Он попятился, оступился на ступеньках, и чуть на свалился на сосну.
- Пиво. - Подошла Пинджо к Борису, но её певучий голос сработал на Вадима как будильник. Он туже развернулся и подлетел к ней, взял с подноса протянутого тайкой пластиковый стакан с пивом.
- Посмотрела... посмотрели... посмотрел... - Искала правильное слово вслух Пинджо. - Хорошо?
- Хорошо, - кивнул Вадим, опрокинув в себя стакан пива.
- Посмотрел маленький. Хорошо? - Пинджо хотела сказать, что слишком мало времени затратили посетители на просмотр галереи, но из-за прерванной практики в языке, запуталась, поняла это и уставилась испуганным взглядом на самого высокого ростом посетителя.
- И где ж ты Пижама, ты этакая, - чувствуя, что все равно она не разберет всего сказанного им, спросил Борис: - говорить по-русски научилась?
- Университет. В Россия. Владивосток. Хорошо?
- А в Москве не была еще? - спросил Вадим.
- Не заработала. Москва много денег надо.
- Хорошо. - Выдохнул Борис, - Что ещё не заработала.
- Хорошо, хорошо. - Закивала Пинджо.
Борис с трудом удержался, чтобы не взвыть от её "хорошо". Он взглянул на Вадима. Вадим пил пиво и о чем-то сосредоточенно думал.
- И что покупают? - спросил он, кивнув в сторону зала, не оборачиваясь.
- Покупают. Хорошо. - Кивнула Пинджо.
- А кто покупает?
- Те, кто находит свое, как это... свое состояние, тот и покупает.
- Деньги что ли?
- Нет. Внутри. - Пинджо указала ладонью на свою плоскую грудь.
- Первый номер, - цинично подмигнув Вадиму, указал на её грудь Борис.
Но Вадим не поддержал его настроения. Чтобы Пинджо не отвлекалась на подобные шуточки, сделал несколько шагов в сторону от Бориса, как бы уводя её, и спросил:
- И дорого платят?
- Нет. Столько сколько стоит.
- То есть, цена стабильная?
- Нет. Это не как у вас. Платят столько, сколько, считают, что могут заплатить за свое состояние. Состояние внутрь... внутри...
- Души что ли?
- Да. Душа. - Закивала Пинджо.
- И за что же заплатили больше всего? - спросил он, беря со стеклянной столешницы низкого столика толстый каталог.
- Больше... - Пинджо задумалась. - Больше... - она взяла каталог из его рук и, пролистав его, указала прозрачно-серую фигуру, сидевшую на коленях и уткнувшую лицо в ладони.
Этот рисунок явно изображавший скорбь и плачь, по мнению Вадима не отличался особой оригинальностью.
- И сколько же заплатили за него в долларах? - спросил он.
- Семнадцать тысяч. - Скромно ответила Пинджо.
- Че-его? - вскочил с дивана Борис и уставился в рисунок. - И это за такую ерунду? За бумагу-то?
- Надо было очень.
- Зачем?! - хором воскликнули Борис и Вадим.
- Прекратить.
- Что?!
- Состояние. Деньги, не цена. Деньги откупиться. Деньги как жертва... Жертвоприншен... - с трудом подбирая нужные слова, пояснила Пинджо.
- Не фига себе, что тут твориться! - Борис отступил и снова плюхнулся на диван. - Куда мы попали! Ты понял, Вадь! Мама! Забери меня обратно! залпом выпил ещё кружку пива и замер, вперившись в высокий, зеркальный потолок.
- Понял. - Сухо кивнул Вадим и, уже обращаясь к Пинджо, спросил, - Все они чему-то соответствуют? - И не дождавшись ответа, не оборачиваясь, лишь рукой указывая на ту стену зала, где висело бросившееся ему в глаза изображение картофельно-танцующей сущности, еле молвил, в тайной надежде, что Пинджо не расслышит, не сумеет понять и ответить, сомневаясь, а стоит ли спрашивать: - А та, земленисто-зеленая баба, стриженная "под Ваньку", что означает?
