Эти двое уснули довольно быстро. Ну еще бы, они же проснулись гораздо раньше Курта. Они спали, а он лежал на спине, на мягкой толстой шкуре и смотрел на далекие звезды, таинственно мерцающие между зубов дракона…
А утро застало их уже в пути. Отшельник не любил нарушать обещания, данные самому себе, да еще и в присутствии двух свидетелей. Курт осторожно спускался вниз по склону горы вслед за отшельником, Мур пристроился у него за спиной – для такого дела отшельник не пожалел одного из своих крепких дорожных мешков. Кроме посоха, в мешке обреталось некоторое количество весьма странной еды, которая не была похожа ни на что виденное Куртом ранее. Тем не менее отшельник утверждал что это не только питательно, но и вкусно… конечно, если привыкнуть. Главными же достоинствами этих невзрачных серых комочков были их легкий вес и то, что они могут храниться практически вечно."Боюсь, они не испортятся даже после того, как ты их съешь!" – ехидно заметил тогда Мур.
Курт посадил его вместе с ними в один мешок практически в отместку.
Утро открыло глаза, и рассвет зазвенел пронзительно и тревожно. Рассвет звенел странной томительной ноткой, словно меч в руках диковинного певца и сказителя из некоей чужедальней страны, как-то раз случайно забредшего в Денгер. Сказитель пел, аккомпанируя себе на клинке – и подошедшие, дабы разобраться по-свойски, костоломы из гильдии уличных музыкантов стояли молча, не решаясь приблизиться, не то что напасть, стояли, слушая загадочную и грозную музыку. Что там их дурацкие дубинки, когда у этого парня – меч. Да какой! И он явно умеет с ним обращаться получше городских стражников. А как он играл! Курт ни разу не слышал, чтоб кто-нибудь извлекал из меча что-либо подобное, он и вообще не знал, что можно играть на мече, а вот поди ж ты – можно, оказывается! Вот только музыка эта уж очень тревожная, тревожная и грозная. Прямо как сегодняшний рассвет.
Что-то невидимое и грозное глядело на Курта из начинающегося утра, что-то похожее на тот давний звон клинка. Словно сквозь яркие глаза рассвета медленно и недобро смотрел кто-то другой.
Конница появилась неожиданно, причем со всех сторон. Отступать было поздно, да и некуда.
– Старею, – вздохнул отшельник. – Просмотрел…
– Так. И что теперь? – прошептал Курт.
– Сейчас посмотрим… – отозвался отшельник.
– А ну стой! – заорали конные. – Кто такие?!
– Прохожие, – ответил отшельник густым сильным голосом. – Приятеля моего Куртом Путешественником величают, а меня люди Горным Старцем кличут.
– Это не имена, – брезгливо бросил кто-то из конников.
– Да вы сами-то кто такие будете? – прокричал отшельник.
– Мы не обязаны отвечать! – долетело до них.
– На такой вопрос только воры и разбойники не отвечают, – рассмеялся отшельник. – Потому что им самих себя стыдно!
– Закрой свою поганую пасть, пока ее стрелой не заткнули! – заорал начальник отряда всадников и, пришпорив коня, ринулся к ним. Однако отшельник стоял как скала, и конь, внезапно заупрямившись, как перед чересчур высоким препятствием, остановился шагах в трех от него.
– Так кто же вы все-таки? – мягко спросил отшельник. – Как я уже сказал, на этот вопрос не отвечают только воры и разбойники. Если вы и сейчас промолчите, я буду считать что ваше молчание мне уже ответило.
– Мы – новые хозяева этой земли! – грозно ответил начальник всадников, понукая коня. – А ты, старик, нарвался!
– У земли не может быть хозяев, – сказал отшельник. – Только друзья или враги.
– Надо же, какие мы ученые… – насмешливо произнес начальник всадников. – А я тебя чуть было не зарубил сдуру. Похоже, тебе есть о чем порассказать, а?!
– Возможно, – в голосе отшельника была неприкрытая издевка. – Возможно, но вот сумеешь ли ты меня упросить? Ворам и разбойникам я сказок не рассказываю.
– Не беспокойся, сумею, – тон, которым начальник всадников произнес эти слова, был страшен.
– Да неужели?! – расхохотался отшельник.
Начальник всадников выхватил меч; лицо его исказила гневная гримаса.
– Человек, впервые заявивший что у земли не может быть хозяев, великий Санга Аланда Линард – давно мертв, – прошипел он. – Не знаю, кто ты, правнук или просто последователь – но ты безумец. Твой путь обречен, потому что все идеи твоего учителя рухнули, а сам он был изгнан королем после своей знаменитой речи, и теперь, когда от Оннерского Союза остался жалкий прах – теперь мое время. Мое!!! Потому что я принадлежу к младшей ветви правителей Голорской Империи, и в отличии от Линарда – я жив.
– Это поправимо, – усмехнулся отшельник, но начальник всадников, казалось, перестал его замечать: собственная речь пьянила его похлеще вина, приводя в неистовство. Он словно позабыл, где он и что с ним.
– …от имени королевства Рон, представляющего здесь тень Голорской Империи!.. – вещал он. – Мы пришли, чтобы окончательно втоптать в грязь все, что когда-то звалось Оннерским Союзом, все, что осталось от Джанхара – и тогда из возросшего королевства Рон возродится то, что дремлет веками укрывшись собственной тенью.
– Вынужден тебя разочаровать, красавчик, – негромко проговорил отшельник – но Курт вздрогнул от звуков его голоса.
Мельком взглянув на него, Курт вздрогнул еще раз и поспешил отодвинуться от своего попутчика. Линард был страшен. Казалось, до этого мига он сберегал себя и свой гнев в неких невидимых ножнах. Теперь он сдернул эти ножны единым движением – и Курт с трудом боролся с желанием завопить от ужаса и сбежать под защиту всадников. "Так вот как выглядит ярость настоящего воина, " – отрешенно подумал он. Враги казались желанным прибежищем – а ведь ярость была направлена не на него…
– Вынужден тебя разочаровать, красавчик, – медленно и со вкусом повторил отшельник. – Санга Аланда Линард жив. Я – Санга Аланда Линард!
И такая сокрушительная сила была в его словах, что грозный начальник всадников сломался в одну минуту. Он весь поблек, как бы выцвел, в его глазах метнулся страх. Он старался не смотреть на стоящего перед ним отшельника.
– Этого не может быть… – прохрипел он; на лбу его вздулись вены, лицо, казавшееся совершенно белым, вдруг пошло багровыми пятнами, потом на него опять возвратилась безжизненная белизна. – Не может быть… время… не…
– Может! – яростно возразил отшельник – и начальник всадников поверил. А поверив, умер. Совершенно самостоятельно.
– Ты… он… – прохрипел он с вытаращенными от ужаса глазами. – Зачем ты… явился…
Прохрипев свой заключительный монолог, он рухнул с коня и больше не поднялся.
– Магия! – заорал кто-то из всадников. – Чародейство! Колдун! – дружным хором поддержали его остальные.
Они натянули луки, и на Курта с отшельником обрушился дождь стрел.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100