеться.
– Постой. Но ведь какая-то мразь носила… Покойники. Фу, я не надену. Ты спятил.
– Я тебе не надену. Помоги лучше, я же не прачка.
Он погрузил пальцы в бегущую воду, стал выгребать песок с галькой. Динка, изрыгая тихие проклятья, пристроилась рядом.
На стирку ушло минут двадцать. Основательно взмокшие, они разложили униформу на камнях, а потом долго сидели, обсыхая, таращась на ядовито-желтую луну, висящую над неподвижным лесом.
Он посмотрел на часы:
– Полночь. Полнолуние. Пошли-ка спать, пока нас с тобой безумие не обуяло.
– Пошли, – отозвалась она слабым эхом.
Он натолкал в расщелину травы, разложил со всем старанием. Как постелишь, так и поспишь. Потом уступил даме дорогу.
– Спать будем обнявшись, – заявил безапелляционно, вползая последним.
– Ага, умерьте аппетиты, уважаемый, – фыркнула Динка.
– Ладно, – сказал он. – Но только когда замерзнешь, ко мне не приходи.
Она сама к нему прильнула, обняла за ребра.
– Давай без глупых вольностей, я прошу тебя как товарища, договорились? Сил нету впадать в блуд, ну никаких… Мы с тобой усталые, грязные, это так противно. Да и есть больно хочется.
– Любовь и голод правят миром, – робко заметил он. – Ты съела две пачки печенья. А кто-то из присутствующих – ни одной. Между прочим.
Она стыдливо промолчала. Он потянулся к ней, залез губами в стоптанные волосы, стал зловеще дышать в макушку. Она отодвинулась.
– Осторожно, окрашено же… – Он невольно рассмеялся.
– Печенье – это не еда, – совершенно верно заметила она. – Это даже хуже, чем питаться манной небесной. Вот кабы нам грибную пиццу… Да зубами впиться…
– И севрюжинки с хреном, – подлил он масла. – И фрикасе с «баргузином». И заливное из цитрусовых под соусом из бузины.
– А компот? – вспомнила она.
– Непременно, – заверил он. – Без компота решительный пробел. Компот – в студию… Слушай, а ты взаправду книжки пишешь?
Она задумалась.
– Ну пишу. Иногда. Бумагу порчу.
– Про что?
– Про что?.. – На сей раз она задумалась надолго. – Да про разное. Про то, про это. Всякое бывает. Писатель пописывает, читатель почитывает. Как у всех. А что?
– Да ничего. Я бы почитал. Наверное, трудно книжки писать… Какой-нибудь бред пишешь?
– Не без этого, – улыбнулась она без обиды. – Не читай. Только время потеряешь. Исписалась я. В аккурат перед поездкой искала свежую тему для новой книги… И знаешь, у меня на днях созрело такое мнение, что я ее наконец-то нашла…
Он крякнул:
– Лучше бы ты ее не нашла.
Динка долго хранила молчание. Он думал, что она подыскивает колкий ответ, потому не торопил. Но когда надоело ждать, слегка потряс ее, на что она ответила чем-то квелым и невнятным. Уснула, подумал он с обидой. А он уж хотел расстараться, вывернуться наизнанку, рассказать ей про себя, про свои неурядицы, достижения. Хотя какие у него, к черту, достижения?.. Нет у него достижений, одни неурядицы…
Он тоже уснул.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83