"В то время как грёбанного министра обороны, америкоса, только что принимали с оркестром", - закончил за него Падерин. Министр обороны Соединённых Штатов приезжал поприсутствовать при разрезании очередной российской подводной лодки. Лодку разрезали, вынимали из нее ядерный реактор, и списывали в металлолом. Услада для очей американского министра обороны. Его не только пустили на завод, ему там вывесили приветственные лозунги. Правда неизвестные успели ночью написать на лодке "Янки гоу хоум!".
Пошёл дождь, каплями, мой, слишком артистичный для охранника здоровый дылда охранник, бывший муниципальный мент Лёшка Разуков взялся снимать нас на фоне далёких заводов и ангаров верфей. Вели мы себя точно как будто подтягивались к статье "Шпионаж". Я сказал своим спутникам об этом, все расхохотались и стали выбираться на дорогу. Дорога соединяла остров с материком, с городом. На острове находились несколько рабочих кварталов, с острова же открывались заводские проходные. Выбравшись на дорогу мы встали на фоне печального низкого Белого моря, спиной к той его части где не было заводских верфей. На фотографии остались кляксы воды на объективе фотоаппарата Разукова. Мы стоим - под ногами рослые чёрные травы, пейзаж такой безрадостный, что я позднее назвал фотографию "Над вечным покоем". Бала глубокая осень 1996 года, бесснежная, медленная и ватная. Меня тогда только что избили ногами в голову неизвестные и Лёшка Разуков был мой первый в жизни охранник. В результате нападения у меня оказались травмированы оба глазных яблока и чувствовал я себя неспокойно, могло начаться отслоение сетчатки. Потому и на Белое море я глядел не доверяя зрению - то ли море слезится, то ли глаза вождя Национал - Большевистской Партии.
Мы пошли дальше, тёплый заводской беломорский затхлый ветер пах сероводородом. Гнилые дали, дымки, сырые заросли безлистых невысоких деревьев, и обширные чёрные степи гнилых высоких серых трав. Тоска по глубокому аскетизму, по апостольской стуже нравов охватила меня и я поотстал от товарищей. В таких местах конечно только и вырыть землянку и выходить с ветхим неводом к низким берегам и долго брести в растворе серого моря, прежде чем уронить невод. Сидеть в землянке перед сырыми дровами, - коптить рыбу, думать о Вечном, о Боге в виде худого белотелого мужика. "В душах у вас черви", - как писал протопоп Аввкум. Мы шли к отцу Володи - Анатолию. Художник-любитель и резчик по дереву Анатолий Падерин был на пенсии, а пенсию он получал за то, что несколько десятилетий шлифовал вручную якоря для подводных лодок. Так что Володька - потомственный строитель-мореход. Окончив кораблестроительный институт в Санкт-Петербурге вернулся инженером на родной завод.
Нас тепло принимали Володькины родители, кормили, поили, когда стемнело мы откланялись и пошли на берег низкого и плохо видного Белого моря. Разуков, в своих омоновских сапогах, зажёг фонарь и пошёл в море. Белое море было низкое, тёплое, и тихое. Его совсем не было слышно. Если бы не Разуков и его фонарь, Белого моря не было бы и видно. Правда оно чувствовалось в воздухе как сырое и липкое.
От поездки на север Разуков проявил фотографии. Мы все выглядели там, над вечным покоем, странными людьми. У нас мягкие лица. Я в чёрной шапочке и в бушлате похож на отставного подводника. Шило и Падерин похожи на обедневших монахов из простолюдинов. Даже Лёшка Разуков не праздничный и как бревно смирный. Природа Белого моря нас ухайдокала. Такое впечатление что вот-вот мы превратимся в финнов. Природу вообще недооценивают, а она - сила. Кого хочешь согнёт в свою сторону.
