Мне хотелось вернуться. «Мать ее в нос, эту загадку природы», — подумал я и пошел обратно. Обратно было идти еще хуже — туман клубился за спиной, да еще и полз следом. Когда я у костра оглянулся — он был уже совсем рядом. Он был живой — в этом я уже не сомневался…
Туман не растаял, не рассеялся и его не сдуло ветром. Он ушел к себе — так я думаю. Беззвучно и неистово он проделал тот же путь и скрылся в лесу. Никогда — ни до, ни после не видел я такого тумана, хотя был в том месте много раз. Когда последний молочный клок исчез в темноте, где-то далеко в лесу ухнула сова — первый звук за вечер. А потом подул ветер, зашумели сосны и стало совсем не тихо…
Для меня это было лето горя и радости. Это было лето пограничного восприятия мира. Тогда я думал — это плохо. Сейчас я думаю — у меня не было лучшего времени. Я был полностью в будущем, у меня была бездна времени, я мог играть собой щедро и не задумываясь, я сочинял легко и свободно, я творил все что хотел… Одного я не знал — что такого лета больше не будет.
У меня был котенок по имени Фантик — черный, с белой грудкой. Пока я пил водку, он сидел рядом со мной или у меня на коленях. Потом я шел к себе в вагончик, а он семенил рядом. Он даже лез за мной в воду — где еще бывают такие коты? Он был моей тенью настолько, что когда он исчез, я понял это не потому что его нет рядом, а потому что перестал бояться — как бы ненароком не придавить его.
У меня была девочка по имени Ирма — маленькая с зелеными глазами. У меня было предчувствие любви.
У меня были сотни стихов. Я выбрасывал их. Я не жалел. Я думал — еще напишу. Каждый день я вставал с ощущением нового. Хорошего ли, плохого, но нового.
Я не плачусь в жилетку. Я тупо пытаюсь объяснить, что все, что кажется нам придет не один раз — на самом деле имеет конечное значение. И плохого в этом ровно столько, сколько хорошего.
Но бывают моменты, когда ты уже точно понимаешь, что этого больше никогда не будет. Это убийственное, прозрачное, стойкое ощущение, его невозможно вытравить из твоего сознания, оно бьет, оно сводит с ума. Ведь, согласись, можно отбросить в сторону даже самое прекрасное — если знать что оно еще будет, и может и не раз. А как отстранить от себя даже самую смертную тоску, зная, что ее больше не будет никогда? Как можно не выпить самый последний глоток воды, даже зная, что в нем яд?
Вот это я и почувствовал, когда увидел тебя.
Ты спросишь меня — а что дальше? Если бы да кабы я знал это. Туман. Хотя бы потому что делаем мы не то, что думаем, а думаем не то, что чувствуем.
И все равно — я хотел бы жить на этой земле вечно…
Вчера отступил от своего правила. Воскресенье. Солнце светило — как последний раз. Днем побежал. Солнце-то солнце, а мороз стоит — дышать больно. Неслись с собаками, как три заиндевевших призрака. У них вокруг пасти — иней. И у меня вокруг пасти — иней. По дороге бежим. Она идет вдоль реки. Справа река. Слева — поле замерзшее. Белое, искрится и лежит мертво. Нет жизни на этой планете. Нет. Только солнце. И снег.
Вертолет появился неожиданно. Я увидел сперва только два снежных фонтанчика. А уже потом услышал выстрелы. Или их эхо. В ветровке, под капюшоном, слышно плохо. Сверху, наверно, все было предельно ясно. Убегает какой-то человек от двух озверевших собак и не может убежать. Решили помочь. Стреляли не прицельно, стреляли по ходу вперед, чтобы отпугнуть. Мои псы удивленно остановились и подняли вверх головы.
— Карат, Грей, ко мне!!!
Никогда я им не приказывал. Никогда их не дрессировал. Рванули ко мне, яростно смеясь. Я сел на корточки, обнял каждого за шею. Прикрыл их своим телом. Посмотрел вверх. Помахал этим орлам рукой, дескать, улетайте, все нормально. Поняли. Сделали круг и улетели. Стало тихо. Поцеловал обоих в гнусные заиндевевшие лица. И побежали мы дальше. Нет, не надо бегать днем…
Днями я опять сижу в библиотеке. Уже тороплюсь. Потому что февраль — это фактически, март. А март — это, фактически, весна. Подготовка к посевной и все такое. 23 февраля уехала Людка в гости на всю ночь. Типа свидание у нее. И пригласила меня к себе Грустная Лиса. Тоже, типа на всю ночь. Ну и это, праздник. Я ж, как никак, офицер запаса. Не хуй собачий.
— …Я тебе бутылку купила и гитару принесла. Сейчас петь будешь.
— А… это… аппарат воспроизведения?
— Ничего с ним не случится. Ты уже на лося похож, а не на Анубиса. На таких пахать надо.
Лиса пьет символически. Как на открытии выставки какой. Пригубит и все. Как галочку ставит. Выпила, отъебитесь.
