Вирус меня побери, я сам вожу мотоцикл не намного лучше!
Скорость! Я весь пропитан твоим ядом! Он во мне, он не уйдёт никогда! И вечно будет заставлять меня мчаться всё быстрее - до тех пор, пока я не умру в снопах пламени!
Скорость сродни наркотику.
Что опаснее? Это вопрос!..
Но только тот, кто хоть раз вдавливал до отказа тугую педаль, кто сливался с машиной всем своим телом - он рассмеётся вам в лицо, ведь вы не понимаете смысл его жизни!
Тот, кто хоть раз уложил байк на бок, вписываясь в крутой вираж, кто мчался по трассе, загипнотизированный послушанием мотоцикла - он больше не принадлежит этому миру.
Есть люди, тратящие огромные суммы на модификацию своих тел. Это speed freaks.
Их скелеты усиливают вставки легированной стали, их байки настроены индивидуально под пилота и учитывают малейшее изменение веса или центра тяжести.
О своих глазах спидфрики всегда заботятся особенно тщательно, идя на операцию при малейшей аномалии. В глазах - их жизнь.
Они сделали всё, что только возможно, для ускорения рефлексов. Цирковой трюкач позавидует координации их движений, а хирург - гибкости и ловкости пальцев.
Крис, конечно, не спидфрик. Он не поддался до конца этому наркотику. Всё равно: Крис на байке и Крис на земле - это два разных человека...
Мы сворачиваем и несёмся по пустынным тёмным улочкам, где все дома кажутся слепыми из-за выбитых окон. В стене одного из них зияет пролом.
Крис едет более-менее спокойно, а вот его друзья вытворяют такие трюки, по сравнению с которыми езда на одном колесе - детская шалость.
Внезапно дорогу впереди преграждает чёрная машина. Крис укладывает байк в вираже, и я чудом не улетаю из седла.
Из машины открывают автоматный огонь. Один из Котов валится вместе с банком, ударяется о стену и остаётся лежать. Из треснувшего шлема сочится кровь. Это лишь картинка, которая за долю секунды отпечатывается в памяти - смазанный скоростью кадр.
Крис кричит что-то, но я не слышу из-за выстрелов.
Оглядываюсь: за нами следует только один Кот, третий остался там.
Сквозь просветы между домов я вижу чёрные машины, преследующие нас по параллельной улице.
Позади выстрелы раздаются с новой силой - тот автомобиль, что преграждал нам дорогу, теперь гонится по пятам, продолжая на ходу поливать нас свинцом.
В принципе в реальном бою дальность выстрела не имеет ничего общего с официальной - сказываются дополнительные факторы и состояние стрелка. В среднем, прицельная дальность пистолетов - не больше 5 метров, короткоствольных автоматов - до 25 метров, обычных автоматов и пулемётов - около 90-100 метров, снайперской винтовки - порядка 500 метров. При превышении этих значений меткость резко падает. Я видел, как стрелок промахивался из пистолета по бегущему в десяти метрах от него человеку, хотя в тире он легко поражал мишени на расстоянии в 100 метров.
Точнее тот, у кого нервы крепче.
Сейчас меня эта статистика безумно радует. Пули проносятся мимо, не задевая пока никого.
Впереди дорогу перекрывает ещё одна машина. Крис смещает руку и жмёт на гашетку вмонтированного под руль байка пулемёта. Чтобы создать веер из пуль, ему приходится выписывать восьмёрки.
Из-за чёрной машины дважды огрызается дробовик. Несколько дробинок бьются о щиток, прикрывающий ногу Криса, и отскакивают прочь.
Второй Кот, подняв байк на заднее колесо, просто перепрыгивает машину, одновременно оставляя им гранату.
Взрыв, летящие осколки и вопли...
Крис опять что-то кричит. На этот раз я понимаю и отстёгиваю висящий у него наискосок ремень с гранатами. Парочка тут же летит под колёса машине преследователей.
Крис сворачивает в переулок - со мной на заднем сидении ему не прыгнуть. Внезапно байк заваливается на бок, и мы скользим в таком положении метров десять.
Несмотря на боль в плече, я вскакиваю, быстро помогаю подняться Крису и, пока он ставит мотоцикл на колёса, с пистолетом в руках слежу за переулком.
Слышны сирены полиции. Стрельба усиливается. А Крис улыбается:
- Let's go 'til dey gonna fuk da cops! (Поехали, пока они отбиваются от копов!)
- Кто это?
- Us col them da blaks. Don'no hou dei col de'selvs. (Мы зовём их Чёрными. Не знаю, как они сами себя величают.)
Он некоторое время возится с байком, потом заявляет:
- No wey, men. Us gotta da wok (Ничего не получится, друг. Нам придётся прогуляться.)
Он стаскивает с себя красную кожанку и прячет её в сумку. Его чёрная майка не скрывает мускулистых рук.
