Чернеют на столе трубки стетоскопа, – стол выскоблен до белизны. Драгоценным огоньком светится никелированный футляр больничной печати. Что бы могло обеспокоить доктора Великанова?
А он пальцами барабанит и табуреткой скрипит.
– Ульяна Ивановна! – говорит, наконец, доктор. – Я неоднократно просил вас не брать у меня со стола коптилку, которую я сделал из консервной банки. Я буквально не могу без нее работать…
Заменяет Ульяна Ивановна коптилку. Расходятся на лбу доктора Великанова строгие складки, снова скользит по нотной бумаге его перо.
«Перец ты, перец! – думает Ульяна Ивановна. – Как был перцем, так и остался».
И от этой мысли ей делается очень весело. Ее сердце радостно бьется от избытка любви и счастья.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36