- Пускай лежит, - отзывается второй. - Ему место в морге.
- Нет, все-таки его надо забрать, - решает после паузы первый. -
Отнесите его вниз и постарайтесь залатать.
- Как скажете, мистер Дрейк, - соглашается второй.
Не знаю, что такое это "вниз", но чувствую, как сильные руки без
особого усилия берут меня в охапку, точно вязанку дров, и куда-то несут.
Только дрова бесчувственны, а я от тряски снова теряю сознание в грубом
объятии незнакомца.
Дальнейшие мои ощущения представляют собой некое чередование мрака и
света, причем минуты мрака куда желаннее: они несут забвение, в то время
как минуты света полны жгучей боли. Боль эта, по-видимому, целебная, я
чувствую, как кто-то промывает мне раны и накладывает повязки, но все
равно это боль.
Когда я окончательно прихожу в себя, уже стоит день. Не знаю, какой
именно, но день, потому что сквозь окошечко под потолком в комнату падает
широкий сноп света, совсем как свет проекционного аппарата в темном
кинозале. Правда, помещение мало похоже на кинозал, если не считать
полумрака. Скорее его можно принять за кладовку. Почти всю ее занимает
пружинный матрац, на котором я лежу, и двое людей, склонившихся надо мной.
Эта пара не похожа на братьев милосердия. Более того, вид у них,
особенно если смотреть снизу с матраца, прямо-таки угрожающий. Они разного
роста, но одинаково плечисты, у них одинаково низкие лбы и мощные челюсти,
а две пары маленьких темных глаз смотрят на меня с одинаковым холодным
любопытством.
- Кажется, выплыл из ваксы, - констатирует тот, что повыше.
- Значит, хватит ему валяться, - отзывается тот, что пониже. - Не то
слишком разжиреет.
- Пускай жиреет, Боб, - великодушно заявляет высокий. - Как бы ни
разжирел, все равно ненадолго.
- Нет, при таком режиме он и вовсе обленится, - возражает
приземистый.
Они еще немного спорят, поднимать меня с постели или дать разжиреть,
но голоса их слабеют, и я опять погружаюсь в темноту и забвение, или, как
здесь выражаются, в ваксу.
Когда я вновь прихожу в себя, на улице опять стоит день, хоть
непонятно, какой - тот самый или следующий. Наверное, все-таки следующий,
потому что я уже могу открыть оба глаза, и боль утихла. Я один, и это тоже
приятно. На полу рядом с матрацем стоит бутылка молока, оно помогает мне
утолить и голод, и жажду, после чего я машинальным жестом курильщика лезу
в карман пиджака, брошенного в изголовье, и только тут вспоминаю, что у
меня нет не только сигарет, но и паспорта.
"У нас здесь есть посольство", - не без гордости заявлял я недавно
одной особе. Совершенно верно, посольство есть. Но я для него не
существую. Я должен действовать сам - как могу, насколько могу и пока
могу. На случай провала или смертельной опасности у меня есть лазейка,
одна-единственная. Если, конечно, я смогу вовремя до нее добраться.
А если и доберусь, так что? Вернусь домой и скажу: я отступил. Меня
как следует вздули, и я спасовал. У меня стащили паспорт, и я спасовал.
Дверь кладовки, которая служит мне больничной палатой, пронзительно
скрипит. На пороге появляется рослый Ал.
- А, вы изволили открыть глазки? В таком случае благоволите
подняться, сэр. Если вы поклонник чистоты, можете ополоснуться, умывальник
в коридоре. И поживее, вас ждет шеф.
Я пробую встать и, к своему удивлению, действительно выпрямляюсь,
хотя и не без труда. Это уже успех. Темный коридор слабо освещен мутной
лампочкой, а над умывальником висит треснутое зеркало, и в этом неуместном
предмете роскоши видна моя физиономия. Самое главное, что я могу себя
узнать, и это еще один успех, тем более что паспорта у меня нет и сравнить
изображение в зеркале не с чем. Я узнаю себя в основном по носу: каким-то
чудом он почти не пострадал, хотя нос - наиболее уязвимое место; остальная
часть картины состоит из ссадин, синяков и опухолей. Тяжелых повреждений
не наблюдается.
Вероятно, то же можно сказать и о других частях тела, несмотря на
ощутимые боли. Раз руки слушаются и ноги держат, значит, еще поживем.
Ободренный этой мыслью, я ополаскиваю лицо, вытираюсь тряпкой, висящей на
гвозде рядом с умывальником, и в сопровождении рослого детины поднимаюсь
по бетонной лестнице.
- Продолжайте в том же духе, - приказывает Ал, когда я нерешительно
останавливаюсь на площадке первого этажа.
Я поднимаюсь на второй этаж.
- Стойте здесь! Ждите!
В узкой прихожей, освещенной старинной бронзовой люстрой, всего две
двери. Ал приоткрывает одну из них, просовывает голову внутрь и что-то
говорит. Потом распахивает дверь пошире и бросает мне:
- Входите!
Я вступаю в обширное помещение, уют которого не вяжется с убожеством
лестницы и прихожей. Тяжелая викторианская мебель, диван и кресла, обитые
плюшем табачного цвета, шелковые обои им в тон, огромный персидский ковер
и прочее в этом роде. Однако меня интересуют не детали обстановки, а
хозяин кабинета, который стоит возле мраморного камина, где пламенеют
куски искусственного угля, - скучная пластмассовая имитация, подсвеченная
изнутри обыкновенной лампочкой.
Камин служит прекрасным дополнением к стоящему возле господину, или,
если угодно, тот сам служит счастливым дополнением к камину. Его голова
пылает жаром: рыжие со ржавчиной кудри, в которых белые нити, рыжие со
ржавчиной лохматые бакенбарды и красное лицо, в середине которого кто-то
приклеил небольшой, но уж вовсе алый уголек носа. На фоне этого знойного
пейзажа резко выделяются холодной голубизной небольшие живые глазки,
которые испытующе ощупывают меня.
- Значит, вы все-таки воскресли! - заявляет этот человек, покончив с
осмотром.
Тон у него добродушный - настолько, насколько может быть добродушен
львиный рык.
- Кажется, это вас я должен благодарить.
- Пожалуй. Хотя я не жажду благодарности. Надо сказать, из вас
сделали хорошую отбивную.
Очевидно, хозяин кабинета поддерживает свой накал довольно банальным
горючим: он берет с письменного стола высокий хрустальный стакан, в
который налито на два пальца золотистой жидкости, отпивает глоток и только
после этого спрашивает:
- А что, собственно, с вами случилось?
Я пожимаю плечами.
- Ничего особенного. Насколько я разбираюсь в проститутках, меня
заманили в простейшую ловушку. Приманка для дураков, и этим дураком
оказался я. Меня избили, обобрали и вышвырнули на улицу.
- Это неприятно, - кивает мой хозяин. Он достает из кармашка жилета
длинную сигару и начинает аккуратно разворачивать целлофановую обертку.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78