– Я ненавижу пиво! Ненавижу! - взвизгнул собеседник. - Ненавижу!…
– Зря, - сказал Збышек. - Чудесный напиток. Лучше чая.
– И я ненавижу, тех кто пьет пиво!
Несколько капель слюны попало Збышеку на щеку. Он спокойно стер их тыльной стороной ладони.
– Кто тебя сюда пустил? Отвечай! Аптоматан!
А вот это было уже что-то новенькое. И это явно было ругательство. Это стоило даже запомнить. У Збышека была крупная коллекция необычных оскорблений, но такого странного он еще никогда не слышал.
Да, подумал Збышек, дешево не обойдется. Жалко парня. Я его люблю. Тут парень обуздал свой гнев: флинт выровнялся в пространстве и перестал дрожать.
– Умри, падаль! - во всеуслышанье объявил псих и нажал на спусковой крючок. Заряд ушёл в потолок, потому что из-за психовой спины высунулась большая лапа и крепко взяла психа за запястье. Вторая лапа передавила ему горло и приподняла в воздух. Третья… Нет, третьей не было, Збышеку это показалось. Первая лапа очень быстро отпустила запястье и поймала вывалившийся из ослабевшей кисти флинт.
– Умри, умри, - проворчало из пространства хрипло и умиротворяюще. - Пусть он лучше живет. А пива мы ему не дадим. Пиво - гадость!… Пошли, проветримся, братан.

* * *
Аккуратно вынеся из забегаловки наркомана и наградив его крепким пинком в задницу, так, что тот ушел, грохоча костями, в неизвестность, Мбык неторопливо вернулся обратно и по-хозяйски уселся за столик Збышека. На столе имел место пяток нераспечатанных бутылок пива и пара пустых. Мбык поставил свой граненый стакан с водкой супротив них. Збышек приветливо стакану покивал. Потом он покивал Дону.
– Я - Дон, - сказал Маллиган. - Маллиган. По прозвищу Музыкальный Бык.
И протянул руку, просунув ее между бутылками…
– Збигнев Какалов, - сказал Збышек, - по прозвищу Призрак.
И пожал протянутую руку.
– Ты пьешь пиво, - сказал с обвиняющей ноткой Маллиган. - Значит ли это, что ты педик?
Збышек засмеялся.
– Я не педик.
– Очень хорошо. Значит, мы подружимся. Слушай, Какалов, а вот эля здесь нет?
– Нет, - сказал Збышек. - А что это такое?
– О, - сказал Дон, - ну, эль - это… Это - эль! Ты точно не педик?
– Понятно, - сказал Збышек - С какой ты планеты, глупый белый человек?
– Дублин. Третий год живу среди варваров. Знаешь, Какалов, - доверительно сообщил Маллиган, - у меня сосед по комнате - еврей с Пейсахи, Абрам Иванов. Ты представляешь: он не ест свинины. Ты: не знаешь, что такое эль. Мой староста не умеет петь - то есть абсолютно нет слуха. Серв комнатный ирландского языка не знал. Живу среди варваров… устал я, незнакомец.
– Черт побери, - сказал Збышек. - Сочувствую. Действительно… А где это - Дублин?
– Там… - Дон грустно махнул рукой куда-то в потолок. - Недалеко. На краю, на фиг, Галактики. Чего этот псих от тебя хотел? Эля?
– Так ты местный, - сказал Збышек. - Абориген. Я так и понял. Но ты пойми, в Школе западников очень мало (я смотрел списки), да и город - сплошь обратные эмигранты… а кабак - дешевенький, откуда здесь эль? Кроме того, не выгребывайся, белый человек, ты здесь почитай каждую субботу водку хлещешь. Да и пиво тоже. У меня глазок - смотрок.
Маллиган горестно покивал, погладил ежик на голове и взял одну бутылку Збышека. Отпил. Поморщился. Брови его страдальчески изогнулись.
– А чего от тебя этот придурок хотел-то? - спросил он, ставя пустую бутылку на место и отдуваясь.