- Печорин. - Кратко ответила невозмутимая Пинджо.
- Что? Как это Печорин?!
- Я русска литература изучал. Я вижу. - Утвердительно кивнула Пинжо.
- Не изучал, а изучала. - С трудом, подавляя раздражение, прицепился он к её не правильному произношению.
- Нет. Изучал. - Упорствовала Пинджо. И пояснила, - Я тогда мужчина был.
Вадим отшатнулся.
- Так ты трансвестит?! То есть... как его? - Вадим замотал головой, силясь понять, кто же стоит перед ним.
А Пинджо, совершенно не меняясь в лице, с мягкой улыбочкой, медленно поясняла. Я - богатый семья. Но не очень. Я мог учиться только в России. Там не так дорого. Я поехал туда. А когда получил диплом, оказалось, что здесь нет для меня работа. Моя семья... По-вашему, Виктория говорила, называется: клан. Моя семья не любит, когда человек не работает. Я тоже не люблю. Человек должен работать, даже если у него все есть что надо.
- О боже. Ты ещё скажи мне, что труд сделал из обезьяны человека, и тогда я все пойму.
Кондиционеры работали исправно, в помещении было прохладно, но Вадим, отдуваясь, утирал пот, пот катил по лицу.
- Не труд. - Спокойно, словно робот пояснил, или пояснила Пинджо, Просто человек должен трудиться, чтобы делать добро для всех живых существ. А не для денег, как у вас любят трудиться. У нас в Таиланде никто никогда не знал, что такое голод. Крышу над головой тоже можно всегда найти. У нас трудятся с мыслью, что делают добро и не считают, сколько за это получат. Если считать всегда - можно сделать ошибка. А я не мог делать добра, когда я мужчина, но нужен была женщина, чтобы танцевать в шоу.
- Танцевать?! В шоу?! - Вадиму казалось, что лицо его окаменело в старчески усталой гримасе. - Так, где же в этом добро? - еле просипел он, чувствуя, что навалившая на него старость не разглаживается.
- Красота. Красота - это тоже добро. Поэтому, когда я встретилась с леди Тори я пошла с ней.
- Ну... ты и философ Пин, как тебя там дальше...
- Философка, - поправила его Пинджо. - Но это не я. Мы все так думаем. Так у нас главное. У вас - религия, а у нас философское учение Будды. Будды-понедельника.
- Че-его?! Понедельника?
- Да. Будды разные бывают. У нас - понедельника. У нас король родился в понедельник, - и Пинджо показала, а может быть, все ещё показал, медальон, что висел у него на шее.
Вадим разглядел худого человека в острой шапке, сидящего по-турецки и не понял - кто это: Будда или король, - но закивал по-тайски, сказал: "Хорошо", сам от себя обомлел, сосредоточился и спросил:
- Так почему же Печорин?
- Печорин типикул. Печорину все равно, кому больно, а кому нет, ему самому не больно. Он ломает крылья птицы и думает, что ломает крылья птицы, но не думает, что ей больно. Он наступает на живое, но не чувствует, что это живое, потому что у него очень крепка пятка. Ничего не чувствует про другого. Идет и не смотрит куда ступает. Хочет - танцует - не больно. Ему не больно, хотя он думает, что должно быть где-то когда-то больно, но думает, говорит, а не знает, что такое боль. Боль больше, чем танец боли. Как говорила Ви-Тори: искусство, это то, что больше искусства. Печорин не больше, чем тот, который о нем написал. Печорин лишь танец, танец отказа от боли. Танец... как его имя?
- Лермонтов. - Машинально произнес Вадим.