Северное море / Амстердам
Когда едешь из Франции в Голландию на поезде, то уже не испытываешь никакого уважения к подвигам вермахта, занимавшего европейские страны в считанные дни, или недели. Там всё так скученно. Всё такое небольшое! Только открыл пиво, а уже противная свежевыкрашенная Бельгия стучит своими французскими станциями. Стук-стук, "Гаага" какая-нибудь, "Брюссель". Успеваешь заметить, что те же интернациональные компании выхваляют свои товары здесь, что и во Франции. Бельгия вообще географический нонсенс, часть провинций на французском говорит, часть по-валлонски, а это, кажется, диалект голландского. В Бельгии королевство учредили чуть ли не на самом носу 20 века, французы. У Сены возле Place de la Concorde есть монумент бельгийскому королю Альберту I в длинной французской шинели. После Бельгии, открыл едва вторую бутылку пива, стучат мимо платформы Голландии. Голландия - это на самом деле бетонная дамба, соединяющая Францию и Германию. Вдоль дамбы живёт 20 миллионов сухопарых аскетических мужчин-циркулей и круглозадых белокожих женщин. У голландцев такие же длинные слова, как у эстонцев и финнов. Издательство моего издателя, Жоз Кат, - звали издателя, называлось "Верелдблииотеек" или как-то так, помню, что двойные буквы там встречались не то дважды, не то трижды. Поезд в Амстердам идёт среди плоских унылых ровных домов, паркингов, деревень и намёков на поля - кочки какие-то. Это и есть Голландия, - Полая земля. Там есть - всякие узнаваемые названия на белых пролетающих табличках, над платформами синим шрифтом: "Гаарлем", например, а уж "Амстердам" тоже узнаваем. Ибо Нью-Йорк в самом начале своего существования назывался Новый Амстердам.
Станции пролетают. Пассажиры: развратная прыщавая девка всё время облизывает губы, нахальный краснокожий индонезиец с остервенением жуёт свою жвачку и смотрит прыщавой голландке прямо туда, где у неё под тканью юбки половая щель. Серый дощатый мен рядом с краснокожим смотрит туда же, но осуждает и девку и краснокожего за молчаливое их соитие. А я еду к издателю.
Деревья у них острижены как доски, повторяют фигуру среднего статистического голландца. Пока я всё это обдумывал и наблюдал - так и доехал. Амстердамский вокзал - отвратителен. Цыгане, дети, ветер, пыль, стаканчики - из Макдональдса, пустые банки, почему столько грязи?! Приличные люди прилетают в аэропорты? Над всем парили утешительные афиши выставки -ретроспективы Ван-Гога - Винсент с отрезанным ухом.
Во второй приезд 6 декабря 1990 года я пошёл искать в Амстердаме порт.
- Никакого порта нет, Эдвард! - грустно поведал мне Жоз Кат. Я ему не поверил. Есть песня Брейля "В порту Амстердама! В порту Амстердама!" о бедном покинутом матросе, короче, отличная песня, в те годы я чувствовал себя бедным покинутым матросом, потому что носил бушлат, то были годы бушлата, и чувствовал себя покинутым. А покинутым я себя чувствовал потому, что тогда длительно, в муках медленно, с томным и поганым удовольствием умирала наша с Наташей любовь. Я сам от неё уходил, головой вперёд в чёрные дыры войн и революций. Я не мог устоять, так меня тянуло, такой был соблазн.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53
Пошёл дождь, каплями, мой, слишком артистичный для охранника здоровый дылда охранник, бывший муниципальный мент Лёшка Разуков взялся снимать нас на фоне далёких заводов и ангаров верфей. Вели мы себя точно как будто подтягивались к статье "Шпионаж". Я сказал своим спутникам об этом, все расхохотались и стали выбираться на дорогу. Дорога соединяла остров с материком, с городом. На острове находились несколько рабочих кварталов, с острова же открывались заводские проходные. Выбравшись на дорогу мы встали на фоне печального низкого Белого моря, спиной к той его части где не было заводских верфей. На фотографии остались кляксы воды на объективе фотоаппарата Разукова. Мы стоим - под ногами рослые чёрные травы, пейзаж такой безрадостный, что я позднее назвал фотографию "Над вечным покоем". Бала глубокая осень 1996 года, бесснежная, медленная и ватная. Меня тогда только что избили ногами в голову неизвестные и Лёшка Разуков был мой первый в жизни охранник. В результате нападения у меня оказались травмированы оба глазных яблока и чувствовал я себя неспокойно, могло начаться отслоение сетчатки. Потому и на Белое море я глядел не доверяя зрению - то ли море слезится, то ли глаза вождя Национал - Большевистской Партии.
Мы пошли дальше, тёплый заводской беломорский затхлый ветер пах сероводородом. Гнилые дали, дымки, сырые заросли безлистых невысоких деревьев, и обширные чёрные степи гнилых высоких серых трав. Тоска по глубокому аскетизму, по апостольской стуже нравов охватила меня и я поотстал от товарищей. В таких местах конечно только и вырыть землянку и выходить с ветхим неводом к низким берегам и долго брести в растворе серого моря, прежде чем уронить невод. Сидеть в землянке перед сырыми дровами, - коптить рыбу, думать о Вечном, о Боге в виде худого белотелого мужика. "В душах у вас черви", - как писал протопоп Аввкум. Мы шли к отцу Володи - Анатолию. Художник-любитель и резчик по дереву Анатолий Падерин был на пенсии, а пенсию он получал за то, что несколько десятилетий шлифовал вручную якоря для подводных лодок. Так что Володька - потомственный строитель-мореход. Окончив кораблестроительный институт в Санкт-Петербурге вернулся инженером на родной завод.
