А Мак-Барни-4
Высшие оставили меньше ста миллионов обратно по ходу стрелки. За сотни
миллионов лет архитектурный стиль может измениться даже у такой
сверхконсервативной расы, как Высшие. Качающиеся на ветру воздушные города
просто вышли из моды.
Конечно, никакое это не исследование, мы только скользим по
поверхности чужого мира. И, как и положено волосатым и недоразвитым, не
понимаем и половины того, что видим. Силовые аккумуляторы высасывают
энергию из звезды Мак-Барни и отправляют ее под землю. Компьютерные центры
управляют системами жизнеобеспечения. Ремонтные механизмы выныривают,
словно из-под земли, как только в округе что-нибудь ломается. Огромные
чаши радаров обшаривают небо в поисках хоть какого-нибудь знака от Мирт
Корп Ахм, знака, которого - увы! - не будет. Сами роботы, Машины, Которые
Служат, не поглощающие энергии, не нуждающиеся в ремонте, практически
бессмертны. Аэрокары... Интересно, они что, снабжены антигравитационным
приводом? Как сказала бы Алиса: "Все удивительнее и удивительнее!"
Город совершенно фантастический, но, сестренка, я понял, что в
отношении техники Мирт Корп Ахм опережают нас не на миллиард лет, а
несколько меньше. Если учесть ту фору, которая у них была, Высшие даже
кажутся несколько отсталым народом. Такое впечатление, что они заморозили
свою культуру на определенном уровне черт знает сколько лет назад. Я хочу
сказать вот что: эта сверхцивилизация находится на том уровне, на котором
окажется Земля к десятитысячному году, если наше развитие будет идти теми
же темпами, какими оно шло с восемнадцатого века. Но это совсем не то
могущество, которого достигла бы Земля к 1 000 002 376 году.
Надо сказать, твой умный братец не способен представить себе даже в
самых размытых очертаниях, как должна выглядеть цивилизация после
миллиарда лет ровного последовательного развития. Не говорю о наших
собственных головоломных вывертах. Электрические поля вместо тел...
Призрачные создания, пребывающие одновременно в восьмом, девятом и десятом
измерениях... Космический коллективный разум, который знает все, ощущает
все, понимает все...
Возможно, я несправедлив по отношению к Мирт Корп Ахм. Я вполне
допускаю, что скорость развития нашей науки и техники с тысяча семисотого
по две тысячи трехсотый совершенно нетипична, есть и другой вариант: темп
технического развития любой цивилизации неизбежно замедляется по
достижении определенного уровня. Я не могу отделаться от ощущения, что
Мирт Корп Ахм должны были достичь куда большего (сколько лет они болтаются
во Вселенной!), но почем я знаю, вдруг они остановились просто потому, что
дошли до предела? И с нами произойдет то же самое через две-три тысячи
лет? Жаль, что я столько не проживу, - очень хочется знать.
Как бы оно там ни было, а сейчас мы замечательно проводим время. Мне
даже иногда кажется, что я сплю. Впрочем, когда я копал ямы на Хигби-5,
мне все это даже присниться не могло.
Тот же блок. Прошло несколько дней. Большой скандал.
Место действия: наш планетолет. Время: не помню. За полночь.
Действующие лица: Яна, я, Пилазинул. Все остальные спят.
Из аудиосистемы корабля раздается какое-то таинственное бибиканье.
Кто же это может вызывать нас в этом захолустье? Местные роботы,
врубившиеся на наш канал? Вряд ли. Наверное, земной корабль. Но в радиусе
дюжины световых лет нет ни одного земного корабля. В ближайшие несколько
недель им просто неоткуда взяться. Что бы это значило? Пилазинул спокойно
говорит:
- Том, выясни, кто это.
Том Райс, младший ученик помощника радиста, подходит к панели и
некоторое время стоит, тупо глядя на нее, потом начинает нажимать все
кнопки подряд и поворачивать все рукоятки, одновременно издавая некие
официальные звуки:
- Алло, алло, не слышу вас!
И так далее.
Он также прилагает все усилия, чтобы добиться более четкого приема. И
пытается включить магнитофон, а вдруг сообщение окажется важным, хотя
прекрасно знает, что эти бибиканья, скорее всего, проделки статического
электричества.
Из динамика раздается монотонный мужской голос, повторяющий
регистрационный номер нашего корыта.
- Вы меня слышите? - спрашивает он. - Прошу подтверждения.
- Слышу вас хорошо, - отвечаю я, чувствуя себя проходным персонажем
плохого кино. - Кто на связи? В чем дело?
