Рейвен поднялась на ноги. Какого рода катастрофа оставила такие
следы? И когда? Почему этот город был построен на вершине горы? Кем были
его обитатели?
Размышляя над этими вопросами, она отвернулась от камней и обнаружила
старика, который стоял примерно в десяти футах от нее, за опаленной
стеной.
Он опирался на сучковатую трость, а его голова была наклонена, чтобы
было удобнее видеть здоровым глазом. Рваная одежда была грязна, ветер
трепал длинное темное пальто старика.
- Нашла что-нибудь интересное? - спросил он. Его взгляд сверлил ее
насквозь.
Это был тот самый старик, которого Рейвен чуть не сбила на дороге.
- Я... не знала, что вы здесь.
Он хмыкнул.
- Наблюдал за вами от этой стены. Видел, как вы нагнулись над этими
камнями. Отсюда, с этого самого места.
Невозможно, подумала Рейвен. Если так, то почему она его не увидела,
когда обошла стену?
- Кто вы? - спросил он. - Что вам здесь нужно?
- Меня зовут Рейвен Дунстан. Я владелица газеты "Фокстонский
демократ". - В его единственном глазу не было и намека на то, что он
понял. - Это газета, издающаяся в Фокстоне, - объяснила она. - Я пришла
сюда, чтобы найти вас.
- Что ж, вы меня уже нашли. - Он посмотрел в ту сторону, откуда она
пришла. - Вы взобрались на гору на том маленьком желтеньком автомобиле?
Даже ветер может поднять его и скинуть прямо в Эшерленд.
Рейвен снова была озадачена. Машина отсюда была не видна. Как он
узнал, что она желтая?
- Дорога не слишком хорошая, но я ее одолела. А вы живете здесь один?
- Один, - ответил он. - И не один. Что случилось с вашей ногой?
- Я... повредила ее, много лет назад. Несчастный случай.
- Вы тогда были маленькой девочкой, - сказал он, констатируя факт, и
осторожно прикоснулся к ее колену своей тростью.
- Да. - Она отступила. Ее колено пронзила острая боль.
Он кивнул, харкнул и сплюнул на землю мокроту. Когда он опять глубоко
вдохнул, Рейвен услышала, как в его легких булькает жидкость. Лицо старика
было желтое. Она пристально посмотрела на сеть шрамов, которые покрывали
большую его часть. Правый глаз у него отсутствовал. Левый, хотя и покрытый
тонкой серой пленкой, был бледно-зеленым, и в нем светился острый ум.
Старик был очень худой и слегка дрожал от холода. О том, сколько ему лет,
она не имела ни малейшего представления. Скорее всего, где-то от
семидесяти до ста. Но одно было очевидно: старик был болен.
- Прохладно здесь, на открытом месте, - сказал Король Горы и кивнул в
сторону неба. - Погода меняется. Ветер сгоняет облака. Будет буря. -
Дрожащей рукой он оторвал от земли конец трости и показал ею на жилище,
еще сохранившее остатки крыши. - Это мой дом. Внутри будет теплее. - И, не
дожидаясь ее, развернулся и направился туда, нащупывая тростью тропинку.
Рейвен пришла в ужас от условий жизни старика, но стены хотя бы
сдерживали ветер. В холодном очаге лежало несколько обгоревших деревяшек.
Пол был усыпан пустыми консервными банками. Матрас на полу был покрыт
рваным оранжевым одеялом, из-под которого торчали газеты. По мнению
Рейвен, место было отвратительное.
Король Горы опустился на матрас. Рейвен слышала, как скрипнули его
суставы. Он разразился кашлем, который продолжался около минуты, затем
сплюнул в пустую банку из-под бобов, стоявшую позади его постели. Его лицо
неприятно сморщилось.
- Я не могу писать, - сказал он страдальческим голосом. - Хочу, но не
могу.
- В клинике Фокстона есть доктора, которые могли бы вам помочь.
- Д_о_к_т_о_р_а_? - огрызнулся старик. Он фыркнул и снова сплюнул в
банку. - Доктора - это дипломированные убийцы. Они всаживают в вас иглы и
пичкают вас пилюлями. Я не поеду в Фокстон. Слишком много людей. Я
останусь там, где я есть.
- Вы давно больны?
- С тех пор, как упала комета, - ответил он. - Я не помню, когда
н_е_ был больным. Это приходит и уходит. Здесь все еще холодно, не так ли?
- Он скосил здоровый глаз в сторону очага.
Рейвен почувствовала спиной прилив тепла раньше, чем услышала
внезапное шипение огня. Пораженная, она мгновенно обернулась к очагу.
Дрова горели. Старик их не касался, но они загорелись.
- Как... вы это сделали? - спросила она.
- Что сделал?
- Огонь. Как вы... зажгли огонь?
- Тише! - Король Горы схватил свою трость и встал. Чтобы распрямить
спину, ему потребовалось немного больше времени, при этом он зашипел от
боли. Он зашаркал к двери и выглянул наружу. Из-под его ног покатились
пустые банки и бутылки. - Кто-то приближается, - заявил он. - Двое.
Женщина и мужчина. Нет. Женщина и мальчик. Едут по дороге. Мальчик ведет.
Это _о_н_. - Старик помедлил, его трость была вытянута вперед, как
антенна. - Да, - сказал он. - Все верно, это он.
Рейвен все пялилась на горящие поленья. Она была в замешательстве и
едва ли слышала, что говорил старик. Она протянула к огню руки, чтобы
убедиться в его реальности.
- Женщина видит желтенький автомобиль, - пробормотал старик. - Она
узнает его. Она хочет уехать обратно вниз. - Он быстро взглянул на Рейвен.
- Она тебя чертовски не любит.
- Кто? - Рейвен потерла голову онемевшими пальцами. - Миссис Тарп?
- Да. Она боится тебя. - Он помедлил, а затем удовлетворенно хмыкнул.
- У мальчика больше ума. Они идут вверх по тропе. - Король Горы заковылял
встречать гостей.
Оставшись одна, Рейвен отвернулась от очага. Она, непонятно почему,
чувствовала себя не в своей тарелке, вторгнувшейся чужой мир, который не
соответствовал ее представлениям о реальности. Старик не касался дров...
но они вспыхнули. Он знал, что кто-то идет, на расстоянии в сто футов или
даже больше. Он даже подтвердил, что Майра Тарп ее боится. Что он за
человек и почему он предпочел жить здесь в руинах один? Рейвен оглядела
царящий вокруг беспорядок. Под дырами в крыше стояли ведра, чтобы собирать
воду. Повсюду валялись сухие листья, бутылки и консервные банки.
Ее взгляд остановился на матрасе и до нее медленно дошло, _ч_е_г_о
она не заметила раньше.
Под оранжевым одеялом виднелись смутные очертания человеческого тела.
Рейвен уставилась туда, не шевелясь. Затем она медленно приблизилась
к матрасу и стянула одеяло.
Под ним была оказалась из газет, лохмотьев и журнальных страниц.
Оттуда поднимался сырой запах плесени. Фигура, погребенная под лохмотьями
и бумагой, теперь была видна более отчетливо. Рейвен решилась стряхнуть
одну из тряпок на пол. Под ней снова были бумаги. Она схватила пожелтевшую
газетную страницу за край и аккуратно ее приподняла.
Она поняла, что смотрит на хрупкую руку скелета.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130