- Но если вы после этого сядете за руль, - предупредил Казински, - не ссылайтесь на меня в полиции. Итак…
- Ну, на их машину я сразу обратил внимание. - Ломаке глотнул коньяка и блаженно закатил глаза. - Французский? Ага… Так вот, их машина так виляла, что я подумал: водитель явно перебрал. Он даже ободрал крыло машины о стойку рекламного щита…
Келлог и Казински переглянулись.
- Марка автомобиля? - задал вопрос Келлог.
- «БМВ 540-i». Дорогая машина, а он ее так дол­банул. Второй… пассажир сильно ругался.
- Номер запомнили?
- Если бы! - всплеснул руками Ломаке. - Помню только, что номер был наш, округа Колумбия. Машина черная… Они не выходили. Мой парень залил бак, расплачивался пассажир. А этот, из газеты, сидел за рулем.
- Точно он? - поднажал Келлог.
- Он, кто же еще… А что он натворил, сэр, - сбил кого-нибудь и скрылся, да?
- Давайте фотографии, - сказал Келлог, пропустив мимо ушей финальную реплику любопытного Ломакса.
Казински вытащил из сейфа фотоальбом. Так как прямая или косвенная причастность убитого к покушению на Рассела была установлена благодаря отпечатку пальца, в альбом собрали снимки всех персонажей из окружения Клиффорда-Рассела-Стронга. В ФБР не без оснований рассчитывали, что такой альбом может пригодиться. Не опознает ли Ломаке пассажира «БМВ»?
Стив Ломаке осторожно принял тяжелый альбом, положил на стол перед собой и принялся листать.
- Так… Вот этот вроде похож, но нет, не он… А вот этот… Стоп! - Палец Ломакса замер на фотографии Роджера Эллиса. - Вот он!
- Ясно, - выдохнул Келлог.
Он нажал клавишу селектора, сказал три-четыре слова и повернулся к посетителю.
- Мистер Ломаке, сейчас вас пригласят в кабинет, где будет составлен официальный протокол опознания. Мы еще увидимся сегодня…
Едва за Ломаксом закрылась дверь, Казински заметил:
- Из того, что их видели вдвоем в машине… Кстати, какая машина у Эллиса?
- Черный «БМВ 540-i».
- Ладно, допустим, в машине Эллиса… Еще не следует, что Эллис его убил.
- Да, конечно… Но эту версию мы обязаны проверить.
- Как?
- Прежде всего установим, точно ли речь идет о «БМВ» Эллиса. Сделать это нетрудно: крыло машины задело опору щита, там должны остаться микрочастицы краски, а на крыле - вмятина, ремонт экспертам не помеха. Возможно, следы крови на кузове… Далее: есть ли у Эллиса оружие, если есть, то какое?
В дверь заглянул сотрудник:
- Сэр, Ломаке просится к вам. Говорит, вспомнил что-то важное.
- Приведите его, - распорядился Келлог.
- А формальности потом?
- Потом.
Ломаке выглядел взволнованным, и Казински добавил коньяку в его стакан.
- Сэр, - заговорил Ломаке, - вот какая штука… Все время крутилось у меня в голове: что-то не так с его машиной, не так! А сейчас стукнуло: резина!
- Что - резина?
- Покрышки на колесах были новые.
- Ну и что? - Келлог в недоумении пожал плечами.
- На трех колесах, сэр! А на правом переднем - совсем лысая резина. Вот я и подумал: ведь так не бывает, правда? Если человеку наплевать, у него все четыре колеса лысые. А если он заботится о машине, так и меняет все четыре, нет?
- Пожалуй, да, - кивнул Келлог. - Спасибо, мистер Ломаке.
Ломакса снова проводили из кабинета.
- Ну? - Казински воззрился на Келлога.
- Странно… Съезжу-ка я в гараж Эллиса, взгляну на его машину.
- Нет уж, поехали вместе!