- Сверхпространственный крейсер "Гордость Космоса", капитан Леон
Леонидас, вызывает капитана Николаса Людвига.
- Людвиг спит, - отвечаю я. - И почти все остальные тоже. Меня зовут
Том Райс, и я тут не очень важная персона, но если вы...
Яна подошла ко мне, толкнула локтем в бок и прошептала:
- Может, им нужна помощь?
Мысль показалась мне вполне логичной. Свалились они на нас не по
расписанию, наверное, действительно, неполадки на борту, вынужденная
посадка...
- У вас неприятности, "Гордость Космоса"? - спрашиваю я.
- Нет. Неприятности как раз у вас. Мы получили приказ Галактического
Центра взять вас под арест.
До меня начинает доходить, что наша беседа идет как-то не так.
Я увеличил громкость, чтобы Пилазинулу хорошо было слышно, что
говорят с крейсера.
- Арестовать нас? - отчетливо повторил я. - Здесь какая-то ошибка. Мы
просто мирная археологическая экспедиция, мы отправились на поиски...
- Совершенно верно. Нам как раз и было приказано арестовать компанию
из одиннадцати археологов и немедленно доставить вас в Галактический
Центр. Советую подчиниться. Мы висим прямо над вами на орбите Мак-Барни-4
и требуем, чтобы вы в течение двух часов свернули свои работы, взлетели и
легли на встречную орбиту, а мы подберем вас. Если вы откажетесь выполнить
приказ, нам придется спуститься вниз и взять вас силой. Пожалуйста,
запишите координаты вашего взлетного коридора...
- Подождите, - сказал я. - Я пойду разбужу всех и расскажу им. А то я
уже совершенно перестал понимать, что происходит.
А Яна уже стучалась в двери кают и поднимала народ. Пилазинул успел
отстегнуть несколько деталей. Из динамика новый голос, звучавший очень
спокойно, холодно и очень по-военному, приказал мне найти кого-нибудь из
начальства и доставить оное к аппарату. Я пробормотал какие-то извинения и
попросил этого типа подождать.
В рубку вломился сонный, угрюмый и не вполне понимающий, зачем его
разбудили, доктор Шейн.
- Это военный сверхпространственный крейсер, - объяснил я. -
Галактический Центр послал его сюда, чтобы арестовать нас. У нас есть два
часа на то, чтобы покинуть планету и сдаться.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63
Высшие оставили меньше ста миллионов обратно по ходу стрелки. За сотни
миллионов лет архитектурный стиль может измениться даже у такой
сверхконсервативной расы, как Высшие. Качающиеся на ветру воздушные города
просто вышли из моды.
Конечно, никакое это не исследование, мы только скользим по
поверхности чужого мира. И, как и положено волосатым и недоразвитым, не
понимаем и половины того, что видим. Силовые аккумуляторы высасывают
энергию из звезды Мак-Барни и отправляют ее под землю. Компьютерные центры
управляют системами жизнеобеспечения. Ремонтные механизмы выныривают,
словно из-под земли, как только в округе что-нибудь ломается. Огромные
чаши радаров обшаривают небо в поисках хоть какого-нибудь знака от Мирт
Корп Ахм, знака, которого - увы! - не будет. Сами роботы, Машины, Которые
Служат, не поглощающие энергии, не нуждающиеся в ремонте, практически
бессмертны. Аэрокары... Интересно, они что, снабжены антигравитационным
приводом? Как сказала бы Алиса: "Все удивительнее и удивительнее!"
Город совершенно фантастический, но, сестренка, я понял, что в
отношении техники Мирт Корп Ахм опережают нас не на миллиард лет, а
несколько меньше. Если учесть ту фору, которая у них была, Высшие даже
кажутся несколько отсталым народом. Такое впечатление, что они заморозили
свою культуру на определенном уровне черт знает сколько лет назад. Я хочу
сказать вот что: эта сверхцивилизация находится на том уровне, на котором
окажется Земля к десятитысячному году, если наше развитие будет идти теми
же темпами, какими оно шло с восемнадцатого века. Но это совсем не то
могущество, которого достигла бы Земля к 1 000 002 376 году.
Надо сказать, твой умный братец не способен представить себе даже в
самых размытых очертаниях, как должна выглядеть цивилизация после
миллиарда лет ровного последовательного развития. Не говорю о наших
собственных головоломных вывертах. Электрические поля вместо тел...
Призрачные создания, пребывающие одновременно в восьмом, девятом и десятом
измерениях... Космический коллективный разум, который знает все, ощущает
все, понимает все...
