Неужели придется
стрелять? Я оглядывался. Группа брошенных иммигрантов все топталась
поблизости от грузовика. Перемекиваясь. Будто стадо баранов. Одинаковые,
пиджачные. Стриженый седой мужчина ораторствовал, - подаваясь вперед. Вот
он коротко, грубо разрубил ладонями воздух и, набычась, полез обратно в
фургон. А за ним - остальные. Здесь действительно все было ясно.
- Подождите, Корецкий... - опять сказал я. - Не могу... Задыхаюсь...
Мы все время куда-то торопимся... Почему вы решили, что _а_к_т_ принесет
нам спасение?.. Мне не нравится, что начинается со стрельбы...
Самовластье, террор... Мы берем на себя слишком большую ответственность...
Если рухнет, то - _в_с_е_ окажутся под обломками...
Корецкий махнул рукой.
- Подумаешь, - сказал он. - Тоже мне, нашли кого защищать. Поколение
страха. На что мы годимся? Чем меньше от нас останется, тем лучше.
Он стремительно улыбнулся, осветившись зубами.
- Умирать было больно?.. - после паузы спросил я. - Больно лишь
воскресать... - сказал Корецкий. - Почему? - спросил я. - Потому что
возвращается память... - сказал Корецкий. - Это - как?.. - спросил я. -
Помнишь все, но исправить не в силах... - А вы сами когда-нибудь
убивали?.. - спросил я. - Нет, но хочется, - ответил Корецкий.
Он проваливался в землю по щиколотку. Искривившись. Или мне
показалось? Мы протиснулись в какую-то узкую щель и перебежали двор,
заваленный ветхим мусором. А потом протиснулись в другую узкую щель и
перебежали еще один двор, такой же захламленный. Хрустело стекло, шуршали
выброшенные газеты. А на выходе из двора громоздились разбитые ящики.
Целые горы. Вероятно, тара. Здесь, по-видимому, были подсобки магазина. И
Корецкий заставил меня обрушить все эти ящики, когда мы прошли. - Это на
всякий случай, - сказал он. - Мало ли кто за нами следит. - Он и в самом
деле искривился. Синий рот его уползал куда-то в бок. А глаза разошлись,
как изюмины в тесте. Он тащил меня через затертые переулки. Сквозь
парадные и сквозь тупички. Я и не подозревал, что в городе есть такие
замысловатые дворики. Как колодцы. Как камеры. Свет почти не проникал
сюда. Были - ветошь, бумага, картофельные очистки. Мы ежесекундно
сворачивали. Осыпалась труха. А из одного переулка сказали: - Лезешь не в
свое дело. Дождешься, дядя!.. - Вероятно, там отсиживался Младенец. Или,
может быть, Железная Дева. Я услышал, как в пандусе быстро хихикнули. - Не
задерживайтесь! - ругался Корецкий. Он все время нырял под какие-то
косяки. Промелькнул коридор, зев холодной котельной, щит фанеры
загораживал ход наружу. Я ударил в него кулаком. Мы пролезли. Открылся еще
один пыльный маленький дворик. Очень маленький и очень пыльный, аккуратно
покрытый асфальтом. Совершенно квадратный, метеный, глухой. Кажется, ни
одно окно не выходило в него. Лишь - четыре стены. И меж них - какие-то
странные статуи.
Только это были не статуи. Это были люди - в чудовищных невероятных
позах. Я узнал Саламасова - огрузневшего, с налитыми от пьянства глазами.
А немного позади него приткнулся Батюта, тоже - рыхлый, лоснящийся с
перепоя. И наличествовал Нуприенок - сияя мундиром, и колода Дурбабиной -
в цветастом малиновом платье. И Карась, и растерянный Циркуль, и Суховей,
- и еще, и еще кто-то. В общем, вся камарилья. Даже Фаина была среди них -
почему-то в синем рабочем халате. Было их человек пятнадцать. Или
несколько больше. Все они преклоняли колена, беззвучно окаменев и сложив
впереди себя умоляющие ладони. А посередине стены, как икона в богатой
оправе, угрожая и милуя, сверкая сусальным багетом, выделялся портрет
товарища Прежнего. И все глаза были устремлены на него. И к нему были
протянуты скорбные руки. Мне казалось, что я слышу нестройное пение
голосов: - О, великий и мудрый товарищ Прежний! Много лет мы верой и
правдой служили тебе. Мы подняли тебя к вершине, и ты осенил нас своей
благодатью. Мы всецело поддерживали тебя, и ты отвечал нам своей
поддержкой. Мы, как в битве, смыкались вокруг тебя, и ты видел, что мы -
твои верные слуги. Ты хотел прижизненной славы, и мы начертали имя твое на
знаменах. Ты хотел исторических дел, и мы подвигли страну на свершения и
победы. Ты хотел всенародной любви, и мы распахнули сердца человеческие
пред тобою. _М_ы_ - твой нынешний пьедестал, мы - твоя земная опора. Мы
любили тебя, и, наверное, ты любил нас. Не оставь же нас в трудный день,
когда пошатнулись устои. Когда треснул фундамент, и когда заколебался весь
мир. Ибо оставляя нас, ты оставляешь и - самого себя...
Все это напоминало монастырь. Камень. Пение. Прозрачные сумерки. Небо
в зените уже потемнело, и краснеющая луна появилась над двориком. Духота,
однако, усиливалась. Автомат жег мне руки. Вот же они, подумал я. Вот они
- грязные, разнузданные монахи. Серость серости. Элита элит. Просочившиеся
когда-то к власти и утвердившиеся навсегда. Приспособившие к себе идею и
превратившие ее в начетнический талмуд. Те, кого ты так ненавидишь.
Жестокие, необразованные. Вечно ищущие и вынюхивающие. Подозрительные до
мозга костей. Разглагольствующие о правде, - нагло лгущие на каждом шагу.
Как святые, взыскующие мораль, - полные самого гнусного лицемерия.
Проповедующие аскетизм, - утопающие в разврате и привилегиях. Воспевающие
свободу, - удушившие запретами все и вся. Полузнайки. Жрецы. Шаманы. Всю
твою сознательную жизнь _о_н_и_ командовали тобой. Шелестели сутаны.
Пламенел партийный билет. Некуда было укрыться от внимательных жутких
глаз. _О_н_и_ говорили тебе: делай - так. И ты делал - именно так. _О_н_и
говорили тебе: делай - этак. И ты делал - именно этак. Ты плевался, но
делал. Впрочем, ты не очень плевался. Ты же знал, что иначе нельзя. Потому
что в основе всего, что ты делал, неизменно покоился - страх. Потому что
для _н_и_х_ ты всегда был - ползучее насекомое. И ты знал, что _о_н_и_ в
любую секунду могут уничтожить тебя...
Я, наверное, сильно дрожал. Колотилась внутри железная судорога.
Хоровод бледных статуй смотрел на автомат. Дуло прыгало и не держало
прицела. Я боялся, что случайно нажму на курок.
Снегопад птичьих перьев ложился во двор.
- Что вы думаете?.. Стреляйте!.. - стонал мне в ухо Корецкий.
От него разило землей. Торжествующая безумная улыбка пропала,
померкли голубые зубы. Свет ушел из сияющих радостных глаз. Лицо его
постепенно разваливалось - как мокрый хлеб. Деформировался затылок,
трещины перекроили лоб. Губы вздулись толстыми безобразными комками.
Он пришлепывал ими от нетерпения.
- Ну так что ж вы, журналист?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69