А если еще точнее — глаза. Черные, с оловянным отливом глаза последнего Ларискиного любовничка Сэнькива. Да и сама-то львовская мессалина не представлялась мне надежным человеком. А ведь вся наша оперативная работа по сбору информации проходила, можно сказать, у нее на виду. Что нас ждет теперь на улице Сверчинского? Как прибыли на место Артист с подстреленным Бородой?
Вот поэтому я не назвал шоферу адреса, а попросил его остановить подле первой же шеренги таксофонов. Я показал ему еще сотенную и спросил:
— Хочешь премиальные? Перепуганный водила только пожал плечами.
— Сделай для меня дополнительную услугу. Тот снова только кивнул.
— Покажи документы.
Водила покорно показал мне паспорт и права. Я показал ему, что внимательно их изучаю, потом вложил в паспорт доллары и протянул ему со словами:
— Я забуду твое имя и твой адрес, если ты забудешь, все что с тобой было сегодня. Понял?
Он понял прекрасно, я это видел по его роже. Мы с Мухой выгрузили Свету, усадили ее на лавку, а я набрал номер Ларисы. Ответили мне быстро, причем на проводе оказался Артист собственной персоной.
— Алло! Ты, Пастух? — только и сказал он. — Приходи кофе пить, где обычно.
И положил трубку.
Где обычно? Ну конечно, на Армянку. Там, где мы начали бои местного значения.
Свету мы отвезли к ней домой. Слава богу, не было ее стариков, уехали на дачу. А то интересно, как бы мы с Мухой смотрели им в глаза. Впрочем, ее судьбу нужно было решать безотлагательно. Но для начала мы все же встретились с Артистом.
— Как Света? — Это было первое, что он спросил.
— Ранена, — ответил я.
— Серьезно? — Артист побледнел.
— Да.
— Где она?
— У себя дома.
— Тогда доклад по дороге, хорошо?
— Куда едем?
— Я знаю куда.
При виде Артиста Света ожила, даже румянец пошел по щечкам. Бедную девушку снова пришлось грузить в такси и трясти по гробовым львовским дорогам. Всю дорогу Артист держал ее голову на своей груди, гладил, что-то шептал на ухо. Мне он дорогой только и успел доложить, что у Бороды засада. И опять мы выгрузили нашу раненую на перекошенную лавочку. Правда, эта лавочка стояла во дворе больницы.
Артист очертя голову бросился в больницу и довольно скоро вернулся в сопровождении двух санитаров с носилками. Свету унесли. Артист сопровождал ее до палаты, что-то еще хлопотал, наконец вернулся к нам. Тогда уж мы услышали его подробный доклад.
* * *
При приближении к городу Борода начал нервничать. Он ерзал на сиденье, тер лоб, прикрывал на секунду глаза, но тут же вскидывался, кусал губы.
— Болит? — сочувственно поинтересовался Артист.
— Болит, конечно, — честно признался Борода. — Но не в этом дело.
— Что-то не так?
— Да все не так.
Мотор и подвеска древней «БМВ» давали возможность говорить не боясь, что водитель услышит.
— Все не так. Предчувствие у меня.
— Ах да! Ты же художник, у тебя интуиция.
— Не подкалывай. Интуиция меня редко подводит. Тем более, что такое интуиция? То же самое логическое мышление, только проходящее в подсознании. Подсознание строит логическую цепочку и выдает в сознание конечный результат.
— И какой же у тебя конечный результат?
— Нехороший. Опасность чую. Где мы могли проколоться?
— Если честно, то только на твоей Ларисе.
— Вот и я так думаю. Только не хочется так уж плохо о ней думать. Вряд ли она могла бы...
— Ты знаешь, часто баба ради любовника такое может...
— Ты этого Витю имеешь в виду? Да ну. Это у нее заскок. Это она, чтобы тебя позлить. Уж больно она тебя хотела. Витя — явная пешка. Привидение привидением.
— Это ты зря. Не так-то он прост. Может быть, он немного и «тормоз», но глаз у него внимательный, поверь мне.
— Ах да! Ты же у нас разведка!
— Ты теперь меня подкалывать будешь? Я серьезно.
— Ладно, верю. Давай вот что. Ко мне не поедем. Мне в любом случае к врачу надо.
— Ты знаешь подходящего врача?
— Есть один. Доктор Розенблат.
— Ты говорил, что во Львове нет евреев.
— Этот последний. У него отделение травматологии самое шикарное в республике. Правда, он в какой-то момент начал лечить бандитов без доклада в органы и хорошо на этом зарабатывать.
— Ты его осуждаешь?
— Да нет. Он же не все себе. Такую клинику отгрохал! Он действительно классный хирург. С моим отцом дружил, так что, думаю, и мне не откажет в небольшой помощи.
— Хорошо, с тобой ясно. А я проверю твою хату.
