– И никаких Куртов.
– Вот видишь, приятель, – вновь обратился он к жрецу, – все и разъяснилось. Меня, оказывается, зовут Сиген.
– Но Сиген – Бог, – почти пожаловался жрец. – Сиген – наш Бог.
– Значит я – ваш Бог, – пожал плечами Курт. – А в чем проблема? Может быть, ты против?
В этот миг для него казалось совершенно естественным быть чьим-то Богом. А, собственно говоря, кем же еще можно быть? Всегда приходится быть тем, кем рождаешься. Можно, конечно, в кого-нибудь превратиться. Например, в бабочку. Или в тигра. Но рожденный Богом всегда останется Богом, какие бы личины он ни принимал. У него так же нет выбора, как у любого другого существа.
– Так ты что, против? – еще раз спросил он у оторопевшего жреца.
– Нет! – испугался жрец. – Не приведи…
Он споткнулся и замолчал тараща глаза на Курта.
– Не бойся. Не приведет, – утешил его Мур. – Он добрый Бог. Ты только похмелиться ему раздобудь, и порядок. Смертные муки тебя минуют.
– С радостью повинуюсь! – ошарашено пробормотал жрец, выпученными глазами глядя на Божество, потирающее шишку на лбу. Он потряс головой, словно силясь избавиться от наваждения, а потом вскочил и опрометью бросился вон из храма.
– Курт, – позвал Мур, когда топот жреца затих.
Тишина.
– Курт! – недовольно воскликнул посох.
Никакого ответа.
– Курт!!! – взревел посох. – Чего молчишь?! Нимбом язык придавило?!
– Чего кричишь? – удивилось восседающее рядом с ним божество. – Кто это – «курт»?
– Курт – это ты! – возмутился посох.
– Сам такой! – обиделся Курт. – Я – Сиген. Наш Отец. А ты… ты этот… как его? Отцехульник, вот!
– Что? – не понял Мур. – Отце… чего?
– Отце… того! – передразнил Курт. – Как тебе не стыдно над Богом издеваться!
– А, вот оно что! – сообразил Мур. – Над Богом. Бедняга. Ничего, сейчас будем лечиться.
Очередной удар по голове был гораздо круче предыдущего. Курт даже побоялся за нее схватиться: а вдруг их уже две? А что – от такого удара очень даже может быть. Зато в голове сразу посветлело.
– Ну, все вспомнил? – устало поинтересовался Мур.
– Вспомнил! – радостно выдохнул Курт, и счастье обретения себя оказалось сильнее боли.
– Одна у тебя голова. Одна, – как маленького успокоил его посох. – Пока здесь нет этого дурака, давай посмотрим, что стояло на алтаре, до тех пор пока ты не изволил там приземлиться.
– Пойдем. Посмотрим, – покорно согласился Курт.
Он встал. Тело было как с чужого плеча: там жмет, тут болтается.
"Придется поверить, что все это хозяйство – мое, " – мрачно подумал он, шагая к алтарю.
За алтарем лежала лицом вниз каменная статуя.
– Подними ее, – предложил Мур.
– Тяжеленная небось, – вздохнул Курт. – Может жреца дождемся?
– Лучше бы нам разобраться, что к чему, до его прихода, – заметил Мур. – Да ты не руками, ты магией подымай.
– Магией? – удивился Курт. – А как?
– Обыкновенно, – отозвался посох. – Как все маги. Берешь и подымаешь. Что тут необычного?
– Но… я же не умею, – удивился Курт.
– Теперь умеешь, – поведал Мур. – Вера этих людей сотворила из тебя Бога Повседневных Мелочей. А он умеет, можешь не сомневаться.
– Но… я просто не знаю как приняться за дело…
– А ты принимайся, – посоветовал посох. – Начнешь делать – разберешься.
Курт наклонился над статуей.
«Я бы хотел поднять тебя.» – собирался проговорить он. Но его язык вместо этого, словно бы сам собой, выдал до того странно звучащую фразу, что Курт аж вздрогнул. Этаких словечек он отродясь не слыхивал. И не говаривал. Уж это точно. И не стал бы говаривать. Это все язык проклятый. Да за этакие словечки в любом денгерском трактире мигом по роже дадут, да так, что добавки уже не потребуется.
«Магия.»
Тут Курт вздрогнул еще раз – потому что статуя шевельнулась и стала медленно подыматься. А потому как он все еще оставался в согнутом положении, она неслабо треснула его своей каменной лбиной прямиком по башке. Курт взвыл и рухнул на задницу. Пол и не пытался прикинуться периной. Он был тверд, как и подобает подлинному храмовому полу, о который верующие поколение за поколением должны расшибать свои лбы, демонстрируя преданность и усердие в вопросах веры. Зато если божеству самому случается приложиться о собственные установления и порядки…
Курт взвыл еще раз и схватился за оба пострадавших места сразу. Мур хохотал.
А потом замолк.
– Что, ехидством своим подавился? – простонал Курт, потирая ушибленные места.
– Курт, посмотри на нее, – тихо попросил Мур.
– На кого? – не понял Курт.
– Да на статую, – вздохнул Мур. – На статую посмотри.
