Вот и Вера, голова которой покоится на моем плече, а рука – в руке, появится там, я надеюсь, один раз, не более. А впрочем, посмотрим.
Как пойдет, как пойдет…
Что-то я хотел у нее спросить…
– Вера, а у тебя дети есть?
– Я же тебе вчера рассказывала, – обиженно говорит Вера («Вот, еб твою мать, опять все забыл!»). – Ты у меня уже вчера спрашивал… У меня сын учится в десятом классе.
– Ах да, да!..
– Умный мальчик. Целыми днями сидит за компьютером. За уши не оттащишь. Скоро заканчивает школу. Надо будет нанимать репетиторов…
Вера вздыхает.
– Да, большие дети – большие проблемы, – цинично вздыхаю я вслед.
– А у тебя дети есть?
– Нет, слава Богу.
А сам думаю: «А может, и есть где-нибудь».
Может, потрахался когда-то в угаре с юной поклонницей, даже не понимая толком, с кем и зачем, а она оказалась студенткой библиотечного института, воспитанной на письмах Писемского к Вяземскому, залетела и потом родила у себя в Твери мальчика, но гордо не сообщила мне об этом, решив растить его сама со старухой мамой и мечтая, как однажды приведет его ко мне шестнадцатилетним красавцем и будет смотреть, как я обниму его, заплакав скупыми мужским слезами…
Ох-ох-ох…
Интересно, о чем я еще спрашивал вчера Веру? Спрашивал ли я, например, где она работает? Интересно было бы узнать, но вдруг я уже спрашивал? Совсем тогда обидится.
– Вера, я забыл, а ты чем занимаешься?
– А ты и не спрашивал. Я преподаю бисероплетение.
– Что?!
– Бисероплетение. Ну, знаешь, сейчас модно иметь дома такие плетеные коврики, салфеточки, абажуры на лампах. Некоторые носят плетеные украшения.
– Круто… И что – за это хорошо платят?
– Ну как сказать… Если клиентов много, получаешь долларов двести в месяц. Сейчас, правда, мало.
– И кто же учится бисероплетению?
– Девушки и женщины, иногда приходят и пожилые.
– А!
Бисероплетение! Что за хуйня?! Что вообще происходит? Надо срочно выпить. Догнаться коньяком.
Коньяк, полцарства за коньяк! О небо!
Надо будет остановиться у магазина.
Когда начинаешь пить с утра, главное – не останавливаться, пить до полной отключки. Не понижая градуса, не уменьшая дозы. Не растягивая пауз. Лучше перепить, чем недопить. Рюмка за рюмкой. Если остановиться, прервать процесс, весь день пойдет насмарку. Тело обмякает, душа просит покоя, клонит в сон. Кончается запал. Засыпаешь с облегчением, а ночью просыпаешься с дикой головной болью, чувствуя себя как раздавленная лягушка, так, словно сотня маленьких Майклов Флэтли всю ночь танцевала на тебе джигу. И чуть живая, скукоженная от озноба душа корчится в бездонном колодце похмельной тоски.
– Вера, ты коньяк пьешь?
– Иногда пью. Но на сегодня, я думаю, мне хватит.
Она тихо смеется.
– А я выпью.
– Пей, конечно.
Проезжаем центр.
Повсюду стада мокрых машин, бредут исхлестанные дождем пешеходы, в усыпанном каплями окне рябят фонари, вывески рекламы…
И где-то в этих дебрях Богушевская поет: «Москва – ты столица моего кошмара!»
И я готов с ней согласиться.
Весь этот город расплывается вокруг меня: на север, на запад, на юг и на восток. Вплоть до конкретной перди, которая геморроидальными шишками торчит на пути подмосковных электричек: Мытищи, Химки, Люберцы…
Город, заменивший нам нашу великую Родину, на которую все мы великолепно плюем – устало, издалека: в прозрачные воды Байкала, на раздольные приволжские степи, на бескрайнюю сибирскую тайгу, на величественный Кавказский хребет и во все омывающие ее моря и океаны.
За стеклом растекается весь этот город, ставший моей страной.
Страна Москва.
Она всех нас доконает: меня, Веру, Крюгера…
– Вера, а как вы познакомились с Крюгером?
– Я уже и не помню. Давно. Может, лет пятнадцать назад. На каком-то слете, в лесу. Крюгер тогда еще женат был на Вике.
– Это та, что теперь с фингалами ходит?
– А ты откуда знаешь?
– Крюгер рассказывал утром.
– А… Да, не повезло ей со вторым мужем. Но Крюгер тоже, конечно, не подарок. В него тогда все девчонки влюблены были. Он из чужих палаток не вылезал. Напьется и начинает амурничать со всеми подряд. Вика ревновала ужасно, прямо бесилась. Один раз выволокла его ночью за ногу из палатки какой-то девицы. Ну и дома, конечно, сцены устраивала. А с Крюгера все как с гуся вода.
– А с тобой он тоже амурничал?
– А он со всеми амурничал. Он на каэспэшных слетах первым парнем был. Помню, у костра полночи меня обхаживал. А я тогда только замуж вышла, была верной женой.