К двум были во Львове. Доктора Розенблата пришлось подождать четверть часа — он был на обеде. Его появление в отделении было слышно раньше, чем видно: мощный, едва не оперный бас разносился далеко по коридорам, не находя препятствия среди поворотов и перегородок. Наконец носитель этого мощного голоса вывернул из-за поворота коридора, сопровождаемый свитой из белых халатов, еле поспевающих за его саженной походкой. Это был рослый, мощный мужчина, с большими губами и носом и буйными, черными с проседью кудрями, выбивавшимися из-под белой шапочки. Борода, опираясь на Артиста, поднялся ему навстречу. Доктор притормозил.
— Я к вам, Леопольд Аронович, — с кислой улыбкой промямлил Борода.
— Да. Что? — Бас заполнял весь больничный корпус, действовал как-то подавляюще.
— Леопольд Аронович, я... Вы, наверное, меня не помните, я Шуры Кулика сын...
— Да. Что?
— Леопольд Аронович, тут надо бы конфиденциально... — мямлил Борода.
— В шестую.
— Лео...
— В шестую.
Доктор скрылся в ординаторской, засосав за собой весь медперсонал из коридора. Но от группы сопровождения отделилась все же сестричка и помогла Артисту отвести раненого в шестую палату. Там было две свободные и две занятые койки. Борода тяжело опустился на ближайшую свободную. Сестра вынула из стенного шкафа белье и халат, положила на койку, извинилась, ушла. Снова ожидание и снова недолгое. По коридору прогремел бас, приблизился, и вот доктор Розенблат уже возвышался над бледным, изможденным Бородой. Однако сперва он обратился к Артисту:
— Откуда?
— Из Москвы.
— Так, — удовлетворительно сказал доктор и указал на Кулика: — С ним что?
Артист оглянулся на палату. Двое больных, укрытых одеялами по самый нос, кажется, никак не реагировали на их разговор. Доктор заметил взгляд Артиста и потребовал:
— Говори! Здесь можно.
— Пулевое. Бок. Сквозное.
— На стол!
Сестра, которую на фоне громадного хирурга просто не было заметно, вынырнула словно ниоткуда, и Бороду повлекли на операцию. Артист терпеливо ждал в коридоре. Наконец Бороду повезли назад в палату. Вслед за каталкой шел и сам доктор Розенблат. Артист хотел было помочь везти раненого друга, но доктор остановил его.
— В порядке твой друг, — сказал он. — Крови ему нальем, два дня полежит, и можешь забирать.
И добавил вдруг, резко снизив уровень громкости:
— В Москве как, много еще наших?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93
Вот поэтому я не назвал шоферу адреса, а попросил его остановить подле первой же шеренги таксофонов. Я показал ему еще сотенную и спросил:
— Хочешь премиальные? Перепуганный водила только пожал плечами.
— Сделай для меня дополнительную услугу. Тот снова только кивнул.
— Покажи документы.
Водила покорно показал мне паспорт и права. Я показал ему, что внимательно их изучаю, потом вложил в паспорт доллары и протянул ему со словами:
— Я забуду твое имя и твой адрес, если ты забудешь, все что с тобой было сегодня. Понял?
Он понял прекрасно, я это видел по его роже. Мы с Мухой выгрузили Свету, усадили ее на лавку, а я набрал номер Ларисы. Ответили мне быстро, причем на проводе оказался Артист собственной персоной.
— Алло! Ты, Пастух? — только и сказал он. — Приходи кофе пить, где обычно.
И положил трубку.
Где обычно? Ну конечно, на Армянку. Там, где мы начали бои местного значения.
Свету мы отвезли к ней домой. Слава богу, не было ее стариков, уехали на дачу. А то интересно, как бы мы с Мухой смотрели им в глаза. Впрочем, ее судьбу нужно было решать безотлагательно. Но для начала мы все же встретились с Артистом.
— Как Света? — Это было первое, что он спросил.
— Ранена, — ответил я.
— Серьезно? — Артист побледнел.
— Да.
— Где она?
— У себя дома.
— Тогда доклад по дороге, хорошо?
— Куда едем?
— Я знаю куда.
При виде Артиста Света ожила, даже румянец пошел по щечкам. Бедную девушку снова пришлось грузить в такси и трясти по гробовым львовским дорогам. Всю дорогу Артист держал ее голову на своей груди, гладил, что-то шептал на ухо. Мне он дорогой только и успел доложить, что у Бороды засада. И опять мы выгрузили нашу раненую на перекошенную лавочку. Правда, эта лавочка стояла во дворе больницы.
Артист очертя голову бросился в больницу и довольно скоро вернулся в сопровождении двух санитаров с носилками. Свету унесли. Артист сопровождал ее до палаты, что-то еще хлопотал, наконец вернулся к нам. Тогда уж мы услышали его подробный доклад.