Курт посмотрел.
– Ой, – жалобно сказал он.
– Ага, – промолвил Мур. – «Ой» – и больше ничего… а что тут еще скажешь?
Статуя была точной копией Курта. Абсолютной.
– Послушай, Мур, – нерешительно начал Курт. – Но… ведь я – это не он? Ведь не он же?!
– Не он, – твердо ответил Мур. – Хотя доказать это будет трудно. Я бы даже не стал пытаться.
– Поклянись, что я – не он! – потребовал Курт.
– Клянусь, – вздохнул посох. – Не дури, Курт. Ты отлично знаешь, кто ты есть. Не дергайся, ладно?
– Неудивительно, что они не удивились, – сказал Курт.
– Неудивительно, – согласился Мур. – Было бы куда удивительнее, если бы они удивились.
– И что теперь делать? – проговорил Курт.
– Мы ведь уже говорили об этом, – заметил посох. – У тебя опять с памятью проблемы? Прочистить?
– Нет уж! Спасибо. Твои методы прочистки…
– Но ведь действует!
– Оставим эту тему, – с легкой угрозой в голосе проговорил Курт. – Я помню, о чем мы говорили. Я о другом спрашиваю.
– О чем же?
– Статуя.
– Что – статуя?
– Ну… ее увидят. Все поймут, что я – самозванец.
– Это было бы не так плохо, – вздохнул посох. – Вытолкали бы тебя взашей, и дело с концом. Богохульство, конечно, грех серьезный, но смертная казнь у них здесь не в ходу. Это ж тебе не Храм Бога Смерти на каком-нибудь диком юге. Увы, боюсь, богохульство нам не светит. Так что придется тебе отработать свое воплощение по полной программе.
– Но если они увидят статую, разве они не поймут…
– Изображение Бога не отрицает его существования. А также его возможного воплощения. Ты слишком похож на эту статую, в этом вся беда. Иначе тебя просто согнали бы утром с алтаря. Ну, поколотили бы, как воришку, – сказал Мур. – Вот увидишь, никто ни о чем и не спросит. Для них статуя – все равно что твой портрет. Не будешь же ты утверждать, что если с кого нарисован портрет, то его, значит, уже и не существует?
– Не буду, – сказал Курт и вздохнул. – Нет, ну почему мне так не везет?
Тем временем с вожделенной бутылкой вернулся жрец. При этом он смотрел на нее такими глазами, что Курту не потребовалось божественного всеведенья, дабы постичь глубину страданий несчастного.
«У бедняги такое же жуткое похмелье, как у меня.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117
– Вот видишь, приятель, – вновь обратился он к жрецу, – все и разъяснилось. Меня, оказывается, зовут Сиген.
– Но Сиген – Бог, – почти пожаловался жрец. – Сиген – наш Бог.
– Значит я – ваш Бог, – пожал плечами Курт. – А в чем проблема? Может быть, ты против?
В этот миг для него казалось совершенно естественным быть чьим-то Богом. А, собственно говоря, кем же еще можно быть? Всегда приходится быть тем, кем рождаешься. Можно, конечно, в кого-нибудь превратиться. Например, в бабочку. Или в тигра. Но рожденный Богом всегда останется Богом, какие бы личины он ни принимал. У него так же нет выбора, как у любого другого существа.
– Так ты что, против? – еще раз спросил он у оторопевшего жреца.
– Нет! – испугался жрец. – Не приведи…
Он споткнулся и замолчал тараща глаза на Курта.
– Не бойся. Не приведет, – утешил его Мур. – Он добрый Бог. Ты только похмелиться ему раздобудь, и порядок. Смертные муки тебя минуют.
– С радостью повинуюсь! – ошарашено пробормотал жрец, выпученными глазами глядя на Божество, потирающее шишку на лбу. Он потряс головой, словно силясь избавиться от наваждения, а потом вскочил и опрометью бросился вон из храма.
– Курт, – позвал Мур, когда топот жреца затих.
Тишина.
– Курт! – недовольно воскликнул посох.
Никакого ответа.
– Курт!!! – взревел посох. – Чего молчишь?! Нимбом язык придавило?!
– Чего кричишь? – удивилось восседающее рядом с ним божество. – Кто это – «курт»?
– Курт – это ты! – возмутился посох.
– Сам такой! – обиделся Курт. – Я – Сиген. Наш Отец. А ты… ты этот… как его? Отцехульник, вот!
– Что? – не понял Мур. – Отце… чего?
– Отце… того! – передразнил Курт. – Как тебе не стыдно над Богом издеваться!
– А, вот оно что! – сообразил Мур. – Над Богом. Бедняга. Ничего, сейчас будем лечиться.
Очередной удар по голове был гораздо круче предыдущего. Курт даже побоялся за нее схватиться: а вдруг их уже две? А что – от такого удара очень даже может быть. Зато в голове сразу посветлело.
– Ну, все вспомнил? – устало поинтересовался Мур.
– Вспомнил! – радостно выдохнул Курт, и счастье обретения себя оказалось сильнее боли.