- Печорин типикул танец отказа от боли Лермонтовых. Но если не знать про автора - а брать самого человека, каким получился - то получается танец поиска боли и её отсутствия в нем.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109
- Пиво. - Подошла Пинджо к Борису, но её певучий голос сработал на Вадима как будильник. Он туже развернулся и подлетел к ней, взял с подноса протянутого тайкой пластиковый стакан с пивом.
- Посмотрела... посмотрели... посмотрел... - Искала правильное слово вслух Пинджо. - Хорошо?
- Хорошо, - кивнул Вадим, опрокинув в себя стакан пива.
- Посмотрел маленький. Хорошо? - Пинджо хотела сказать, что слишком мало времени затратили посетители на просмотр галереи, но из-за прерванной практики в языке, запуталась, поняла это и уставилась испуганным взглядом на самого высокого ростом посетителя.
- И где ж ты Пижама, ты этакая, - чувствуя, что все равно она не разберет всего сказанного им, спросил Борис: - говорить по-русски научилась?
- Университет. В Россия. Владивосток. Хорошо?
- А в Москве не была еще? - спросил Вадим.
- Не заработала. Москва много денег надо.
- Хорошо. - Выдохнул Борис, - Что ещё не заработала.
- Хорошо, хорошо. - Закивала Пинджо.
Борис с трудом удержался, чтобы не взвыть от её "хорошо". Он взглянул на Вадима. Вадим пил пиво и о чем-то сосредоточенно думал.
- И что покупают? - спросил он, кивнув в сторону зала, не оборачиваясь.
- Покупают. Хорошо. - Кивнула Пинджо.
- А кто покупает?
- Те, кто находит свое, как это... свое состояние, тот и покупает.
- Деньги что ли?
- Нет. Внутри. - Пинджо указала ладонью на свою плоскую грудь.
- Первый номер, - цинично подмигнув Вадиму, указал на её грудь Борис.
Но Вадим не поддержал его настроения. Чтобы Пинджо не отвлекалась на подобные шуточки, сделал несколько шагов в сторону от Бориса, как бы уводя её, и спросил:
- И дорого платят?
- Нет. Столько сколько стоит.
- То есть, цена стабильная?
- Нет. Это не как у вас. Платят столько, сколько, считают, что могут заплатить за свое состояние. Состояние внутрь... внутри...
- Души что ли?
- Да. Душа. - Закивала Пинджо.
- И за что же заплатили больше всего? - спросил он, беря со стеклянной столешницы низкого столика толстый каталог.
- Больше... - Пинджо задумалась. - Больше... - она взяла каталог из его рук и, пролистав его, указала прозрачно-серую фигуру, сидевшую на коленях и уткнувшую лицо в ладони.
Этот рисунок явно изображавший скорбь и плачь, по мнению Вадима не отличался особой оригинальностью.
- И сколько же заплатили за него в долларах? - спросил он.
- Семнадцать тысяч. - Скромно ответила Пинджо.
- Че-его? - вскочил с дивана Борис и уставился в рисунок. - И это за такую ерунду? За бумагу-то?
- Надо было очень.
- Зачем?! - хором воскликнули Борис и Вадим.
- Прекратить.
- Что?!
- Состояние. Деньги, не цена. Деньги откупиться. Деньги как жертва... Жертвоприншен... - с трудом подбирая нужные слова, пояснила Пинджо.
- Не фига себе, что тут твориться! - Борис отступил и снова плюхнулся на диван. - Куда мы попали! Ты понял, Вадь! Мама! Забери меня обратно! залпом выпил ещё кружку пива и замер, вперившись в высокий, зеркальный потолок.
- Понял. - Сухо кивнул Вадим и, уже обращаясь к Пинджо, спросил, - Все они чему-то соответствуют? - И не дождавшись ответа, не оборачиваясь, лишь рукой указывая на ту стену зала, где висело бросившееся ему в глаза изображение картофельно-танцующей сущности, еле молвил, в тайной надежде, что Пинджо не расслышит, не сумеет понять и ответить, сомневаясь, а стоит ли спрашивать: - А та, земленисто-зеленая баба, стриженная "под Ваньку", что означает?
