Но какой кровью!
От кого же мы все-таки зависим, в сотый раз думал я, идя к стоянке.
Была уже ночь, пахло клевером и рекой, и ночные кузнечики безумствовали
так же, как сто восемнадцать лет назад в саду дачи, где Дима рассказывал
страшную сказку собственного послезавтра; звезды спокойно стояли над
аллеей, их рисунок не изменился ни на волос с той поры, как Шут, в тоске
сам не зная о чем, спрашивал их: оффа алли кор? От кого?
От всех?
Но это не ответ. От амебы, от бронтозавра, от Юрика...
Это тупик, здесь не отличить того, кто делает, от того, кто мешает
делать: того, кто страдает, предчувствуя нечто, от того, кто страдает,
если не дал сегодня кому-то в поддых; того, кто, сам изнывая из-за своей
виновности, мечется весь век в жестоком поиске запредельной, огненной
чистоты, от того, кто, разжирев ощущением своей неколебимой правоты и
права на все, мечется весь век, чтобы хватать, хватать...
Тогда, значит, не от всех?
Но это - фашизм...
И, вдобавок, просто неправда.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53