– Одна у тебя голова. Одна, – как маленького успокоил его посох. – Пока здесь нет этого дурака, давай посмотрим, что стояло на алтаре, до тех пор пока ты не изволил там приземлиться.
– Пойдем. Посмотрим, – покорно согласился Курт.
Он встал. Тело было как с чужого плеча: там жмет, тут болтается.
"Придется поверить, что все это хозяйство – мое, " – мрачно подумал он, шагая к алтарю.
За алтарем лежала лицом вниз каменная статуя.
– Подними ее, – предложил Мур.
– Тяжеленная небось, – вздохнул Курт. – Может жреца дождемся?
– Лучше бы нам разобраться, что к чему, до его прихода, – заметил Мур. – Да ты не руками, ты магией подымай.
– Магией? – удивился Курт. – А как?
– Обыкновенно, – отозвался посох. – Как все маги. Берешь и подымаешь. Что тут необычного?
– Но… я же не умею, – удивился Курт.
– Теперь умеешь, – поведал Мур. – Вера этих людей сотворила из тебя Бога Повседневных Мелочей. А он умеет, можешь не сомневаться.
– Но… я просто не знаю как приняться за дело…
– А ты принимайся, – посоветовал посох. – Начнешь делать – разберешься.
Курт наклонился над статуей.
«Я бы хотел поднять тебя.» – собирался проговорить он. Но его язык вместо этого, словно бы сам собой, выдал до того странно звучащую фразу, что Курт аж вздрогнул. Этаких словечек он отродясь не слыхивал. И не говаривал. Уж это точно. И не стал бы говаривать. Это все язык проклятый. Да за этакие словечки в любом денгерском трактире мигом по роже дадут, да так, что добавки уже не потребуется.
«Магия.»
Тут Курт вздрогнул еще раз – потому что статуя шевельнулась и стала медленно подыматься. А потому как он все еще оставался в согнутом положении, она неслабо треснула его своей каменной лбиной прямиком по башке. Курт взвыл и рухнул на задницу. Пол и не пытался прикинуться периной. Он был тверд, как и подобает подлинному храмовому полу, о который верующие поколение за поколением должны расшибать свои лбы, демонстрируя преданность и усердие в вопросах веры. Зато если божеству самому случается приложиться о собственные установления и порядки…
Курт взвыл еще раз и схватился за оба пострадавших места сразу. Мур хохотал.
А потом замолк.
– Что, ехидством своим подавился? – простонал Курт, потирая ушибленные места.
– Курт, посмотри на нее, – тихо попросил Мур.
– На кого? – не понял Курт.
– Да на статую, – вздохнул Мур. – На статую посмотри.
Курт посмотрел.
– Ой, – жалобно сказал он.
– Ага, – промолвил Мур. – «Ой» – и больше ничего… а что тут еще скажешь?
Статуя была точной копией Курта. Абсолютной.
– Послушай, Мур, – нерешительно начал Курт. – Но… ведь я – это не он? Ведь не он же?!
– Не он, – твердо ответил Мур. – Хотя доказать это будет трудно. Я бы даже не стал пытаться.
– Поклянись, что я – не он! – потребовал Курт.
– Клянусь, – вздохнул посох. – Не дури, Курт. Ты отлично знаешь, кто ты есть. Не дергайся, ладно?
– Неудивительно, что они не удивились, – сказал Курт.
– Неудивительно, – согласился Мур. – Было бы куда удивительнее, если бы они удивились.
– И что теперь делать? – проговорил Курт.
– Мы ведь уже говорили об этом, – заметил посох. – У тебя опять с памятью проблемы? Прочистить?
– Нет уж! Спасибо. Твои методы прочистки…
– Но ведь действует!
– Оставим эту тему, – с легкой угрозой в голосе проговорил Курт. – Я помню, о чем мы говорили. Я о другом спрашиваю.
– О чем же?
– Статуя.
– Что – статуя?
– Ну… ее увидят. Все поймут, что я – самозванец.
– Это было бы не так плохо, – вздохнул посох. – Вытолкали бы тебя взашей, и дело с концом. Богохульство, конечно, грех серьезный, но смертная казнь у них здесь не в ходу. Это ж тебе не Храм Бога Смерти на каком-нибудь диком юге. Увы, боюсь, богохульство нам не светит. Так что придется тебе отработать свое воплощение по полной программе.
– Но если они увидят статую, разве они не поймут…
– Изображение Бога не отрицает его существования. А также его возможного воплощения. Ты слишком похож на эту статую, в этом вся беда. Иначе тебя просто согнали бы утром с алтаря. Ну, поколотили бы, как воришку, – сказал Мур. – Вот увидишь, никто ни о чем и не спросит. Для них статуя – все равно что твой портрет. Не будешь же ты утверждать, что если с кого нарисован портрет, то его, значит, уже и не существует?
– Не буду, – сказал Курт и вздохнул. – Нет, ну почему мне так не везет?
Тем временем с вожделенной бутылкой вернулся жрец. При этом он смотрел на нее такими глазами, что Курту не потребовалось божественного всеведенья, дабы постичь глубину страданий несчастного.
«У бедняги такое же жуткое похмелье, как у меня.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117