- Печорин. - Кратко ответила невозмутимая Пинджо.
- Что? Как это Печорин?!
- Я русска литература изучал. Я вижу. - Утвердительно кивнула Пинжо.
- Не изучал, а изучала. - С трудом, подавляя раздражение, прицепился он к её не правильному произношению.
- Нет. Изучал. - Упорствовала Пинджо. И пояснила, - Я тогда мужчина был.
Вадим отшатнулся.
- Так ты трансвестит?! То есть... как его? - Вадим замотал головой, силясь понять, кто же стоит перед ним.
А Пинджо, совершенно не меняясь в лице, с мягкой улыбочкой, медленно поясняла. Я - богатый семья. Но не очень. Я мог учиться только в России. Там не так дорого. Я поехал туда. А когда получил диплом, оказалось, что здесь нет для меня работа. Моя семья... По-вашему, Виктория говорила, называется: клан. Моя семья не любит, когда человек не работает. Я тоже не люблю. Человек должен работать, даже если у него все есть что надо.
- О боже. Ты ещё скажи мне, что труд сделал из обезьяны человека, и тогда я все пойму.
Кондиционеры работали исправно, в помещении было прохладно, но Вадим, отдуваясь, утирал пот, пот катил по лицу.
- Не труд. - Спокойно, словно робот пояснил, или пояснила Пинджо, Просто человек должен трудиться, чтобы делать добро для всех живых существ. А не для денег, как у вас любят трудиться. У нас в Таиланде никто никогда не знал, что такое голод. Крышу над головой тоже можно всегда найти. У нас трудятся с мыслью, что делают добро и не считают, сколько за это получат. Если считать всегда - можно сделать ошибка. А я не мог делать добра, когда я мужчина, но нужен была женщина, чтобы танцевать в шоу.
- Танцевать?! В шоу?! - Вадиму казалось, что лицо его окаменело в старчески усталой гримасе. - Так, где же в этом добро? - еле просипел он, чувствуя, что навалившая на него старость не разглаживается.
- Красота. Красота - это тоже добро. Поэтому, когда я встретилась с леди Тори я пошла с ней.
- Ну... ты и философ Пин, как тебя там дальше...
- Философка, - поправила его Пинджо. - Но это не я. Мы все так думаем. Так у нас главное. У вас - религия, а у нас философское учение Будды. Будды-понедельника.
- Че-его?! Понедельника?
- Да. Будды разные бывают. У нас - понедельника. У нас король родился в понедельник, - и Пинджо показала, а может быть, все ещё показал, медальон, что висел у него на шее.
Вадим разглядел худого человека в острой шапке, сидящего по-турецки и не понял - кто это: Будда или король, - но закивал по-тайски, сказал: "Хорошо", сам от себя обомлел, сосредоточился и спросил:
- Так почему же Печорин?
- Печорин типикул. Печорину все равно, кому больно, а кому нет, ему самому не больно. Он ломает крылья птицы и думает, что ломает крылья птицы, но не думает, что ей больно. Он наступает на живое, но не чувствует, что это живое, потому что у него очень крепка пятка. Ничего не чувствует про другого. Идет и не смотрит куда ступает. Хочет - танцует - не больно. Ему не больно, хотя он думает, что должно быть где-то когда-то больно, но думает, говорит, а не знает, что такое боль. Боль больше, чем танец боли. Как говорила Ви-Тори: искусство, это то, что больше искусства. Печорин не больше, чем тот, который о нем написал. Печорин лишь танец, танец отказа от боли. Танец... как его имя?
- Лермонтов. - Машинально произнес Вадим.
- Печорин типикул танец отказа от боли Лермонтовых. Но если не знать про автора - а брать самого человека, каким получился - то получается танец поиска боли и её отсутствия в нем.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109