Возможно, я несправедлив по отношению к Мирт Корп Ахм. Я вполне
допускаю, что скорость развития нашей науки и техники с тысяча семисотого
по две тысячи трехсотый совершенно нетипична, есть и другой вариант: темп
технического развития любой цивилизации неизбежно замедляется по
достижении определенного уровня. Я не могу отделаться от ощущения, что
Мирт Корп Ахм должны были достичь куда большего (сколько лет они болтаются
во Вселенной!), но почем я знаю, вдруг они остановились просто потому, что
дошли до предела? И с нами произойдет то же самое через две-три тысячи
лет? Жаль, что я столько не проживу, - очень хочется знать.
Как бы оно там ни было, а сейчас мы замечательно проводим время. Мне
даже иногда кажется, что я сплю. Впрочем, когда я копал ямы на Хигби-5,
мне все это даже присниться не могло.
Тот же блок. Прошло несколько дней. Большой скандал.
Место действия: наш планетолет. Время: не помню. За полночь.
Действующие лица: Яна, я, Пилазинул. Все остальные спят.
Из аудиосистемы корабля раздается какое-то таинственное бибиканье.
Кто же это может вызывать нас в этом захолустье? Местные роботы,
врубившиеся на наш канал? Вряд ли. Наверное, земной корабль. Но в радиусе
дюжины световых лет нет ни одного земного корабля. В ближайшие несколько
недель им просто неоткуда взяться. Что бы это значило? Пилазинул спокойно
говорит:
- Том, выясни, кто это.
Том Райс, младший ученик помощника радиста, подходит к панели и
некоторое время стоит, тупо глядя на нее, потом начинает нажимать все
кнопки подряд и поворачивать все рукоятки, одновременно издавая некие
официальные звуки:
- Алло, алло, не слышу вас!
И так далее.
Он также прилагает все усилия, чтобы добиться более четкого приема. И
пытается включить магнитофон, а вдруг сообщение окажется важным, хотя
прекрасно знает, что эти бибиканья, скорее всего, проделки статического
электричества.
Из динамика раздается монотонный мужской голос, повторяющий
регистрационный номер нашего корыта.
- Вы меня слышите? - спрашивает он. - Прошу подтверждения.
- Слышу вас хорошо, - отвечаю я, чувствуя себя проходным персонажем
плохого кино. - Кто на связи? В чем дело?
- Сверхпространственный крейсер "Гордость Космоса", капитан Леон
Леонидас, вызывает капитана Николаса Людвига.
- Людвиг спит, - отвечаю я. - И почти все остальные тоже. Меня зовут
Том Райс, и я тут не очень важная персона, но если вы...
Яна подошла ко мне, толкнула локтем в бок и прошептала:
- Может, им нужна помощь?
Мысль показалась мне вполне логичной. Свалились они на нас не по
расписанию, наверное, действительно, неполадки на борту, вынужденная
посадка...
- У вас неприятности, "Гордость Космоса"? - спрашиваю я.
- Нет. Неприятности как раз у вас. Мы получили приказ Галактического
Центра взять вас под арест.
До меня начинает доходить, что наша беседа идет как-то не так.
Я увеличил громкость, чтобы Пилазинулу хорошо было слышно, что
говорят с крейсера.
- Арестовать нас? - отчетливо повторил я. - Здесь какая-то ошибка. Мы
просто мирная археологическая экспедиция, мы отправились на поиски...
- Совершенно верно. Нам как раз и было приказано арестовать компанию
из одиннадцати археологов и немедленно доставить вас в Галактический
Центр. Советую подчиниться. Мы висим прямо над вами на орбите Мак-Барни-4
и требуем, чтобы вы в течение двух часов свернули свои работы, взлетели и
легли на встречную орбиту, а мы подберем вас. Если вы откажетесь выполнить
приказ, нам придется спуститься вниз и взять вас силой. Пожалуйста,
запишите координаты вашего взлетного коридора...
- Подождите, - сказал я. - Я пойду разбужу всех и расскажу им. А то я
уже совершенно перестал понимать, что происходит.
А Яна уже стучалась в двери кают и поднимала народ. Пилазинул успел
отстегнуть несколько деталей. Из динамика новый голос, звучавший очень
спокойно, холодно и очень по-военному, приказал мне найти кого-нибудь из
начальства и доставить оное к аппарату. Я пробормотал какие-то извинения и
попросил этого типа подождать.
В рубку вломился сонный, угрюмый и не вполне понимающий, зачем его
разбудили, доктор Шейн.
- Это военный сверхпространственный крейсер, - объяснил я. -
Галактический Центр послал его сюда, чтобы арестовать нас. У нас есть два
часа на то, чтобы покинуть планету и сдаться.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63