* * *
При приближении к городу Борода начал нервничать. Он ерзал на сиденье, тер лоб, прикрывал на секунду глаза, но тут же вскидывался, кусал губы.
— Болит? — сочувственно поинтересовался Артист.
— Болит, конечно, — честно признался Борода. — Но не в этом дело.
— Что-то не так?
— Да все не так.
Мотор и подвеска древней «БМВ» давали возможность говорить не боясь, что водитель услышит.
— Все не так. Предчувствие у меня.
— Ах да! Ты же художник, у тебя интуиция.
— Не подкалывай. Интуиция меня редко подводит. Тем более, что такое интуиция? То же самое логическое мышление, только проходящее в подсознании. Подсознание строит логическую цепочку и выдает в сознание конечный результат.
— И какой же у тебя конечный результат?
— Нехороший. Опасность чую. Где мы могли проколоться?
— Если честно, то только на твоей Ларисе.
— Вот и я так думаю. Только не хочется так уж плохо о ней думать. Вряд ли она могла бы...
— Ты знаешь, часто баба ради любовника такое может...
— Ты этого Витю имеешь в виду? Да ну. Это у нее заскок. Это она, чтобы тебя позлить. Уж больно она тебя хотела. Витя — явная пешка. Привидение привидением.
— Это ты зря. Не так-то он прост. Может быть, он немного и «тормоз», но глаз у него внимательный, поверь мне.
— Ах да! Ты же у нас разведка!
— Ты теперь меня подкалывать будешь? Я серьезно.
— Ладно, верю. Давай вот что. Ко мне не поедем. Мне в любом случае к врачу надо.
— Ты знаешь подходящего врача?
— Есть один. Доктор Розенблат.
— Ты говорил, что во Львове нет евреев.
— Этот последний. У него отделение травматологии самое шикарное в республике. Правда, он в какой-то момент начал лечить бандитов без доклада в органы и хорошо на этом зарабатывать.
— Ты его осуждаешь?
— Да нет. Он же не все себе. Такую клинику отгрохал! Он действительно классный хирург. С моим отцом дружил, так что, думаю, и мне не откажет в небольшой помощи.
— Хорошо, с тобой ясно. А я проверю твою хату.
К двум были во Львове. Доктора Розенблата пришлось подождать четверть часа — он был на обеде. Его появление в отделении было слышно раньше, чем видно: мощный, едва не оперный бас разносился далеко по коридорам, не находя препятствия среди поворотов и перегородок. Наконец носитель этого мощного голоса вывернул из-за поворота коридора, сопровождаемый свитой из белых халатов, еле поспевающих за его саженной походкой. Это был рослый, мощный мужчина, с большими губами и носом и буйными, черными с проседью кудрями, выбивавшимися из-под белой шапочки. Борода, опираясь на Артиста, поднялся ему навстречу. Доктор притормозил.
— Я к вам, Леопольд Аронович, — с кислой улыбкой промямлил Борода.
— Да. Что? — Бас заполнял весь больничный корпус, действовал как-то подавляюще.
— Леопольд Аронович, я... Вы, наверное, меня не помните, я Шуры Кулика сын...
— Да. Что?
— Леопольд Аронович, тут надо бы конфиденциально... — мямлил Борода.
— В шестую.
— Лео...
— В шестую.
Доктор скрылся в ординаторской, засосав за собой весь медперсонал из коридора. Но от группы сопровождения отделилась все же сестричка и помогла Артисту отвести раненого в шестую палату. Там было две свободные и две занятые койки. Борода тяжело опустился на ближайшую свободную. Сестра вынула из стенного шкафа белье и халат, положила на койку, извинилась, ушла. Снова ожидание и снова недолгое. По коридору прогремел бас, приблизился, и вот доктор Розенблат уже возвышался над бледным, изможденным Бородой. Однако сперва он обратился к Артисту:
— Откуда?
— Из Москвы.
— Так, — удовлетворительно сказал доктор и указал на Кулика: — С ним что?
Артист оглянулся на палату. Двое больных, укрытых одеялами по самый нос, кажется, никак не реагировали на их разговор. Доктор заметил взгляд Артиста и потребовал:
— Говори! Здесь можно.
— Пулевое. Бок. Сквозное.
— На стол!
Сестра, которую на фоне громадного хирурга просто не было заметно, вынырнула словно ниоткуда, и Бороду повлекли на операцию. Артист терпеливо ждал в коридоре. Наконец Бороду повезли назад в палату. Вслед за каталкой шел и сам доктор Розенблат. Артист хотел было помочь везти раненого друга, но доктор остановил его.
— В порядке твой друг, — сказал он. — Крови ему нальем, два дня полежит, и можешь забирать.
И добавил вдруг, резко снизив уровень громкости:
— В Москве как, много еще наших?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93