И теперь, переворачивая страницы, уже невозможно было усомниться в том, что лица и пейзажи на них знакомые. С той же уверенностью ребенок, наслушавшийся рассказов взрослых о своем детстве, вспоминает, как в двухлетнем возрасте по недосмотру заболтавшейся по телефону мамаши едва не вывалился из окна пятого этажа. История, которую много раз он слышал в пересказе взрослых, обрастает подробностями предполагаемых ощущений, которые он испытал в тот момент, и превращается в собственное воспоминание.
То же самое случилось теперь с Ингой. Фрагменты слились воедино, крепко-накрепко зацементировались подробностями предполагаемых ощущений и гордо объявили себя воспоминаниями. Попробуй, сдвинь с места такой основательный монолит! Даже и пытаться, наверное, не стоит…
Медленно переворачивая страницы альбома, подолгу останавливаясь на каждом снимке, Инга пристально вглядывалась в лица, надеясь среди множества искусственных, чужих воспоминаний отыскать хотя бы одно настоящее, свое собственное.
На большинстве фотографий они были вдвоем. Только иногда в кадр попадали чьи-то лица. В основном это были приятели Павла. В чем-то похожие друг на друга – с широкими улыбками, широкими плечами и легкой небритостью физиономий. Уверенные в себе, спокойные и надежные. Такие же уверенные, спокойные и надежные, как и ее муж. «Других не держим», – усмехнулся в тот день Павел в ответ на ее замечание о подмеченном сходстве.
Было несколько фотографий Инги в одиночестве. На морском берегу, окутанной белой пеной набегающей волны. Среди цветущих каштанов в парке. Дома, на диване, с книжкой в руках, в пушистом махровом халате и с полотенцем на голове. На даче, в затрапезном спортивном костюме, с перепачканным сажей лицом, возле мангала с тлеющими углями. В темных очках, за рулем новенькой сверкающей машины. Той самой…
Боже мой, подумала Инга. Сколько всего она забыла!
Были и детские фотографии. Они занимали всего пару страниц, и было их немного – штук шесть или семь. Круглолицая девочка в платье с оборочками, прижимает к уху телефонную трубку. Та же, чуть повзрослевшая – в цирке, рядом с настоящим живым бурым медведем, наряженным в ярко-красную расписную жилетку и кожаный намордник. Девочка-подросток, с короткой стрижкой и упрямо вздернутым подбородком. И еще несколько фотографий с родителями и с бабушкой.
Ни бабушку, ни родителей Инга не помнила.
На душе стало тяжело, и она перевернула страницу.
Здесь было несколько фотографий Инги в компании худенькой светловолосой девушки. Девушку звали Мариной Поздняковой, и она была единственной близкой подругой Инги Петровой. Так сказал Павел…
Так сказала Павел, а значит, так оно и было на самом деле. Они познакомились на компьютерных курсах полтора года назад. Марина была убежденной противницей брачных отношений, но в остальном, как сказал Павел, оказалась вполне адекватной. Своего образа жизни она никому не навязывала, зато была душой компании и бесплатной тамадой на любых вечеринках. Составляя контрастную противоположность тихой интровертной своей подруге, она всегда воздействовала на Ингу самым положительным образом и была ей очень дорога.
Так сказал Павел.
Мысленно, в который раз уже, повторив про себя эту фразу, Инга скрипнула зубами. И что это за дурацкий рефрен? Естественно, кроме Павла некому было ей об этом сказать. Поскольку другого источника информации у нее не было.
Пока – не было. Вот в чем дело! Вот чего добивалось ее загадочное подсознание, упорно заставляя повторять эту присказку. Ей необходимо поговорить с этой Мариной! Катастрофически необходимо! Черт возьми, как же она раньше до этого не додумалась? Еще в тот день, когда они смотрели альбом в первый раз, почему еще тогда ей не пришло в голову, что именно близкая подруга может оказаться именно тем человеком, который знает?.. Знает все то, чего не может в силу известных обстоятельств знать ее муж. Подруги – они на то и подруги, чтоб доверять друг другу свои секреты. Наверняка Инга Петрова доверила худенькой светловолосой Марине свой секрет… Иначе и быть не могло – кому же еще, кроме Марины? Наверняка эта тема муссировалась ими, как полагается, в бесконечных телефонных разговорах, долгими зимними вечерами – вдвоем, за десятой по счету чашкой чая или уже не первой рюмкой коньяка, в ожидании возвращения обманутого мужа…
Думать об этом было неприятно. И все же, лучше знать, чем теряться в догадках. Нужно выяснить все как можно быстрее – чтобы дурацкое многоточие и бесконечные вопросительные знаки в забытом отрезке ее прошлого превратились наконец в точку. В большую, жирную и самоуверенную точку. Иначе она не успокоится! Только как найти Марину?
