— Ну, на чем мы остановились, лейтенант Александр Петрович?
— Вы, Андрей Степанович, были недовольны моими коллегами.
— Да, недоволен, очень недоволен. Пришли, забрали и увезли. Но потом выпустили. Как один из ваших сказал, «за недоказанностью».
— Выпустили или отпустили?
— Какая разница?
— Большая. Выпустили из-под стражи, а отпустили просто так.
— Дело не в этом, лейтенант. У Кудина жизнь была не сахар…
— Никто не виноват в том, что он дважды судим за соучастие в квартирных кражах, — жестко сказал Крылов. — Вы на милицию обижаетесь, но ведь не мы сажали его за руль машины, на которой перевозили краденое.
— Твоя правда, — Кухарский выбил трубку о каблук.
— Зря вы так выбиваете.
— Почему?
— Трубка у вас хорошая, из вереска, можно мундштук сломать.
— Привычка дурацкая. Но все-таки…
— А все-таки, может быть, кто-то из моих коллег был не прав, я не отрицаю. Но ведь не просто так взяли Олега Кудина, значит, что-то заставило предположить, что он был замешан в преступлении.
— Я, лейтенант, не знаю, для чего ты его ищешь.
Одно скажу, мы, конечно, таксисты, народ разный. И чаевые берем, и всякое такое. Только ты в «Литературке» письмо таксиста читал, наверное? Крылов утвердительно кивнул головой.
— У нас всякие есть. И мастера, которые в аэропортах и у вокзалов пассажиров обирают, и те, кто «катал» — картежников возит, есть мастера, катают по городу девиц, подбирающих кавалеров. Все у нас есть. Поборы на мойке, взятки механикам и диспетчерам.
Кухарский снова набил трубку.
— Олег таким не был, — продолжал Андрей Степанович, — работал честно, к гонкам готовился.
— Почему же теперь он нигде не работает? — спросил Крылов.
— Вот тебе раз! — захохотал Кухарский. — Не работает, он в Октябрьском автоклубе ДОСААФ инструктор и механик.
— А где он живет?
— У Светланы, это невеста его. На Чистых прудах. Поехали, я отвезу вас.
Кухарский встал.
Телефон Олега Моисеевича не отвечал, но у соседей Вадим узнал, что композитор Лесоковский находится на даче, в Салтыковке. Номер дачи и улицу ему подсказала лифтерша, ездившая туда убираться.
— Хорошая дача, большая, — пояснила она. — Богатая, одним словом. А Олег Моисеевич — человек самостоятельный и непьющий. Он музыку пишет. Вы-то откуда?
— С телевидения.
— В «Голубом огоньке» его показывать будете?
— Нет, в передаче «Человек и закон».
— А-а… — удивленно кивнула головой лифтерша.
Вадим вышел из подъезда огромной кооперативной башни, выросшей у метро «Аэропорт», и закурил. Невдалеке, за домами, шумело Ленинградское шоссе, из окна соседнего дома доносился многократно усиленный голос Аллы Пугачевой, которая никак не хотела, чтобы кончалось лето.
«Московское время двадцать один час тридцать пять минут. На волне „Маяка“ эстрадная программа… — произнес за спиной Вадима знакомый голос диктора. Орлов оглянулся, на лавочке сидел старичок в соломенной шляпе. — Слушайте песни в исполнении Аллы Пугачевой…»
Старичок повернул ручку транзистора на полную мощность, и все пространство заполнил хрипловатый голос певицы. Вадим бросил сигарету и зашагал к метро. На станции «Динамо» в вагон вошли два юнца, длинноволосые, в вытертых до белизны джинсах и одинаковых замшевых жилетах. Плечо одного оттягивал магнитофон на широком ремне. Они плюхнулись на сиденье, щелкнули клавишей магнитофона.
«Жил да был, жил да был, жил да был один король», — сообщила пассажирам Алла Пугачева.
Вадим встал и шагнул к двери. Ему очень хотелось подойти к этим пацанам, взять магнитофон и грохнуть его об пол.
«Правил он своей страною и людьми…» — кричала певица.
Сквозь электромузыку прорвался голос: "Станция «Белорусская».
Орлов вышел, так и не узнав до конца трогательную историю королевской любви. На площади стояли такси. Вадим подошел, сел на заднее сиденье.
— Добрый вечер.
— Добрый, — ответил шофер.
— В Столешников.
Таксист повернул рукоятку таксометра, потянулся к портативному приемнику, висящему у дверцы.
«Если будет Пугачева, я его убью», — подумал Орлов.
«…Ах, какая досада, — выкрикнул из транзистора Озеров, — такую возможность не использовал лучший бомбардир сезона…»
Убивать ему никого не пришлось. «Динамо» (Киев) играло с поляками.
На углу Петровки и Столешникова такси остановилось. Вадим вышел. В витрине мехового магазина страдали от жары манекены, безжалостно обмотанные мехами. Они грустно смотрели на пустую Петровку.
Из открытого окна ресторана «Раздан» переулок заливал запах шашлыка. И Вадиму немедленно захотелось есть. Он вспомнил, что после чая у Симакова он ничего не ел. В вестибюле двое мужчин, прощаясь, обменивались телефонами, обещая звонить друг другу не меньше пяти раз в день. В зале было пусто и душно. Лениво крутились лопасти вентилятора под потолком. В углу нашелся свободный столик, Вадим сел. Подошла официантка.
— Что будете заказывать? — устало спросила она.
— А что побыстрей можно приготовить?
— Хотите шашлык? Хороший, карский. Заказывала для одних, а они ушли.
— Давайте шашлык и салат из помидоров.
— Пить будете?
— Бутылку минеральной.
— И все? Такой представительный мужчина… — с надеждой сказала официантка.
Вадиму почему-то стало неудобно. Официантка глядела на него требовательно и выжидающе.
— Пожалуй, вина сухого выпью, бокал.
Официантка отошла, привычно покачивая полными бедрами. Вадим закурил, огляделся. Народу почти не было. В углу у входа сидела компания мужчин, человек пять, их стол был заставлен закусками и бутылками, у окна допивала шампанское пара. Интересный седоватый мужчина, попыхивающий трубкой, и коротко стриженная женщина с огромными синими глазами. Они сидели так, словно были одни в этом ресторане, городе, мире. И Вадима на секунду уколола зависть. К этим двум хорошо одетым, красивым людям, нашедшим себя в суматохе и сложности жизни. Рядом через столик сидел здоровенный мужчина, в жарком кожаном пиджаке, совсем новом и необмятом. Он пил шампанское, хитро поглядывая по сторонам. Официантка принесла салат, вино и шашлык, расставила на столе. Улыбнулась, показав белую металлическую коронку.
— Отдыхайте.
Она отошла.
Карский пах восхитительно. Рот Вадима сразу же наполнился слюной, он понял, что весь день хотел съесть именно этот кусок мяса. Он залпом проглотил вино и набросился на шашлык. Он съел его стремительно, не почувствовав вкуса мяса, понимая только, что оно прекрасно.
— Ну, ты, друг, даешь, — восхищенно прогудел мужик в кожаном пиджаке. Он встал, подошел к столику, неся в руках по бутылке шампанского.
— Выпей со мной шипучего, друг. А? Угощаю. А то в аэропорт через полчаса, а одному скучно.
Он опустился за стол, рукой, на которой было выколото синее солнце и имя «Вова», отвернул серебряную головку.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67