– Он нес какой-то бред и непонятно ругался. Ну, что-то по поводу пива, как ты. Кстати, ты зря лез, подставлялся. Я бы и сам справился.
– А я и не рисковал, - сказал Дон, допивая вторую бутылку. - Я ж сзади его тюкнул, помнишь? Он меня и не заметил. Вообще, Збигнев Какалов, я твое лицо где-то видел. Ты наш, что ли?
– Наш, - сказал Збышек, - наш. Хотя и должен, соблюдая глубокую конспирацию, переспросить: чей это - наш? А видел ты меня все там же, где и я тебя: например, здесь. А так же на общекурсовых учениях. Ты, кажется, тогда крупно влетел… И тебя радостно мордовал ротмистр Чачин. За какой-то сарай. А здесь мы с тобой вот уж три года как сталкиваемся. Просто повода не было пивка попить. До сих до этих. Эй, крошка! Притащи еще пива!
Последние возгласы относились уже не к Дону, а к миловидной, но неуловимой официантке, поскольку неопорожненных бутылок на столе осталось около одной. Збышек предусмотрительно придвинул ее поближе.
– А! Так это не за сарай, - сказал важно Маллиган, - а за ангар. На вспомогательной полосе. Ну откуда я мог знать, что эти придурки закроют шлюз раньше, чем я сяду?
– А они это специально сделали, - объяснил Збышек, закуривая. - Это у них тест такой. На внимательность и реакцию. Я однажды к психологам в систему забрался. И, ты знаешь, обнаружил много полезного. На закрытый шлюз они меня не поймали.
– Какал…, - сказал Дон, - нет, Збиг… Фу, дьявол! Где у тебя имя, а где - фамилия? И кто над тобой так поиздевался, варвар?
– Какалов - фамилия, глупый белый человек, - сказал Збышек. - Очень древняя и гордая болгарская фамилия. Первый болгарский космонавт носил эту фамилию! А Збигнев - это польское имя. Представляешь?
– Язык сломать можно, - сказал Дон. - Слушай, Збиг…
– Проще - Збых, - поправил Збышек. - А лучше - Збышек. Мне привычней.
– Збышек так Збышек, - согласился Дон. - Что я хочу спросить? Ты в самоволке, что ли?
– А как ты думаешь?
– Так и думаю.
– Неправильно думаешь. Я - в увольнении.
– В чё-ом? Кто тебя в увольнение ночью отпустил?
– Можешь посмотреть в кэпэпэшном регистре, там все есть, - ухмыльнулся Збышек. - Машина на выходе такая, что мне даже стыдно было ее ломать.
– Научи!
Збышек с огромным сомнением осмотрел Быка - два метру ростом, бритая голова, два сантиметра щетина - не борода, именно щетина, размах плеч - метр, ей-богу. Эк тебя разнесло, дружище, подумал Збышек участливо.
– Глупый белый человек, - сказал Збышек, закончив осмотр визави. - Не более, хотя и не ме. Но мы попробуем. Но ничего не гарантирую. Там надо не столько знать, сколько уметь. А ты уже собираешься домой?
– Да пора вроде. Если еще на пару часов задержаться, Чачин голову снесет. Он ответственный по Школе. Тебе славно - ты его только на тренажах видишь… он у меня ротный.
– Вах! - сказал Збышек. - Матка боска! Ни эля, ни свинины, да еще и Чачин - ротный! Я Чачина вообще не вижу: я не пилот. Ты пилот?
– Первый.
– Какой курс?
– Третий.
– А я сопер. Тоже третий курс. Рад тебе, Школяр, будь здоров! Теперь к делу. Карточка с собой?
– Здесь. Зачем?
– Давай.
Дон вынул из кармана карточку. Збышек лениво глянул на нее, достал сканер, похожий на зажигалку, чиркнул им по карточке и вернул карточку Дону.
– Теперь пить будем, гулять будем, - сказал он.
Маллиган тупо глядел на карточку.
– Не понял, - сказал он.
– Тебя отметят, как вернувшегося вовремя, - сказал Збышек.
– Почему?
– Ну я так сделал.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83