В день выписки из больницы Марина звонила домой. Инга знала об этом, потому что ей сказал Павел. Но они с Павлом еще по дороге решили, что до поры до времени все визиты сочувствующих друзей и любопытствующих родственников придется отменить. Без срока давности. До тех пор, пока Инга сама не захочет увидеть кого-то.
Возможно, этого никогда не случится, тоскливо подумала Инга в тот первый вечер. Ей совсем не хотелось в третий раз подряд испытывать эту тупую боль беспомощного и в то же время беспощадного неузнавания. Не хотелось снова слышать «о господи, Инга» – больше ни от кого.
Теперь все круто изменилось. Только как сказать об этом Павлу? Как объяснить внезапно возникшее желание пообщаться с подругой, если только сегодня утром она скривилась при одной мысли о том, что Павел задумал пригласить кого-то в гости? Или не нужно ничего объяснять?
Оказалось, что за эти две недели нераздельного существования она узнала своего мужа не настолько хорошо, как ей казалось. А если он что-нибудь заподозрит? Но это – только в том случае, если ему вообще есть, что подозревать. Судя по всему, никаких оснований для подозрений у Павла нет. А если они есть, и он их просто очень тщательно скрывает?
Впрочем, тут же подумала Инга, можно ведь запросто обойтись и без него. Номер Марины наверняка имеется в ее записной книжке, которая все это время лежит на виду, на тумбочке в прихожей, рядом с телефонным аппаратом. Коричневый кожаный блокнот с оттиском египетских иероглифов и фактурным изображением фараона до сих пор не вызывал в душе никаких эмоций. У нее даже мысли не было в него заглянуть. Теперь эта мысль появилась, заставила ее вскочить с дивана и уронить на пол альбом с фотографиями.
Альбом шмякнулся на пол разворотом вниз.
Переплет не повредился, только одна фотография, вложенная между страницами, оказалась примятой. Инга слегка разгладила ее, отыскала в конце альбома пустой целлофановый конверт и заправила внутрь. Фотография была красивой и яркой, как открытка – необыкновенного сине-зеленого цвета море, круглый желток восходящего солнца вдалеке, над самой водой.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68
То же самое случилось теперь с Ингой. Фрагменты слились воедино, крепко-накрепко зацементировались подробностями предполагаемых ощущений и гордо объявили себя воспоминаниями. Попробуй, сдвинь с места такой основательный монолит! Даже и пытаться, наверное, не стоит…
Медленно переворачивая страницы альбома, подолгу останавливаясь на каждом снимке, Инга пристально вглядывалась в лица, надеясь среди множества искусственных, чужих воспоминаний отыскать хотя бы одно настоящее, свое собственное.
На большинстве фотографий они были вдвоем. Только иногда в кадр попадали чьи-то лица. В основном это были приятели Павла. В чем-то похожие друг на друга – с широкими улыбками, широкими плечами и легкой небритостью физиономий. Уверенные в себе, спокойные и надежные. Такие же уверенные, спокойные и надежные, как и ее муж. «Других не держим», – усмехнулся в тот день Павел в ответ на ее замечание о подмеченном сходстве.
Было несколько фотографий Инги в одиночестве. На морском берегу, окутанной белой пеной набегающей волны. Среди цветущих каштанов в парке. Дома, на диване, с книжкой в руках, в пушистом махровом халате и с полотенцем на голове. На даче, в затрапезном спортивном костюме, с перепачканным сажей лицом, возле мангала с тлеющими углями. В темных очках, за рулем новенькой сверкающей машины. Той самой…
Боже мой, подумала Инга. Сколько всего она забыла!
Были и детские фотографии. Они занимали всего пару страниц, и было их немного – штук шесть или семь. Круглолицая девочка в платье с оборочками, прижимает к уху телефонную трубку. Та же, чуть повзрослевшая – в цирке, рядом с настоящим живым бурым медведем, наряженным в ярко-красную расписную жилетку и кожаный намордник. Девочка-подросток, с короткой стрижкой и упрямо вздернутым подбородком. И еще несколько фотографий с родителями и с бабушкой.
Ни бабушку, ни родителей Инга не помнила.