…И выжрал я сходу три четверти пузыря… Откашлялся. Встал. И сказал:
— Черный голубь.
Потом подумал, поправил на плече гитарную лямку и добавил:
— Фотография. Исполняется впервые… Или не впервые… Не помню, в общем!
Черный голубь, белый голубь —
Оплывай душа моя…
Станешь вечной, станешь голой
Беспокоя и маня.
Перережет песня вены —
Наливай, давай, да пей!
…Облака летящей пены,
Стаи черных голубей.
Ты забудешь утром рано
Желтоглазых птиц полет —
Черный голубь из тумана
На плечо твое падет.
Угловатый, весь кусками,
Непонятен и здоров —
Он раскинет над висками
Перья черных вееров.
С ним, беспутным, нету сладу —
Он не бился в потолок.
Не целуй его, не надо —
Он, как полночь, одинок.
С похмела придуман чертом,
Непонятен и здоров
Он посмотрит словно мертвый
Через прорези зрачков.
Жребий брошен, карта бита…
Позовет его зенит —
Черный голубь как молитва
Молча в небо улетит.
В небесах и в вечной гонке
Непохожий на людей…
Но останутся на пленке
Тени черных голубей.
Голубь белый, голубь черный —
Душу пополам разбей!
Прорастут цветы и зерна
Не для этих голубей.
Эта дурость будет сниться
Без начала и причин —
Крылья нежной черной птицы
С белым призраком свечи…
— А еще? — попросила Лиса, изрядно помолчав.
— А вот еще. — Я снял гитару и положил ее на кровать. — Гимн солнцу. Он же — гимн рыжим. Типа стих.
Рыжие да ражие, пламень да ветер,
Даже в ночь, затертую как старый пятак.
Рыжие да ражие, живут же на свете,
Живут же нахальные, да за просто так!
Заплетут горячие косы — как плети,
Залатают жизнь свою — бегом через край.
Рыжие да ражие, парус да ветер,
Полюби прохожего да умирай!
Имение по ветру, до утра, до света,
Нету у них памяти, какой с них спрос!
Рыжие да ражие — горит планета
С заливным сиянием у корней волос!
— Какие нехорошие рыжие, — с бесконечной иронией произнесла Лиса. — А прохожий — это кто?
— Прохожий — это…
Но тут раздался стук в дверь. И вошла Ирка. С бутылкой.
— Не помешаю?
— Нет, Ир, нет, — я кинулся за стулом. — Садись. Ешь, пей, гуляй. Лиса, где у нас рюмки?..
У Ирки — очень чистое лицо. Идеальная кожа. У Лисы, например, то там, то сям вечно вылезают веснушки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37
Туман не растаял, не рассеялся и его не сдуло ветром. Он ушел к себе — так я думаю. Беззвучно и неистово он проделал тот же путь и скрылся в лесу. Никогда — ни до, ни после не видел я такого тумана, хотя был в том месте много раз. Когда последний молочный клок исчез в темноте, где-то далеко в лесу ухнула сова — первый звук за вечер. А потом подул ветер, зашумели сосны и стало совсем не тихо…
Для меня это было лето горя и радости. Это было лето пограничного восприятия мира. Тогда я думал — это плохо. Сейчас я думаю — у меня не было лучшего времени. Я был полностью в будущем, у меня была бездна времени, я мог играть собой щедро и не задумываясь, я сочинял легко и свободно, я творил все что хотел… Одного я не знал — что такого лета больше не будет.
У меня был котенок по имени Фантик — черный, с белой грудкой. Пока я пил водку, он сидел рядом со мной или у меня на коленях. Потом я шел к себе в вагончик, а он семенил рядом. Он даже лез за мной в воду — где еще бывают такие коты? Он был моей тенью настолько, что когда он исчез, я понял это не потому что его нет рядом, а потому что перестал бояться — как бы ненароком не придавить его.
У меня была девочка по имени Ирма — маленькая с зелеными глазами. У меня было предчувствие любви.
У меня были сотни стихов. Я выбрасывал их. Я не жалел. Я думал — еще напишу. Каждый день я вставал с ощущением нового. Хорошего ли, плохого, но нового.
Я не плачусь в жилетку. Я тупо пытаюсь объяснить, что все, что кажется нам придет не один раз — на самом деле имеет конечное значение. И плохого в этом ровно столько, сколько хорошего.
Но бывают моменты, когда ты уже точно понимаешь, что этого больше никогда не будет. Это убийственное, прозрачное, стойкое ощущение, его невозможно вытравить из твоего сознания, оно бьет, оно сводит с ума. Ведь, согласись, можно отбросить в сторону даже самое прекрасное — если знать что оно еще будет, и может и не раз. А как отстранить от себя даже самую смертную тоску, зная, что ее больше не будет никогда? Как можно не выпить самый последний глоток воды, даже зная, что в нем яд?
Вот это я и почувствовал, когда увидел тебя.
Ты спросишь меня — а что дальше? Если бы да кабы я знал это. Туман. Хотя бы потому что делаем мы не то, что думаем, а думаем не то, что чувствуем.