Вера фыркает.
– Так ты замужем?
– Да нет же, я тебе вчера говорила. Но ты вчера, конечно… Три года назад развелись, а живем в одной квартире.
– Что, и сын с вами живет?
– Нет, сын живет с родителями мужа, у них там места много. Большая квартира, сталинский дом.
– А почему бы мужу не переехать туда?
– А он, видите ли, не хочет, – злобно говорит Вера, – он, видите ли, имеет право жить там, где прописан… Ну, мы оба там прописаны.
– Снял бы квартиру…
– Он говорит: «У меня денег таких нет, чтобы снимать квартиру. Ты мне, – говорит, – не мешаешь». Зато он мне мешает… Тут недавно привел какую-то соплюху, крысу облезлую, чуть ли не школьницу, так она у нас три дня торчала, какую-то свою поганую музыку слушала. В ванну залезла на два часа – ни умыться, ни постирать. Я ему говорю: «А если я какого-нибудь бомжа приведу?» А он мне: «Приводи, мы с ним выпьем». – «Ты с этой старшеклассницей, – говорю, – под статью попадешь!»
Вера вся гневно передергивается.
– А квартира-то большая?
– Двухкомнатная. Кухня, правда, большая.
– Да, блин…
Тоже, вишь, живут люди.
– А разменяться не пробовали?
– По метражу не получается разменяться на две однокомнатные. Только с доплатой. Тысяч восемь долларов нужно. А где их взять?
– Понятно.
Едем среди каких-то индустриальных пейзажей. Пробок, слава Богу, нет. Видимо, скоро «Каширская». Спальный район с развитой инфраструктурой. Я бы, наверное, охуел от счастья, имей здесь свою квартиру.
– Он даже носки себе постирать не в состоянии. Навалит кучей на полу в ванной вместе с трусами и ждет, пока какая-нибудь его баба постирает. Устраивают прачечную. Я ему говорю: «Ты бы хоть машину стиральную купил», – а он смеется: «Тебе надо, ты и покупай». Находит себе прачек…
Вера возмущенно ерзает. Я твердо сжимаю ее руку.
Когда женщина начинает бранить своего бывшего мужа – это надолго. В таких случаях надо дать ей возможность высказаться, выплеснуть все одним бурлящим потоком, не пытаясь перебить, переменить тему. Соглашаясь и поддакивая. Сдержанно возмущаясь выходкам экса. Все равно придется выслушать полную версию превращения славного юноши-однокурсника в негодяя, мерзавца и тряпку. Иначе порционно рассказ этот будет периодически возобновляться в самых неожиданных местах в самое неподходящее время:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74
Как пойдет, как пойдет…
Что-то я хотел у нее спросить…
– Вера, а у тебя дети есть?
– Я же тебе вчера рассказывала, – обиженно говорит Вера («Вот, еб твою мать, опять все забыл!»). – Ты у меня уже вчера спрашивал… У меня сын учится в десятом классе.
– Ах да, да!..
– Умный мальчик. Целыми днями сидит за компьютером. За уши не оттащишь. Скоро заканчивает школу. Надо будет нанимать репетиторов…
Вера вздыхает.
– Да, большие дети – большие проблемы, – цинично вздыхаю я вслед.
– А у тебя дети есть?
– Нет, слава Богу.
А сам думаю: «А может, и есть где-нибудь».
Может, потрахался когда-то в угаре с юной поклонницей, даже не понимая толком, с кем и зачем, а она оказалась студенткой библиотечного института, воспитанной на письмах Писемского к Вяземскому, залетела и потом родила у себя в Твери мальчика, но гордо не сообщила мне об этом, решив растить его сама со старухой мамой и мечтая, как однажды приведет его ко мне шестнадцатилетним красавцем и будет смотреть, как я обниму его, заплакав скупыми мужским слезами…
Ох-ох-ох…
Интересно, о чем я еще спрашивал вчера Веру? Спрашивал ли я, например, где она работает? Интересно было бы узнать, но вдруг я уже спрашивал? Совсем тогда обидится.
– Вера, я забыл, а ты чем занимаешься?
– А ты и не спрашивал. Я преподаю бисероплетение.
– Что?!
– Бисероплетение. Ну, знаешь, сейчас модно иметь дома такие плетеные коврики, салфеточки, абажуры на лампах. Некоторые носят плетеные украшения.
– Круто… И что – за это хорошо платят?
– Ну как сказать… Если клиентов много, получаешь долларов двести в месяц. Сейчас, правда, мало.
– И кто же учится бисероплетению?
– Девушки и женщины, иногда приходят и пожилые.
– А!
Бисероплетение! Что за хуйня?! Что вообще происходит? Надо срочно выпить. Догнаться коньяком.
Коньяк, полцарства за коньяк! О небо!
Надо будет остановиться у магазина.