Мы сворачиваем в следующий переулок и выходим на улицу, по которой нас гнали, немного дальше от места событий. Крис не отказал себе в удовольствии полюбоваться результатами нашей работы.
Там уже стоят три полицейских машины. Двое стражей порядка описывают арену боя, протоколируя всё сразу в портативные компьютеры. Другие двое укладывают на носилки тело своего товарища. Одна из чёрных машин ещё горит - в неё стреляли из гранатомёта. Во второй роется полицейский.
Я обращаю внимание на трупы Чёрных. Они действительно любят этот цвет - одеты в чёрную кожу, чёрным выкрашены их ногти и губы, длинные волосы тоже чёрные. А вот лица у них намазаны чем-то белым, отчего и при жизни, видимо, выглядят, как у мертвецов.
Крис по дороге рассказал мне, что его банда воюет с Чёрными: делят районы влияния. Поэтому и случаются постоянно перестрелки. Если Коты ездят на байках и предпочитают такую одежду, в которой удобно, то Чёрные маниакально любят шикарные чёрные машины, костюмы, кожу, шнуровку, латекс и другие подобные штучки. Крис отметил со смехом, что у них и не поймёшь, кто девушка, а кто парень: все выглядят как нечто среднее - даже мышц ни у кого нет.
Через полчаса прогулки Крис вывел меня ко входу в подземный гараж одного из домов. Дверь открылась, не успели мы приблизиться.
Наши шаги гулко отражали влажные стены. Наконец, при тусклом свете немногих целых ламп я увидел несколько красных мотоциклов, Огненных Котов и поставленный на капот чьей-то машины ноутбук.
- Мы думали, что вас прикончили, Крис, - улыбнулся один из Котов. - Зак нам всё рассказал.
- Чтобы меня прикончить, надо быть немного покруче, - ответил Крис, пожимая всем руки. - Сейчас надо поскорее закончить работу. Знакомьтесь, это Анри. Он сумел взломать тот диск.
Собравшиеся уважительно покачали головами.
- Что надо сделать? - спросил я, направляясь к ноуту.
- Ты должен обнаружить на этом компьютере вирус Чёрных, блокировавший доступ ко всей информации, а также определить, откуда он взялся. Если сможешь - вот анонимная карточка на 3000 кредитов! - произнёс один из Котов.
Полчаса я усиленно изображал упорную работу, не забывая иногда стучать по клавишам. Это даже смешно - специально тянуть время, дабы не показалось подозрительным, что ты можешь всё сделать за пару минут. Коты сидели вокруг, слегка раскачиваясь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118
Скорость! Я весь пропитан твоим ядом! Он во мне, он не уйдёт никогда! И вечно будет заставлять меня мчаться всё быстрее - до тех пор, пока я не умру в снопах пламени!
Скорость сродни наркотику.
Что опаснее? Это вопрос!..
Но только тот, кто хоть раз вдавливал до отказа тугую педаль, кто сливался с машиной всем своим телом - он рассмеётся вам в лицо, ведь вы не понимаете смысл его жизни!
Тот, кто хоть раз уложил байк на бок, вписываясь в крутой вираж, кто мчался по трассе, загипнотизированный послушанием мотоцикла - он больше не принадлежит этому миру.
Есть люди, тратящие огромные суммы на модификацию своих тел. Это speed freaks.
Их скелеты усиливают вставки легированной стали, их байки настроены индивидуально под пилота и учитывают малейшее изменение веса или центра тяжести.
О своих глазах спидфрики всегда заботятся особенно тщательно, идя на операцию при малейшей аномалии. В глазах - их жизнь.
Они сделали всё, что только возможно, для ускорения рефлексов. Цирковой трюкач позавидует координации их движений, а хирург - гибкости и ловкости пальцев.
Крис, конечно, не спидфрик. Он не поддался до конца этому наркотику. Всё равно: Крис на байке и Крис на земле - это два разных человека...
Мы сворачиваем и несёмся по пустынным тёмным улочкам, где все дома кажутся слепыми из-за выбитых окон. В стене одного из них зияет пролом.
Крис едет более-менее спокойно, а вот его друзья вытворяют такие трюки, по сравнению с которыми езда на одном колесе - детская шалость.
Внезапно дорогу впереди преграждает чёрная машина. Крис укладывает байк в вираже, и я чудом не улетаю из седла.
Из машины открывают автоматный огонь. Один из Котов валится вместе с банком, ударяется о стену и остаётся лежать. Из треснувшего шлема сочится кровь. Это лишь картинка, которая за долю секунды отпечатывается в памяти - смазанный скоростью кадр.
Крис кричит что-то, но я не слышу из-за выстрелов.
Оглядываюсь: за нами следует только один Кот, третий остался там.
Сквозь просветы между домов я вижу чёрные машины, преследующие нас по параллельной улице.
Позади выстрелы раздаются с новой силой - тот автомобиль, что преграждал нам дорогу, теперь гонится по пятам, продолжая на ходу поливать нас свинцом.