На душе стало тяжело, и она перевернула страницу.
Здесь было несколько фотографий Инги в компании худенькой светловолосой девушки. Девушку звали Мариной Поздняковой, и она была единственной близкой подругой Инги Петровой. Так сказал Павел…
Так сказала Павел, а значит, так оно и было на самом деле. Они познакомились на компьютерных курсах полтора года назад. Марина была убежденной противницей брачных отношений, но в остальном, как сказал Павел, оказалась вполне адекватной. Своего образа жизни она никому не навязывала, зато была душой компании и бесплатной тамадой на любых вечеринках. Составляя контрастную противоположность тихой интровертной своей подруге, она всегда воздействовала на Ингу самым положительным образом и была ей очень дорога.
Так сказал Павел.
Мысленно, в который раз уже, повторив про себя эту фразу, Инга скрипнула зубами. И что это за дурацкий рефрен? Естественно, кроме Павла некому было ей об этом сказать. Поскольку другого источника информации у нее не было.
Пока – не было. Вот в чем дело! Вот чего добивалось ее загадочное подсознание, упорно заставляя повторять эту присказку. Ей необходимо поговорить с этой Мариной! Катастрофически необходимо! Черт возьми, как же она раньше до этого не додумалась? Еще в тот день, когда они смотрели альбом в первый раз, почему еще тогда ей не пришло в голову, что именно близкая подруга может оказаться именно тем человеком, который знает?.. Знает все то, чего не может в силу известных обстоятельств знать ее муж. Подруги – они на то и подруги, чтоб доверять друг другу свои секреты. Наверняка Инга Петрова доверила худенькой светловолосой Марине свой секрет… Иначе и быть не могло – кому же еще, кроме Марины? Наверняка эта тема муссировалась ими, как полагается, в бесконечных телефонных разговорах, долгими зимними вечерами – вдвоем, за десятой по счету чашкой чая или уже не первой рюмкой коньяка, в ожидании возвращения обманутого мужа…
Думать об этом было неприятно. И все же, лучше знать, чем теряться в догадках. Нужно выяснить все как можно быстрее – чтобы дурацкое многоточие и бесконечные вопросительные знаки в забытом отрезке ее прошлого превратились наконец в точку. В большую, жирную и самоуверенную точку. Иначе она не успокоится! Только как найти Марину?
В день выписки из больницы Марина звонила домой. Инга знала об этом, потому что ей сказал Павел. Но они с Павлом еще по дороге решили, что до поры до времени все визиты сочувствующих друзей и любопытствующих родственников придется отменить. Без срока давности. До тех пор, пока Инга сама не захочет увидеть кого-то.
Возможно, этого никогда не случится, тоскливо подумала Инга в тот первый вечер. Ей совсем не хотелось в третий раз подряд испытывать эту тупую боль беспомощного и в то же время беспощадного неузнавания. Не хотелось снова слышать «о господи, Инга» – больше ни от кого.
Теперь все круто изменилось. Только как сказать об этом Павлу? Как объяснить внезапно возникшее желание пообщаться с подругой, если только сегодня утром она скривилась при одной мысли о том, что Павел задумал пригласить кого-то в гости? Или не нужно ничего объяснять?
Оказалось, что за эти две недели нераздельного существования она узнала своего мужа не настолько хорошо, как ей казалось. А если он что-нибудь заподозрит? Но это – только в том случае, если ему вообще есть, что подозревать. Судя по всему, никаких оснований для подозрений у Павла нет. А если они есть, и он их просто очень тщательно скрывает?
Впрочем, тут же подумала Инга, можно ведь запросто обойтись и без него. Номер Марины наверняка имеется в ее записной книжке, которая все это время лежит на виду, на тумбочке в прихожей, рядом с телефонным аппаратом. Коричневый кожаный блокнот с оттиском египетских иероглифов и фактурным изображением фараона до сих пор не вызывал в душе никаких эмоций. У нее даже мысли не было в него заглянуть. Теперь эта мысль появилась, заставила ее вскочить с дивана и уронить на пол альбом с фотографиями.
Альбом шмякнулся на пол разворотом вниз.
Переплет не повредился, только одна фотография, вложенная между страницами, оказалась примятой. Инга слегка разгладила ее, отыскала в конце альбома пустой целлофановый конверт и заправила внутрь. Фотография была красивой и яркой, как открытка – необыкновенного сине-зеленого цвета море, круглый желток восходящего солнца вдалеке, над самой водой.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68