И все равно — я хотел бы жить на этой земле вечно…
Вчера отступил от своего правила. Воскресенье. Солнце светило — как последний раз. Днем побежал. Солнце-то солнце, а мороз стоит — дышать больно. Неслись с собаками, как три заиндевевших призрака. У них вокруг пасти — иней. И у меня вокруг пасти — иней. По дороге бежим. Она идет вдоль реки. Справа река. Слева — поле замерзшее. Белое, искрится и лежит мертво. Нет жизни на этой планете. Нет. Только солнце. И снег.
Вертолет появился неожиданно. Я увидел сперва только два снежных фонтанчика. А уже потом услышал выстрелы. Или их эхо. В ветровке, под капюшоном, слышно плохо. Сверху, наверно, все было предельно ясно. Убегает какой-то человек от двух озверевших собак и не может убежать. Решили помочь. Стреляли не прицельно, стреляли по ходу вперед, чтобы отпугнуть. Мои псы удивленно остановились и подняли вверх головы.
— Карат, Грей, ко мне!!!
Никогда я им не приказывал. Никогда их не дрессировал. Рванули ко мне, яростно смеясь. Я сел на корточки, обнял каждого за шею. Прикрыл их своим телом. Посмотрел вверх. Помахал этим орлам рукой, дескать, улетайте, все нормально. Поняли. Сделали круг и улетели. Стало тихо. Поцеловал обоих в гнусные заиндевевшие лица. И побежали мы дальше. Нет, не надо бегать днем…
Днями я опять сижу в библиотеке. Уже тороплюсь. Потому что февраль — это фактически, март. А март — это, фактически, весна. Подготовка к посевной и все такое. 23 февраля уехала Людка в гости на всю ночь. Типа свидание у нее. И пригласила меня к себе Грустная Лиса. Тоже, типа на всю ночь. Ну и это, праздник. Я ж, как никак, офицер запаса. Не хуй собачий.
— …Я тебе бутылку купила и гитару принесла. Сейчас петь будешь.
— А… это… аппарат воспроизведения?
— Ничего с ним не случится. Ты уже на лося похож, а не на Анубиса. На таких пахать надо.
Лиса пьет символически. Как на открытии выставки какой. Пригубит и все. Как галочку ставит. Выпила, отъебитесь.
…И выжрал я сходу три четверти пузыря… Откашлялся. Встал. И сказал:
— Черный голубь.
Потом подумал, поправил на плече гитарную лямку и добавил:
— Фотография. Исполняется впервые… Или не впервые… Не помню, в общем!
Черный голубь, белый голубь —
Оплывай душа моя…
Станешь вечной, станешь голой
Беспокоя и маня.
Перережет песня вены —
Наливай, давай, да пей!
…Облака летящей пены,
Стаи черных голубей.
Ты забудешь утром рано
Желтоглазых птиц полет —
Черный голубь из тумана
На плечо твое падет.
Угловатый, весь кусками,
Непонятен и здоров —
Он раскинет над висками
Перья черных вееров.
С ним, беспутным, нету сладу —
Он не бился в потолок.
Не целуй его, не надо —
Он, как полночь, одинок.
С похмела придуман чертом,
Непонятен и здоров
Он посмотрит словно мертвый
Через прорези зрачков.
Жребий брошен, карта бита…
Позовет его зенит —
Черный голубь как молитва
Молча в небо улетит.
В небесах и в вечной гонке
Непохожий на людей…
Но останутся на пленке
Тени черных голубей.
Голубь белый, голубь черный —
Душу пополам разбей!
Прорастут цветы и зерна
Не для этих голубей.
Эта дурость будет сниться
Без начала и причин —
Крылья нежной черной птицы
С белым призраком свечи…
— А еще? — попросила Лиса, изрядно помолчав.
— А вот еще. — Я снял гитару и положил ее на кровать. — Гимн солнцу. Он же — гимн рыжим. Типа стих.
Рыжие да ражие, пламень да ветер,
Даже в ночь, затертую как старый пятак.
Рыжие да ражие, живут же на свете,
Живут же нахальные, да за просто так!
Заплетут горячие косы — как плети,
Залатают жизнь свою — бегом через край.
Рыжие да ражие, парус да ветер,
Полюби прохожего да умирай!
Имение по ветру, до утра, до света,
Нету у них памяти, какой с них спрос!
Рыжие да ражие — горит планета
С заливным сиянием у корней волос!
— Какие нехорошие рыжие, — с бесконечной иронией произнесла Лиса. — А прохожий — это кто?
— Прохожий — это…
Но тут раздался стук в дверь. И вошла Ирка. С бутылкой.
— Не помешаю?
— Нет, Ир, нет, — я кинулся за стулом. — Садись. Ешь, пей, гуляй. Лиса, где у нас рюмки?..
У Ирки — очень чистое лицо. Идеальная кожа. У Лисы, например, то там, то сям вечно вылезают веснушки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37