Когда начинаешь пить с утра, главное – не останавливаться, пить до полной отключки. Не понижая градуса, не уменьшая дозы. Не растягивая пауз. Лучше перепить, чем недопить. Рюмка за рюмкой. Если остановиться, прервать процесс, весь день пойдет насмарку. Тело обмякает, душа просит покоя, клонит в сон. Кончается запал. Засыпаешь с облегчением, а ночью просыпаешься с дикой головной болью, чувствуя себя как раздавленная лягушка, так, словно сотня маленьких Майклов Флэтли всю ночь танцевала на тебе джигу. И чуть живая, скукоженная от озноба душа корчится в бездонном колодце похмельной тоски.
– Вера, ты коньяк пьешь?
– Иногда пью. Но на сегодня, я думаю, мне хватит.
Она тихо смеется.
– А я выпью.
– Пей, конечно.
Проезжаем центр.
Повсюду стада мокрых машин, бредут исхлестанные дождем пешеходы, в усыпанном каплями окне рябят фонари, вывески рекламы…
И где-то в этих дебрях Богушевская поет: «Москва – ты столица моего кошмара!»
И я готов с ней согласиться.
Весь этот город расплывается вокруг меня: на север, на запад, на юг и на восток. Вплоть до конкретной перди, которая геморроидальными шишками торчит на пути подмосковных электричек: Мытищи, Химки, Люберцы…
Город, заменивший нам нашу великую Родину, на которую все мы великолепно плюем – устало, издалека: в прозрачные воды Байкала, на раздольные приволжские степи, на бескрайнюю сибирскую тайгу, на величественный Кавказский хребет и во все омывающие ее моря и океаны.
За стеклом растекается весь этот город, ставший моей страной.
Страна Москва.
Она всех нас доконает: меня, Веру, Крюгера…
– Вера, а как вы познакомились с Крюгером?
– Я уже и не помню. Давно. Может, лет пятнадцать назад. На каком-то слете, в лесу. Крюгер тогда еще женат был на Вике.
– Это та, что теперь с фингалами ходит?
– А ты откуда знаешь?
– Крюгер рассказывал утром.
– А… Да, не повезло ей со вторым мужем. Но Крюгер тоже, конечно, не подарок. В него тогда все девчонки влюблены были. Он из чужих палаток не вылезал. Напьется и начинает амурничать со всеми подряд. Вика ревновала ужасно, прямо бесилась. Один раз выволокла его ночью за ногу из палатки какой-то девицы. Ну и дома, конечно, сцены устраивала. А с Крюгера все как с гуся вода.
– А с тобой он тоже амурничал?
– А он со всеми амурничал. Он на каэспэшных слетах первым парнем был. Помню, у костра полночи меня обхаживал. А я тогда только замуж вышла, была верной женой.
Вера фыркает.
– Так ты замужем?
– Да нет же, я тебе вчера говорила. Но ты вчера, конечно… Три года назад развелись, а живем в одной квартире.
– Что, и сын с вами живет?
– Нет, сын живет с родителями мужа, у них там места много. Большая квартира, сталинский дом.
– А почему бы мужу не переехать туда?
– А он, видите ли, не хочет, – злобно говорит Вера, – он, видите ли, имеет право жить там, где прописан… Ну, мы оба там прописаны.
– Снял бы квартиру…
– Он говорит: «У меня денег таких нет, чтобы снимать квартиру. Ты мне, – говорит, – не мешаешь». Зато он мне мешает… Тут недавно привел какую-то соплюху, крысу облезлую, чуть ли не школьницу, так она у нас три дня торчала, какую-то свою поганую музыку слушала. В ванну залезла на два часа – ни умыться, ни постирать. Я ему говорю: «А если я какого-нибудь бомжа приведу?» А он мне: «Приводи, мы с ним выпьем». – «Ты с этой старшеклассницей, – говорю, – под статью попадешь!»
Вера вся гневно передергивается.
– А квартира-то большая?
– Двухкомнатная. Кухня, правда, большая.
– Да, блин…
Тоже, вишь, живут люди.
– А разменяться не пробовали?
– По метражу не получается разменяться на две однокомнатные. Только с доплатой. Тысяч восемь долларов нужно. А где их взять?
– Понятно.
Едем среди каких-то индустриальных пейзажей. Пробок, слава Богу, нет. Видимо, скоро «Каширская». Спальный район с развитой инфраструктурой. Я бы, наверное, охуел от счастья, имей здесь свою квартиру.
– Он даже носки себе постирать не в состоянии. Навалит кучей на полу в ванной вместе с трусами и ждет, пока какая-нибудь его баба постирает. Устраивают прачечную. Я ему говорю: «Ты бы хоть машину стиральную купил», – а он смеется: «Тебе надо, ты и покупай». Находит себе прачек…
Вера возмущенно ерзает. Я твердо сжимаю ее руку.
Когда женщина начинает бранить своего бывшего мужа – это надолго. В таких случаях надо дать ей возможность высказаться, выплеснуть все одним бурлящим потоком, не пытаясь перебить, переменить тему. Соглашаясь и поддакивая. Сдержанно возмущаясь выходкам экса. Все равно придется выслушать полную версию превращения славного юноши-однокурсника в негодяя, мерзавца и тряпку. Иначе порционно рассказ этот будет периодически возобновляться в самых неожиданных местах в самое неподходящее время:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74