Нас тепло принимали Володькины родители, кормили, поили, когда стемнело мы откланялись и пошли на берег низкого и плохо видного Белого моря. Разуков, в своих омоновских сапогах, зажёг фонарь и пошёл в море. Белое море было низкое, тёплое, и тихое. Его совсем не было слышно. Если бы не Разуков и его фонарь, Белого моря не было бы и видно. Правда оно чувствовалось в воздухе как сырое и липкое.
От поездки на север Разуков проявил фотографии. Мы все выглядели там, над вечным покоем, странными людьми. У нас мягкие лица. Я в чёрной шапочке и в бушлате похож на отставного подводника. Шило и Падерин похожи на обедневших монахов из простолюдинов. Даже Лёшка Разуков не праздничный и как бревно смирный. Природа Белого моря нас ухайдокала. Такое впечатление что вот-вот мы превратимся в финнов. Природу вообще недооценивают, а она - сила. Кого хочешь согнёт в свою сторону.
Северное море / Амстердам
Когда едешь из Франции в Голландию на поезде, то уже не испытываешь никакого уважения к подвигам вермахта, занимавшего европейские страны в считанные дни, или недели. Там всё так скученно. Всё такое небольшое! Только открыл пиво, а уже противная свежевыкрашенная Бельгия стучит своими французскими станциями. Стук-стук, "Гаага" какая-нибудь, "Брюссель". Успеваешь заметить, что те же интернациональные компании выхваляют свои товары здесь, что и во Франции. Бельгия вообще географический нонсенс, часть провинций на французском говорит, часть по-валлонски, а это, кажется, диалект голландского. В Бельгии королевство учредили чуть ли не на самом носу 20 века, французы. У Сены возле Place de la Concorde есть монумент бельгийскому королю Альберту I в длинной французской шинели. После Бельгии, открыл едва вторую бутылку пива, стучат мимо платформы Голландии. Голландия - это на самом деле бетонная дамба, соединяющая Францию и Германию. Вдоль дамбы живёт 20 миллионов сухопарых аскетических мужчин-циркулей и круглозадых белокожих женщин. У голландцев такие же длинные слова, как у эстонцев и финнов. Издательство моего издателя, Жоз Кат, - звали издателя, называлось "Верелдблииотеек" или как-то так, помню, что двойные буквы там встречались не то дважды, не то трижды. Поезд в Амстердам идёт среди плоских унылых ровных домов, паркингов, деревень и намёков на поля - кочки какие-то. Это и есть Голландия, - Полая земля. Там есть - всякие узнаваемые названия на белых пролетающих табличках, над платформами синим шрифтом: "Гаарлем", например, а уж "Амстердам" тоже узнаваем. Ибо Нью-Йорк в самом начале своего существования назывался Новый Амстердам.
Станции пролетают. Пассажиры: развратная прыщавая девка всё время облизывает губы, нахальный краснокожий индонезиец с остервенением жуёт свою жвачку и смотрит прыщавой голландке прямо туда, где у неё под тканью юбки половая щель. Серый дощатый мен рядом с краснокожим смотрит туда же, но осуждает и девку и краснокожего за молчаливое их соитие. А я еду к издателю.
Деревья у них острижены как доски, повторяют фигуру среднего статистического голландца. Пока я всё это обдумывал и наблюдал - так и доехал. Амстердамский вокзал - отвратителен. Цыгане, дети, ветер, пыль, стаканчики - из Макдональдса, пустые банки, почему столько грязи?! Приличные люди прилетают в аэропорты? Над всем парили утешительные афиши выставки -ретроспективы Ван-Гога - Винсент с отрезанным ухом.
Во второй приезд 6 декабря 1990 года я пошёл искать в Амстердаме порт.
- Никакого порта нет, Эдвард! - грустно поведал мне Жоз Кат. Я ему не поверил. Есть песня Брейля "В порту Амстердама! В порту Амстердама!" о бедном покинутом матросе, короче, отличная песня, в те годы я чувствовал себя бедным покинутым матросом, потому что носил бушлат, то были годы бушлата, и чувствовал себя покинутым. А покинутым я себя чувствовал потому, что тогда длительно, в муках медленно, с томным и поганым удовольствием умирала наша с Наташей любовь. Я сам от неё уходил, головой вперёд в чёрные дыры войн и революций. Я не мог устоять, так меня тянуло, такой был соблазн.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53