В подземном гараже под зданием, где размещался офис адвокатской конторы Эллиса, их ждало разочарование.
- А мистер Эллис отправился в Филадельфию на своем «БМВ», - равнодушно поведал механик Сэм. Келлог раскрыл удостоверение:
- ФБР. Мы хотели бы задать вам несколько во­просов.
- Пожалуйста, - меланхолично согласился Сэм.
- Вы обслуживаете машину мистера Эллиса?
- Как и другие. У меня их сорок.
- Давно ли вы меняли резину на машине мистера Эллиса?
- О… Вот оно что! - протянул механик понимающе.
- Что? - встрепенулся Келлог.
- Так я и думал, что дело здесь нечисто. Где это видано, чтобы новую покрышку меняли на старую, да еще платили за это пятьдесят долларов?
- Минуточку. Мистер Эллис попросил вас сменить новую покрышку на старую?
- Ну да… Только одну, правую переднюю. А я новые только что поставил! Вот что удивительно. Мистер Эллис пообещал пятьдесят долларов - и запла­тил.
- А сколько обычно вам платят владельцы машин за такую операцию? За смену покрышек?
- Нисколько. Я зарплату от фирмы получаю. Пару долларов на пиво дадут - и спасибо… Вот, а потом мистер Эллис с другим джентльменом спустились сюда на лифте, сели в машину и уехали. Причем тот, другой джентльмен сел за руль.
Келлог сунул механику под нос фотографию убитого, которую всегда носил с собой:
- Этот джентльмен?
- Он.
Заручившись обещанием Сэма прийти в ФБР для дачи показаний (если не придет, его найдут), Келлог и Казински вошли в лифт. Келлог нажал кнопку этажа, где располагалась контора Эллиса. По пути он делился соображениями:
- Так можно поступить лишь в одном случае - если жаждешь попасть в аварию. Зачем? Да очень просто: ему надо было заставить жертву выйти из машины… Он рассчитал, что колесо рванет за городом, на автостраде, и…
Дверцы лифта раздвинулись. Секретарша Эллиса не сомневалась и не колебалась, когда увидела снимок.
- Да, это он приходил к мистеру Эллису в тот день. Назвался Бэскомбом. Жаль, что мистера Эллиса нет, он бы рассказал подробнее… Но он улетел на конференцию в Москву.
- У мистера Эллиса есть оружие? - спросил Кел­лог.
Девушка не задумываясь кивнула:
- Автоматический пистолет «Кунан Армз».
- Вы разбираетесь в оружии?
- Да, сэр, - улыбнулась девушка. - Я служила в армии.
- Где он его держит?
- В правом ящике стола. Ящик не запирается, ведь пистолет в случае чего нужно быстро достать…
- Я хотел бы взглянуть на него.
- Пожалуйста, сэр…
Пистолета в ящике не оказалось.
- Его нет, сэр, - растерянно произнесла девушка. - Наверное, мистер Эллис взял его.
- Логично, - поддержал ее мысль Келлог.
На улице, усаживаясь в машину, Келлог спросил:
- Вы помните заключение баллистической экспертизы?
- Конечно. «Кунан Армз», калибр 357 магнум, револьверный патрон.
- Какие еще доказательства вам нужны? - Келлог захлопнул дверцу и тронул машину.
- Мне - никаких, - ответил Казински. - А для суда это все чепуха, косвенные улики. Вот если бы найти пистолет… А так Эллис заявит, что потерял его, и точка.
- Вообразите, - Келлог притормозил перед светофором, - что это вы застрелили Бэскомба на дороге. Что бы вы сделали с оружием?
- Постарался бы избавиться от него как можно скорее. Не ровен час полиция остановит. Только я бы не стрелял из своего зарегистрированного пистолета.
- Правильно. Но он торопился… Убийство произошло на полпути между Вашингтоном и Балтимором. Следовательно, потом Эллис направился либо в Вашингтон, либо в Балтимор…
- В Вашингтон, - сказал Казински.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85