В принципе в реальном бою дальность выстрела не имеет ничего общего с официальной - сказываются дополнительные факторы и состояние стрелка. В среднем, прицельная дальность пистолетов - не больше 5 метров, короткоствольных автоматов - до 25 метров, обычных автоматов и пулемётов - около 90-100 метров, снайперской винтовки - порядка 500 метров. При превышении этих значений меткость резко падает. Я видел, как стрелок промахивался из пистолета по бегущему в десяти метрах от него человеку, хотя в тире он легко поражал мишени на расстоянии в 100 метров.
Точнее тот, у кого нервы крепче.
Сейчас меня эта статистика безумно радует. Пули проносятся мимо, не задевая пока никого.
Впереди дорогу перекрывает ещё одна машина. Крис смещает руку и жмёт на гашетку вмонтированного под руль байка пулемёта. Чтобы создать веер из пуль, ему приходится выписывать восьмёрки.
Из-за чёрной машины дважды огрызается дробовик. Несколько дробинок бьются о щиток, прикрывающий ногу Криса, и отскакивают прочь.
Второй Кот, подняв байк на заднее колесо, просто перепрыгивает машину, одновременно оставляя им гранату.
Взрыв, летящие осколки и вопли...
Крис опять что-то кричит. На этот раз я понимаю и отстёгиваю висящий у него наискосок ремень с гранатами. Парочка тут же летит под колёса машине преследователей.
Крис сворачивает в переулок - со мной на заднем сидении ему не прыгнуть. Внезапно байк заваливается на бок, и мы скользим в таком положении метров десять.
Несмотря на боль в плече, я вскакиваю, быстро помогаю подняться Крису и, пока он ставит мотоцикл на колёса, с пистолетом в руках слежу за переулком.
Слышны сирены полиции. Стрельба усиливается. А Крис улыбается:
- Let's go 'til dey gonna fuk da cops! (Поехали, пока они отбиваются от копов!)
- Кто это?
- Us col them da blaks. Don'no hou dei col de'selvs. (Мы зовём их Чёрными. Не знаю, как они сами себя величают.)
Он некоторое время возится с байком, потом заявляет:
- No wey, men. Us gotta da wok (Ничего не получится, друг. Нам придётся прогуляться.)
Он стаскивает с себя красную кожанку и прячет её в сумку. Его чёрная майка не скрывает мускулистых рук.
Мы сворачиваем в следующий переулок и выходим на улицу, по которой нас гнали, немного дальше от места событий. Крис не отказал себе в удовольствии полюбоваться результатами нашей работы.
Там уже стоят три полицейских машины. Двое стражей порядка описывают арену боя, протоколируя всё сразу в портативные компьютеры. Другие двое укладывают на носилки тело своего товарища. Одна из чёрных машин ещё горит - в неё стреляли из гранатомёта. Во второй роется полицейский.
Я обращаю внимание на трупы Чёрных. Они действительно любят этот цвет - одеты в чёрную кожу, чёрным выкрашены их ногти и губы, длинные волосы тоже чёрные. А вот лица у них намазаны чем-то белым, отчего и при жизни, видимо, выглядят, как у мертвецов.
Крис по дороге рассказал мне, что его банда воюет с Чёрными: делят районы влияния. Поэтому и случаются постоянно перестрелки. Если Коты ездят на байках и предпочитают такую одежду, в которой удобно, то Чёрные маниакально любят шикарные чёрные машины, костюмы, кожу, шнуровку, латекс и другие подобные штучки. Крис отметил со смехом, что у них и не поймёшь, кто девушка, а кто парень: все выглядят как нечто среднее - даже мышц ни у кого нет.
Через полчаса прогулки Крис вывел меня ко входу в подземный гараж одного из домов. Дверь открылась, не успели мы приблизиться.
Наши шаги гулко отражали влажные стены. Наконец, при тусклом свете немногих целых ламп я увидел несколько красных мотоциклов, Огненных Котов и поставленный на капот чьей-то машины ноутбук.
- Мы думали, что вас прикончили, Крис, - улыбнулся один из Котов. - Зак нам всё рассказал.
- Чтобы меня прикончить, надо быть немного покруче, - ответил Крис, пожимая всем руки. - Сейчас надо поскорее закончить работу. Знакомьтесь, это Анри. Он сумел взломать тот диск.
Собравшиеся уважительно покачали головами.
- Что надо сделать? - спросил я, направляясь к ноуту.
- Ты должен обнаружить на этом компьютере вирус Чёрных, блокировавший доступ ко всей информации, а также определить, откуда он взялся. Если сможешь - вот анонимная карточка на 3000 кредитов! - произнёс один из Котов.
Полчаса я усиленно изображал упорную работу, не забывая иногда стучать по клавишам. Это даже смешно - специально тянуть время, дабы не показалось подозрительным, что ты можешь всё сделать за пару минут. Коты сидели вокруг, слегка раскачиваясь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118